jueves, 30 de septiembre de 2010

LECCIONES



Me imagino a nuestro Adán soñando con algo que aun no conocía,
que no tenía formas ni nombre ni sombra ni esqueleto,
ignorando si alguna vez por algún lado llegaría
y si sabría reconocer lo que soñó despierto.

Imagino qué pensaría Adán que sería aquello que entraba
entre sus piernas y en sus venas cuando pensaba en ello,
tal vez enfermedad, tal vez quimera, algo de índole animal,
¡cuajo de hombre!, su mente tranquila se convertía en huracán
sin saber por qué se le hinchaban las venas de su cuello.

Y tuvo que ser dios,
que por aquél entonces andaba en todas partes,
quien le diera noticias de su mal.
Lo expulsó del Paraíso, fabricó un calendario laboral,
le dio las llaves de un todoterreno para andar por el Edén aun sin urbanizar,
le regaló una hembra que venía adosada al centro del chalé,
y lo enseñó a mandar, a sudar, a sufrir, a joderse y a joder.

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miércoles, 29 de septiembre de 2010

ACUERDO PARA DOS



Nos pusimos de acuerdo para escribir un nombre,
y mientras tú escribes el mío cien veces con tu letra de hombre, recia y clara,
-combinación perfecta de gesto y armonía-,
yo voy pintando signos que se leen sin orden ni concierto, atropelladas…

…Palabras, disimulos, rencor, tarjetas de visita, mercado común,
Nixon, Biafra, Pakistan, conquistas espaciales, hambre, sed,
desequilibrio, miedo.
Política, evolución, revaluación de precios, nueva generación.
Operaciones, cambios, garantías, reclamaciones, recursos,
apelaciones, ruegos.
Consejo de guerra (Burgos), política de ficción, carreras contra reloj,
literatura, drogas, dispersión, robos de coches, secuestro de una niña,
de un cónsul, de un avión…
Pliegos fiscales, funcionarios públicos,
ministros, banqueros, joyeros, presidentes… huellas dactilares,
Números, cifras, candidatos al reino,
premoniciones, supersticiones, hinchas hinchados, sombras sombrías,
dilemas diluidos, diluvios y sequías,
pobreza, desnutrición, vacío… Un coche vuela por los aires
(milagro inapelable de técnica chapucera que nos mete el corazón en un embudo
sin rendijas ni puertas ni resquicios por donde pueda escapar el miedo
o hallar una salida…

¡Ay!... Platero se ha quedado rezagado en el tiempo
y tú escribes mi nombre habiendo tantas cosas que escribir…

(Cuarenta años más tarde han cambiado nombres de calles, etiquetas…
Yo sigo pintando signos y escribiendo nombres,
mis ideas están ahí desvaídas pero intactas aun en mi cuaderno
y tú no escribes mi nombre con tu letra de hombre recia y clara.)



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NO ES POR VIVIR




No es por vivir que me mantengo viva.

Soy un órgano yerto. Voy cadaver
sin voluntad ni peso
tramitando mi muerte en oscuras oficinas
ganándome de vida a cada intento.

Y mientras más me menguan los descaros
de los turbios funcionarios inmutables
más me crece la vida para seguir muriendo
y más se marcan mis huellas dactilares.

Pero sn tí no soy sino un órgano yerto
que mientras más se muere más respira.

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martes, 28 de septiembre de 2010

MIS VERSOS MI CREDO

¿Mis versos? Ya le digo,
Carecen de medida y de mesura.
La desmedida usura de mi torpe intelecto
No conoce el control ni su gobierno,
Y piensa, conceptúa y enfatiza que es el libre albedrio y el dolor
Las figuras que plasman y alinean los textos.

¿Mi credo? Ya le digo,
Creo en la libertad sin apellidos
Y en el hombre culpable de amar a corazón abierto.
Y en los dioses de carne, de fibra y sentimiento
Que llenan mi mesa cada día de pan y de cosas mundanas.

Creo en las superficies onduladas )
Y en la influencia astral de los contextos.
En los judíos, en los cristianos, en los conversos y en los ateos.

Y a veces creo en mí. En ocasiones dudo,
pero entonces despierto
y me meto en la ducha y me lavo por dentro.

LLAMA, LLAMA, LLAMA




Me he grabado con laser en la frente
dos palabras iguales, repetidas: No llamar, no llamar, no llamar…
Pero luego, cuando menos lo espero, de repente,
los dedos se me van a la diana, al centro del dial
con una señal clara intermitente,que insiste: llama, llama, llama…

lunes, 27 de septiembre de 2010

SOLEDAD (LA)



Alguna vez la he visto pasar cerca de mí, la he mirado
con cierta antipatía, con recelos de sordo o de vejez,
y ella a su vez me ha retratado con un desdén altivo
o ha sido descarada sin más y sin ningún motivo se mostró
atractiva, quizás con pretensiones de quedarse a mi lado.

