miércoles, 31 de agosto de 2011

MI AMOR (Otro sueño)


Aquí estoy, llorando como una tonta
sin saber lo que me pasa.
Quizás me pase de todo y no me suceda nada.

Aquí estoy como un riachuelo loco
vertiendo el agua salada
ignorando que no es mar, que es una lágrima sola.

Una lágrima en el mar, eso parece mi pena.
Como un trigo en un pajar,
Como en el cielo una estrella.

Si supiera qué me pasa iría al médico corriendo.
Pero el médico no cura las llantinas de tristeza,
solo sabe rellenar papeles y hacer recetas

que no curan el amor.
Y mi amor no tiene cura
ni tiene alivio mi pena.

Ay,
así seguiré llorando
mientras el amor me duela.


<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

martes, 30 de agosto de 2011

MI MUERTE (Un sueño)


Mi casa se llenó como otras veces
de gente que transitaba por las sombras,
ocupaba la claridad de las ventanas
y adornaba floreros sin ilusión ni arte.

Alguna vez me devolvían la sonrisa
o mandaban un recado
susurrando entre los labios el mensaje
o acunaban a un niño entre los brazos.

Yo los miraba a todos sin memoria
como si fuesen peces navegando en el aire,
y me despedía de todos con las manos
y cerraba los ojos y moría…

En silencio transitaban por mi sombra
la locura y los locos sonrientes,
ignorantes, vacíos de amargura.

Me tomaban las manos, me cerraban los ojos,
acunaban con mimo mi niño que nacía
y morían mi muerte.


<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

lunes, 29 de agosto de 2011

ALAS POSTIZAS (un sueño)


El sueño me pone alas postizas
para subir a alturas que nunca me han estado permitidas.

Vago por la esfera de los sueños cambiando de color
y de estatura. Soy fecunda.

Yo no persigo nada pero lo alcanzo todo
desde los sueños livianos y profundos.

Me hundo, me hundo sin remedio
en la planicie inmensa de una cama de espuma.

Nadie me llama, no existe la vida ni la muerte
solo la bruma del sueño en el que nado

como si fuese líquido amniótico del vientre
fecundador del sueño enloquecedor y permisivo.

Pero en el sueño nunca soy la desconocida
que se sueña despierta. Y eso me salva. Sin querer me redimo.

Solo soy quien se sabe que sueña, y al despertar
se reconoce en la húmeda señal de la almohada.


<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

domingo, 28 de agosto de 2011

MIEL DE VENENO


El mar se arrodilló a mis pies,
me tomó por sorpresa los tobillos
me hizo caer
y jugó conmigo sobre la arena firme
y caliente de la orilla.

Desde el suelo lo vi
envolverme de espuma las caderas,
incrustarse en mi piel,
seguir bailando
en una danza loca
sensual y descarada,
al ritmo del amor que se inventaba
salpicando de esperma embravecido
la playa, que se iba tras él feliz y enamorada.

Yo siempre le temí,
lo miraba de lejos,
pero hoy me conquistó por la sorpresa
tumbándome en la arena
y burlándose de mi torpeza
y de mi miedo.

Y fui del mar mientras los alacranes
me mordían la boca
y me daban a beber miel de veneno.


<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

jueves, 25 de agosto de 2011

IN MEMORIAN (ANDRÉS, COMO LA PIEDRA).


A lo largo de toda la noche
discurrieron fantasmas y grillos
y cantaron lechuzas cansinas y agoreras
avisando de algo que se mecía en el aire.

Se espesaba la noche en lenta adormidera,
los párpados hinchados de aguardiente,
el calor sofocado pegado a las tinieblas
y la luna que se asomaba al cielo ensortijado
de cirros bajos y dormidas lagunas.

A lo largo de toda la noche
el machete prendido en la mano
y el cigarro apagado en una esquina
apretada de la boca.
No se duerme el cansancio ni los rencores
duermen, ni se amortigua el contacto del odio.

Dijeron que el culpable fue el calor que le apretaba el cuello,
y otros que la luna que dirigió su mano,
y algunos que el amor que le seguía doliendo
y le había dejado seco el corazón y herida el alma.

A lo largo de toda la noche fue muriendo.
Sin aguardiente, sin machete, sin cuerda, sin dolor…
Con la muerte que solo causa el abandono.
Al amanecer, frío y tallado como la piedra.


<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

viernes, 19 de agosto de 2011

SOLEDAD


El mar se hizo silencio.
O todo el silencio fue todo el mar
por un largo momento.

Ni olas ni brisas ni pájaros
existieron en un instante inaudito,
intensamente extraño.
Caducaron los renglones del tiempo
y todo quedó expuesto en la figura
estática captada por un ojo sin memoria,
sin resortes para la luz, y analfabeto.
No existió nada, como un agujero negro
que se tragó el sonido, la luz y el sortilegio
y todo carecía de tacto y de presencia.

No había nadie.
El mundo tenía voces de silencios opacos
y todo estaba detenido o muerto
o no había existido nunca.

