domingo, 31 de octubre de 2010

NOVIEMBRE


Noviembre era aún ese desconocido
que ignoraba la nostalgia de lo humano
y se echaba a rodar corriente abajo
por la vertiente sin pared de un año que se iba
como un pez escurrido entre las manos.

Desconocía el final, siempre cercano,
me concedía la tregua que le pedía insistente la esperanza
y alargaba las noches desde el insomnio al llanto.
Fingía los latidos del corazón ausente
como el amor sin amor finge un orgasmo
de tormentas vacías, surtidores de truenos insolentes.

No sabía tu nombre,
desconocía tu rostro y no negaba todo
como un vulgar ladrón sometido a quebranto.

Noviembre era aún ese desconocido
en tránsito permanente hacia la niebla
que sin romper el paso, audaz e impertinente,
destrozaba uno a uno mis esquemas.

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sábado, 30 de octubre de 2010

ABRIL



Abril se descolgó por la pereza,
por los gestos de rabia y desconsuelo,
por las lluvias airadas, por las risas perdidas,
por las hojas marchitas, los poemas incompletos…

Abril fue un pasajero que caminó descalzo
por la dura corteza de los hielos
y congeló su miedo en la mirada
más triste y fría de todos los inviernos.

Abril se deslizó como un intruso
parapetando su brío en la maleza
y provocando el vértigo, le puso
alas de hierro a la esperanza muerta.

Abril se complicó igual que un teorema.
Sus espacios abiertos se achicaron, y sus ansias,
Que venían del invierno con tono desafiante
Sucumbieron cobardes a la niebla.


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El día de las caretas, de los disfraces, del fingimiento, de la pantomima de una estación en la que solo viven muertos.


EL FRIO DE LA PALABRA


Así en frío.
Para darme un valor me han pedido fianza.
Así en frío me pierden las palabras que no escribo
y que nadie me dice con claridad de lluvia sin tormenta
y duelen los reproches que nadie me dedica
y siento esos silencios que se hacen ruidosos
y un coro de quejas que no entiendo
distorsiona las notas que olvidan interpretar
los instrumentos de viento aun desafinados.

Así en frío duelen más las noticias lastimosas
y escuecen las miradas y es fácil resbalar sin piel de plátano
y hacerse un esguince es un esquema y no recuperar
jamás el habla.

Así en frío los portazos recobran un sentido
mortal e innecesario.

viernes, 29 de octubre de 2010

A VEINTE PARA LAS CINCO


A veinte para las cinco, más o menos,
con un cañón de luz articulada
disparada sobre el papel que espera
blanco como la luna y frio como la madrugada
a que termine de encontrar los versos
que prometí a las dos, cuando aun soñaba aquel poema
y la noche era tan solo ese solar vacío
desprovisto de techo, de miedos y palabras…


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jueves, 28 de octubre de 2010

EL TIEMPO


Ganando tiempo al tiempo, acelerando el tiempo,
perdiendo y matando el tiempo, alargando los tiempos,
ignorando los tiempos, pasando tiempo, burlando al tiempo,
jugando con los tiempos, haciendo con el tiempo encaje de bolillos,
torciendo las esquinas de los tiempos, manejando las manillas
del reloj que marca el tiempo,
guardándonos residuos de tiempo en los bolsillos,
platicando del tiempo para matar el tiempo,
matando tiempo de nuevo, solicitando tiempo
para enmendar errores o para huir del tiempo,
pidiendo tiempos muertos para alargarle al juego la jugada,
degustando a un tiempo el tiempo de la paz y el de la guerra,
consumiendo tiempo planificando el tiempo se nos acaba el tiempo,
nos desgasta el tiempo nos consume el tiempo nos acaba el tiempo
sin concedernos tiempo de tregua, sin darnos tiempo
para saldar las cuentas creadas con el tiempo…


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miércoles, 27 de octubre de 2010

MIS VERSOS. MI CREDO




¿Mis versos? Ya le digo,
carecen de medida y de mesura.
La desmedida usura de mi torpe intelecto
no conoce el control ni su gobierno,
y piensa, conceptúa y enfatiza que es el libre albedrio
el dolor y el amor y otros sentimientos
las figuras que plasman y alinean los textos.

