sábado, 31 de marzo de 2012

NO EXISTES NI EN EL AIRE.


Debería conocer cada registro interno de tu piel
cada gruta sin sal de tu saliva espesa
y sin embargo no conozco nada de tu vida.

Creo verte aparecer andando de puntillas
para no molestar mis sueños encendidos
y abro los brazos que circundan un aire perezoso.

No estás. Ni en el aire
ni en la sombra
ni en la cama.

No existes pero yo debería conocerte entero
paladear tus poros y provocar tu risa
y morir cada día al menos una vez entre tus manos.



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viernes, 30 de marzo de 2012

VIERNES DE DOLORES


La tarde se refugió en la lluvia
y se quedó aquí quieta, inmutable,
viendo pasar las gotas tan queridas,
el agua necesaria, tan escasa,
tan a destiempo llegada,
tan desmayadamente recibida.

Por la calle corrían despavoridos los paraguas
y algunos escondían su cuerpo en los portales.
Algunos nazarenos por la calle
ocultaban las lágrimas perdidas
tras su largo antifaz de capirote.




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miércoles, 28 de marzo de 2012

ME GUSTA ENTRAR AQUÍ

Me gusta entrar aquí
y percibir el aliento que me llega
y un aroma de nicho y de azucena,
a esto que huele la sombra del silencio.

La casa está desnuda y las paredes muertas
sin cuadros ni fotos que sonrían,
sin cortinas que desplieguen sus alas
en el aire.

Pero me gusta entrar aquí
y percibir tu aliento que me llega
porque es como si terminaras de venir
y aun vivieras ordenando la vida
en mis ausencias.



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martes, 27 de marzo de 2012

MUERTE A LA MUERTE



El poeta repite la palabra primavera
tantas veces como quiere hacer la poesía.
igual que si la primavera fuese o fuera
la luna de su noche, el sol de su mañana,
o la mano segura que lo guía.

Para el poeta la primavera es un estado de sitio,
un espacio alambrado en una encrucijada
o el gueto de un dolor que no tiene salida.

Cuando el poeta dice ¡Ya está aquí la primavera!
reclama la presencia de la espada
y su pluma es subversiva como la dinamita
y su voz está llamando a la batalla.

Cuando el poeta siente llegar la primavera
reclama un lugar para la paz del mundo
y grita mueras con una voz de trueno.

¡¡Muerte a la muerte del planeta!!
No es la palabra muerte la que ama el poeta.
Pero solo contra su destrucción
el poeta grita “Muerte” en primavera.



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domingo, 25 de marzo de 2012

LA ESTRIDENTE VOZ DE LA CHICHARRA


Creí haber olvidado la irritante canción de las chicharras
y he aquí que las vuelvo a escuchar tronando,
-debe ser un coro-
lamento esquizofrénico el de la triste y chillona
voz de las cigarras que se clava en la media
luna del postigo
sentadas a descansar en el umbral del alba.

Se me olvidó que he muerto
que recogí mis restos sin atar y los eché a la espalda.
Debió ser un olvido pasajero.

Se me olvidó olvidar lo que se debe
para que no duela el tiempo del olvido.
Por eso ha vuelto la voz de la chicharra
a perturbar el eco
y se ha sentado ante mi puerta a despertar
mi sueño de la muerte efímera
que vivo con la estridente voz de la cigarra.


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sábado, 24 de marzo de 2012

YA NO RÍEN LOS RÍOS



Hace un rato estaba yo cazando moscas
olvidada de la metáfora del perro,
dormida en los laureles todavía
de cuando tenía un verso que llevarme a la boca
y los ríos bajaban caudalosos y risueños.

¿Y desde cuándo no ríen los ríos?
¿Pero alguna vez han reído los ríos?
Ya están pensando en mí las musarañas.

Me decía el perro cabizbajo y pensativo
sacudiendo las moscas
con la oscilante estructura de su rabo cansino.

Y yo le contestaba,
Sí, los ríos han reído a carcajadas,
pero ya no ríen los ríos
porque están atacados de malarias
por la fiebre del oro y del incienso
y la tala del bosque,
y la acción progresiva y vandálica del hombre.

