domingo, 31 de julio de 2011

CADA DÍA SOY MÁS POBRE


Parece que cada día soy más pobre,
hablo menos, respiro con descuentos,
contraigo el esqueleto para que quepa entero
en el cuadro de sombra del seto
que oculta mi mirada.

Tengo menos recursos cada día
Pero yo necesito el mismo aire.

Despacio,
comienzo la tarea de la reconstrucción
sin saber donde quedan los cimientos.

Tengo la misma vida
y cada día mi valor es menos.

Parece que cada día se devalúa un sueño,
y se pagan bien las mentiras de los mentirosos,
se levantan estatuas al único recurso
de la hipocresía, del bufón con dinero,
y la belleza al desnudo queda flotando
como una fantasía
en el estanque de lotos sin perfume.

Despacio,
comienzo la tarea de la reconstrucción
evitando dejar al aire las heridas.

Despacio,
inevitablemente
cae mi cotización.
Desaparece
por la boca feroz del sumidero.



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sábado, 30 de julio de 2011

CON LOS OJOS CERRADOS



Con los ojos cerrados pueden verse cosas increíbles,
igual que si dormimos, sin querer darnos cuenta
el sueño que soñamos se hace realidad
y nos obliga a mantener despierta la mente enardecida.

Somos espuma que se diluye pronto
y camino que no puede ser andado por dos veces.

¡Ay, libertad, que luz tan rara tienes!

Dormito y sueño y pienso que es la vida
y el sueño se me va como un suspiro
en un parpadeo fugaz detrás del aire.

Quiero dormir el sueño de mi almohada,
quiero vivir la vida de mis sueños dormidos…

Con los ojos cerrados y las manos cerradas,
otras manos sin dedos y otros ojos sin puertas
ni ventanas, desde otra casa sin paredes
y los pies que me preste algún amigo
haré de nuevo los caminos
que no se pueden caminar dos veces.



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viernes, 29 de julio de 2011

CUALQUIER ESTACIÓN


Cualquier estación es buena para bajar del tren.

De estaciones de paso está la vida llena
y de estaciones de paradas limitadas
y de otras en las que el tren aguarda
con intenciones de quedarse largo tiempo.

Yo me bajé donde el agua jugaba
con la luz de tus ojos
y entré en el juego doble
de torpes seducciones y miradas.

La banderola de aquel hombre se agitó en el aire
y me quedé sentada en un andén vacío.

Senté en un banco junto a mí mi desaliento
y esperé a que de nuevo vibraran los raíles
para seguir viajando sin destino.

Cualquier estación es buena para subir a un tren
o marcharse sin él y tomar un camino de regreso.


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jueves, 28 de julio de 2011

TEATRO



Cuando cae el telón no acaba nada
si no que empieza a circular la vida.

Se acelera en los bares hasta la madrugada
y se beben las luces de las avenidas
y despierta el ritmo de la monotonía.

Cuando cae el telón y la función acaba
nos han dado aire para seguir viviendo,
nos hemos desprendido de las telarañas
y nos hemos asomado al otro mundo
en el que siendo igual nada parece.

La vida que hemos visto vivir sobre las tablas
no es de nadie pero la hacemos nuestra.
Vivimos en su drama o en su sonrisa de comedia
lo que de la propia vida se nos escapa.

Cuando cae el telón a veces nos miramos
y sin decirnos nada preguntamos
si el autor nos espió desde otra casa,
o si vivió camuflado en el salón
en el portarretrato de algún desconocido.



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miércoles, 27 de julio de 2011

LLEGÓ TU SOMBRA ANTES QUE TÚ


Llegó tu sombra antes que tú.
Sucede casi siempre que la luna
permanece a una distancia calculada
y lunática e impone su estrategia.

Luego fueron los pasos de otras sombras
los que nadaron en océanos de tierra
al lado de otros surcos más profundos
y durmieron en la serenidad de la quimera.

Más sombras y más sombras
llegaron y acorralaron a la sombra primera
que llegó haciendo procesión a tus pasos
engañando a la estrategia de la luna.

Cuando tu sombra estaba aun en la premura
de confundir mi sombra con la suya,
mi sombra con tu sombra se confundían
las dos en un abrazo.



