miércoles, 30 de mayo de 2012

A ESTA HORA EXACTAMENTE


A esta hora
exactamente
se están aboliendo derechos
ejecutando órdenes de muerte
llevando a cabo embargos
muriendo niños
violando mujeres
decapitando animales
pasando muchos sueños a cuchillo
cortando hilos que unen a la vida
asfixiando a quien no sabe gritar
robando versos
desvirgando canciones
a esta hora
exactamente
muchas cosas
deberían estar
prohibiéndonos la risa
y el sueño en una cama
y un plato de comida en una buena mesa
entre una buena reunión de amigos.

Pero a esta hora exactamente
hay que seguir viviendo
y alimentando estas pequeñas cosas
para estar en la brecha
luchando por algunos que no pueden luchar.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

martes, 29 de mayo de 2012

COMO UN POEMA


Como un poema sin solución alguna
que se queda estancado
sobre una línea inocua de la mente,
(vacío, superficial, inacabado siempre)
así está mi corazón
colgado de una rama de parra a la intemperie
mientras te ve pasar como si fueras
el recuerdo de alguien que está ausente.

Pero tú estás ahí
paseando tu mirada como un emperador
por el circo romano que te aclama
y elevas el pulgar
haciéndome el honor
de perdonar mi vida.

Estás ahí y yo en la parra
colgada como un racimo de uva seca
esperando que un día me mires
y me veas
y declines el pulgar
me mandes a la muerte
y se termine todo.

Mas
ni cuando los leones acaben con mi rastro
dejaré de mirarte
cuando paseas tu sombra
de emperador romano por la plaza.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

lunes, 28 de mayo de 2012

PIROPOS


Nos hicieron humanos,
nacimos como hombres y mujeres
para poder seguir construyendo la vida,
nos dieron razones para seguir viviendo
y entre las manos nos pusieron sentimientos,
sensaciones, facultades para saber amar
para aprender a tocarle la piel a otras figuras.

Semejantes nos dieron, iguales,
con los mismos achaques, fibromas,
con risas y dolores y el lagrimar dispuesto
para llorar cuando la pena nos encogiera el pecho.

Nos hicieron humanos pero no perfectos.

Tropezamos otra vez contra la misma piedra.

Acabamos con la vida aun naciendo de la vida
y siendo humanos.

Con las mismas manos que amasamos el pan
fabricamos la bomba que anula la existencia.

Besamos con la boca con que damos amor
y con la misma boca provocamos el odio.

Nos hicieron humanos y somos tontos,
ciegos, torpes, imbéciles, cretinos consumados,
cínicos, asesinos, sinvergüenzas…




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

domingo, 27 de mayo de 2012

ALQUIMIA



Por un imposible
juego de la alquimia,
la razón
y el corazón,
la mezcla de los dos
sin ton ni son
y sin buscarle al milagro explicación
funciona a veces.





<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

sábado, 26 de mayo de 2012

MORIR EN FALSO


Morir en falso
es caer al precipicio mientras duermes,
calcular la distancia hasta una estrella,
conducir bicicletas por el agua
o tomarle el pulso a una culebra.

Yo me morí en falso sin esperar la noche,
una mañana que traía olores de la tahona vieja
y te vi llegar desde fuera del tiempo
conduciendo tu sonrisa ante la puerta abierta
de mi asombro.

Morir en falso en dejarse caer sobre una nube
y ver como la nube se deshace en la lluvia
y ver como la lluvia se disuelve en la tierra.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

jueves, 24 de mayo de 2012

EL TREN


Todas las noches sale un tren de pasajeros
con un destino errático y confuso
que solo se averigua cuando llega
a una estación en la que nadie baja.
Solo hay viajeros con billete de ida
y algunos, incluso sin billete,
toman el tren en marcha


Inacabada la historia, la vida, el trabajo,
el tiempo del viaje,
abonado el pasaje con esfuerzo,
inacabadas las preguntas,
las sonrisas,
inacabado el amor,
-con todo a medias-
el tren se pierde en la tierra de nadie
y aparece cuando menos se le espera.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

miércoles, 23 de mayo de 2012

DIAS EXTRAÑOS



Algunos días tienen ese aire indescifrable
que aparece poblado de elementos,
de olores y migajas de cosas
que bailan como si fuesen pájaros pequeños,
diminutos fantasmas con un cuerpo
de espita y de silencio.

