jueves, 25 de octubre de 2012

CUESTIÓN DE GEOGRAFÍA




Mis recuerdos son cuestión de geografía.
Allá donde se pone mi memoria
se desliza algún río sin nombre y sin vereda,
la casa de un loco que ardió arriba en la colina,
una mañana de sol llena de escarcha
o la Santa María del Fiore de Florencia.

Tú estás en todas partes
confundido en el verde de la hierba
mezclado con el frío de la piedra
dormido junto al río sin vereda
y asombrado ante la fachada
de la iglesia florentina.

Para verte de nuevo
solo tengo que volver la vista atrás
y situarme ante las escalinatas
de San Pedro,
correr en bicicleta por la Piazza del Duomo
o encerrarme contigo en el Joli hotel de Roma
hasta que no nos importara la cena
con alegre rondalla en el Trastévere.

Mis recuerdos son cuestión de geografía.
Y el amor es un río que a veces se queda detenido
observando un guijarro parado en la corriente.




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domingo, 21 de octubre de 2012

EN LA PIEL DEL ESPEJO


 
Voy a cuidarme más, mimarme un poco
porque a veces creo que me lo debo,
regalarme sonrisas, besarme,
agradecerme haber nacido,
sentirme viva y estar aquí viviendo
de lleno entre la gente.
 
No huirme, no esconderme.
 
Necesito quererme porque
solo así sabré que alguien me ama
 
necesito sacarme a pasear,
llevarme al cine, dedicarme un poema,
regalarme unas flores
y besarme los labios en la piel del espejo.
 
Necesito ser yo por encima de todo
por encima de ti y de tus circunstancias,
olvidarme de ti sabiendo que me olvidas,
amarme, en la misma medida que te amas.
 
Voy a salir de mí a emparejarme
con la primera estrella que me guiñe esta noche
para andar por ahí como dos luminarias
diciéndole piropos a la vida.
 
Tal vez nos recojamos cuando haya amanecido...
 


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viernes, 19 de octubre de 2012

SOY LA LLUVIA Y TE QUIERO




Me gusta cuando llueve porque algo se renueva
sobre la costra seca de la tierra,
porque un calor distinto nos espera en la casa
y los paraguas ocultan la soledad del hombre.

Me gusta cuando llueve porque el agua nos lava
la memoria y el aire
y las nubes desgranan acordes infinitos
y los niños chapotean divertidos mojándose en la plaza.

Porque los días nublados se pegan a la espalda
y nos hace necesaria la añoranza,
porque es bueno que la nostalgia nos agarre por dentro
y nos quite la pena con un par de palabras
que vienen por la calle rebotando
de charco en charco
salpicando estrellitas y luceros de agua
mojándonos con una evocación estremecida.

Quisiera que ella llegara y me dijera
“Soy la lluvia y te quiero”.





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jueves, 18 de octubre de 2012

LA VIDA Y YO



 
Si yo digo que es blanco ella dice que es negro,
si estiércol yo ella semilla
si yo digo huracán ella que solo es viento,
si yo digo que prosa ella que poesía
si yo grito ella cuento.
 
La vida y yo aprendimos a llevarnos la contraria.
 
Y nos llevamos bien a pesar de ello.
 
Será por eso que yo no quiero que ella se me vaya
y ella me amarra a su palo mayor
por barlovento.
 
 
 
 
-0-

miércoles, 17 de octubre de 2012

AQUELLA LENTA MUERTE




Antes de ti no me recuerdo nada,
me miro a mis adentros y es un pozo
profundo donde retumba el eco,
y es una noche oscura sin salida.
 
Desde la altura en la que el no recuerdo
me llega a la memoria
es un lento proceso de la monotonía
por el que lentamente me desplomo.
 
No hay día en el que no me deslice
como una piedra plana en el vacío.
 
Y me pregunto dónde habitaba yo,
de qué vivía aquella lenta muerte tan diaria…
 
 
 
 
-0-
 


 

martes, 16 de octubre de 2012

JUGAR A LAS CASITAS




De pequeña me llamaban rara
porque no me gustaba jugar con las muñecas
o al juego que las niñas llamaban
jugar a las casitas.

Jugar a las casitas era jugar a ser ama de casa,
tener hijos, un marido que marchaba a trabajar
por la mañana y volvía atardeciendo muy cansado,
y era lavar la ropa, hacer la compra y cocinar,
hablar con las vecinas aprendiendo
desde tan jovencitas esa forma de hablar
que tienen los adultos: pues mire usted, vecina…

adoptar la postura de las madres y ser sacrificada,
austera y desprendida,
o ser esa vecina descarada que canta las cuarenta
al más pintado,
aprender a discutir con el tendero el precio del pescado
y regatearle miserias a la vida.