Nuestra sociedad culpable se está quejando
indignada.

Indignante.

Y el perro me miraba pensativo
sin entenderse nada
y entornaba los párpados
hasta medio camino de sus ojos
cansados y sucios.

Mientras yo repetía a su silencio:
ya no ríen los ríos
con su risa clara y cristalina
a carcajada limpia
cuando bajan a raudal por la montaña.

Al rato seguía cazando moscas
asistiendo a la formación del mundo
irreal y fantástico de las musarañas.



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viernes, 23 de marzo de 2012

METÁFORA


El silencio se tumbó en mi puerta
como un perro cansado.
Bostezó y con su boca abierta
pareció querer tragarse
todo lo que pasara
ante el umbral desnudo.

Después pasaron las vecinas
y cayeron en sus fauces hambrientas y lobunas.
Me liberé de ellas y de sus bocas frías.

Cayó un veinticinco de marzo por llegar
un cuadro de mentiras bien montadas
y un envase para guardar la rabia.

Cayó el olvido y el trueno,
un conato de suicidio de la tormenta ciega
una hoja de parra que no hizo ruido
y un lagarto pequeño que cayó de la tapia.

Todo fue cayendo sobre la grieta hambrienta
del silencio que parecía un perro cansado
tumbado en mi puerta una mañana
cuando no sabía qué escribir,
y decidí que el perro sería la metáfora
del silencio, de la apatía, el tedio y la desgana.




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miércoles, 21 de marzo de 2012

POEMA TRISTE



Un día llegó
y tal como llegó se convirtió en ausencia

voló,
y tras su esencia se fue mi corazón tan torpe

tropezando
en las mismas excusas de otros duelos

cantaron
en alboroto de corral las golondrinas

como gallinas
ciegas, torpes y corrompidas, como aquél

corazón
convertido en ausencia, en dolor y en olvido.



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martes, 20 de marzo de 2012

TIEMPOS


Tardaban mucho en abrir las amapolas
tan frágiles, tan rojas,
y luego se morían al recibir el aire

Nacían en el campo amparadas
por el valle que dormía infatigable
bajo el monte de pinos

El tiempo no avanzaba, no existía,
moría la tarde entre estertor de zumo
de ciruelas, higos chumbos y moras de la zarza.

Cantaban las lechuzas en la noche,
los grillos en el brocal del agua,
las gallinas en el corral avisando del peligro
que arrastra por el suelo la culebra.

Las vecinas en las puertas de sus casas,
los hombres con el tute en la taberna,
el aguardiente blanco, el vino peleón en la garganta
y al fresco de la tarde la lengua de la hoguera.

Tardaban en abrir las amapolas,
llegaban puntuales las golondrinas
y el invierno se arrodillaba ante la primavera.
Después el sol calentaba el estaño
y convertía noches en estrellas.




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lunes, 19 de marzo de 2012

NO ES OTOÑO


Si mi amor no me llama
no es otoño
si el árbol se derrama
no es otoño
si la estación se llama primavera
no es otoño
si llueve y hace viento y es invierno
no es otoño
si las culebras se ondulan en la tierra
no es otoño
si verdean las hojas
no es otoño
si nieva en la montaña
no es otoño.

Hoy no es otoño
y se cumplen todas las previsiones
de un tiempo que carece de estaciones
y es un invento extraño que se cuela
por los tiempos desnudos
de la noche.

Te amo
llueve y hace bueno
y se enreda el viento en los tejados
y no hay una estación llamada primavera
y las culebras no se arrastran por la tierra,
la música se queda quieta en el teclado
y los gatos se alimentan con ortigas.

No es otoño y te amo
y no ha pasado el tiempo todavía.



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domingo, 18 de marzo de 2012

LA DAUDET ANDA SUELTA Y ESTÁ PENSANDO (Para Elvira Daudet.)


Llegar a un poema que te cala como una lluvia fina
de cristales molidos
desde dentro hacia fuera,
desde la piel que recubre las venas
hasta la sucia invención de la conciencia,
es como andar por un Edén feo y envejecido
que ha perdido los favores de dios
y ha quedado olvidado por los hombres.