A veces he pensado que quería atraerme,
y otras, sin embargo, pensé que me rehuía.
Y me han obsesionado algunos de sus rasgos tan marcados
y muchos de sus gestos distraídos
y su acento, si alguna vez la oí cuando pasaba cerca,
y algunos de sus pasos tan mal encaminados.

No sabía quién era o que buscaba
pero lo cierto es que yo la conocía desde siempre,
que estuvo junto a mí mostrando desparpajo,
que se puso a mi altura y que pasó rozándose a mi lado.
Y siempre me intrigaron su aparente desdén o su osadía,
y pocas veces, nunca, le puse a su presencia algún reparo.

Y sin saber de qué la conocía,
sin conocer su nombre ni su estado ni de dónde venía
la acepté junto a mí como a mi sombra, se me pegó a la piel.

No la esquivé. Entré en su juego
y me dejé llevar sin oponer porfía.

Hoy ya la tengo aquí, viviendo junto a mí.
Definitivamente, se ha instalado.




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domingo, 26 de septiembre de 2010

LUGARES Y FORMAS



Te quiero con locura y tiernamente y con aceptación de no correspondencia;
con paciencia mortal, con vehemencia, con inútiles fuerzas, desesperadamente.
Te quiero sin descanso y sin reservas, sin esfuerzo y sin fe, sin medias tintas.
Te quiero en compañía, a solas, en mitad del desorden, debajo de la lluvia.
Sin licencia te he metido en mi piel. Busco remedio para no separarte de mi paz
ni de mi guerra sucia y cotidiana. Te quiero en la inmensidad de los silencios,
en los despechos y en las desconfianzas, en el descreimiento, en la ternura,
en la locura y en la desolación de los inviernos. Te quiero en el instinto de la fiera
y en la dulce modorra del verano, en la desolación de los inviernos,
sin razones, sin misterios y sin darle descanso a la esperanza.
Pero te quiero en vano y sin remedio mientras tal vez ni existes
mientras sigo buscándote sin darme explicaciones,
sin permitirme una duda y como loca siempre, como loca
corriendo inconsecuente de una razón a otra.

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MEMORIA




Luego vine hacia aquí sin haberme fijado en el camino
siguiendo pasos marcados en el espacio aire
de una noche que eternizó los días del calendario.

Más tarde llegaron ellos, o ya estaban allí, no lo recuerdo.
Mas no eran los que decían ser, sino otros diferentes,
disfrazados en la serenidad de un fotografía
de colores dormidos y ribetes sombreados.

No eran los buenos, aunque dijeron serlo.
Nos engañaron a algunos.
A otros nos mataron.

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sábado, 25 de septiembre de 2010

NO SOY YO





No soy yo quien persigue ese sueño
quien se mira dormida al espejo
quien camina tan lento y con tanta desgana
quien escribe estos versos.

No soy yo quien desgrana la prisa
quien deshoja la flor sin romper margaritas
quien le hace preguntas al tiempo
quien olvida mentiras en el bolso
quien huye de los cercos de la luz
quien apaga a pedradas el farol
ni quien dobla las esquinas por el centro.

No soy yo quien vulnera los códigos perfectos
quien se llena los bolsillos de migajas
quien se queda dormida con el sueño
quien tropieza cada día con la misma ilusión
quien molesta a la luz con tanta sombra
quien asusta con gritos la caja de pandora
quien permite que cese la lluvia
quien sofoca a los truenos con fuegos de artificios.

No soy yo quien precede a mi sombra
quien se cuenta para dormir los cuentos
quien asusta a las brujas y persigue a las hadas.
No soy yo quien se mira en el bostezo
para ver la tristeza y el ansia, la pereza y la prisa
dormidos en la placidez de los espejos.



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miércoles, 22 de septiembre de 2010

SE HACEN VERSOS POR ENCARGO

Colgó en su puerta un cartel
como si fuese modista, ate-ese o quiromante.
Pero sólo era poeta.
Sobre cartulina blanca, imitando letra inglesa,
El cartel decía así:
“SE HACEN VERSOS POR ENCARGO Y A MEDIDA
RAZÓN AQUÍ.”
Y se sentó a ver la vida sin ver a nadie venir.

Y a falta de parroquianos, fue su clienta más fiel y más devota.
Se escribe versos profanos, se dedica las lisonjas que nadie le pide nunca,
y se mantiene a la espera, aún paciente,
esperando que un cliente le pida un verso, un pareado, una estrofa…

Desde hace mucho tiempo, por sentir que alguien la llama,
golpea con los nudillos en la puerta antes de abrir.

martes, 21 de septiembre de 2010

CUANDO YO SEA NIÑA



Cuando yo sea niña
(cuando vuelva a ser niña, que lo seré --y no me cabe duda--,
desde que supe que era una posibilidad de la vejez)
cuando yo sea niña, vuelvo a decir,
cantaré canciones de cuna sin sentido, poniendo soniquetes
a palabras sin tino e inconexas, cuplés de la Piquer
y algún fandango cantado a lo bajini
(aunque igual me salgo por peteneras).
Posiblemente llore sin lágrimas, sin pena,
recordando un episodio que no seré capaz de recordar
con la palabra, y tendré una memoria viajera
incansable sin mochila ni gastos ni maletas,
y quizás sin darme cuenta me vea paladeando algún sabor
al que no sabré si ponerle whisky o ron
mientras recuerdo la lectura de un poema.