Cuando pude aprender era muy tarde,
desconocía los trucos
y sucumbía a todos los chantajes.

No aprendí a cocinar ni a cambiar los pañales
ni a esperar al marido sentada en el umbral
de la impaciencia.

Nunca supe decir “pues mire usted, vecina…”



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sábado, 13 de octubre de 2012

LA RIFA DE LA VIDA


 
La tarde estaba quieta, no tenía movimiento.
El viento vociferaba por la calle
se entretenía en la esquina,
cambiaba de dirección y se reía.
 
Yo soportaba ser sin más remedio
lo que me había tocado ser mediante rifa.
 
Pobre arlequín
vestido de comedia y de aspaviento
fingiéndome asombrada de la vida.
 
Los ojos muy abiertos
las manos extendidas hacia un horror
multiplicado, incierto, que vocifera el aire,
 
esperpéntica desnudez la de mis cuadros
y aquel traje ajustado a la medida
de lo que quiso el viento.
 
 
 
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viernes, 12 de octubre de 2012

SIN TU PIEL


 
 
Sin tu piel no soy nada,
solo pellejo suelto, envoltura,
forro sin alma.
 
Sin tu voz yo me pierdo,
no se encontrar el rumbo,
tropiezo contra el mundo,
maldigo y caigo.
 
Sin tus manos guiándome
voy sin memoria palpando en el vacío.
 
Por qué te has ido,
mi amor…
Por qué te has ido?
 
Y me perdí entre la sal por todas las orillas
para llorar tu ausencia en soledad.
 
Para llorar busco el mar
como único testigo
y sólo allí mi llanto se hace más pequeño.
 
 
 
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-0-

miércoles, 10 de octubre de 2012

CAPRICHO




Ser esa luz que aparece lavada
después de la lluvia
cruzar las calles salpicando de chispas
las grises avenidas

ser el sol del otoño cuando se está agostando
mansamente caído sobre una luna nueva,
ser esa luz que duda entre crecer
o hacerse chica…

...ser madroño listo para la boca
o lirio dispuesto para el campo,
ser algo simplemente, ser liviano, cosa,
sensación, vuelo rasante,
ser sin peso ni estatura ni volumen.

Capricho de querer ser mariposa.




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martes, 9 de octubre de 2012

LA PACIENCIA




Con los años pasando
se me fue acoplando la madurez
sobre las sienes, sobre la lengua y los costados
se adormeció la ira
y se fue serenando la impaciencia.

Se fueron amodorrando la soberbia
y las ganas de pelea
y algunos recogimos las banderas
y otros levantaron estandartes
sobre ciénagas muertas
en las que sobreviven los fantasmas
de un pasado reciente.

Algunos hicimos cuentas.

Entre Debe y Haber se colocó una tabla rasa
que con el tiempo se venció sobre la resta y
 resultó un escalón hiriente en la cuneta
en donde algunos muertos quieren descansar
y no los dejan.

Y se volvieron a marcar las acritudes,
la madurez perdió en parte su cansancio
y su indiferencia
y se vistió de luces y de sombras.

Después, al poco tiempo crecieron jaramagos
que creíamos muertos
y poblaron nuestra parte del planeta.

Fue imposible la paz. Planeaba la guerra.
Imposible de nuevo la serenidad,
Imposible la luz.
De todos modos imposible de nuevo la paciencia.



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lunes, 8 de octubre de 2012

IBA A DECIR QUE VIVO


Iba a decir que vivo en la calle del pez
en el número trece, en la segunda planta.

Allí donde viven los personajes del comic divertidos,
inocentes, perdedores y opacos
de los que nos reíamos cruelmente
cuando éramos niños.

Iba a decir que vivo, pero no vivo,
que soy un pez que habla y suda y vive en la calle
-no del pez-, en la calle de la calle del pez,
en la cabina del cajero del banco que se quedó
con mi casa de la calle del pez, número trece
en la segunda planta.

Ya no vivo en la calle del pez.
Soy un pez que se arrastra por la vida
de por vida sin tierra y sin agua.

Soy un pez que respira sin branquias,
sin escamas ni espinas,
un pez pescado sin redes, sin cañas,
sin número de circo y sin truco de magia.

