viernes, 31 de agosto de 2012

NO DEJES QUE NADIE ME DESPIERTE


Las calles son de llanto
y de guijarros y de arena
que se clava otra vez en los destinos.

Toc-toc…

Llaman a la puerta. ¿Abro?  

                               -No hay puertas.
Todo es quebrada y silencio,
cascotes de derribo-.

-¿Quién llama pues? - 

El miedo, la culata del miedo,
el cóctel mortal del enemigo.

No abriremos las puertas que no cierran la calle.

No abras las puertas, madre…
Canta para que yo me duerma.
Tenme en tus brazos hasta que pase el frío…

No abras la puerta a nadie,

Madre,
           …Que el mundo está en peligro.

Échale los candados a mis ojos
y no dejes que nadie me despierte
hasta que el mundo se haya serenado.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>


 

jueves, 30 de agosto de 2012

VIDA DE LA VIDA



Vivo de muchas vidas, de otras vidas,
de otros surcos y vientos y manantiales,
de sangre de otras venas,
de restos de otra voces, de éxodos y siembras,
del paso de otros miedos y de otra confusiones.

No vivimos de nadie, para nadie,
sino de muchos otros elementos
que multiplican el gen del mestizaje.

Yo vivo de la súplica, del tiempo duplicado,
del vuelo en espiral de algún insecto
y de la picadura del amor.
Yo vivo de vivir otros instantes.

No vivimos para tener historia
sino para tener memoria del momento
en que fuimos la visión de un semejante.

Más que pasar adrede por el surco,
vivimos la dispersión de nuestra propia savia
igual que cuando el viento volea una flor seca
y deja las semillas sembradas por el aire.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

miércoles, 29 de agosto de 2012

EL RÍO














Pernocto junto a la madrugada de tu río
me envuelvo con los juncos que ocultan
la rivera negra de tus ojos
me acuno en los guijarros de la orilla
mientras me cuentas el sueño de tu sueño.

Y me quedo dormida

                            y regreso sin ti.
                                    
                                      No sé donde me encuentro   
                                                                          
                                                                           Estoy perdida    
                   
                                                  El río se fue sin mí…
                           
                                                  …Y el río no vuelve nunca
                           
                                                  hacia donde quedó su sueño detenido.





<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

martes, 28 de agosto de 2012

POR ESO GRITO










Yo podría vivir sin pan y sin delicias vivo
y podría no conocer una canción
o no poner mensaje en mi poema
o no tener una casa o un rincón
para dormir por la noche a pierna suelta.

Yo podría no encontrar un trabajo
durante muchos años
y ser incapaz de demostrar mi audacia,
o podría no estudiar la carrera de mi vida
y enchufarme a un partido y ser política
coger lo que me den por hacer poco
y jurar que a fin de mes tampoco a mí me llega.

Yo podría ser feliz con lo que tengo,
es decir, nada.

Levantarme temprano, desperezarme a gusto,
tomarme un café solo edulcorado
con una leche hostil y condensada,
tomar las píldoras contra el enojo y el colesterol,
tragar indignación, fregarme con la rabia
y salir a pasear con el coraje bien atado a la correa.

Yo podría,
pero en lugar de eso
sigo con la manía de corregir el tiempo
y enchufo la radio y leo los diarios
y escucho los coloquios de la televisión.

Y el café que me tomo es pura rabia
y una cólera violenta me altera la tensión
y me encojo ahogada con ataques de hipo.

Yo podría callar y ser sumisa, creer lo que me cuentan
                                                             los políticos,

obedecer, rumiar, apretarme el cinturón de buena gana.

Pero soy intratable, terca, sincera y descarada.
                                                            
                                                             Por eso grito.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

lunes, 27 de agosto de 2012

QUIZÁS SEA BUEN MOMENTO


Quizás sea buen momento para cambiar
de signos y de guerras

para mudar la piel y andar descalzos
para torcer el rumbo
agarrar a la rosa por el tallo
aun sabiendo que duelen su espinas

para irse a navegar por algún charco
en el que ensucian su mirada los chiquillos
del barrio de la tierra quebrantada

quizás sea buen momento
para volver a levantar las barricadas
para bajar de la nube si aun estamos en ella
para coger al miedo por las solapas
y darle un par de golpes en la inercia.