Posiblemente escriba todavía
(haré garabatos mientras pienso que escribo poesía)
por lo que espero que nunca me nieguen un papel
y un lápiz, y me mientan diciendo que lo hago muy bien.

Y veré vuestras miradas compasivas
y creeré que es amor en toda regla.
Volveré a la edad de ayer cuando haya llegado a ser vieja
y el pasado se convierta sin pensarlo en la única vivencia
proyectada al futuro. La única verdad con la que cuento
será mi propio mundo. La memoria desmemoriada de mi tiempo.

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QUE EXTRAÑO...



¡Que extraño el silencio provocador, altivo,
que impera en esta sala desnutrida de luz
de donde parece que se escapó la vida!

¡Que extraña la distancia que me separa apenas
de la voz de la calle por un hilo de seda
mientras parece una barrera alta, infranqueable!

¡Que extraña la presencia de la otra soledad
en la otra sala, con los otros fantasmas,
en otra dimensión, con otro escalofrío, en otra cama!

lunes, 20 de septiembre de 2010

AUTORRETRATO



Veamos,
a ver si me adivino,
yo que llamo a las cosas por su nombre
veré si soy capaz de pronunciar el mío.
Me llamo… ¿Qué más da?
Me llamo Carnaval por mis caretas
y noche de San Juan por la magia de descifrar el ritual
del fuego y danzar junto al coro de los lamentos.
Soy todo cuanto siento ser, y soy quien quiero,
soy un poco de nadie, de todos y ninguna,
soy quien un día se busca y otro quien desaparece
y otro quien nunca encuentra sitio para quedarse.
Yo soy el huracán y soy la calma y soy la niebla
densa de los amaneceres, y soy la extraña que besa,
que responde a mi nombre, que se acuesta conmigo.
Soy quien quiero si me quiero, la que se oculta
detrás del velo tan transparente que lo desvela todo.

Soy como tú, como todos los pobres pobladores del mundo;
alegre, casquivana, mujer fatal, lamento de acordeón,
redoble de campanas, y poca solución
para arreglarle a la noche su mañana.
Más que cabeza tengo un corazón, pero con ello vivo
y a ello me remito cuando la gente buena
no ofrece por mi vida ni una sola oración.

(No me dan ocasión de redimirme.)

domingo, 19 de septiembre de 2010

UN INFIERNO CONSENTIDO



¡Bonito fin de semana!
Toda la noche en la cama recuperando las fuerzas
perdidas en la última jornada de sábado con sofá, Martini y aperitivos,
el Carrusel deportivo, y pare usted de contar…
Y algunos que son muy vivos.
La televisión, la radio, tres diarios deportivos, un poco de sociedad,
un matamoscas cercano, tres mandos bien dirigidos
orientados al panel de las pantallas,
y a engordar, el muy canalla, y pare usted de contar.
Los silencios prolongados, monosílabos cifrados, las caducas relaciones,
La cara larga de un juez con toga y dando sentencias
sin clemencia; nos queda para un buen trecho.
Hemos perdido el derecho de protestar o de hablar y de gastar bromas,
si su primera persona, el Club que lo vio nacer, se quedó pa´vestir monas
con cero en el marcador y un jugador lesionado, y el árbitro,
el muy bribón, jugando a estar ofendido, aguantando el chaparrón,
pero ileso. Manda…espárragos del pueblo
que yo me voy y no vuelvo… Si el camino que me queda
es un paso nada mas
para morir otra vez por sus vulgares infiernos.
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(Una ligera licencia que me tomo porque me gusta el fútbol)

sábado, 18 de septiembre de 2010

ROZANDO EL VUELO



Hoy quisiera andar de marea en espumas
y de grillos en pájaros cantando
y de revoloteo en vuelo bajo, superficial, rozando sueños
de esos que permanecen por la mañana haciéndose los muertos
con el sonido a mar de la sirena niña en el regazo.

Hoy quisiera estar debajo de la arena, pero me quedo en tierra
pisando asfalto, y oscuras latitudes de cemento
me suben a la hoguera de alguna vanidad
y me hunden en el iris su arista descarnada.

Hoy quisiera volar como los gorriones, insinuando el vuelo,
pisándole a la rama su corazón tendido, tomando impulso
desde la frágil raíz hasta la meta alta de alguna aparición.
Rozando tierra. Pisando viento.

Hoy la noche se ha echado algo ligero sobre los hombros
y ha salido a la calle a invitar a los hombres que pasan
rozando el vuelo de la sombra esquiva con otra sombra
de más vivos colores.

No podemos huir ni querer ser la noche cuando somos el día,
(me vale viceversa y ejemplos peregrinos también valen)
ni esconder en regazos de niña los complejos que aturden.
Ni inventarlos.