Ahora vivo en la calle del pez disecado,
del hombre-pez-pescado-mojama-de-pez
de baja gama. Soy un pez que se comió su escama
y se quedó sin espina y sin pescado.

Iba a decir que vivo en la calle del pez
pero ya no lo digo.



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domingo, 7 de octubre de 2012

OTRA LUZ




Quiero ser esa luz indecente que parpadea
en un recodo del camino.
Tal vez sea esa luz que tú buscas.

O la luz mortecina que se esconde en la niebla
entre los setos del parque, las farolas
con lágrimas de seda colgando en sus cristales.

O la luz del relámpago que se adelanta al trueno
que estalla belicoso y rompe nubes
mientras derrama un torrente de llanto incomprensible.

Esa luz que te imanta y recompone el cajón
de tus juguetes rotos.
Tal vez sea esa la luz que andas buscando

O la luz, la simple luz del día que te libere
al fin de tanta sombra.

Tal vez sea esa la luz por la que te demoras
en la búsqueda del sueño que esperabas
hallar entre los trapos sucios
del desván que no existe.



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viernes, 5 de octubre de 2012

DORMIRAN COMO REYES



Dormirán como reyes, los benditos.

Dormirán como reyes los unos y los otros,
gentiles y plebeyos tomarán un escocés o un malta,
y después harán el amor con sus mujeres o sus maridos
con sus amantes y sus mayordomos,
harán el amor como los bereberes, como fieras,
mas eso no nos importa a los que no dormimos
porque no comemos.

Se levantarán temprano
con la temperatura de sus cuerpos regulada
por las excelentes instalaciones acondicionadas
que les pagamos los buenos contribuyentes,
llevarán a sus niños al colegio sus choferes
pagados desde nuestros bolsillos;
a sus niños tan rubitos y tan bien educados,
vestidos con uniformes como muñecos
de diferentes tallas fabricados
en los talleres de hacer infantas y princesas,
aspirantes a reyes y gente con alcurnia.

¿Qué es la alcurnia? –pregunto-,
Y quién hace a los reyes y pone
sobre la tierra los reinados?

Guardaespaldas, diputados,
congresistas, policías y guardias a caballo
vigilaran cada momento de sus vidas
mientras viven como reyes bien pagados.

Vivirán como reyes. – me digo aseverando.

Estarán tremendamente activos desde por la mañana,
harán algún deporte sin esfuerzo,
despacharán desde sus oficinas leyendo cartas
y lacrando sobres, recibirán embajadores
y candidatos a tronos parecidos.

Sus secretarios militares y cuadrados les dirán
¡Sin novedad en la patria, Majestad!

Hoy no hay golpe de estado que salvar,
ni sindicato que asalte ningún supermercado,
la isla del Perejil no está invadida,
el presidente despacha con el papa en el Vaticano.

Tranquila la jornada, Majestad.
La gente anda en la calle protestando,
pero ya conocemos a este personal
y la solución a ese problema es muy sencilla:
antidisturbios, reparto a discreción de cocaína,
balas de goma, gases y algún que otro palo.



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miércoles, 3 de octubre de 2012

VENGO VESTIDA DE MADRE




Vengo vestida de madre
para salvar al hijo,
después vestiré de esposa
y lucharé por el marido enfermo,
más tarde seré hija, madre,
hermana, cualquier cosa cercana
que le suene a la memoria de mi padre,
seré Rosa, Hortensia o Amapola,
o solo ortiga que escuece con su roce.

Pero hoy vengo vestida de madre
para salvar al hijo
que golpearon en Sol, que detuvieron,
ofendieron, maltrataron
el veinticinco de septiembre
por ser leal a sí mismo,
por ser honesto y defendernos a todos,
por defenderme,
vengo vestida de madre
por defenderlo.





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martes, 2 de octubre de 2012

LA NIÑA DE LOS OJOS TRISTES



La niña tenía los ojos claros y la mirada triste.
Tenía una camiseta llena de agujeros
y las uñas sucias
y mordía sin ganas un pan negro
con agujeros negros
y con corteza negra

La niña tenía un rastro de lágrimas perdidas
de todas sus miradas,
una costra de tierra y de fatiga
clavada en los perfiles de sus ojos

Tenía una mirada de niña lejana y asustada

Tenía en la mirada la fiera ternura de un reproche

La niña tan pequeña, tan vieja en su niñez
tenía una mirada de mujer muy cansada
y solo sabe jugar al escondite
entre estallidos de guerra
y gritos de desastres
y lloros y miseria.