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miércoles, 13 de julio de 2011

POR TÍ NO PASA EL TIEMPO



Por ti no pasa el tiempo.
Alguna vez pretendo figurarme cómo serás ahora
y solo consigo verte en el perfil estático
de la fotografía.

Y sin embargo el tiempo en mí causó daños mortales,
Infatigables y obscenos perjuicios,
mantuve contra él largos procesos,
pacté acuerdos y firmé contratos
que nunca me sirvieron para nada.

El tiempo es un potingue que hace caja
y causa estragos, y nos pinta luciérnagas
que confunden su brillo,
nos conecta a resortes que disparan sus flujos
esquivos falsamente salvadores,
nos rescatan de nada,
engaña su apariencia y luego huye
con la ganancia ovillada entre las manos.

Por ti no pasa el tiempo. Eso parece.
Pero hasta para contigo,
que tan solo eres una fotografía,
el tiempo se ha mostrado un usurero.
Te ha quitado el color,
te ha dejado el perfume de una flor disecada
y te ha marcado sombras en las estrías
de las dobleces que le marqué a tu cuerpo
cuando arrugué tu corazón dormido,
silencioso en la paz de la suave entrega.

Lo único que supe hacer cuando me lo pusiste
dócil y entero entre las manos
para que hiciese con él lo que quisiera.


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martes, 12 de julio de 2011

LA VERDE SOLEDAD DEL AGUA


¿Cómo contaros del olor del alba y de la yerbabuena?
¿cómo deciros del rumor del viento?

Vengo impregnada de perfume a jara y a mastranto,
inundada de un aire que desborda aromas enquistados
en la mente fecunda que va tomando forma,
asimilando viejos estados primitivos,
incrustándome los poros con su esencia.

Traigo memoria para que dure el tiempo justo,
escatimando anhelos y suspiros y respirando poco
para no quedarme pronto sin la médula,
tendrá que darme vida hasta que vuelva.

Vengo oyendo deslizarse lento el río,
hablando quedo con la seca hojarasca,
enviando suspiros a los pinos verdosos,
quejándome del fuego que lastimó la tierra.

Traigo la verde soledad del agua
la dureza del risco
la ternura del aire cuando mece las ramas
la premura del tiempo
la resina del pino endurecida
apretada en las manos, hiriéndome las uñas,
regenerando la piel del sentimiento.

Quisiera ser flor de la jara
pero soy la arisca peña entre los pinos
que no sabe contaros de qué habla
cuando susurra quedo el rumor del viento,
ni a qué huele el silencio ni qué dice la noche
ni qué canción sin letra cantábamos al alba.


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lunes, 11 de julio de 2011

NUNCA SABRÉ POR QUÉ LLORABA


No volveré a llorar.
Pero si lloro, te aseguro
que nadie sabrá jamás por qué lloraba.

(Nunca digas jamás. Di siempre nunca,
y recalca la afirmación diciendo
que nunca jamás volverás a pasar hambre
o a llorar por el amor de alguien
que ha dejado de quererte).

No cuelgues todavía,
me quedan por decirte dos palabras.
Ah, no, perdón, son cuatro
pero se dicen rápidamente y del tirón.
“Ya no te quiero”.

Sé que no te lo crees,
piensas que no me lo creo ni yo,
pero es verdad.
Ya no te quiero.

Te quiero como a esos vecinos
que ocupan el inmueble una semana
y se marchan después sin dejar ningún rastro,
ni una marca de suciedad en el salón,
que no han roto un jarrón,
ni han señalado la distancia
que hay desde la luna al sol,
y no han hecho una cicatriz en la memoria.

Y algún día te acuerdas de ellos
como si fuese una visión fugaz
que pasa por tu frente
camino de algún sueño
como una ráfaga,
y asola por un segundo tu cerebro,
mas ni siquiera recuerdas cómo se llamaban.

No volveré a llorar, te lo aseguro.
Pero si lloro,
te juro por aquél vecino
que no pasó de ser un desconocido,
que nunca, jamás
sabré por qué lloraba.