Sola en el ancho mar,
junto a la orilla,
la ola lamiéndome los pies enamorados,
dejándose llevar,
hundiéndose por fin
hasta el silencio total,
hasta el olvido.
Arena adentro,
por la esquina mortal del mar sin altitud,
huérfano de la sal,
sin olas
ni brisas
ni pájaros…


<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

jueves, 18 de agosto de 2011

CAER SE PARECE A VOLAR


Caer se parece a volar, mas no es lo mismo.

Volar es planear sobre el sistema errático del tiempo,
surcar caminos ilegales, elegir las estrellas
donde queremos ahogar el genocidio,
proyectar los trazados del futuro a la medida de la libertad
soñada y prometida.

Tomar el viento de cara, bosquejar los rostros
y eliminar de adormideras los restos de una nave
anclada en la rivera de los mares dormidos.

Caer se parece a volar, mas no es lo mismo.

Caer es un acto más humano, hundirse
en el hemisferio craneal, bucear en las corrientes
del alma, del corazón, del ser consciente y racional,
humano.
Caer es hundirse
y con la boca abierta aspirarle a la tierra su sabor,
y ser su corteza, su suciedad, su alma sin color,
y ser su piel como una aurora boreal
estallando en colores mortecinos y opacos.

Caer se parece a volar, mas no es lo mismo.


<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

miércoles, 17 de agosto de 2011

DESEANDO VOLVER


Deseando volver desde que estoy fuera,
diluirme en el tiempo, regresar a los vicios cotidianos
de mirar el correo en internet, saludar a los amigos
tan lejanos con la perversidad de los desconocidos,
asombrarme cada día al ver cuántas visitas
hacen los más curiosos a mi espacio vital ciberespacio.

Deseando volver, pero sin el deseo físico
de apretarle el corazón a los deseos,
de anudarle al sueño la garganta
y comerme con ansia la carne roja de tu cuerpo.

Deseando volver pero sin forma ni espíritu
ni ingravidez ni tiempo.
Tan solo por seguirle el juego a la rutina,
comprar el pan donde venden Conchita y Catalina,
los huevos al tranquilo y sonriente pastelero,
la prensa en José Luis, apacible kiosquero,
porque todas las portadas son buenas para él,
rellenar un hueco con alguna vecina
y vivir, lo que se dice vivir, saboreando la paz
y los silencios y sufrir los cabreos por el telediario,
(porque la vida vive más allá de mis ritmos cardiacos,
de mi rutina y de la fingida soledad que distribuyo
con medimiento y dosis de orfandad
entre las cuatro paredes de mis cuartos vacíos)
y sentarme más tarde a escribir obras maestras.
Es decir, extraños versos con ínfulas de llamarse poesías.

Deseando volver nada más irme
como la enamorada que no sabe vivir
sin el calor de su amor enamorado,
que ha aprendido a vivir sin el calor de mi amor,
sin mi rutina, mis silencios, mi contacto y mis versos.


<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

martes, 16 de agosto de 2011

YO VOLVERÉ


Volveré a aquél mar donde el agravio se convierte
en gran resaca
y la luna sorprende siniestramente roja
por mortalmente carnal e inesperada,
y la espuma es la piel del huracán
y su voz es el lamento de la ola
que se acerca fingiendo tener miedo.

Estuve cerca de perderme en algún temporal
mas solo me mantuve en la zozobra.

Se callaron las lechuzas, las grajas
secundaron el silencio, cantó la paz una tonada vieja
de amores y de fados marineros
donde la voz se quiebra con ternura.

Yo volveré, le dije a mis adentros.
Saboreé la sal de las mañanas,
dormí sobre el regazo tierno de la sirena amada
de la niña que fui. Se me ha escapado el tiempo,
pero el tiempo se vuelve a construir
sobre el pasado. El futuro tan solo es el comienzo.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

viernes, 5 de agosto de 2011

ESTE MUNDO NO ES BUENO


Este mundo no es bueno.
Y encima está cambiando para mal.
Adelantamos la aguja al minutero
por si acaso se trata de un mal funcionamiento,
pero por más vueltas que se le de al dial,
el mundo no funciona, y eso es malo.

No sé quién es el Mundo, no sé quién lo dirige,
no le pongo cara al señor que firma los contratos.
Supongo que debe tener rabo, cuernos
y lengua de demonio deslenguada.

Y no sé por qué lo pienso así, si yo no soy cristiana
y no creo en demonios ni en mártires romanos
ni en iglesias ni en papas.

Creo que un demonio original fiel a sí mismo es Berlusconi,
pero es de carne y hueso y silicona y se lo pasa en grande
el cabroncete. Y si dios nos hizo a imagen y semejanza…
Berlusconi además de Satanás es dios. Yo soy su madre.

Pero el mundo no anda bien, no hay más que verlo
dando vueltas y vueltas alrededor de su ombligo,
perdido en sí mismo y en su torpe ignorancia
como una peonza disparada
desde la cuerda de un aprendiz de niño.

El mundo no anda bien, es lo que digo.
Y además de no ser bueno
se disfraza de cordero el muy cabrón
y nos engaña entre risas y lamentos.