La niña de los ojos tristes
tiene derecho a mirarnos como quiera.

lunes, 1 de octubre de 2012

QUIERO ESCRIBIR LOS VERSOS




Quiero escribir los versos más dulces esta noche
mientras te cubro entero con mi cuerpo
y sé que solo yo puedo salvarte.

El viento le da alas a mis manos que te acarician todo
como no hicieron nunca, tu cuerpo enamorado
que ya tan solo es mío.

Y en noches como esta que puedo protegerte
desde adentro del hueco en que te escondo
cada beso es un cielo perfecto que se abre
y nos devora en lo íntimo de su vientre infinito
y caluroso.

Quiero escribir los versos más dulces esta noche
pero no estás conmigo.
El viento de mis alas no pudo retenerte.
Otro vientre profundo te cobija,
otros versos más dulces te relajan
y otros besos más duros te enloquecen.

Yo podría escribirte los versos más hermosos
pero ya no lo hago.
Aunque en noches como esta que no puedo
tenerte entre mis brazos
me refugio en el hueco que me dejó tu ausencia
y describo lo que quisiera decirte si pudiera
mas siempre mi pensamiento fue más claro
y mis manos hablaron antes que mi lengua.

La misma noche, ¿ves?
La misma noche de hace tanto tiempo
en que tú me querías y morías en mis versos.

Esos que ya no escribo sobre tu cuerpo frío,
experta.

Inexperta ya de tanto hastío.




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(Foto: "Vuelo Inmovil" de M. Vilariño)

domingo, 30 de septiembre de 2012

MAL DÍA PARA PERDER UN PARAGUAS




Cara y cruz con la nostalgia
que provoca la lluvia
este lento paseo por la tarde
la humedad de la hierba silenciosa

la soledad del parque
la ausencia siempre, la ausencia
de la voz que martillea mis sienes.

Es la provocadora lluvia quien impone las reglas.

Tristeza triste.
Calada hasta los dientes de amargura
y sola, sin paraguas, lloviendo el cielo
hasta desnutrirse,
y la sombra inmensa de la tarde
fundiéndome en el ocre de las hojas muertas
sobre la soledad de los adoquines.

Mal día para olvidar un paraguas en el parque.

Y para buscar un recuerdo entre la lluvia.

Mi excusa es que antes no llovía
o yo no estaba triste.




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viernes, 28 de septiembre de 2012

ALGO DE PROSA



Te leo lenta y minuciosamente
como si fueses un libro de poesía.

Te abro por las páginas centrales
o me voy al final buscando el sueño
que presentí con los primeros versos,
te busco más adelante, disecciono las líneas,
detengo ante la duda los ojos que te siguen,
miro los diccionarios,
busco entre los sinónimos de la palabra amor
que estoy buscando la que mejor
te cuadra y te conviene,
y no la hallo.

No es difícil amarte
pero se hace complicado comprenderte
y eres enrevesado
como el verso complicado del poeta erudito
que siembra la sencillez de vericuetos
y oscurece la luz diáfana del día.

Te leo lentamente
como si fueses mi libro preferido de poesía
y más de una vez lo cierro bruscamente
y busco una novela rosa,
un libro de aventuras,
la biografía de Mao, lo que sea,
filosofía, cocina, medicina vegetal,
algo de prosa…




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jueves, 27 de septiembre de 2012

PERO DE QUÉ TE QUEJAS TÚ, CORAZÓN?


Pero qué te falta a ti, corazón,
si estás como una reina en tu salón
con tu televisor de cincuenta pulgadas
y tus series de amor y esas tertulias
de periodistas chaladas que tanto te distraen
y enamoran?

Si estás como una reina, mírate…
Tu casa, tus hijos, la difícil tarea de su educación t
ú sola, atendernos la casa, ponerles la merienda,
la cena, la ropa en las mañanas, taparlos en las noches,
enseñarles a rezar una oración…

Mírate, de qué te quejas tú, corazón…?
Vives como una reina entre algodones, cojines,
asistentas que te ponen la mesa
y te tienen la casa como un palacio persa
que pago yo…

No te quejes de vicio, corazón.
Esta noche te saco a pasear y te llevo al teatro
y mañana te saco y te invito a cenar.
Y pasado mañana te compro un collar nuevo
que el que llevas ahora está hecho un asco.