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domingo, 10 de julio de 2011

LOS MURCIÉLAGOS LOCOS


A veces, sabiendo que es de noche
lo dudo y pienso si me he quedado ciega
y hurgo en mis ojos y se hace la luz
y me hago daño.
Quiero decir prendo la llave, le guiño al techo,
me comprometo a serle fiel a la polilla,
y un murciélago loco
corretea violento por la gruta
y choca contra las paredes
rompiéndose la voz, chilla enloquecido
pidiendo que la luz desaparezca.

Al tenebroso bicho romántico infernal
que se salió del cuento donde no hay maravillas,
le sorprende la luz y lo enfurece,
lo ciega y desespera.

A mi, por el contrario, la luz me enseña
a distinguir lo negro de lo blanco,
a saber que no estás cuando en la oscuridad
palpo el vacío y caigo en la cuenta
de que ha anochecido, y hurgo en mis ojos
y veo que tú no entras nunca por la puerta
por la que solo pasan los murciélagos locos.



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sábado, 9 de julio de 2011

HABLANDO POR HABLAR


Primero se sentaron en la puerta y hablaron seriamente
de sus cosas menudas, tan pequeñas, los hijos, los maridos,
la vida que está cara y todo cuesta.

Después, cambiando el tono, entrando ya en materia,
de la pobre vecina del segundo que lleva siempre
la cabeza agachada, las gafas de sol puestas
aunque todo esté nublado o nieve o llueva.
Se contaron, sin ánimo de criticar a nadie,
de la beata que recibe en bata a sus amantes,
que muy bien que hace, que es viuda o soltera
o qué más da, que haga lo que quiera.

Se dijeron que habrá que convocar una asamblea
para encalar los parches de la acera y lavarle la cara
a los bajos del bloque ahora que sienten llegar la primavera,
y se dijeron entre burlas y quejas qué cara está la vida,
que si ellas pudieran hacer igual que la beata,
o decirle al canalla del segundo dos cositas bien claras,
tener de contrabando un sustituto para cuando sus conyugues
cansados o borrachos ya no puedan hacer eso que ahora
llaman amor y que siempre se ha llamado la jodienda.
Y se dijeron no caerá esa breva
y se dieron a reír como dos locas
y siguieron con sus planes, sus sueños, hablando por hablar,
haciendo tiempo, mientras los hombres jugaban
al dominó en el bar y llegaba la hora de la cena.



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viernes, 8 de julio de 2011

PARA MODELAR LA NOCHE


Noche de fuego
Corazón de sangre
Manos de alfarero.






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jueves, 7 de julio de 2011

NOTAS Y VERSOS OLVIDADOS


Tras la pared verde de césped bien cortado
revolotean las notas de un piano
que una mano con prisas inexpertas
va dejando en el aire de la tarde cansada.

Las notas van incógnitas paseando por el aire
desde detrás del seto, y pienso
en esas manos misteriosas, ansiosas y rebeldes
que extraen el sonido amansando el calor y la fatiga.

¿De quién serán las manos que fabrican el sueño?
He olvidado el calor, me quedé sin cansancio
e imaginé unos versos al compás de las notas.
Compuse una canción que ya he olvidado.

Ni los versos ni las manos que inspiran el poema
pasarán a la historia.
Esas manos no volverán a repetir las mismas notas
y mis versos son signos y fonemas
que ninguna voz aún ha pronunciado.


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miércoles, 6 de julio de 2011

ABANDONO

Vivo en una casa sin balcones, ciega,
sin ventanas ni puertas ni escaleras
por donde puedan entrar o salir los pensamientos.

Cerrada a cal y canto,
guarida y madriguera de la noche
donde la duda se compromete a ser mi guardiana.

Es una casa en la que está prohibido el llanto.
Porque no hay llanto donde no queda vida.
Ni vida donde no es posible la esperanza.




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martes, 5 de julio de 2011

PEREGRINO DE IDA Y DE VUELTA


Hay un tiempo que no se deja coger aunque lo intento.
Por mucho que lo persigo siempre se me escapa,
tiene forma de verso, es ágil y ondulado,
huidizo, con tendencia a quebrarse al primer roce
del beso enamorado
y hacerse añicos si le toco una letra a la que ama.

El tiempo es el puente elevado por el que doy pasos
hasta la tierra eterna prometida.
El tiempo me devuelve a mi pasado,
dignifica mi guerra y mis miserias
y me lleva en silencio desde el cemento al barro,
desde el río a la escarcha,
de la vida a la muerte como en un solo estado
con vigilia del sueño permanente.