¿Mi credo? Ya le digo,
creo en la libertad sin apellidos
y en el hombre culpable de amar a corazón abierto.
Y en los dioses de carne, de fibra y sentimiento
que llenan mi mesa cada día de pan y de cosas mundanas.

Creo en las superficies onduladas
y en la influencia astral de los contextos.
Creo en los judíos, en los cristianos,
en los conversos y en los ateos. Creo en todas las mujeres
y en los hombres buenos.

Y a veces creo en mí. En ocasiones dudo,
pero entonces despierto
y me meto en la ducha y me lavo por dentro.

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martes, 26 de octubre de 2010

ESE QUERER Y NO PODER...



Esa noche de amor que nunca llega,
esa paz que habría de liberarme de la tensión y el miedo,
ese sueño en colores, esa ortiga sin resquemor ni fuego…
esa muerta feliz que yo misma fotografío y veo

y ese vivirme luego en la trivialidad de la quimera
de un día luminoso y bullanguero…
esa ilusión sin nombre que sostengo,
esa vida sin vida que me arrastra,
ese dolor que ni duele ni mata ni castiga ni empeora ni sana…
y ese querer y no poder, y ese poder sin querer, y ese poder queriendo…


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jueves, 21 de octubre de 2010

CARMEN, LA NUESTRA


Mirando
desde la lente que disimula el ojo,
ocultando
la voz detrás de la sonrisa,
caminando
despacio para que corran otros,
ignorando
que sabe cuánto ignora,
huyendo
del disimulo y de la trampa,
evitando
tropezar en tópicos mezquinos,
cayendo
en la razón sin darse cuenta,
tropezando
con tapias y muros invisibles,
levantando
cortinas que ocultan los rubores,
vacilando
ante la duda y la certeza,
razonando
en problemas e incógnitas pueriles,
atajando
Por la verdad escueta…
Así va por la vida, llena de certidumbres,
de escuchas ilegales, de adivinanzas, cuentos, confidencias
y cautela
esa es Carmen, solo Carmen la nuestra.


(para ella)

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martes, 19 de octubre de 2010

HOY SOLO TOMARÉ ENSALADA



Hoy solo tomaré un poco de ensalada.

Después si me apetece, si me quedo con ganas,
quizás de unos bocados a tu solomillo con setas variadas
bañado en una salsa de grosella que tiene ese color
tan agradable y despide ese tufillo a bosque en primavera,
y si acaso me animo algo más tarde, es solo un suponer,
no creo que me atreva,
probaré la brocheta de atún salteado con hiervas
que aroman un recuerdo a desierto con oasis
y evocan el momento de la leve demora
cuando el lento paladar detiene las palabras
al degustar el dátil escondido en la boca…

No insistas, por favor, pues hoy tan solo tomaré un poco de ensalada.
Aunque es muy tentadora la morcilla burgalesa
ligeramente pasada por la plancha…

...Quizás más tarde la pruebe, si, tal vez, pero solo pediré ensalada,
no insistas, una simple y ligera ensalada César, por favor.
Y de postre, un sorbo de café descafeinado, negro y solo
para matar la tentación y pasar de un mal trago la gula que me mata.


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LA ÚNICA NOTICIA


Las últimas noticias las cuentan los diarios,
se divulgan por radios, emisoras de viento, por palabras
cruzadas y otras ondas sonoras que atraviesan orejas distraídas
y llegan al cerebro rebotando.

Las últimas noticias se convierten más tarde en ecos lastimosos
que han perdido frescura y emociones y casi son mentiras
o bulos o madejas de alambre enmarañado que agrandan el rumor
hasta hacerlo increíble y resultar obsceno.

Por eso yo no quiero que sepas las últimas noticias.
Apaga los rumores y mírame a los ojos. Solo lo que te diga mi mirada
es la noticia. La primera, la última, la única noticia de toda nuestra vida.