Hoy no quisiera ser ni estar ni parecer.
Hoy tan solo quisiera llegar a parte alguna
sentarme y descansar porque he cumplido.

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CUANDO TODO ERA VERDAD Y DIFERENTE


Tumbados sobre la hierba boca arriba
veíamos pasar bicicletas de espuma,
circos de fieras, algodones de azúcar.

Veíamos cordilleras rocosas, puntiagudas,
le poníamos nombre a las estrellas
ignorando que todas estaban bautizadas
y uníamos las manos como si el acto fuera
una firma de honor total, definitiva.

Éramos tan niños, íbamos tan seguros por la vida
que nada se interponía entre todo y nosotros.
Era un mundo que no tenía parecido con nada.

Pero la edad pasó y nos dejó mirando hacia otro lado.
Y pasaron las nubes, que ya solo eran nubes,
y en el cielo quedaron estrellas fluctuando
y pasaron a ser desconocidas;
la señal de nuestros cuerpos en la hierba
son dos metros cuadrados de un chalet pareado
en el que algún desconocido hace planes con vistas al futuro.

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viernes, 17 de septiembre de 2010

YO SOÑABA.... (Como todo mortal, yo soñaba)




Yo soñaba…
Me acostumbré a soñar desde pequeña
escondiéndome huraña de crudas realidades
que estaban llamando siempre a nuestra puerta,
y huía de las verdades sucias ligera, muy ligera.
Lo hacía sin decoro, con descaro, todos los días y continuamente,
como si viviese en un mundo imaginario tan real como este.
Me llamaban la loca, y yo seguía.
Y en mi mundo ireal, solucionaba el mundo de verdad en un despliegue
infantil de fantasía y la tierra era un estadio de paz infranqueable
para las torpes aspiraciones de la guerra.
Todos los hombres y mujeres, los niños, la gente en general
desconocían el miedo, y todos estaban vacunados
contra posibles y futuros desastres terrestres y virtuales.
Los tiranos estaban anulados por decreto
y el hambre, la enfermedad y el abandono eran piezas abolidas de un plumazo.
Ni una sola duda ni una orden tenían poder para anular la paz por un segundo.

Más tarde, con la edad, los sueños y los años fueron en simetría
y me sentaba en la silla mecedora a la hora de la siesta, amodorrada,
y con las mismas fuerzas y las mismas ganas
le arreglaba la vida a los vecinos y le deba soluciones al gobierno
y creaba cien puestos de trabajo antes de que mis ojos se cerraran.

Después, cuando todo estaba encarrilado,
cruzaba las manos sobre el vientre, me quitaba las gafas, me dormía...

jueves, 16 de septiembre de 2010

MENOS MAL



Menos mal que me quedé sin vergüenza
cuando perdí la honra en los sesenta,
que la capa que visto me cubre los manchones,
que yo la soledad me la acompaño puesta.

Menos mal que me quedé sin amores y sin dueños
que perdí las amistades más eternas,
que aprendí a caminar torciendo los tacones.

Menos mal que aún me queda tiempo y cara dura
y ganas de vivir y seguir resistiendo,
para no rasgarme ya las vestiduras
ni dejarme abatir con las alas hundidas hacia dentro.

(Menos mal que aún me queda la ternura
(Menos mal que aún me queda la locura
y para la ternura siempre hay tiempo)
(y que aún los manicomios no han abierto)

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VÍSPERAS



Después de mucho tiempo buscando un equilibrio
que mantuviera en el fiel de la balanza los contras y los pros
de todo lo vivido, te descubro, casi a la orilla ya de mi vejez
y te convierto en el vértigo que intuye una amenaza.
Y quiero recogerte con mis manos, cabalgar en tus sueños,
rondar tus pesadillas, morir en tu almohada,
llevarte como un dolor de vida hundido en mis costados,
pero tú te me escurres como un pez nadando con sigilo hacia otra orilla.
Y una y otra vez ni súplicas ni besos ni amenazas te pueden retener
y me quedo sin ti cada mañana.

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miércoles, 15 de septiembre de 2010

LA POESÍA




Yo te diré quién soy, aunque aún a tu pesar no soy desconocida.

Soy como tú, llevo tu lastre, sostengo tus cadenas,
mantengo tu esperanza, te duermo con la gloria del cielo reencontrado,
te doy la voz cuando tú misma no sabes cómo usarla.
Soy el grito que gritas, el sollozo que dejas quebrado en tu garganta,
soy la voz que reclamas cada vez que te pierdes, y el martillo
que hiere el hierro cuando lo graba a fuego sobre tu frente altiva.
Yo soy tu libertad y soy tu cárcel, tu prudencia, tu ardor y tu osadía,
padezco tu pereza, sostengo tu ilusión, me llevo con tu inercia,
sufro tus decepciones, río con tus victorias,
me duele el abandono y tu indolencia.
Soy el camino llano, la senda tortuosa y el atajo más fácil,
y soy la oscuridad y el faro que da luz, la actividad,
la calma, el fraude, la energía,
la repulsa y el miedo y el dolor, el ansia al terminar,
el aplauso apagado, desconcertado y frío,
la palabra que huye, la mirada que te niega su mirada.
El silencio, el fervor, la soledad…

Me conoces, ¿verdad?
Yo soy la Poesía.