Quizás aún estamos a tiempo
de remediar el miedo de nuestro andar pasivo
y sea buen momento para tumbar de espalda
la costumbre de andarnos padeciendo
de los pecados que otros nos achacan.

Quizás sea buen momento para coger del cuello
a la alimaña y sin violencia, apenas sin tocarla,
darle muerte. Matarla.

Quizás sea buen momento para aprender
cómo trabaja y se mueve y nos domina
la alimaña.

Quizás el Quince de Septiembre
sea oportuno comenzar a gestar
la quijotada.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

domingo, 26 de agosto de 2012

UNA MATA DE LUZ


     Una mata de luz por un camino

como un haz de silencio
que provocara voces

Una ventana mirando al interior

Una mujer dudando
sobre la calma exhausta
de una tarde vacía y soñolienta

Un hombre sin testigos
           -Tal vez sin esperanza-
mordiéndose las uñas, esperando algún tren,
fumando un cigarrillo.

           -Uno mata la luz sin ser preciso-

Un campo sin arar todo amarillo
un polvo suspendido
y una estación errante
quedándose a vivir sobre una tarde
que pretende ser noche sin demora

           -Una siente que es parte de la luz,
            que es personaje-.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

sábado, 25 de agosto de 2012

...PERO LA VIDA SIGUE


La vida sigue siempre y vive igual
sus posibilidades infinitas
sin cambios, sin evolución,
siempre la misma, inmutable
y perfecta, previsora
de cuanto acontece en torno suyo,
inamovible de su sombra,
inalterable, exacta como la dosis
justa de los medicamentos
o la fórmula secreta de la cocacola,


como la inextinguible luz del sol
y la impasible marcha de las horas.


La vida, lo que está en torno nuestro,
indeleble y segura no se termina nunca,
no se altera, no muta sus constantes flemáticos
y avanza firme y vigente, inconmovible.

Tu y yo cambiamos siempre,
evolucionamos sin descanso,
sufrimos metamorfosis, perturbaciones,
crisis, vaivenes y mudanzas.

Fuimos lo que dejamos de ser
y nunca más seremos desde la misma sangre.

Saltamos al vacío sin red ni primaveras
y convertimos la edad en experiencia
que de poco nos vale.

Somos materia inútil que envejece
y muere con el tiempo.

Pero la vida sigue y es todo lo que cuenta.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

domingo, 12 de agosto de 2012

EN LA ESTACIÓN DE AUTOBUSES

En la estación la atmósfera es asfixiante,
el aire se mastica, los olores putrefactos
de los cuerpos adheridos a sus equipajes
aumenta la rancia densidad
del queroseno

-¿qué es ese olor insoportable mezclado
con el ronquido sordo de motores?-

Gente de rostros agrios y voraces
que miran hacia el suelo con agravio

Dos chiquillos con caras de dormidos
jugando a ser pacientes

Jóvenes felices bromeando,
compartiendo bocadillos y cerveza

Marchan de veraneo, ¡bien!, de vacaciones
unos, otros por asuntos laborales,

venta de menudencias, pequeños traficantes
que esperan su ganancia allá en la playa.

Se soporta la peste, la espera,
el precio que hay que pagar por el dolor,
y el sudor, el sudor, el sudor…

El queroseno expulsa su perfume turbio
y vomitivo y la solidez del aire es una viscosa
capa de mantequilla que se adhiere a la piel
como una mano intensa de maquillaje.

          -Todo es asqueroso, insoportable-.

Pero lo soportamos, qué remedio.

Vamos de veraneo, ¡bien! de vacaciones.

        Otros pueden viajar en tren
                                 o en avión…
                         …O van en coche.