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lunes, 18 de octubre de 2010

ESCALONES DE ESPUMA EN EL AIRE



Subo escaleras pintadas en el aire (veinte escalones)
pisándole a las nubes los talones,
los tacones se me enredan en los flecos de la falda,
con las prisas no me subí la cremallera
y pierdo el bono del trasporte que me lleva por el aire a las estrellas.
(La falda se me cae)

Todo me sabe mal en esta tarde que ha superado
los traumas infantiles de patio de colegio,
los olores lejanos del algodón de azúcar,
la entrañable figura del hombre con sotana
jugando con los niños en el patio.
(El recuerdo me sonríe mostrándome los dientes)

Al tiempo que la noche se llena de estruendos ruidosos
y cohetes que brincan iluminan como rayos las ventanas
y quema el aire que no existe en la sala.
Yo estoy sola cantando como una condenada dejándome llevar
del entusiasmo de los que cantan fuera un himno convertido
en lazo que nos une al entusiasmo.
(Una voz de trueno enfebrecida engorda y se extiende calle abajo
y el eco permanece muy lejano, hasta el final de la vida y de la noche).

España ha marcado el gol de la victoria mientras yo subo y bajo
escalones de espuma por el aire, y veo caer la nieve
en un lejano día de colegio.
(La nieve por aquél tiempo no existía).
Después callé la voz y me quedé pensando.

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domingo, 17 de octubre de 2010

OLVIDOS Y RECUERDOS


Camino de memoria por los recovecos de tu piel de espuma
y me detengo un instante olvidada de un surco,

de una ola que apenas averigüé ya supuse olvidada.
Sustituí la memoria por la duda de que aquella premura me hubiese confundido.

Por mucho que yo quiera no lo olvido
después de haber tenido tu piel entre mis huellas.

Por mucho que yo quiera, yo no quiero
olvidarte un momento, ni un segundo de olvido quisiera en mi memoria.

Yo soy tan impaciente… Este cielo despojado de nublos y de nimbos
lo lleno de impaciencia, de sombras y de dudas. Y lo cargo de miedos y suspiros.

Mantengo el equilibrio caminando por las llamas de tus poros encendidos
y una luz cargada de inocencia. Si te quedas te olvido.

Me detengo sin prisas y sin pausas. Nada me causa miedo.
Solo el velo de sombras y de manchas que alguna vez se arropa con mi cielo.

Tengo miedo a olvidar, no a que me olvides. Mi mente me parece
el infinito a donde retrocedo y en donde tu espuma me acompleja.

Siento miedo de ti. No. Siento miedo del miedo a olvidarme de ti.
Del recuerdo de tu piel que a veces se me olvida.

De no saber por dónde se llega a tu memoria.
Que nunca lamentarás saber si te quise si te quiero o jamás te he querido

viernes, 15 de octubre de 2010

DEL CORO AL CAÑO



Ya no canto.
Ya tan solo articulo incoherencias yendo del tanto al canto,
del cuándo al cómo, del qué y del dónde y después del cuánto
todo son impertinencias.

Y tampoco me confundo con la noche
ni los derroches de amor son tan fecundos,
ni traspaso medianías donde el stop me indica
que está prohibido el paso,
ni hago reproches, ni sueño con malvadas sodomías.

Ya voy sin tropezar del coro al caño,
sin confundir los coños ni las eñes
y soy toda obediencia a las costumbres.

Ya no escribo.
Ya no compongo ripios en prosa ni en poesía
ni me desvelo buscando una palabra hermosa
para hacer el verso que me acelere el pulso.
Ya solo soy una persona seria que ha echado sus raíces en la era
y ha sentado la cabeza en el umbral de las antagonías
y a cada cierto tiempo pisa una huella
por ver si encuentra el molde perdido de un zapato.

Ya no tengo zapato ni tengo huella.
Ni canto ni hago versos ni ripios ni poemas.
Ya voy sin errar del coro al caño. Ya no soy Cenicienta.

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jueves, 14 de octubre de 2010

TU FANTASMA



No temo cuando llega tu fantasma.
A tu recuerdo lo acompaña la sonrisa
y un aliento de dulce recorrido, una hoja que tiembla
engalana mi cuerpo igual que un día de fiesta.

Mi piel se viste entonces de un vello perfumado
en delicada esencia, lo cubre un tono de suave colorido
bronceado con el brillo infantil de la sorpresa.

