sábado, 30 de abril de 2011

SUBCONSCIENTE




Prefiero no tocar tu sueño cuando te veo dormido
aunque a veces la sonrisa que asoma de tu sueño
lleva incluida la voz del subconsciente
y suena diciendo un nombre que no es mío.



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jueves, 28 de abril de 2011

ECUACIÓN


Eres como una ecuación
en la que los números se hacen infinitos,
la igualdad contrahecha,
los símbolos incomprensibles,
la letra incógnita,
la solución imperfecta.

Eres un problema matemático.
(Todo lo matemático es problema),
eres el valor de un coeficiente extraño,
la paradoja simple de un valor que no hallo,
la expresión dominante de un dato irreflexivo.

Y si al menos fueses un adverbio de tiempo
simplemente: Ahora, mañana o luego
sería fácil usarte de estratega.
Pero ser ecuación es un tormento,
la equis que se pierde entre símbolos abstractos,
el constante irresoluto valor de una apariencia.

Ser ecuación es igualdad mal hecha.
desigualdad completa. Archivo nulo.
Amigo, más te valdría ser adverbio de lugar
o tiempo o verbo irregular,
artículo neutro o producto de bazar.

Pero nunca debiste parecer una ecuación
y menos ser rimero, ni versero ni poeta.


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LA MEMORIA GENÉTICA


En la memoria genética guardo el esquema
de lo que ha sido el tiempo desde que el mundo
se convirtió en esto que rueda dando traspiés,
como si fuese caminando sobre cuatro ruedas
de madera que han perdido su redondez perfecta.

De vez en cuando el mundo se organiza como sabe
y se monta un sarao por donde corren los amados vicios,
los gérmenes de todas las maldades,
se desparrama el semen de los fecundos males
y nos embarazamos de inmediatos excesos, lacras,
desenfrenos y libertinajes.

No pasa nada.
Parimos la maldad y nos desocupamos de la histeria.
Después recobramos la inocencia,
y relajados,
-porque dios nos perdonó en el confesionario-,
nos ponemos en marcha para volver a señalar
el tiempo de la vergüenza y de la ira.


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martes, 26 de abril de 2011

PERO NO APARECISTE


Estuve ante los setos de tus ojos
por ver si te asomabas a mi puerta,
permanecí a la espera descorriendo el cerrojo
de un tiempo oscuro que se quedó en la sombra
de alguna primavera, pero no apareciste.

Te fuiste deslizando poco a poco
por un valle cuajado de añil y adormidera,
y siempre me mostré y tú nunca me vistes
bajo ninguna sombra, ni por casualidad
junto a cualquier otoño ni en otra primavera.

Yo nunca me cansé, yo soy paciente,
yo miro al suelo mientras voy caminando
recordando que una vez encontré una moneda.
Y miro al horizonte porque te vi venir de frente
una mañana, y busco el perfil de cada sombra
por si eres tú quien viene detrás de tu silueta.

Pero no apareciste. Y me quedé esperando
tras los setos por ver si te asomabas a mi puerta
hasta que alguien decretó la muerte de los huertos
y la sequía quemó las primaveras.



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SI VEO AL VIENTO


Si veo al viento menear la rama
entonces veo al viento
sujetar con fuerza los racimos de juncos
que duermen en la orilla de los ríos.

Entonces veo al viento doblegar el ansia,
acariciar con mimo,
sujetar con destreza el talle de los lirios
y amarlos en plenitud ante la diosa eterna.

Si veo al viento abrirse en dentelladas,
gritar bravuconadas, aullar como un poseso,
entonces temo al viento.



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lunes, 25 de abril de 2011

ERA COMO UN ROBOT


Era como un robot articulado
provisto de funciones, de acciones, de aparatos
para poner en marcha un mecanismo frío.
Y podía abrazar y sugerir abrazos
metálicos, chirriantes, apretados.
Y podía besar con labios como el mármol
y dejar sobre la piel el roce de un espanto,
la marca humedecida de un gesto desairado
y falto de emociones verdaderas.