Nosotros, de madrugada
partimos desde una estación sucia y oscura
donde todos los olores son durezas del alma
hacia donde nos deje el autobús
al final de la noche.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

sábado, 11 de agosto de 2012

LA VIDA Y LA MUERTE

A la muerte casi nunca se la espera
y sucede que llega de repente
sorprendiendo a la vida en un descuido,
a la hora de amar o hacer la siesta,
y la deja de bruces sobre una interjección
inacabada.

Vivir es una inmensa fortuna que se consume
toda al mismo tiempo
en el casino amañado de la vida.

Toda la vida es un resumen
de cómo se te dio la suerte con el juego.

Algunos reinvierten las ganancias
mientras otros consumen las propinas
y nadie llega al final con todo puesto.

                                      Y entonces

cuando nadie se lo espera, se termina
                                                    
la vida

                           y la muerte

comienza a recoger los restos.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

viernes, 10 de agosto de 2012

PERSEIDAS

Esta noche bailarán las estrellas,

se deslizarán veloces
en el extenso mundo
de su increíble delirio
y formarán hogueras,

meteoros de fuegos encendidos,

se besarán al vuelo
las perseidas
ocultas
en la sombra
de la noche más bella.

Y qué será después de ellas,
desvanecidas en los años luz
que nos separan…

Cuando lleguen al final de su aventura
en esta noche tan breve como intensa
vivirán apagadas

la hermosa fugacidad de una quimera.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

jueves, 9 de agosto de 2012

CEREBRO CERRADO POR REFORMAS














Es como el tajo vertical de un acantilado,
como la roca dura
en el que se quebrarán todas las huellas.

Ladridos intercalados armados
con cemento y con gravilla,
una masa de gres que impide el movimiento.

Es mi cerebro cerrado a cal y canto.

Ocupación completa,
prensado el aire,
la compresión total de la cabeza.

No pueden circular los pensamientos
no puede germinar la poesía
mueren privados de aire los conceptos.

No pasará la luz tampoco.
No queda ni un resquicio, una abertura
por donde pueda filtrarse el filo de una duda
o el vago resquemor de estar amando.

Todo lo eché hacia fuera.

Ahora toca vivir con todos los afectos
en busca de ternura
como quien busca agua en el desierto
y mantener el corazón a prueba de ladrones
bien cerrado
con trabas, pasadores, cerraduras…





<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

miércoles, 8 de agosto de 2012

UNA QUIERE SER MALA

Una aprende a vivir
de buena gana, estudia despacito
y con muy buena letra
los códigos que marcan
la calidad del día,
la densidad del ozono,
el aroma del mundo,
la larga duración de su envasado.

Una va haciendo méritos por la vida
y aprendiendo a vivir con tropezones
y a respirar cuando le falta el aire,
y a curarse con saliva las heridas.

Pero una va con pies de plomo y rompe un plato
y apaga con cuidado las colillas y arde Paris
ama a los animales pero mata al gato.

Una pasa la vida queriendo liberarse
de yugos y cadenas,
y se ata cada día con una soga nueva
y se la envuelve al cuello hasta desangrarse.

Y al final una se muere y no ha aprendido nada,
y ha leído mil libros y no los reconoce
y ha vivido de orgasmos sin saber del amor
y debajo del pelo teñido se revelan las canas
y debajo del sueño ennegrecido está el ceño
fruncido de la crispación
y está la decepción, se aloja la desgana
y está el vivo deseo de haber sido mala…

Muy mala muy mala muy mala,
tan mala tan mala
que hasta en el infierno le nieguen el perdón.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

lunes, 6 de agosto de 2012

PROBABLEMENTE











Probablemente
nunca podré tener un jardín japonés
ni la primera edición de un premio Nobel
ni sabré a estas alturas
cómo hace el amor un argentino
ni podré comprar nunca un cuadro de Monet
ni pueda viajar hasta la luna.

Probablemente
cuando vaya a morir habré dejado
de vivir mil experiencias,
de conocer lugares y personas fascinantes,
de saber un poco más de cada cosa,

y no habré escrito el poema perseguido
ni le habré dicho cuánto le amo a alguien
que también morirá con mis carencias.