Tu recuerdo es sencillo, feliz y enamorado.
No temo a tu fantasma cuando viene conmigo.
Lo tomo de la mano,
le acaricio la blanca silueta
y le hablo del último poema que escribí
al recuerdo de tu cuerpo cuando yacía allí como dormido…

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miércoles, 13 de octubre de 2010

SONRÍEN, QUE NO ES POCO


Ningún día sin amor, dice el cartel de la publicidad
ordenando desde el alto pupitre la rigidez sonriente
de un modelo muy bello y bien alimentado.
Ningún día sin yogur, sin coca cola, sin la mejor canción,
sin la más divertida compañía.

Ningún día solo, dice el cartel que se lee desde las cuatro esquinas
de la casa de enfrente abandonada
donde los indigentes beben agua de las alcantarillas
y vino de un cartón que tiene cuatro lados de racimos negros
de uva mancillada con agua maldita.
Lo tienen tan aprendido todo.
Ningún día sin dolor.

A veces, cuando se sienten bien, sonríen como si le hicieran caso
al cartel que ilumina aquella esquina
se rascan la cabeza por detrás de la oreja
recuerdan aquélla vez que tuvieron un deseo,
patean una piedra.
Sonríen, que no es poco.

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martes, 12 de octubre de 2010

EN AUSENCIA DE MÍ



En ausencia de mí quiero que cuides mis cosas
que riegues mi jardín y renueves la tierra a los geranios
y le llenes el bebedero al gato
que me saques a pasear un rato
hasta donde le alcance a mi flaqueza.
Envíales tarjetas por sus cumpleaños
a las niñas de Carmen la maestra
que sabemos cómo le gustan los detalles
y procura tener limpios de rastrojos y malezas
aquél lugar del monte a dónde acudo
cuando quiero estar sola y estoy triste
-habrás observado que al volver
ya no me queda ni rastro de tristeza-.
Por navidades haced lo que os plazca
y si escuchas que digo alguna impertinencia
me despides de todos y me acuestas.
Santas pascuas.

En ausencia de mí quiero que vayas libre y sin agobios
no quiero que te sientas obligado
a que te duela mi falta de presencia
quiero que alguna vez me describas lo que haces y me cuentes
aunque no entienda nada. Yo te contestaré
desde un lugar al que no he regresado todavía.

Y después de mi ausencia, cuando todo se haya consumado
vacíame a la sombra del naranjo
donde me siento a veces a leer poesía
y no te apenes nunca al recordarme.
Quiero decir no te entristezcas
cuando en ausencia de mí remuevas el estiércol,
riegues la tierra y me mantengas viva
junto al tronco.

DÓNDE ESTARÁ LA LUZ...



¿Dónde estará la luz, la presentida atmósfera,
La habitada soledad del refugio que sueño?

¿En qué lugar de la tarde se ocultaron los niños inocentes,
En que tedio brumoso y polvoriento se parapeta la sombra de la nada?
La Nada tiene sombra que inquieta a la intemperie

¿Qué incienso me transporta a tu perfume,
Qué dolor se me cura con tu ausencia?

¿Qué mansedumbre provoca tu violencia
y que grito he de ahorrar con el silencio?
La nada tiene nombre de dudas y de ausencias.


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lunes, 11 de octubre de 2010

NO TENER DONDE CAERME VIVA



A veces, recogida en un silencio involuntario,
me veo doblada en cuatro trazos como un papel
que va a ser artículo de papiroflexia,
y me siento extraña para mi propio cuerpo,
ajena de mi piel, difusa y difundida
como si mi propia voluntad fuese de otro.
Es algo parecido a la locura, me pregunto,
al desvarío,
no reaccionar ante el deseo urgente de tener un deseo,
de sentir emociones, necesidades, vicios…

Y me miro hacia dentro y veo el centro vacío
y me grito hacia dentro y retumban mis voces
chocando violentas contra el eco desde el sexo a los sesos,
y me lloro hacia dentro y me duele no saber donde caerme viva,
porque sé que muerta ya resbalé hacia dentro.
Como si no tuviese alma, me pregunto,
o no saber donde caerme viva…

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domingo, 10 de octubre de 2010

MAÑANA SERÁ OTRO DÍA (Poema en dos tiempos) Mañana



...Carecía de ti y lo ignoraba
y te echaba de menos sin saberlo,
y sin saberlo, te calculé detrás de una mirada.