Y este día tiene el aire indescriptible
de alguien que va de paso,
y se le nota por su lentitud,
por su indiferencia y su parsimonia
que no tiene intenciones de volver.





<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

martes, 22 de mayo de 2012

QUISIERA SER TAN ALTA COMO LA LUNA


Quisiera ser tan alta como la luna,
tan hermosa y esbelta, con tan buena figura
como la de la luna cuando mengua coqueta
su perfil candoroso de Lolita ingenua.

Cantábamos al corro una canción cuando éramos
pequeñas cogidas de la mano
girando sobre el círculo errático de la diversión.

Quisiera ser tan alta como la luna, como la luna.

La pacífica luna sonreía desde arriba
arrebolada su cara con nuestro sudor, cuando
incansables repetíamos una vez más al corro la canción
sin final, sin estribillo.

Quisiera ser tan alta como la luna, como la luna.
Tan inconquistable, tan sombreada,
tan soberbia y tan lúcida
como la luna.

Ni siquiera nos miraban los chiquillos
mientras el corro seguía hasta agotarse,
como si mientras más veces se pidiera lo imposible
más fácil fuese alcanzar la estrella más lejana.

Crecimos hasta la única distancia permitida
y nunca pudimos llegar hasta la altura
desde donde nos mira asomada a la noche cada día.
Aunque alguna vez pudimos tocarla con el sueño
y dormir en sus brazos como niñas que han
crecido hasta su altura.

A veces me pregunto si mientras escuchaba
nuestra canción al corro,
socarrona, sabiéndose tan alta y tan lejana, sonreía.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

lunes, 21 de mayo de 2012

EL SILENCIO ES NEGRO


El silencio es negro como la noche negra
desnuda de estrellas, de soles y de lunas

Negro como la boca del lobo cuando aúlla,
como el hambre que solo ve hambre tras el hambre,
como el viento que arrastra la tormenta
de negras intenciones.

El silencio no es blanco ni tiene otro color
que no sea negro.

Negro como la leche que no mana del pecho
negro de la madre negra, como el pezón
del pecho que no surte de leche
para que el niño negro mame y se duerma.

Y todo es negro ya.
No solo es el silencio negro como la noche.
Mis manos están negras de la soledad tan negra,
graznidos negros del pájaro usurero visten las noches
y la mirada es negra como la de un vampiro ciego
que rompe su negro bastón contra la esquina.

Este silencio es negro
como el miedo que viaja en la patera.

El silencio es negro como la noche
aunque se haya cuajado de lunas o esté sembrado
el cielo con millones de estrellas.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

domingo, 20 de mayo de 2012

EL HOMBRE, COMO LA TIERRA



El hombre, como la tierra,
nunca sabe lo que le espera luego.

Si una tormenta, si un huracán,
un terremoto, la eclosión de dos mundos.

No presiente la aurora boreal,
no escucha llegar el torbellino del viento.

No siente llegar al alacrán cuando le clava
el aguijón y le inocula su veneno.

El hombre, como la tierra,
no sabe nunca lo que le espera luego,

solo sabe que al final será la muerte
y mientras tanto sueña, ama, duerme,
planea superficies y pinta sobre el lienzo su futuro.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

sábado, 19 de mayo de 2012

DEMOCRACIA ORGÁNICA DEL ESTADO (Un poema largo y pesado)


Todo comenzó
con el timo impersonal de la raíz cuadrada.
Los saltos al vacío del tiempo de las sombras,
las cifras elevadas al cubo por sí mismas,
la ilusión de ser y de crecer, de parecer,
de ser mejores, más guapos y más listos.

Estábamos al sur de todas las estaciones,
perdidos en el rincón anal de los hemisferios,
con el arado al hombro
sonrosados y hermosos
cuando en una década libre
nadie nos marcaba disciplina.

Nos vestimos de algodón y con la pana
de sport jovial y reivindicativa
con parches en los codos,
y nos dejamos barba,
y tuvimos seiscientos y lambrettas
y volvimos al cine en blanco y negro
porque era de autor y hacía distinguir
una pana de otra pana.


Nos cogimos a Europa recosiendo puntadas,
reforzando un remiendo vencido de antemano
con la fe del ahogado que ve cómo se salva.

Aprendimos a hablar en catalán
fuimos al vent a recogerle fruta a los franceses,
y siempre por detrás, sujetando la cola de las novias
nos dieron la importancia de ser los elegidos.