Probablemente
hoy me duerma pensando
que me fue bien el día,
que pudo ser peor en todo caso,
que estuvo bien de cualquier modo,
y gracias que la vida nos enseña
a ser agradecidos, porque al final de todo
habré aprendido
que no se pueden pretender estrellas,
que es mejor conformarse
con lo que llevas puesto.

Porque probablemente llegar a ser feliz
sea simplemente haber vivido.





<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

sábado, 4 de agosto de 2012

RECUERDOS


Recuerdo aquellas tardes
cuando, canción a canción,
repasábamos la vida verso a verso

Y aquella otra tarde de domingo
fiesta de guardar
y cama obligatoria por paperas
cuando con riesgo al contagio
sudé contigo la fiebre
y pedí tu dolor como un mendigo
pide caridad por las esquinas.

O cuando sin saber distinguir
los sentimientos jugábamos
a enfermos y enfermeras.

Cuando los besos eran la inocencia
y amarnos era como aprender
                         una lección diaria,
como una disciplina de la escuela.

Cuando yo no sabía esconder mi rubor
y tú te avergonzabas de tu estado
que de pronto se volvía juguetón
y subía por la tela de tergal del pantalón
desafiando al miedo y al pecado…

Recuerdo el primer beso
sobre los labios secos de emoción
el primer roce de tus manos
entre la piel llena de espasmos de mi cuerpo
y la primera turbación,
cuando después de escondernos la mirada
nos miramos a los ojos sin querer,
                                                y fue
como si una mariposa se nos quedara dentro…




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

viernes, 3 de agosto de 2012

HOPPER











Corre un aire caliente por la plaza
que abraza a los chiquillos mientras juegan
y hay unos hombres viejos
que apoyan la barbilla en sus bastones
y descansan de la paz y del ruido.

Suena una ficha de dominó sobre la mesa
y una carcajada de dientes carcomidos
y un vaso de aguardiente que derrama
su blancura transparente por el mármol
que ha visto tantas guerras.

La instantánea detenida como un cuadro
de costumbres le da vida a la plaza.

Un aire denso y ocre suspendido en la tarde 
y un golpe de seis doble mastica la tarima
con sabor a revancha.

El tiempo muerto como si fuese siempre,
la inamovible ráfaga de viento caliente por la calle
y los chiquillos estáticos, traviesos,
y la misma copa con la muerte blanca
el mismo perro durmiendo su indolencia
el mismo día y con la misma gente
y en aquel mismo instante

si la miro a través de una ventana,
la mirada perdida sobre la cama estrecha
y una maleta abierta
derramando soledad a borbotones.



Para Antonio Naranjo
<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

jueves, 2 de agosto de 2012

SI SE ACABA EL AMOR

Aunque te lleve cosido a mi mirada
tú no me perteneces.


Aunque te de la sal, la vida, el agua,
y te muestre el camino y te guíe,
y me vaya contigo de la cima a la sima,
desde el cielo al infierno, amor,
tú no me debes nada.

Si me ofreces el mundo
envuelto en un pañuelo de fina seda
y si te doy la luna redonda y plateada
para que juegues,
ni tu ni yo, amor,
estaremos eternamente atados
a un sueño permanente.

Mientras viva el amor amémonos
como si nada existiera
más allá de este lazo común que nos sostiene.

Y si muere el amor alguna vez
nunca será de hastío o de cansancio,
sino de pura muerte enamorada.

Hasta entonces, mi amor,
yo no prometo nada y tú nada me debes.

Pensemos solamente que cuando todo acabe
-si se acaba-
hemos hecho infinito el tiempo de los dos
y hemos visto nacer las más bellas mañanas.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

miércoles, 1 de agosto de 2012

NO SOMOS DOS

Yo cielo y tú nube que me ocultas
yo lluvia tú paraguas
yo sueño tú dormitas
yo caricia tú roce

yo avaricia de ti tú la desgana
yo libertad y tú la dependencia.

No somos dos.
Somos dos horizontes,
dos mundos paralelos
que por más que se buscan
no se hallan.








<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>