Ayer entré, como quien entra en una calle nueva,
por un poema de Elvira Daudet
que algún amigo me puso entre las manos,
y me quedé viviendo
donde viven aquellos sentimientos
que no son invitados,
que pernoctan como los andarríos
sobre los adoquines, o en portales vacíos
sobre cartones sucios de desdén,
desgarro y desarraigo.

Miré desde la cima que alguien puso en la tierra
para que fuese difícil amar a corazón abierto
a esos que perece que no merecen nada,
y los vi contemplando la ironía
de los que andamos peleando por un sitio en el mundo,
y bajé de la cima a la sima
y me abracé a sus miedos y no sequé su llanto.

Pero les grité,
-no sé si me entendieron-,
agárrense a la vida y aprieten bien los puños,
que la Daudet anda suelta
y está pensando.


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sábado, 17 de marzo de 2012

CRISTALES ROTOS



Un día te levantas
y te lavas la cara mirándote al espejo,
te miras y descubres
que no ves nada,
que no existes,
que eres un molde hueco,
un rictus con ojeras,
una boca marcada de cicatrices,
una sombra de ocre
teñida de un difuminado
reflejo rojo de mentira
con agujeros negros.

Rompes el cristal
y éste se multiplica en mil pedazos
y estás en cada astilla
de cristal hecha añicos en el suelo
con la mirada incrédula y perdida
preguntándote soy yo, soy yo
eso que está pintado en cada espejo?

Un día te levantas y apenas te conoces,
no eres la de ayer.

Pero es peor que un día te levantes
y te preguntes quien podrá ser
cada uno de los mil rostros del cristal
cuando te mires mañana en todos ellos.




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viernes, 16 de marzo de 2012

DOLOR AMIGO


Se acostumbró mi herida al dolor de tu ausencia
y pasó de doler a ser mi amiga
y ahora hablamos las dos
y tenemos las dos los mismos enemigos.

Entre las dos nos hacemos compañía,
eliminamos los rastros de testigos,
vigilamos tus pasos por la madrugada
y borramos tus huellas
para que no quede constancia del delito.

Y así vamos
mi amiga y yo
dolidas y doliendo
cerrando y abriendo las heridas
queriéndonos las dos,
queriéndote,
queriendo.



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jueves, 15 de marzo de 2012

TE ESPERARÉ MAÑANA



No me quitaste la sed,
pero me diste de beber
y eso es humano.

Llegaste como agua de mayo
a mi vejez,
entró la brisa por mis ventanas
tristes de mohosos cristales
y se alegró la vida del palomar
austero que cobijaba palomas
en la terraza gris
del barrio obrero.

Las calles de mi barrio
que ya no son de piedra.
Que son de barro,
que la piedra se licuó
con tanto llanto.

No me quitaste la sed
pero me diste la vida
y eso es de agradecer.

Te esperaré mañana
para que sigas mojando
el silencio de mi huerto
y acariciando la tierra
hambrienta de tí,
hasta que hayas penetrado
por completo su alma.



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miércoles, 14 de marzo de 2012

IGUALES, MÁS O MENOS


Hoy soy una mujer como una estrella
subida al firmamento de mi cielo.
No tengo edad, mi brillo me ilumina,
en los cristales de la luz de marzo me reflejo.

Me veo transparente y clara, inmensa y grande.
Llego sin escalas hasta las altas cumbres
que subieron para alejarlas de mi altura,
pero no hay dificultad que pueda detenerme.

Me crezco a voluntad de cada impedimento
y me ofrezco a la humildad de los vencidos
y al satisfecho orgullo del maestro
y a toda la dignidad del ser humano.

Soy como tú, y en eso estamos.
Y si nada ni nadie lo remedia
somos igual de grandes o pequeños
y al morir seguiremos siendo parecidos,
iguales, más o menos.



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martes, 13 de marzo de 2012

RASTRO (Poema con paisaje sobre el perfil de M.Fdez. Aceituno)

“Como si un cristal pudiera llorar, se derrama una gota de agua por su superficie empañada por el frío si ponemos la yema de un dedo. Es imposible vivir sin dejar un rastro, aunque solo sea el de una lágrima del cristal por el que miramos.”