Era como un robot capacitado para no sentir nada,
para cumplir un rito, marcar como un reloj
el tiempo a cada paso, cumplir con la tarea
de un amor por encargo como quien va a matar
ruiseñores al nido, o asesinar las sombras,
o a perdonar la lluvia y los pecados.

Porque lo mismo le da no amar
ni ser amado.


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domingo, 24 de abril de 2011

BUSCADORES DE COSAS


Siempre he sabido
que hay buscadores de setas en el monte
pescadores de truchas en los ríos,
buscadores de perlas en los fondos marinos,
atrapadores de la magia de los circos,
descubridores de tesoros en la tierra.

En todas partes ha habido buscadores de historias
fabulosas, sonoras, atractivas,
o simplemente encontradores de cosas
inútiles, sin alma.

Yo he buscado siempre, he levantado piedras
y hurgado en la memoria
y cavado en la tierra hasta llegar al centro
de la raíz, y no he hallado nada.

He buscado sortijas, un amor, un amigo,
una hermana. (Siempre quise tener una hermana
que sintiera conmigo el fuego de las ascuas
en aquel invierno antiguo de las chimeneas,
de los buscadores de setas en el monte,
de los falseadores de la piedra dorada).

Siempre he buscado cosas,
lo mismo que los hombres han buscado
elementos extraños, cosas perdidas, amores, poesía,
peces, luces, ortigas, auroras boreales y esmeraldas.

Siempre he buscado cosas. Y nunca encontré nada.
Solo unos versos que no encajaban en ningún poema
y una mentira que tiritaba sobre el brocal de un pozo.
Pero la devolví al mar porque era falsa.

Sigo buscando aun, pero ya no rechazo imitaciones.
Me quedo con las copias caducadas y vencidas
y hago colección de falsificadores.


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jueves, 21 de abril de 2011

EL REGALO DE CADA MAÑANA


Olvidé que aun me quedan por decir algunas cosas.
Dejemos al pasado haciendo equilibrios
sobre la cuerda floja
y hablemos sin problemas del presente.

Para empezar diré que nunca he creído en los milagros
que me gusta escribir y hacer ganchillo
-aunque hasta a mí me suene a algo raro-,
que aun tengo la manía de creer en la gente
y a veces me detengo a hablar conmigo misma.

Y el presente es el sitio donde me encuentro ahora,
es el momento que me miro a la cara,
es el frío que siento cuando me roza el viento
y es el silencio con que respondes a mis cartas.

Mis cartas son el muro en el que cuelgo versos,
mis palabras son ritmos cardiacos
que te regalo aquí cada mañana.
Mi ilusión sería verme retratada en un boceto
sobre un suelo de hierba manchado con escarcha.

Había olvidado decir algunas cosas
pero ya nada importa, pues ya nos conocemos
y somos razonablemente amigos para todo.



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martes, 19 de abril de 2011

NUNCA SUPE QUIEN ERA


De pronto llegó ella
y me rozó sus dedos por la espalda.

Yo no la vi. Tan solo sentí un frío
correr por la escalera,
me sujeté a la barandilla
y al volverme no estaba.

Aunque la presentí
nunca supe quien era.



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TIEMPO


Noto cómo se hace piedra en la garganta
la obstinación del tiempo
en demostrar mi edad cada mañana,
diseñarme los moldes de mi estatua de sal,
enseñar desaliñadas luces reflectoras del agua
que destiñe el color en los espejos.

Siento mis manos torpes arrugadas
vacilantes ante el brochazo de luz
que ha de darle color a las mejillas
y quisiera empujar los latidos del reloj
por cualquier acantilado sin futuro.

No hace daño soñar.
Lo que lastima fuerte es la propia vida
que se mantiene ajena a la mañana
y solo percibe la presencia extraña
del sueño que se quedó clavado en la pupila.




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lunes, 18 de abril de 2011

ESPEJISMO



La calle está en silencio cuando el sueño
cansado de dormir se despereza
y comienza a vivir su vida propia
y a caminar sin rumbo por el día de plomo.

