sábado, 6 de julio de 2013

rosa

 
 
 
 
 
Recogeremos las rosas mientras tengan espinas
porque después tan solo serán rosas

jueves, 4 de julio de 2013

Soy Breve


                                                   Soy breve.
 
Tengo la lentitud de un parpadeo
pero igual me desintegro en el espacio
con el chasquido débil de tus dedos.
 
Existes, ya no existes.
Eres mortal, pues ya te has muerto.
Eres la brevedad,
no,
eres el viento que vienes y que vas,
eres la tempestad
cuando la lluvia aun
no descorchó su sueño.
 
No duermas sobre mi colcha fría.
 
Soy breve.
Ya no existo.
 
 
 
 
.-.

martes, 2 de julio de 2013

Poeta mía








Poeta sola.

 Poeta que rima su poema en solitario

 sobremesa de hastío

 frío

        vacío

               monotonía mía

 palabro mío

 ripio mío.

 Soy poeta de ripios absolutos

             de versos prostitutos

 que intentan todo el tiempo putearme el discurso

 de la filantropía.


Poeta mía…

 me amo y me destruyo

 soy poeta del trullo 


 poeta de posguerra y de pan duro.

Poeta del jornal de la peseta.

Poeta entre los pinos y los locos,

 los pirados buscadores de luciérnagas,

los que esquilan ovejas,

 los que cuentan mentiras desde púlpitos

                                ensangrentados,

 los vencidos que esperan de la noche

el infernal silencio estrepitoso de las ondas piratas,

                                                    radio de sobremesa

sobra la mesa

silencio

 para pedir silencio, nocturnidad y olvido.




“La pirenaica, niña, mira que no haya nadie fuera

 que esté escuchando.”