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martes, 25 de septiembre de 2012

MONÓLOGO ÚLTIMO



Nos mataron, amigo, nos mataron…

Y qué podemos hacer ante esta presunta condición de víctimas?...

Nos han dejado ahí, ¿ha visto usted?
¿Qué será de lo que fueron, amigo, nuestras vidas?
¿Y que será, ya me dirá usted, de nuestras esperanzas?

¿Cómo se llama usted? Yo Federico.

Llámese como yo, o si quiere yo me llamo igual que usted.
Y no me extrañaré si le veo escribiendo poesía
si no se extraña usted si me descubre
cuando pongo la carga en contramina.
Aunque eso ya me asusta, créame,
somos los mismos hombres y las mismas mujeres
que se han tomado billetes para un tren
que no estaban esperando.

¿Hacia dónde iba usted? Yo me vine a Granada, pensaba…

Bueno, ya me ve.
Pensé que me querían y que estaría seguro.
Usted era maestro y enseñaba.
Y el otro labrador y el otro comunista,
y otro de más allá, obrero,
y vaya usted a saber qué era esa mujer
que está entre nuestros huesos…

A todos nos han metido en este tren.

¿Hacia dónde iba usted?... Yo me vine a Granada…




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lunes, 24 de septiembre de 2012

QUÉ SERÁ DE LOS PASOS QUE DIMOS?


Si pudiese volver el tiempo atrás,
recorrer a la inversa los días transcurridos,
llegar al principio de nuevo,
al origen de lo que fueron los minutos aquellos
-deseados algunos y otros tan temidos-,
y en aquel mismo instante rectificar
y detenerle la mano al asesino,
al doméstico matón y al gobernante
de salón pésimo y arrogante,

y hacerle frente a la inseguridad
y sentirnos más fuertes que ellos
y tener más razones y tener menos miedo

si pudiese volver a aquel instante
en el que nos dieron la primera orden
y desobedecerla,
cuando impusieron la primera ley
y no acatarla,
cuando nos dieron la primera tregua
y no cumplirla.

Ya sé que es imposible caminar a la inversa
de los pasos que dimos.

Volver atrás para decir no quiero,
no voto tus promesas, no comulgo tu trigo
no bendigo tu mesa… No te quiero
de esposo ni de amigo…

No, no, no.

Si pudiese volver el tiempo atrás…

¿Qué será de los pasos que dimos…?



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domingo, 23 de septiembre de 2012

PROMESAS EXTRAÑAS





extraños los momentos
cuando el otoño plantea su comienzo
con su figura retórica de hojas sobre el suelo
y extrañas esas formas obscenas de las nubes
y volver al pasado con los brazos cruzados a
la espalda también resulta extraño
confuso y fortuito

extraños los gritos remolones del viento
y ese color ocre y pegajoso
que le coloca brillos a la cara de un sol
entristecido, dispuesto para el ocaso
cercano y duradero..

y extraña la apatía de las olas remando
mar adentro, retrocediendo a medias
sobre la arena fría, arrastrado
mitades de guijarros partidos y
sacudiéndose el miedo con una estremecida

sobre el momento en que la ola besaba las orillas
y junto a los guijarros, las conchas divididas
y el olvido,
dejaba el otoño un manuscrito
de promesas extrañas
dispuesto a no cumplirlas
y una avanzadilla de pececillos muertos





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viernes, 21 de septiembre de 2012

SE HACE DIFICIL ESCRIBIR



No puedo concentrarme en escribir ahora.

Se me van por ahí los pensamientos
como caballos locos desbocados
y nadie puede echarles la correa,
detenerlos, domarlos.

Es difícil pararse, meditar la palabra,
establecer la fórmula correcta,
ser lírica y poética, no blasfemar,
no destrozar los setos de geranios,
o dejar de escupir aunque me falten
fuerzas y fatigas.

Es imposible tragar la verborrea
de esta selva de reptiles que muerde
y escupe toxinas cuando habla
y ensucia el aire
desde la oscuridad de sus palabras.

Es difícil detenerse y pensar
y calcular el daño recibido,
buscar antiveneno e inyectarlo
en la vena al enemigo.

Lo urgente y necesario es condenar
y dejar que la voz se organice en el sueño
y responder con el mismo poema.



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martes, 18 de septiembre de 2012

EL CUARTO DE ATRÁS




A duras penas entro en el cuarto de atrás,
en el trastero donde guardo los retales
del tiempo y del pasado.

A sabiendas de todo
me abro camino entre cachivaches viejos
y restos de metralla que pueden estallarme
entre las manos si manipulo por descuido algún resorte.