Volvíamos al pueblo vestidos de alemanes
con transistores Grunding pegados a la espalda
contando las historias fabulosas
que inventamos en sueños durmiendo en las barracas
de los desahuciados.

Éramos los terrones del campo endurecido,
el ascua de la mina del carbón
o la mole de ladrillos sin luz ni vestuarios,
y pasamos a ser lo estético, lo lúdico, lo orgánico.

Pero a pesar de todo y aunque fuimos los últimos,
seguimos siendo alemanes,
ingleses, franceses, suecos, gente de otro mundo.
Y aunque nunca hagamos otra cosa
y jamás seamos los primeros,
nosotros le dimos apellidos a las democracias.

Y que nadie venga a decirnos que no es cierto.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

viernes, 18 de mayo de 2012

ÉRAMOS


Éramos sal sobre la herida abierta
y fuimos bálsamo aplicado a la herida.

Éramos grito, luego silencio, luego nada.
La llaga, el huracán, la maldición, lo vivo.

Éramos la apatía, el fulgor, la actividad,
la olvidada presencia de la vida.

Lo éramos todo mientras crecía la hierba
y se extendía la soledad por todos los rincones.

Éramos la resaca de los mejores días
y el apagón mortal con la marea baja

cuando las olas venían a morir a la playa
dejándose caer sobre la arena muerta.

Éramos la muerte empobrecida.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

jueves, 17 de mayo de 2012

SOLO SILENCIO


Solo había silencio y todo estaba quieto
como si fuese la imagen de una fotografía.

El aire se entretenía por las ramas
con la suave caricia de un aliento.

Era la noche azul, era un fantasma
que llegaba con la madrugada cada día
sobre la misma hora de brujas y de sueños
con la chaqueta al hombro, sin corbata,
con olor a mujer en la solapa,
fingiendo aburrimiento.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

SALTOS DE LA MEMORIA


Tengo un ligero tic en la memoria,
me salta como si fuese un parpadeo,
como si fuese una memoria tartamuda,
recuerdo lento al procesar o despistada.

Una imagen fugaz de espalda a la pared
con un fusilamiento? O son sombras que se inventa
la vejez…

Ahora nos colocan de frente y nos hablan
como excelentes padres y buenos consejeros.
No se admiten preguntas.
Solo callen y oigan.

Sigo jugando a los canguros
poniendo imagen sobre la faz del sueño.

Nos mata su palabra, su frialdad de hielo,
la convicción de seda con que visten el machete
que mata lentamente, que cae poco a poco
sobre el cuello de alambre.

La seda se resbala y hace un estropicio del carajo
sobre la voz que emerge.

Hijos míos, si no actuamos así, corremos el riesgo
de perder a la prima que anda por los huertos
buscando quien desvirgue su pecho y su figura.

Los huertos financieros, ya sabéis…

Tengo un ligero tic en la memoria.
No sé si vivo en el pasado,
si la historia dulcificó el presente,
Si Gabbana se viste en don Mariano
O Dolce es la bragueta del señor de Moncloa.

Aquí todos se visten de marcas registradas
pero las cuentas las pagan
los que a diario vestimos de paisano.

Tengo un ligero salto en la memoria
y la verdad, lo juro, que no sé de qué hablo,
¡qué mierda de vejez y de recuerdos…!



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

miércoles, 16 de mayo de 2012

SI LA CARA ES EL ESPEJO DEL ALMA, NO ME GUSTARÍA SER SU OMBLIGO


Usted podría ser un empleado
de aquellos de manguitos remangados
tenaz e impertinente, rastrero, incauto,
infantil e iluso para el jefe,
y descarado, acusica, odioso y mal hablado
para los compañeros del bufete.

Usted podría ser un ratoncito cándido y humilde
asomando su sonrisa de hiena candorosa
por algún agujero maloliente,
pero de ser necio, bobalicón y simple
a pasado usted a ser ministro.
Y no me salen las cuentas,
porque además el necio hace doblete.

Bien mirado le cuadra su trabajo, pues
nunca podría ser un actor porno
ni empleado del mes en Mercadona
ni traficante de sueños en mis noches,
ni quien dirige aterrizajes en Castellón, spain,
ni quien mastica chicles y hace pompas
que le estallan sin pudor en la vergüenza propia.

¿Qué pájaro es quien no lleva a su banda
hacia poniente, quien no vuela,
quien solo vive mientras destruye nidos,
quien se divierte con el dolor ajeno
riendo mientras muerde, como las hienas?