El sueño solo es sueño cuando duerme
y es dueño de su noche y su inconsciencia
y su calle es un paisaje ondulado que vive
un sueño hecho de espuma en otra orilla.

No podemos soñar y vivir otro sueño
si estamos en la espiral de alguna pesadilla
o habitamos el sueño que es de otro.
Cada cosa que hacemos pertenece a otro dueño.

Y al final, solo el miedo a soñar nos pertenece.
Y creemos ser el hombre que se mantiene erguido
soñando nuestro sueño,
expuesto al espejismo de otro pasajero.


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sábado, 16 de abril de 2011

AUSENCIA DE VIDA


Se está sola cuando se está sola,
cuando no hay nadie cerca
y nadie acude si llamas aunque grites.
En casos como este, dios no ayuda.
Si no hay un amigo que te sostenga el alma
estás sola cuando te quedas sola
y nadie viene a acompañar tu casa.

Podría decir más, pero la soledad es eso.
Ausencia de vida en tus ventanas.



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viernes, 15 de abril de 2011

DESDE LA OREJA AL RABO



A veces elaboramos la vida sin la materia prima,
utilizamos ingredientes caducados
y la vida se derrama por los bordes rebosando
de mal elaborada, se desinflada
y termina sin formas definidas,
y resulta anodina de sabor, desagradable al tacto.
No sabemos leer los manuales de cocina.

Racaneamos el calor del horno,
ponemos sucedáneo en el mortero,
ahorramos en especies, aliños, condimentos,
y en conjunto, la vida que guisamos
está a medio adobar, insustancial, vacía,
y lo servimos toda cruda o lo quemamos.

Los libros de cocina nos lo dicen muy claro:
Dosis justas de material y tiempo necesario,
amor en la mirada y en las manos
y todo bien envuelto con hechizo con magia y con encanto.

El fuego alto hasta que rompa a hervir el paroxismo
y una vez sofocado el arrebato,
extinción de la llama hasta el punto mediano
para que todo se vaya haciendo a fuego lento.

Manteniendo la llama en su justa medida
ni el soufflé se desinfla
ni las chispas del fuego nos quemaran las manos.

Y ¡Voilá! Bon apetit,
que la vida te sepa a la gloria, que disfrutes de ella
como de un buen manjar, desde la oreja al rabo.



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jueves, 14 de abril de 2011

LA CÁPSULA DEL TIEMPO


Metimos en la cápsula del tiempo
la obstinación del dictador, la mano del verdugo,
las tablas de la ley, un exabrupto,
los colores del agua en botijos de barro,
el mando del televisor y el aparato entero
los zapatos de tacón que hacía que me dolieran
los sueños en alguna lejana madrugada,
el misal de tapas negras y letras amarillas
y la sed del Jesucristo clavado en el madero.

La cueva de un dragón en miniatura,
un circo sin payasos y sin fieras,
la cabalgata de los reyes magos del setenta
y un cielo que se quedaba dormido en primavera.
Aquél belén humano irrepetible,
un teatro itinerante con carros y maletas,
la luz de alguna tarde, el color de un verano,
una mirada tomada al vuelo de un leve pestañeo,
irrepetible también, creo que soñada…

Cuando todo esté dentro agitamos la cápsula del tiempo,
lo revolvemos todo y la enterramos a mucha profundidad
para que pasado un tiempo,
después de mucho estar pudriéndose en la tierra,
cuando el mundo se haya por fin defenestrado,
cuando alguien curioso baje de otro planeta,
descubra la cápsula cargada de objetos inservibles
y piense que llegó a un mundo imaginario…



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QUE LOS ESCRIBAN ELLOS


Ya no me quedan versos para daros.

Poco a poco me fui quedando sin palabras
y se fue muriendo el ritmo del poema,
fui apagando la luz y cerrando puertas,
comprobando sensores, anulando los puntos
ciegos por donde se iba introduciendo la anarquía
de esta sinrazón del verso que quiere a toda costa
sin tino y sin control escribir una tras otra
poesía. Día tras día como si fuesen recetas
contra el dolor de olvido
para vivir bajo la misma luz y el mismo cielo.