O está sano o no tiene solución,
pero habrán de creer que este mundo no es bueno.


>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>><<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<

jueves, 4 de agosto de 2011

MIS RECUERDOS


Recuerdo haber sido pacifista,
protestar contra la guerra, asumir mi condición
de perdedora. En definitiva los que somos así
ya hemos sido vencidos de antemano.

Me recuerdo con el puño levantado
no tanto por mi condición de comunista,
sino por pura convicción de estar gritando
y acompañar con el gesto del puño la protesta.

Me recuerdo rodeada de grises en Moncloa,
de verdes en Bilbao,
de toros en Pamplona,
de amigos que se fueron disipando
en la diáspora feliz de aquella inocente democracia.

Me recuerdo en los conciertos de la Mercedes Sosa
y de Quilapayun y de kafrune,
y de aquel traspiés que Joan Baéz se dio en Sevilla.
Recuerdo que me casé un primero de mayo
de hace muchos años y un par de primaveras.

Mis recuerdos son cosas muy sencillas.
Si encadeno recuerdos
y parto desde que tengo lucidez, todo ha sido soñar.
Hay recuerdos que nunca han sido realidad
pero de todos he estado convencida.


<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

miércoles, 3 de agosto de 2011

MANIFIESTO



Hay una tinta especial llamada sangre
que casi nadie utiliza
para escribir poemas. Es decir: nadie.

Hay que escribir con sangre sobre vísceras,
sobre mutilaciones, sobre la violación, el hambre,
el sida y la pobreza extrema que nos dan
en la tele mientras nos comemos la ensalada.

Hay que escribir con la sangre del otro y con la propia,
y denunciar la muerte de millones de niños,
y decirle al papa que no venga a Madrid,
que mejor se vaya al cuerno de África
y vea lo que hay allí y lleve agua
y la llave de oro de su caja fuerte.

Hay que escribir con sangre y derramar las tripas
sobre el papel fecundo, y sacudir la conciencia
que se duerme la siesta cada tarde
porque cambió de emisora
cuando vio de que iba aquel desastre.
No hay que evitarle nada a la vergüenza
ni a la memoria.
No solo hay que sufrir. No solo hay que escribir
con sangre propia. No solo podemos maldecir
la infelicidad de los que no conocen otra vida:
Hay que maldecir con la sangre de todos y la propia.

Hay que escribir con dolor o no escribir poemas
si no somos capaces de saber lo que pasa
y aprendernos la letra de las causas perdidas.

Hay que hacer terrorismo del poema
a ver si alguien aprende a utilizar la pluma
con recursos de guerra. Hay que sacrificar la paz
y hacer que nazcan poetas terroristas,
y hay que manchar papeles
con la sangre que sale del tintero
igual que del fusil salen las balas.


<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

martes, 2 de agosto de 2011

...DIOS MEDIANTE


Sentada en el umbral de mi lejano reino,
-desconchones de cal, cemento en carne viva,
caparazones de bichitos muertos-,
asisto imperturbable
al paso lento del tiempo que va
metiéndose entre pinos,
por el canal del doble pecho de los montes.

Es el mismo perfil, la misma historia
de la piedra que nunca se ha movido del camino,
y el sol sigue eligiendo
el mismo escondite cada noche.

Yo al igual que mis vecinos,
súbditos de este reino silencioso,
somos mudables, farsantes, altaneros,
llevamos sobre el cuero grabada una estría
por cada herida que hemos causado al mundo.
Hacemos guerras, rompemos la armonía
de todo lo humano y lo divino.
Mentimos, trampeamos,
conscientes, sobrehumanos, como dioses
de barro consentidos.

Dios dirá y dios dará o quitará, aceptamos el mal,
que otros lo pasan peor
y nunca dicen nada, parece que pensamos.

Desde el umbral de mi lejano reino
quisiera remediar tanto desastre,
pero me quedo así, viendo morir el día
y esperando algo mejor para mañana
dios mediante.


<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

lunes, 1 de agosto de 2011

QUÉ NEGROS SON TUS OJOS


Qué negros son tus ojos…
Guardan restos de noche sin descubrir a ciegas,
profundas y agitadas soledades,
concavidades de misterio oscurecido.

Tan negros son tus ojos que al mirar
no se refleja nada más que noche, oscuridad y miedo.
Pues tan solo la sombra que te contempla, negra,
se asemeja al oscuro y azul desventurado
de tu mirada profunda como un pozo.

Son tan negros tus ojos como una bifurcación
entre caminos cuando no sabes a dónde dirigirte.
Es un negro futuro.
Como una pregunta que se ha quedado
siempre sin respuesta.

Son tan negros tus ojos como la soledad impuesta
por la vida, como el sueño que te arroja al interior
de otro sueño y de otro sueño y de otro sueño
que nunca se termina.

Así de negros son tus ojos.
Por eso me pierdo cuando me adentro en ellos
y tanteando a ciegas
solo alcanzo a vivir en tus noches negras,
como el carbón que queda después de la llama
enrojecida.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>