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FALSEDAD





Vivo en la falsedad del sueño que me invento.
Después, cuando despierto -luego de bostezar, tomar café,
cambiar el agua del canario y recoger las hojas secas del jardín-,
percibo la realidad y siento miedo.


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martes, 14 de septiembre de 2010

IMPROVISACIÓN



Los hombres que yo quiero no me aman,
Con las pocas mujeres que trato, no me entiendo,
Los niños me rehúsan, tan infantilmente tiernos y crueles.
Los mayores me usan a su antojo y luego me rechazan.
Los animales fieles y domésticos me huyen con pereza
O con despavoridos aspavientos y quejas de miedosos.
Yo me miro al espejo y no me encuentro.
Me desconozco en todas mis miradas.

FUTURO...



Bostezos disimulados en la sala, suspiros evaporados en el aire,
Inútiles sudores sobre las almohadas, frío en las bocas, carencia de mensajes
en las manos que duermen sobre el tapete azul de la desgana.
Ausencia de futuro, sobriedad calculada, hastío empalagoso,
tedio de fiesta con traje de faena y para andar por casa,
-correoso el silencio- la tarde avanza indiferente. Sabe que siempre llega
simétrico y austero, calculado, un conato de tos
que interrumpe el silencio a la hora acostumbrada..
“¿Café con pastas, amor?... Café con nada, mi amor…amor con nada.”
Orden irracional, involuntario, amarga hipocresía convencional
tan bien llevada…
Desprovisto de ingravidez el tiempo avanza dejándose llevar
por la rutina igual que un peregrino recorre su jornada.
Tedio sobre tedio, calculadora paz, indiferencia
por el suceso de vivir, un beso sin malicia y sin cariño,
un infantil deseo de buenas noches, un derroche de flacidez,
de agradecidos mutuos los arropa sin calor y sin tibieza,
contentos, sin embargo, felices, complacidos
de haber envejecido entre los dos soldando los cimientos
como viejos amigos compartiendo la carga del tiempo que pasó,
la ausencia de futuro, la paz, la guerra y el amor.
Ese tiempo escaso de emociones que les dio la vida, este lapsus de historia
que queda resumida en algún movimiento, balanceando el cuerpo en la memoria.
El final es la paz y este minuto eterno que se pierde en el tiempo…
--¿Recuerdas aquél día…?
--Recuerdo, amor, recuerdo…

lunes, 13 de septiembre de 2010

ALGUNAS COSAS PERDIDAS




Suelo perder la vergüenza, la memoria, el autobús…
Perdí el tacón de un zapato bajando por la escalera;
perdí una apuesta, una muela, un premio en la lotería,
una amistad que tenía, una abuela y un botón.
Voy perdiendo las consignas, las insignias,
los estigmas y las ganas de vivir.
O las pierdo o se me olvidan.
También he perdido un pelo
que engordó como un fideo en el plato de la sopa.
Perdí un perro que tenía al que no le puse nombre;
un día pierdo las llaves, otro el rumbo y otro el norte,
la raíz del pensamiento
y el tanto de porcentaje que me dejaron los sueños.
Pierdo el tiempo, la ocasión, la cita con el dentista,
unos textos de Guevara, la colección de tebeos
y el álbum de los artistas.

Todavía ando buscando lo último que perdí.
Y como al perro, lo busco; y como a él, no lo veo.

Es un tranvía perezoso, informal, pesado y lento,
sin paradas ni estaciones, ni ambulantes vendedores
ni estafetas de correos.
Más que tren, es un fantasma que puedes tomar al paso
y que se llama Deseo…

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CARAVANA DE GITANOS



Junto a la madrugada tiembla el río
y ahogados en silencio duermen las cacerolas,
los trapos de matar y las espadas.
Los niños acunados sobre setos y adelfas sin olor
en los caminos, confluencia del dolor sobre la herida
abierta, y en espejos de luna atropellada
las astas del verraco carcomidas
reposan disecadas en olvido.
Para el amor, sobre la retaguardia de los carros
se complace el momento sin testigos
y sólo el río tiembla sin frío y sin espanto.
La carne está serena y palpita anhelante.
Impaciente sobre la noche el amor se entrega a bocanadas.

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domingo, 12 de septiembre de 2010

HUMO EN EL HUMO




Como un nudo de amor obsesionado
circunvalas mi cuerpo con tus brazos,
y le pones candados a mis ojos
y barrotes de hierro a mis deseos.
Vas apretando el nudo poco a poco
y mientras más me amas más me ahogas.
Y mientras más me aprietas más aligero
el paso, huyo dentro de mí y desaparezco.
Recubres mi textura de halago empalagoso,
me haces humo en el humo,
me amas en exceso, dices que soy tu cárcel y tu mi carcelero.
Pero el amor es más que posesión, es más que eso.