Pues llegados a este punto se acabó.
He puesto a los versos bajo arresto,
he tirado la llave al sumidero, cerré la portería.
Y a esos que se llevan mi poesía
les digo, cansada y resentida, y ciega de dolor,
que si quieren versos, que los escriban ellos.




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miércoles, 13 de abril de 2011

ÉRAMOS



Éramos dos
y un solo corazón latiendo al mismo tiempo.

Y una misma ola
dejándose llevar por la misma marea.

Y un mismo escalofrío
bajo la misma tórrida tarde de verano.

Éramos al final
el socorrido ejemplo que ponemos a veces:

El botón y el ojal, el complemento justo
para poner en marcha la catástrofe.



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martes, 12 de abril de 2011

SIN COARTADA


Es sábado y no tengo coartada para no dormir contigo.
Me oculto como si fuese día de colada,
desaparezco de ti, huyo entre sábanas camisas y toallas,
me invento el sueño, la prisa y la nostalgia,
la jaqueca ya no se puede utilizar como testigo
y con nada consigo salir escabullida de tu ansia.

Es sábado, mi amor, pero daría igual si fuese lunes
pues no es alterable el día de la semana
sino la sensación de estar durmiendo en una cama
que se quedó sin calor, que no desprende amor,
que no suda pasión, que no me dice nada.

Es sábado y no tengo coartada para seguir aquí,
soy culpable de no amar lo que tú amas,
de matar con cartuchos de tristeza la ilusión,
de fecharle caducidad a las palabras.

Me declaro culpable y no tengo coartada
para decir que siempre estuve aquí.
Hubo un momento un día, cuando salí de mí
y desaparecí en el juego de la magia.
Aquél día, tuvo que ser aquél
que no consigo recordar por donde andaba.



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domingo, 10 de abril de 2011

HAY DE TODO EN MADRID


Hay gente en la calle que habla alto,
que esconde detrás de las palabras
el miedo a la soledad más vieja y arrugada,
algunos van de prisa y otros se deslizan como gusanos torpes
ocultos tras las gafas de aumento de no ver nada,
y otros visten elegantes ropas caras de pobres sin recursos
y algunos desahuciados se visten de desecho
mostrando la ruina de sus laceraciones
para morder la conciencia del honesto estafador
y hacer que suenen monedas en la lata de latón
que está sola en el suelo.

Pasan ciclistas usurpando el lugar del peatón
y uno que no mira donde pisa
y alguno que sonríe oyendo distraído hablar su propia voz
y a veces se contesta y se da la razón como un idiota,
y hay gente que simplemente mira cómo otros
marcan un paso ausente y olvidan sus recados
y se echan a un lado para tropezar con las plumas del indio,
o con los que van dormidos al trabajo
y desnutridos de vida bostezan ruidosos calle abajo.

Resumiendo, hay de todo en Madrid:
fuentes, estatuas, parques y mendigos,
gente rica, honrados y estafadores,
pillos mediocres, trasnochados fantoches,
malos y buenos, transeúntes de ahora, del pasado,
fantasmas que surgen después de anochecido,
pisos altos, rascacielos, casas bajas, pareados,
hambre, miedo, ruido, silencio, soledad, olvido…

Hay de todo en Madrid.
Y un cortejo de zombis casi humanos
me ignora alucinado cuando salgo del metro.


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POR UN MÓDICO PRECIO



Por el módico precio de una caricia
(mejor si es furtiva)
furtiva y leve, te doy cuanto poseo.
De menudencias puedo llenar tu casa
de cachivaches viejos, velas consumidas
como vidas a medias, sueños evaporados
en lo mejor del sueño
cuando el sueño se alarga hasta altas horas
en el gesto inmaculado de la noche.

Por una caricia furtiva y leve
puedo dejarte la vida llena de amapolas.