Me detiene la torpe cobardía
y no abro los baúles donde están las borrosas
estampas amarillas con gestos asombrados
e impacientes.

Las cuartillas con los primeros versos,
la fragmentada y débil experiencia
y la granada a la que solo hay que extraer la anilla
están ahí, al alcance de las manos y el deseo.

Y el recuerdo confunde torpemente las fechas
y equivoca los nombres de las fotografías,
y colorea los grises y los negros
sin atreverse aun a descorrer la puerta,
esquivando la luz,
taponando la herida de los años
por los que siempre escapa como un fantasma
con miedo y asustado el humo denso
y plomizo de la memoria.




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lunes, 17 de septiembre de 2012

MIXTURA



         Vivo de muchas vidas, de otras vidas,
de otros surcos y vientos y manantiales,
de sangre de otras venas,
de restos de otra voces, de éxodos y siembras,
del paso de otros miedos y de otra confusiones.

        No vivimos de nadie, para nadie,
sino de muchos otros elementos
que multiplican el gen del mestizaje.

        Yo vivo de la súplica, del tiempo duplicado,
del vuelo en espiral de algún insecto
y de la picadura del amor.
Yo vivo de vivir otros instantes.

        No vivimos para tener historia
sino para tener memoria del momento
en que fuimos la visión de un semejante.

       Más que pasar adrede por el surco,
vivimos la dispersión de nuestra propia savia
igual que cuando el viento volea una flor seca
y deja las semillas sembradas por el aire.





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sábado, 15 de septiembre de 2012

TREPADOR


No pude verlo
cuando se deslizaba sigiloso
por las altas paredes
de verdín
adherido como lapa
a su dulce veneno,

aferrado a la piedra

lengua danzante hacia fuera
y hacia dentro

alfarero del asco y del miedo

los viejos le discuten en la plaza
y las mujeres arrogantes se abanican
el rostro y su melena se desboca
como un caballo negro sin jinete.

Y no pude verlo cuando trepaba
por la alta enredadera
como lagarto huidizo entre los setos.




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viernes, 14 de septiembre de 2012

SINFONÍA














Quizás debiera sonreír más a menudo
No darle tregua a la desesperanza
Proyectar con mis amigos el futuro

No sospechar tanto de todo
No buscar la cara oculta de la luna
No darle al enemigo más motivos
para que siga siendo el enemigo.

Pero siempre están lloviendo tempestades
y aguaceros de sapos y demonios
desprotegen mis dunas solitarias

No hay otra sinfonía diferente
que la de los silencios repetidos

y he de marchar, callar,
porque el silencio se repite
como un eco profundo en las gargantas
huecas,

y la atronadora voz de la tormenta
no augura que se escuche mi discurso.

jueves, 13 de septiembre de 2012

TODO SE QUEDA A MEDIAS




Cabiria sin sus noches
o Elvis sin las Vegas,
Napoleón sin Josefina y yo sin aire.

La noche sin la luna,
la tierra sin su tierra,
Thelma sin Louise o viceversa
y yo sin nadie que me sostenga
el aire.





Los árboles sin sombra,
Zipi sin Zape,
el circo sin payasos,
y yo sin voz para decir tu nombre.

Todo se queda a medias
y le faltan notas a la melodía
y líneas de suspensión a mi memoria
y al universo le falta saber y que me diga
por qué no estás cuando te necesito
porque no me contestas cuando grito
preguntándole a voces por tu ausencia.

A la tierra le falta el aire
a las cosas creadas le falta el apellido,
la sombra a la presencia y el aroma a la tarde.

Todo oscila en el aire descompuesto en partículas
y sin pareja para danzar en el sobrio salón de los suspiros.




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miércoles, 12 de septiembre de 2012

BASTA, BASTA, BASTA



Todo el tiempo de toda la vida no basta
ni toda la lluvia de todas las nubes
ni toda la luz de todos los soles
basta
para tratar de ganarle a la vida la partida

No basta la gloria de todos los triunfos
ni las victorias de todas las batallas
ni toda la belleza de los amaneceres
basta
para ganar dos veces dos partidos.

Toda la vida cabe en un pañuelo,
hasta la cometa necesita del aire
para coger altura
y hasta dios debe entender que estoy diciendo
basta.

Ya basta

Que no basta ser juez para dictar sentencia

Basta, basta, ya basta.

                Cansada estoy de que esta vida
a cada dos por tres rompa mi saque.




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