(Una pared. Muchas fotografías. Alegorías
de mujer. Ojos, bocas, sonrisas, confusión y un babel desconcertado
en mitad del laberinto. Y un pajarillo feliz, dicharachero,
rebosando, regalando alegría, nervios, besos, en el caos organizado
en el flamante salón de exposiciones.
Y una palabra ebria, tal vez avergonzada:
“Yo podría regalarte poesías…”)

No es sencillo encadenar olvidos ni adormilar de un tiro una manada.
Pero tampoco lo es vivir todos los días.
Por eso, amiga,
te tengo que decir que alguien como tú siempre nos hace falta,
que beber de tu aliento es beber de tu vida que inspira, que repara…
que hasta tu genio, ese maldito genio que te sacas de la manga
sin trampas ni cartón, sin malas artes, estimula a quien padece desaliento .

Te lo puedo decir sin inventarme nada, pues nada es tan vivido como el sueño.
Me imagino bebiendo un bebedizo amargo
y sonrío al escucharte, imperativa.
Detengo el pensamiento, y me retraigo…
Me pregunto
en qué mundo habitabas cuando mi nave altiva
se hundía cieno adentro, haciendo agua…

Sigo aquí tiritando y no amanece nunca
y aquél que se marchó aún no ha regresado.
Se descuelgan de la cadena las palabras que quieren confeccionar la poesía
y me esquivan; las descubro aburridas, bostezando
y les reprendo su desvergüenza y su osadía,
pero se burlan en mi cara con descaro. Es la hora peor y la más loca
en la que es necesaria usar de valentía para salir airosa de este estado.
Así que será mejor olvidarlo hasta mañana
o esperar hasta el siguiente aniversario para hacer una fiesta
en la que no sea posible la tristeza
ni el dolor por el dolor nos duela tanto.

Tal vez pueda decir dentro de un año,
“¡Ánimo y a vivir, que mañana por fin ya es otro día”!

sábado, 9 de octubre de 2010

MAÑANA SERÁ OTRO DÍA (Poema en dos tiempos) Hoy


Amiga,

Te tengo que escribir porque se me hace necesario
Y porque me lo tengo prometido.

Mi palabra, aunque pobre y más triste que un olvido,
será una dulce voz de desagravio, será como engazar descuidos a un rosario,
como dejarse llevar por la corriente o adormilar dos pájaros de un tiro.

Te tengo que escribir porque es de noche
y habito en un paraje de negras dimensiones carentes de sonido.
No sé qué te diré, pero te escribiré
porque mi noche no se acaba y hace frío
y algo tengo que hacer con tanta soledad que me acongoja,
con tanto amor deshabitado y terco que se me fue vencido.
Algo me dice que te escriba y me aconseja, y me silba indiscreto en el oído
que diga lo que quiera, que más que por tu bien, es por el mío.

Amiga,
es pobre mi elocuencia para los altos empeños perseguidos,
más buscaré la voz detrás de las ausencias
para engarzar esta oración de amor con mutuas confidencias
que nos una en la omisión tenaz de los olvidos….
Te tengo que decir que tu ímpetu me empuja,
que la sed que tú tienes le da fuego a mi boca,
que el dolor que tú sientes cuando te clavan sin piedad estiletes amargos
me da la fuerza a mí para sentirte…
Te tengo que decir… Más, ¿cómo te lo digo?
Que habitas en la fuerza de tu Ser.
Que huyes de aquí,
te alejas
y nos dejas
perplejas
en la compleja
dimensión de tu albedrío.

viernes, 8 de octubre de 2010

DEL TIEMPO



Iban dando señales las campanas
-las señales de las horas que venían
cantaban las señales del tiempo que pasaba-.
Las doce se agotaban y morían
justo cuando las trece se estrenaban.

Y así vamos pasando. A hurtadillas. Y torbellinos
de muerte y de vida alternando su ritmo
subyugados y en la misma molienda del molino.

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jueves, 7 de octubre de 2010

LOS VALLES AMENOS (ll)



En la mímica espléndida del sueño hemos vuelto a encontrarnos
y, sin vernos,
nos estamos sintiendo cercanas, presentidas.
Éramos Vida y Muerte,
muerte y vida unidas en la onírica esfera del único sentido
que escapa a la realidad del subconsciente.