Y porque cada vez que aparece
su cara en la pantalla,
me pregunto
de qué se ríe usted señor ministro.

Cuéntemelo para que yo también me carcajee.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

martes, 15 de mayo de 2012

CORRALITOS EN EL MAR


Yo nací en el mar.
Vine de cabeza.
A mis padres les dijeron
que no era buena forma de nacer
sobre todo porque podía ahogarme
antes de caminar, antes de crecer,
pero ya estaba hecho
y a lo hecho pecho
y a tragar,
que dicen las ballenas.

“Traga, traga agua de agua como piedras
saladas de la mar,
que todo lo echaras por donde puedas.”

Me cantaban los peces en un corro informal
jugando divertidos a la gallina ciega.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

lunes, 14 de mayo de 2012

MUCHOS BUENOS DIAS


Buenos días a todos los que inventáis mañanas,
a los que os levantáis aun para ir a trabajar
aunque sea sobre la cuerda floja
de un estado enemigo que balancea
sobre su frente la espada del despido.

Buenos días a la mujer que organiza su casa
y despierta a sus hijos
y mira la despensa como si fuesen restos
de un contenedor desperdicios,
y se marcha a la calle a limpiar en la casa del vecino.

Buenos días al niño que no tiene edad de preguntar,
al que machaca su juventud sobre los libros
y ve cómo le hunden la esperanza,
al que le dan tinieblas sin luz y oscuridad,
a la anciana que seré dentro de poco,
a la sombra que no ha hecho más que trabajar.

Buenos días a todos mis achaques,
a mi dolor de ira, a la rabia de mi cuello
y de mi espalda, a mis mocos insurgentes,
a los pañales que tendré que pagarme
a no sé qué porcentaje de vergüenza,
soberbia, delirio y vanidad.

Buenos días a todas las conciencias,
a los que son capaces de inventarse las mañanas
y a los que aun se levantan
aunque no tengan que ir a trabajar.


<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

sábado, 12 de mayo de 2012

TU HABLAS, YO RESPONDO


Me hablaste con los besos en la boca
y respondí con besos en la boca y los ojos.
Me hablaste con la ternura de la roca
y respondí con la dureza misma del granito.

Me hablaste desde el hielo,
con la finura intensa de la estalactita
clavada entre los huesos,
y respondí encajando el puñal sobre tu herida.

Las cosas son así.
Tu hablas yo respondo.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

viernes, 11 de mayo de 2012

EL MAR


El mar se arrodilló a mis pies,
me tomó por sorpresa los tobillos,
me hizo caer
y jugó conmigo sobre la arena firme
y caliente de la orilla.

Desde el suelo lo vi
envolverme de espuma las caderas,
incrustarse en mi piel,
seguir bailando
en una danza loca,
sensual y descarada,
al ritmo del amor que se inventaba
salpicando de esperma embravecido
la playa que se iba tras él, feliz y enamorada.

Yo siempre le temí,
lo miraba de lejos,
pero hoy me conquistó por la sorpresa
tumbándome en la arena,
burlándose de mi torpeza
y de mi miedo.

Y fui del mar mientras los alacranes
me mordían la boca
y me daban a beber miel de veneno.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

miércoles, 9 de mayo de 2012

DUPLICAR LOS DESEOS.



Levantarse temprano, como antes,
despertar a los trinos,
husmear en los nidos de cigüeñas
y correr tras el viento, a ras del viento,
persiguiendo estrellas en un campo sembrado de patatas,
de ortigas, de trigo y de amapolas.

Sonreír tal vez por vez primera
durante el día y tomar un café negro
y bien cargado rebosante de aroma
y en la única compañía de una sombra
amistosa y duradera.

Sonreír tal vez por vez primera
durante el día y tomar un café negro
y bien cargado rebosante de aroma
y en la única compañía de una sombra
amistosa y duradera.

Duplicar los deseos, por si acaso…



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

martes, 8 de mayo de 2012

NINGÚN VIAJE SE HACE DOS VECES


Allá donde el cielo perdió la monotonía
del azul intenso
y se encrespó en borbotones
de gris anaranjado
en el crepúsculo del verso
que nace entre los labios
allá, con la metamorfosis del chirrido
final en la conciencia,
el freno desatado de la emoción
sin nombre,
la luz sin tamizar, el aire limpio,
la voz del corazón salió al encuentro
y habló como solo sabe hacer la poesía.