Mónica Fdez.-Aceituno


Yo también he de dejar mi huella
cuando me vaya caminando entre la niebla
y en la hierba se marque mi pisada.

Cuando la hierba crezca sobre la superficie
erguida y verde, quedará la brizna lastimada
por mi pie, que fue dejando huellas por la tierra.

No pido más que ser esa pequeña estría
de tierra aprisionada y vuelta a renacer
cuando el rocío, la luz y el sol inventen primaveras.



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lunes, 12 de marzo de 2012

MAYO


Cuando llegue,
olerá mayo
desde las azoteas
y la corteza de los árboles
rezumará su aliento
presumido de jazmín
y de menta
y el jadeo vigoroso
de los jardines
exhalará los frescores
de la madreselva.

Cuando llegue
olerá mayo a lavanda
a juncia y a romero
y el sol vendrá arbitrando
la conducta de la vida
en la estación bizarra del verano.

Cuando llega
siempre me coge desprevenida
mayo.



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domingo, 11 de marzo de 2012

INMORTALIDAD


Porque la vida no termina cuando acaba la vida,
ni las canciones se olvidan cuando pasan
ni los caminos se cierran cuando nadie los pisa.

(siempre se recordarán los estribillos,
o la vida se reencarna en una rosa
y el camino permanece escondido entre jaras.)

Porque el sol no se apaga al ocultarse
ni las mareas vienen cuando quieren
acercarse hasta la orilla
ni la luna se duerme ni adelgaza
a voluntad del lucero que vigila.

Porque nada que comienza se termina,
porque aquello que se ama nunca se destruye
porque todo tiene el valor de la palabra
porque sin poesía ni música ni amigos
la vida se encarece y es imposible amarla.

Siempre queda en la superficie lo bueno
que nos dieron y tuvimos,
y las sombras se visten para aplacar el fuego
de la tarde,
y existe la felicidad porque existimos
y el dolor porque la vida duele,
y el recuerdo porque sin él es imposible
ascender al futuro,
y el amor
porque por algo somos hijos de su suerte.

Y siempre será así.
Y siempre ha sido
y nada se termina cuando acaba.
Igual que este poema
que nunca acabará si yo no quiero
y al que dejo de momento hasta mañana
colgado de tres puntos suspensivos…



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sábado, 10 de marzo de 2012

TODO SEGUIRÁ COMO HASTA AHORA


Las previsiones dicen que todo va a seguir
como hasta ahora,
la lluvia no se asoma,
el campo no florece,
los huertos languidecen de sequía,
los animales mustios se desploman
bajo un sol que calienta endemoniado,
y los virus, las alergias, las esporas
se fecundan a sí mismas como hongos.

Por otro lado crece la atonía
de la vida diaria y de la lucha.
El saldo de felicidad ha permutado
por el andar cansino de quien le duele un sueño
y todo se suspende de la incógnita.
Vivimos sin esperar la recompensa
de llevarnos a la vida un musgo fresco.

Mañana será igual,
dicen que todo va a seguir como hasta ahora
con visible tendencia a empeorar,
que el tiempo no mejora,
que el hambre no se acaba
y el hombre no se asoma a la sonrisa.

Mañana todos podemos perdernos ese tren
hacia la libertad.
Ni quien hace la lluvia
ni quien nos da trabajo
nos ofrecen futuro y no llegamos nunca
a sabernos a salvo de los torpes manejos
de quien dice tener las riendas y el remedio.

Seguirá sin llover
seguiremos parados como estatuas
de viento en el andén
mirando para el cielo y para el suelo
mientras el aire se estanca endurecido
sobre el paisaje de los puños apretados.



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viernes, 9 de marzo de 2012

LOS VALLES AMENOS (In Memorian) POEMA COMPLETO


Se acurrucaba el bosque
encantador de silencios y de hormigas
y el río se deslizaba por corrientes
de ida sin retorno posible hacia la vida,
y el aire se enredaba en un infatigable
juego de arrítmicos acordes.