Aseguras que te mueres si te falto,
pero no lo olvides nunca, tú mataste primero.

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MI CAMBIO



Te cambio un símbolo.
Te cambio una semilla y una historia.
Te cambio un sueño.

--¿Por qué?---

Por un grano de trigo, por un vaso de agua…

Te doy este farol de luces controladas
Y un búho embalsamado,
Y un reloj de arena y un escapulario,

Y más… Aún hay más cosas en el viejo armario.

Un aro sin iniciales, un rosario sin cuentas,
Mi fe,
el gallo que adormece mis insomnios,
la pólvora, la espada, mi contrato de loca
y un racimo de versos desesperados…

Todo esto te cambio por un grano de trigo.
Por un vaso de agua.

(Después podremos germinar la tierra
y recoger locuras del estiércol)

sábado, 11 de septiembre de 2010

CÓMO PODRÉ...?



¿Cómo podré saber cuánto he sabido,
caminar lo que tengo caminado,
soñar si no he dormido?
¿Cómo podré vivir si siempre muero
en cada gota de lluvia que rompe en el cristal
su voz de trueno?
¿Cómo podré subir nadando hasta tu nido
bucear en la espesura de tus ojos,
recuperar la memoria de tu olvido?
¿Cómo podré ser playa sin arena,
camino sin orilla,
puerto sin faro?...
cómo podré…?

PARA QUE NO ME DUELA TODO


Cuando me duele algo de lo que a veces duele a nuestro cuerpo
solo me duele la mitad que es mía:
Mi medio corazón, mi media alma.

(Solo tengo mitades porque la otra mitad es todo tuyo)

Vivo mi media vida y duermo medio sueño
y quiero la mitad de lo que puedo
y sin embargo quiero el doble de lo que me tú me amas o imaginas.

Sufro mis medias noches solitarias,
hundo medio dolor en la almohada
y muero la mitad de lo que mueren todos.
Mi risa se fracciona en dos mitades
y mi felicidad dura tan poco como la media luna en madrugada.
Todo lo sufro a medias y disfruto la mitad sin acomodo.
Me ajusto a la mitad de los relojes y duermo la mitad del sueño
cada noche. El resto lo sueñas tú o te lo inventas.
Tu eres mi otra mitad. La mitad de mi vida y casi toda mi muerte
encadenada a la memoria del viento que pasa sin retorno.

Tengo que asegurarme cada día de que no seas mi todo
para que no me duela todo,
todo el tiempo.

viernes, 10 de septiembre de 2010

LO QUE PUDIERA SER DE HABER PODIDO



Seré un reguero de palabras que se fueron dejando en el olvido
como en cualquier camino se siembran las migajas de algún sudor extraño
que nos baña, o el lento amanecer de los girasoles despertando a la vida.
Seré caricatura y aprenderé a soñar que he sido, imaginando
lo que pudiera ser de haber podido no ser caricatura,
garabato que dibuja estrellas sin modelo,
que recoge luciérnagas sin brillo
y sacude el hollín de lo que fue un corazón que se quemó hace tiempo.
Y seré la ceniza de ese corazón, las voces sin palabras que murieron sin riego,
la corteza del árbol y la parodia de lo que alguien sin tino dibujó en el aire.

QUÉ SERÁ DE MÍ CUANDO TE ENCUENTRE



Sigo las huellas de una ciudad perdida
andando tras los pasos de recios trashumantes
que dejaron sus gestos marcados en la arena.

Nada tiene futuro. Solo la piedra es eterna y permanece
más allá de cualquier rostro soñado
y más cerca de la mano que sueña acariciar un beso.

Solo tu memoria y tu perfil se salvan de mis dudas.
Sé que existes, lo sé, y te adivino clavada
como la piedra en un recodo, sobre la altura inmensa

de un sueño que se extiende en la planicie quieta y desolada.
Y con las mismas dudas y la misma insistencia
me pregunto qué será de mí cuando te encuentre.

jueves, 9 de septiembre de 2010

SA ABSURDA MANCHA DE HUMEDAD





Cuando creemos que no quedan razones para amar
levantamos los ojos hacia un lugar del techo
y descubrimos asombrados esa mancha de humedad
que aparece sin causa cada invierno.

La animosa tenacidad el huésped forastero
tan resistente a la cal como a la indiferencia
termina entreteniéndonos a veces usando la estrategia
de buscarle figuras y nombres a su espectro.

Consigue distraer la soledad, nos evoca un recuerdo
que se mantuvo empeñado en el silencio,
nos alivia la tensión de la locura.

(Que creo que es de locos buscarle parecidos a esa criatura
que se prendió del techo y tiene su perfil,
su mismo gesto de ternura, y hasta su propia voz, cuando por fin,
conectados sin remedio al adorno de hollín
inverosímil
comenzamos un diálogo sin pausas y sin miedos
devorando la sed, hambrientos de cuanto nos hemos negado
como necios, en el sosiego eterno que nos da la vejez
sin intentar saber quien tiene la razón de entre los muertos.)