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viernes, 8 de abril de 2011

NI MESSI NI RONALDO


Las mujeres de mi barrio hablan sin problemas
de sus vidas de pobres y sus sueños de ricas,
y sus trajes de gasa con grandes estampados
y un premio millonario en la gran primitiva.

Endulzan con optimismo tertulias en salones
con espejos dorados y reflejan la dicha sin milagros
en cada filigrana del marco a donde no llegó la purpurina.

Mientras los niños juegan al futbol aprovechando esquinas
sin llegar a soñar, porque aun no duermen
el sueño de los messis ni ronaldos
ni aprovechan el juego para crear castillos.

Solo saben jugar y a eso aprenden,
que ya la vida estudia cómo enseñarles tretas
difíciles de olvidar, maniobras del juego, quiebros definitivos.

Yo les veo y me recuerdo a medias en otra edad lejana.
Medio holgazana planeando huidas,
mixtura de terruño y cirros bajos,
fusión entre diablas que urden primitivas
y niños que no serán nunca ni messis ni ronaldos.


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DETALLES


Yo te traigo de algún lugar lejano del recuerdo,
de una esquina gris de la memoria manchada de polvo,
borrosa y salpicada de cristales que cubren el suelo.
Cristales como aristas del último jarrón
que se rompió violento.

Si pienso en los cristales te veo. Son detalles.

Y te recuerdo vestido de huraño y vengativo,
dispuesto a batallar cualquier asunto,
litigando por un centímetro de tela que según tú
le falta al largo de mi falda. Y conseguido el objetivo
la revancha del gesto dominando la tarde.

Si pienso en los centímetros te veo. Son detalles.

Yo te recuerdo a veces cuando ibas risueño por la vida,
me regalabas flores y caricias y me dabas amores.
Y no hace tanto tiempo, mas la memoria herida
tiene resortes para aplazar el tiempo, para borrar señales
y recordar aquello que menos daño hace.

Si pienso en las caricias te veo. Son detalles.



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miércoles, 6 de abril de 2011

SUEÑO



Percibo ese momento en que dispuesto a despertarse
el sueño se agarra a la pared incierta
que oscila y se balancea en una sombra
y difumina los objetos suspendidos en el aire denso
de una habitación vacía.

Vuelan las sábanas ondulando la luz que cuelga en la ventana
y un olor a chantaje se desprende del vaho
y el pergamino oscuro del día que va a empezar
comienza a verse claro en la radiografía
que dibuja el perfil de un día que será como todos,
que no pasarán a la historia sin rasgos de mi vida.


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FUEGO


Conozco esa tos que no desaparece
ni con agua,
ese sucio y constante carraspeo
detrás del sueño borroso de una noche
quemada entre rastrojos.
Conozco esas arcadas, la resaca,
esos lívidos ojos
y esa sensación de estar muriendo
entre fatiga y miedo
y el frío intenso de estar pisando escarcha.

Conozco ese dolor íntimo y sincero
y el arrepentimiento y el propósito de enmienda
que nace a la primera voz de un reducido miedo,
y la provocación y la vuelta a caer en el olvido,
la represalia del cuerpo que se toma la justicia
por sus huevos y no hay quien le reclame
ni le rechiste nada.
Depende para qué no existe la obediencia.

Conozco la actitud, el reto cuando dices
convencido que a ti eso no te engancha,
y sé del miedo de no salir airoso
y el desafío ante la última bravata
porque "aun me cabe” en la boca,
en la cabeza y entre pecho y espalda.

Se de la virulencia del deseo,
de la acritud del ansia
y del desasosiego en la carencia.

Sé lo que es depender del fuego como si fuese vida
cuando te quema el fuego como si fuese seda
y te consume el fuego como si fuese amor
que se apaga con fuego que no desaparece con el agua.

Se lo que es vivir siempre en precario
cuando morir despacio taponando la herida
es simplemente el primer acto que te organiza el día.
Y sé cuando después de allí todo es ir acabando.



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