Aquella era la paz tantas veces soñada
idealizada en todos sus extremos, ajena a las miradas,
quimérica, ficticia, inescrutable.
Aquélla era la paz inverosímil de los muertos.

Lo idílico sin falsas apariencias,
bucólico y perfecto sin mieles que empalagan,
lo más grato, apacible y delicado
que pueda disfrutar un alma humana.
Y entre los altos sauces que rozaban el cielo
dos guirnaldas esbeltas sostienen el trapecio
con el que mueves el aire, feliz y alborozada.

En un lugar del tiempo en el que nada existe,
donde la no presencia es solo una vaga sensación de frío,
estábamos las dos mirándonos de frente
sin miedo a los agravios, caladas de rocío,
estrenando en el tiempo las más viejas miradas
por el campo invisible de estos valles amenos.

En este confín de tierra enamorada
al que llegaste ayer muerta de miedo
te ruego me reserves un lugar y una silla
sostenida con dos guirnaldas desde el cielo.
Pues yo quiero morir
si es así ese lugar al que vamos de muertos
y si tú estás allí
y me esperas paseando los sueños por el aire,
con los brazos abiertos.

jueves, 8 de marzo de 2012

LOS VALLES AMENOS (In Memorian)


En un lugar del tiempo en el que nada existe,
donde la no presencia es solo una vaga sensación de frío,
estábamos las dos mirándonos de frente
sin miedo a los agravios, caladas de rocío,
estrenando en el tiempo las más viejas miradas
por el campo invisible de estos valles amenos.

En este confín de tierra enamorada
al que llegaste ayer muerta de miedo,
te ruego me reserves un lugar y una silla
sostenida con dos guirnaldas desde el cielo.
Pues yo quiero morir
si es así ese lugar al que vamos de muertos
y si tú estás allí
y me esperas paseando los sueños por el aire,
con los brazos abiertos.



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miércoles, 7 de marzo de 2012

REBAJAS


Desde todos los ángulos me sonríen
felices y contentos, espléndidos
dentro del marco de la fotografía.

Cinco, siete, diez rostros diferentes
de hombres y mujeres, de niños y de niñas
enseñando sus rostros sonrientes,
sus pieles sonrosadas y perfectas,
como si la vida fuese el gran almacén
en el que viven,
ese mundo exclusivo que nos muestran.

Compra, compra, compra…
Ve al cajero, explota la ventanilla,
roba, paga,
siente el escalofrío, el vértigo,
aprovecha la oportunidad que se te acaba el tiempo.
Mañana ya no puedes adquirir esta ganga.

Autómatas perdidas sobre los mostradores
enseñando sus garras
dispuestas al ataque como fieras,
preparadas para sacarse las entrañas.

Yo llegué primero. Yo lo vi antes.
Yo soy más fuerte. Yo tengo más dinero…

Por una vez estuve en las rebajas.
Era Enero. Hacía frío.
Intenté regalarme un abrigo
que desde hace tiempo me estaba haciendo falta.
Y solo vi mujeres embistiendo
como lobas hambrientas, o autómatas
en la búsqueda de un sueño de Buittón
por veinte euros de menos en rebajas.

Consternada voy sujetándome el alma entre los dientes
porque tampoco soy capaz de estar con la manada.


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martes, 6 de marzo de 2012

WANTED


Ofrezco recompensa
a quien dé razón de un corazón perdido.
A su usuario se le cayó
cuando corría huyendo
por los alrededores de la calle del Amor,
y desde entonces lleva un hueco vacio
en el pecho
y se le ensucia de malos humores
cuando pretende amar y no lo logra

y ahora que quiere y no puede
es cuando más lo echa de menos.



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lunes, 5 de marzo de 2012

NO SÉ PORQUÉ TE ESCONDO


En el mundo no hay lugar tan seguro como mi propio sueño
para darte escondite. En mi sueño, en mi escote, en mi garganta,
en la curva del codo cuando dobla hacia dentro,
en una de las pliegues de la frente, en un momento de distracción,
en un dolor cautivo, en un suspiro (que es como la vocación
de una monja)
-austero, extinto, inexplicable-


Te escondo. No sé por qué te escondo.
Lo lamento.