Esa absurda mancha de humedad de la pared…

miércoles, 8 de septiembre de 2010

QUERIDA LOLA;




¿Por qué sigues poniendo esa canción
si sabes el dolor que te ocasiona?
¿Por qué a la misma hora, cada día, detienes las manillas del reloj
y te guardas ese momento de oro en la memoria?
¿Por qué te esfuerzas en parecer valiente
si luego estando sola te faltan fuerzas para apretar los dientes
y terminas admitiendo ese dolor?
¿Por qué sigues aquí erre que erre lastimando mi tez de pergamino,
repitiendo como un son, con desatino
la misma cantinela entre el amor, la muerte, lo humano y lo divino?...
¿Por qué no te bautizas en el llanto de ese mar que retienes como fiera
que a fuerza de aguantar te está ahogando?

¿Por qué no gritas, di,
por qué no explotas?
¿Por qué no haces reventar esa caldera que guardas en el pecho
antes de que te estalle sobre la paz dudosa, incierta, de tu miedo
saciada de presión?
¿Y por qué ese silencio de clausura,
ese mínimo beneficio que sacas a la vida?
¿Por qué ese celibato, esa terca censura, esa mesura en la pasión,
ese luto que luce tu mirada?

¿Por qué esa borrachera de dolor
y ese aturdimiento de fatiga,
esa resaca que confunde tus dolencias?
¿Por qué el pedir calmoso y el fingir sosiego
y ese dejarse llevar por la indolencia?

¿Por qué la prohibición y no el consentimiento?
¿Por qué la indiferencia y no el fragor de los sentidos?
¿Por qué lo habitual y no lo inexplicable?
¿Por qué no el desacato, el fetichismo, la cólera, la gula,
el exceso, lo informal, lo insustancial, lo secundario…?
¿Por qué no la locura y todo el mar disfrazado de charco
para chapotear como cuando de niña te bañabas desnuda?

Y ya, por no cansarte más, por no cansarnos
yo te preguntaría, ¿porque no te das una vuelta por la vida
y te la bebes a sorbos o de un solo trago te la bebes de golpe
y sin hacer preguntas y sin miedo
no te dejas llevar como las olas
que no ponen reparos a los vientos y se dejan arrastrar por las mareas?...

¿Por qué no te das el gusto de vivir, querida Lola?

martes, 7 de septiembre de 2010

DETRAS DE ESA MIRADA




Tras la mirada perdida de alguien que se cruza conmigo
por la calle, la mirada anónima y sonámbula, cientos de veces repetida,
la mirada seca, vacía o contagiada de amor, tras esos ojos que no volveré
a ver jamás en mi vida, irremediablemente y sin saberlo,
se pierde mi esperanza.

EFECTOS SECUNDARIOS



Desconocía los efectos secundarios
que gozar de tu lucidez proporcionaba
y cubrí mi libertad con un tosco sudario
y dibujé mis pasos en la huella fría de tu pisada.

Y el veneno fue haciendo su trabajo
por los caminos venales del cerebro
mientras el corazón, latiendo en la placidez de tu regazo
proyectaba la huída hacia tu cuerpo.

Y me quedé sin órganos vitales.
Latía a través de ti, vivía de tu aliento,
andaba con tus pasos, usaba tus modales,
hablaba tus palabras, hacía mío tu acento.

Hasta que ya, deshabitado el mundo de la fantasía,
despoblado de recursos mi universo,
inconsecuente y vana, perdida la poesía,
vuelo rasante por lo superficial del amor y los besos.

lunes, 6 de septiembre de 2010

¿QUIÉN ERES TÚ?


Si tan lejos estás de mi espacio tangible,
…¿cómo es que yo te siento alentando en mi nuca,
disponiendo la cena en el jardín,
protestando por todo, hablando a solas?...

Si tan lejos estás y es tanta la distancia que siempre nos aleja,
…¿por qué siento tus labios que nunca me han besado
hundidos en mi boca como lengua de fuego?

Si tan lejos estoy de tu pensamiento, por qué tú, sin embargo,
te instalas en mi mente, te apoltronas,
te adueñas de mi vida y de mis actos…
…manejas mis sentidos, dictas mis cartas,
riges mis movimientos, me regañas,
faenas en la casa canturreando, a miles de años luz de mi presencia?...
Te busco en el espejo en el que me reflejo huraña y despeinada
y no te veo jamás.
¿Quién te ha dado permiso para instalarte en mí, tan descarada,
tan penetrada en mí como si fueras yo?