Pasa, me dijo,
te dejo el cielo abierto
y las manos tendidas
y el latido palpando
un sentimiento
que hasta ayer nada más
no conocías.

Vendrán más primaveras,
otros cielos fugaces preñados de algodón
de cien colores,
otros libros arando en las conciencias
haciendo surcos donde sembrar historias.

Pero nada será como este aterrizaje en plena vida.
Porque la piel, los labios, las miradas
no pueden estrenarse como se estrena el día.
Porque ningún viaje es el mismo una segunda vez.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

lunes, 7 de mayo de 2012

LA TIERRA PROMETIDA (de "Los valles amenos")


Hoy quisiera sentirte tan cercana, tanto
que sólo al extender los brazos mis dedos te tocaran
(como si solo al desear todo fuese posible)
y acariciar tus blancas manos de mimbre descarnadas
de dedos como garfios,
que antes tan solo fueron de carne enamorada.

Hoy quisiera verte de nuevo aquí sentada
como tantas otras veces hablando con la abuela,
riendo con tu risa merecida, sonora y bien ganada,
después de una de tantas magistrales lecciones de utopías
que hacían del hipérbole producto de uso cotidiano,
necesarios siempre para seguir con vida en la autovía
de un solo carril y de una sola suerte
sin otra alternativa hacia la nada.

Pero la sobria faz de uno de aquéllos dioses retratados
en gruesos pergaminos que eran para tu fe refugio y laberinto
se crispó sin motivos, y sin causa ninguna te arrebató de aquí
para ser de la tierra que tanto habías querido…
Algunos con pudor y otros con desatino
(como sucede siempre en las tragedias)
queríamos ser parte de tu muerte y hacer a tu lado ese viaje
al que se acude siempre sin rumbo conocido,
estar en tu lugar, seguirte en tu destino
desnudos y ligeros de equipaje.
Queríamos sentirnos parte de ese corazón
tan grande y desgarrado,
montado y recosido a voluntad de nervios y coraje.

Mas yo quise quedarme con tu imagen más fiel,
la que se agarra como hiedra a la pared
y se queda grabada al sentimiento sin óleos ni acuarelas,
sin fotos ni retratos posando en el recuerdo.
Sólo Tú, habitando un espacio en el Edén,
explicándole a María la receta de un pastel digno de dioses,
contándole un cuento (uno más) a San Gabriel,
y explicándome cómo se llega bien, después del sueño,
hasta la tierra que me tienes prometida.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

domingo, 6 de mayo de 2012

CUANDO PASÓ LA LLUVIA





Cuando pasó la lluvia yo estaba en los comienzos de la tierra
esperando un retazo de sombra que le diera al helecho primavera
y el camino se vistiera de amarillo,

y a todo el formidable espectáculo abierto ante mis ojos
le puso un soplo de emoción y un lazo recogido
a un terruño sembrado de simples margaritas.






<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

jueves, 3 de mayo de 2012

MI OLA...



Con su lengua de sal besa la espuma,
contonea la orilla
sobre una siesta eterna de vaivenes,
retrocede cantando suavecito
un adiós sin nostalgia,
vuelve y ya es otra,
mas, parecidas todas, las confundo.

Mi ola, la que arrojé al mar
envuelta en el cristal de una botella…





<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

miércoles, 2 de mayo de 2012

DEL TIEMPO...


Al fin y al cabo son solo días el tiempo,
son menudencias de tiempo los minutos,
el tiempo que echamos en recorrer la vida.
Después de todo se pasa el tiempo
viendo caer la lluvia
o escuchando cantar las primaveras,
tronando los inviernos,
apaciguando el duelo del otoño
y ya pasó la vida y se acabó el tiempo
de andar dándole cuerda a los relojes.

Podría esconder
el tiempo en un armario, enterrarlo en el huerto
o hundirlo en el mar junto a las conchas muertas,
y nunca nadie jamás podría percibirlo.

El tiempo es diminuto, reciclable y eterno
y la vida cabe en el paso que marca el minutero.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

martes, 1 de mayo de 2012

ANCLADA A TUS ORILLAS




Quisiera quedarme anclada a tus orillas
toda la vida que me quede por vivir,
olvidarme de mí,
y allí parapetada, inerte
de sol a sol, luna tras luna,
como un latido reprimido, ausente,
estar durante todo el tiempo que me quede de vida,
mas toda la eternidad que me dure la muerte.





<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>