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domingo, 4 de marzo de 2012

NO HAY SOLEDAD MÁS GRANDE QUE EL OLVIDO


No hay soledad más grande que el olvido
ni agenda más desnuda que la mía
ni soles más austeros
ni lluvia más perdida
que la que riega mi campo endurecido.

No hay voces que encuentren menos eco
ni notas que se dispersen más que mis canciones
ni sueño que tarde tanto en despertar.

Voy resistiendo aun como la piedra clavada en el camino
ganándole terreno a lo perdido,
pero de aquí no habrá nunca quien me mueva.

Inventaré las notas de otras canciones nuevas,
me coseré a retazos una piel de ilusión
sobre la otra corteza de cuero estremecido
y aclararé la voz que quiere gritar la poesía.

De aquí no habrá nunca quien me mueva,
no me doy por vencida
mientras cada mañana
borbotones de luz rompan en mi ventana
y siga infatigable el duro inevitable proceso de la vida.



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sábado, 3 de marzo de 2012

LA SOLEDAD


Alguna vez la he visto pasar cerca de mí
y me ha mirado con cierta antipatía,
con recelos de sordo o de vejez,
con un desdén altivo o descarada sin más
o sin ningún motivo
ha querido crear alguna cercanía.

A veces he pensado que quería atraerme,
y otras, sin embargo, que me huía.
Y me han obsesionado algunos de sus rasgos tan marcados,
y muchos de sus gestos distraídos,
y su acento, si alguna vez la oí cuando pasaba cerca,
y algunos de sus pasos tan mal encaminados.

No sabía quién era
pero lo cierto es que ya la conocía
desde siempre,
desde que estuvo junto a mí mostrando desparpajo,
y de ponerse a mi altura y pasar rozándose a mi lado.
Y siempre me intrigaron su aparente desdén o su osadía,
y pocas veces, nunca, le puse a su presencia algún reparo.

Y sin saber de qué la conocía,
sin conocer su nombre ni su estado ni de dónde venía
la acepté junto a mí como a mi sombra, se me pegó a la piel.
No la esquivé. Entré en su juego
y me dejé llevar sin oponer porfía.

Hoy ya la tengo aquí, viviendo junto a mí.
Definitivamente, se ha instalado.



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viernes, 2 de marzo de 2012

REGUERO DE PALABRAS


Seré un reguero de palabras
que se fueron quedando en el olvido
como en cualquier camino se quedan las migajas
de algún sudor extraño que nos baña,
o el lento amanecer de los girasoles despertando a la vida.

Seré caricatura y aprenderé a soñar que he sido,
Imaginando,
lo que pudiera ser de haber podido no ser caricatura,
garabato que dibuja estrellas sin modelo,
que recoge luciérnagas sin brillo
y sacude el hollín de lo que fue un corazón
que se quemó en el tiempo.

Y seré la ceniza de ese corazón,
las voces sin palabras que murieron sin riego,
la corteza del árbol
y la parodia de lo que alguien sin tino dibujó en el aire.




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jueves, 1 de marzo de 2012

ERES DE COLORES


Eres Azul,
como la luz
que cuando ya no es luz
es un trazo carmín teñido de violeta.

Y eres Cristal
más transparente aún
que el agua quieta
del lago que retiene los colores,
los silencios y los sueños, cuando sueñas.

Y eres Carmín
más rojo que el color de la amapola
cuando se estalla en flor de primavera
y se alborota en pétalos rubores…

…Y eres Marrón.
En la opaca claridad de tu color oscuro
no se reflejan temores ni misterios
sino clarividencias absolutas.

Por eso, más que luz y sortilegios,
más que rojo carmín,
Cristales o amapolas,
eres el pozo de las adivinanzas
en donde no me encuentro soluciones
y en donde no respiro tus silencios…

…Por eso no me encuentro definida
cuando recreo tu imagen en mis sueños
y te presiento a oscuras en mi almohada,
y cuando, sin rezar, oigo mis rezos…


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