Si estaré loca que creo verte en mí,
que creo que eres yo, tu, mi yo, tu, yo, mi propia alma…

domingo, 5 de septiembre de 2010

ESTARÉ MÁS ARRIBA



Estaré más arriba, entre el cielo y otros mundos siderales
buscando los colores que la vida le quitó al blanco deslucido de mis canas.
Y nombraré a las cosas con los nombres antiguos que tuvieron
antes de que el diluvio les borrara las huellas
y tendré entre las sombras un sitio protegido, bien cuidado,
y una silla que baila con mi cuerpo acompasando el ritmo
del respaldo a mi espalda. Será verano con un sol escondido
entre el rocío y olerá a primavera en los establos.
Y la memoria tendrá cobijos nuevos, historias viejas
con nombres parecidos, parientes que murieron serán hoy los amigos
sentados junto a mi bajo la parra.
Callaran las chicharras. Descoseré los lienzos, tropezaré con algo
en el recuerdo y caeré en la cuenta de que ya ha anochecido
y habrá que ir muriendo sin demora…

sábado, 4 de septiembre de 2010

EL TIEMPO


Ganando tiempo al tiempo, acelerando el tiempo,
perdiendo y matando el tiempo, alargando los tiempos,
ignorando los tiempos, pasando, burlando al tiempo,
jugando con los tiempos, haciendo encaje de bolillos con el tiempo,
torciendo las esquinas de los tiempos, manejando las manillas
del reloj que marca el tiempo,
guardándonos residuos de tiempo en los bolsillos,
platicando del tiempo para matar el tiempo,
matando tiempo de nuevo, solicitando tiempo
para enmendar errores o para huir del tiempo,
pidiendo tiempos muertos para alargarle al juego la jugada,
degustando a un tiempo el tiempo de la paz y el de la guerra,
consumiendo tiempo, planificando el tiempo se nos acaba el tiempo,
nos desgasta el tiempo nos consume el tiempo nos acaba el tiempo
sin concedernos tiempo de tregua, sin darnos tiempo
para saldar las cuentas creadas con el tiempo…

viernes, 3 de septiembre de 2010

LA CASA QUE ME HABITA





Ando sola,
derramada la vista sobre el suelo.

Como sola,
sin saber lo que como y a destiempo.

Sueño sola,
con las manos cerradas y los ojos abiertos.

Canto sola,
despreciando los tonos, inventando el solfeo.

Bebo sola,
tapándole la cara a los espejos.

Duermo sola,
con un calor estéril calándome los huesos.

Ando, como, sueño, canto, bebo, duermo sola.
Pero no vivo sola.
La casa que me habita está llena de espectros

jueves, 2 de septiembre de 2010




Sueño.
Quiero decir que la noche me recogió al completo
y me hizo vivir como muriendo a ratos
sobre la blanda alfombra de una verdad a medias.

Si no fuese yo la que vivió mi vida
diría que mi sueño es inventado.
Si no fuese mi vida la que da vida al sueño
ningún sueño podría vivirla ni contarla
mientras la vida dura lo que perdura un sueño
sobre un lecho de fiebre fragmentada.

Y aunque sea verdad que la vida jamás nos pertenece,
en contra, nos pertenece el sueño por entero.
Y si sueño mi vida mi vida es mía porque la sueño
y sueño
sin remedio.

miércoles, 1 de septiembre de 2010

NO SÉ SI QUIERO HUIR




El mundo y los pensamientos huyen juntos hacia adelante
y es la única verdad al alcance de la inteligencia primitiva.
Pero ir hacia adelante es escapar de nada, ir al encuentro
de nadie, volver al olvido por el camino de los áridos raíles.
Este tren sin destino es el único pacto que firmamos a ciegas.

No sé si quiero huir, ni intento hacerlo, ni lo he pensado antes.
Sólo voy dejándome llevar, como el agua del río
apático y sereno, sin vacilar su intento, sin discutir con nadie,
sin hacerse preguntas, fiero y tierno a la vez,
sumiso y altanero, pero nunca con voz de trueno desafiante.

El mundo y sus argumentos, sus recodos, sus trampas, sus dosis
justas de aire, de libertad y de tiempo, me van dejando sin tiempo,
sin espacio y sin miradas para moverme en mi mundo
limitado de argumentos, agrandado de recodos, perfeccionado
de trampas, y reducido de dosis de aire, de libertad y de tiempo.

YO PONDRÍA UN ANUNCIO



Yo pondría un anuncio en los medios que dijera:
mujer necesita hombre que recite conmigo poemas,
y que viva conmigo y que coma y que duerma y respire poemas
y que escriba y que llore y que sienta y que sueñe poemas
conmigo, y se arrope conmigo y se duche y se sienta y se palpe
y disfrute conmigo el poema, y se duela y se ría y bostece y maldiga
y se duerma y después se desvele pensando conmigo el poema.

Y yo sería su reina. Y su amada y su amante y su gloria,
su infierno y su condena. Y él sería mi mirlo blanco,
mi príncipe azul y mi ratón colorado. Y mi amado y mi amante
y mi infierno y mi gloria.
Pero queda prometido de antemano
que ninguno sufriremos de hastío o de desgana
convirtiendo la vida en poemas
y que el sueño y la gloria, la nostalgia y la pena,
y hasta el último aliento, la mirada y el verso postrero
del poema, sería un segundo de vida
que nadie cambiaría por otro y por nada.

Yo pondría ese anuncio, y si alguien responde o contestara,
le haría un poema.