Pero el tiempo se escapa también tras el ocaso.
Cuando el sol se ha ocultado tras los pinos
la mirada que me retiene aquí desaparece.

Y vuelvo a ser peregrino de ida y de vuelta.
Y el tiempo se convierte una vez más en el pez
que se me escurre otra vez entre las manos.

Y un nombre sobre el poste y una foto amarilla
y unos rostros que ya no pueden ser
aquellos del retrato.



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lunes, 4 de julio de 2011

GOYA O PICASSO


Se forman retorcidos vericuetos en torno a la figura
del recuerdo que nos retrata la imagen,
perfil o miniatura de un día señalado,
de un rostro, de un día de campo, de una granja.
Y donde unos ven el gris,
otros solo vemos el negro salpicado alrededor del iris,
un masculino negro señalado
que configura el mapa de nuestra aspiración.

En torno a las narices rotas de Picasso
se cuecen los desastres más grandes de la historia,
y todos vemos señales de un pasado
que nadie reconoce.

Nos vemos retratados en esas superficies onduladas
que nos mecen al son del crítico embustero
que se cree lo que dice sin razón.
Guernika no es aquello que figura
pues se pintó primero.

Goya es real.
Pero solo los sueños se pintan con los sueños.
Y entre Goya y Picasso prefiero la locura de la sinrazón
donde nos meten los dos con dos brochazos.



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domingo, 3 de julio de 2011

NUESTROS JUEGOS DE ADULTOS


Los niños y las niñas
cuando jugamos a nuestros juegos infantiles
nos lo creemos todo a pie juntillas.
La seriedad impera en nuestro gesto,
la honestidad en las resoluciones,
el juego es el señor de la contienda
y hay que darle razones para seguir jugando
y que nadie nos pueda echar de la partida.

Los niños y las niñas
cuando jugamos a nuestros juegos de adultos
no nos creemos nada.
Vamos de trampa en trampa
y abusando en la trampa
porque ya nos toca,
inventando o invirtiendo las reglas del juego,
falsificando el dato de lo que nos importa.

No vamos de oca en oca,
sino de pato en pato.

Y tiro aunque no me toca y si puede ser te mato
o te destierro al desierto, o te empapelo en la cárcel,
o te envío al manicomio, o te cuelgo
sin pensármelo dos veces del árbol del ahorcado.

Los mayores no sabemos jugar.
Solo sabemos apostar a ver quién de todos
nosotros termina siendo el más malo.


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sábado, 2 de julio de 2011

A VECES SOY HUMANA


A veces no comprendo bien lo que digo
cuando voy hablando sola por la calle.
Me cuento unas verdades increíbles,
me invento novedades atrasadas
que todos ya conocen,
y a veces se me olvida ser buena persona
y apedreo a los gatos que vagan perezosos
con la indolencia del mundo puesta sobre sus huesos.

A veces leo cartas que no me pertenecen
y espero a que caduquen las nostalgias
para llevársela a los pobres indigentes
que se quedan esperando un cigarrillo amable
o un vino en el cartón de la añoranza.

A veces hasta a mí me repugna lo que hago,
pero sigo los cánones,
leo atentamente los libros de instrucciones,
comunico al final de las recetas
que este medicamento no le cura el dolor,
solo le alivia la tensión del alma
y puede ser que le provoque cáncer.

A veces soy humana, humanoide, robot
con vida propia, coche propio, casa adosada,
pagarés con vencimiento a plazo fijo,
letra de cambio a cambio de una vida prestada
con hipoteca de ida y vuelta y de una estafa.

A veces no comprendo bien lo que hago
hablando sola por medio de la plaza,
disparando con el tirachinas a los gatos,
curándome de espanto viendo como los otros
remedan mis hazañas
porque el mal de muchos nos recompensa a todos,
y es remedio de tontos y de sabios.



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viernes, 1 de julio de 2011

LA LUNA SE ASOMÓ


La luna se asomó y dijo algo,
más no se le entendió,
¡tan encendida estaba…!

Más tarde comprendí lo que pasó.
La luna hablaba claro,
era yo quien no entendía nada.



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