Orgullosa y altiva,
protegida por la luz de algún ocaso
que marcha a la deriva sin ticket de regreso,
segura y descriptiva, relatabas la dura decisión de iniciar un viaje
al lejano y lechoso destino estelar del universo,
a donde sólo te acompaña el espejismo de una paz presentida,
de un eterno descanso como premio.

Y en un tono de serena y relajada confidencia
me contabas las bellezas del lugar que te habita,
y sin fatalidad,
“No hay dolor”, me decías mirándome,
los ojos salpicados de visiones extrañas. “Las espinas de las rosas no lastiman,
y las lluvias no provocan destrucciones.
La muerte tiene nombre de silencio, y hay palabras que por respeto
no se nombran.”
Por la serenidad de tu mirada supe que no mentías
ni me contabas un cuento para dormirme en paz,
ni omitías la verdad, ni exagerabas.


“Graduamos la luz a voluntad,
la risa, según la calidad de la alegría
los colores que adornarán los días
tendrán esos matices y esos tonos que impulsan
nuestros ánimos y nuestras perezas. Aquí
también somos perezosos y a veces bostezamos”.
Y yo te preguntaba, “¿hay difuntos cobardes?”,
o, “¿alguna vez te aflora la añoranza?” Y mi voz era opaca, entristecida,
mezcla de asombro, fascinación y espanto
que choca con tu sonora carcajada y me expulsa del sueño donde estaba metida.

…Y era cierto que estaba en tu regazo, (tú en la paz de la sombra,
yo en el frío de la vida), maravillada aún, paralizada, desconcertada, y todavía
vivas, fuertes, decididas las dos,
enérgicas, valientes…
Era creíble, auténtico y posible el sonido de tu voz mientras soñaba.

miércoles, 6 de octubre de 2010

VOLVEREMOS A SER LO QUE HEMOS SIDO



En mitad del valle se levantan mansiones asombradas
con ventanas abiertas de par en par al infinito
de una noche que se presume negra
con viento desgarrado
furia y silencio.

Y atravesando el páramo luminosos y alados esqueletos
ocupan la ciudad rompiendo la armonía del estío
se atrincheran protegidos en círculos
y se quiebran como cristal
pisado por el miedo.

Ráfagas de luz barren la tierra mientras nacen a la vida
nuevos dioses que recuerdan religiones olvidadas,
nos hacemos diminutos, olvidamos amar
y no soñamos. Somos de nuevo
marionetas sin resortes
y sin hilos.
Cabizbajos.


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MI CARTA



Soy la dureza de tus manos, padre,
y el sudor que te secó la vida.
Soy las grietas, los surcos de tu cara
el pensamiento que cruza por tu frente,
la astilla de tus leños,
la luz opaca y gris de tu alborada.
Soy el carbón ardiente que te quema
y amorata la piel atirantada de tus sueños,
soy tu trajín en el torno de la fábrica
y tu salario con olor a obrero.
Soy un modo, una forma de vida, una experiencia,
una promesa sin cumplir,
un reproche callado que se te muere dentro.
Soy
viajante sin comercio y sin cartera,
sin teléfono fijo, sin oficina puesta,
sin archivo de clientes.
Soy
Un sueño más perdido cada día
y un surco más en tu frente.

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martes, 5 de octubre de 2010

TENERTE, LLEVARTE




Tenerte, llevarte como un síndrome en el alma,
ajustarte a mi sien debidamente
para que no se me noten las torpezas,
calarte ante mis ojos como si fueses lentes,
sentirte en mis bolsillos igual que un talismán
con un poder humano que anula mis flaquezas…

Llevarte, sin tenerte jamás entre mis manos,
hurgarte por la piel sin que lo sepas,
dibujarte mis besos en tu boca
sin que tu lo toleres ni presientas…

…Y quejarme, desnutrida de ti, vacía de ti,
cóncava y perdida, excluida en tu ausencia
y carecer de antídoto que me sane de ti.
Y tenerte en el sueño solamente
con avidez de aire que alargue mi sentencia.

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lunes, 4 de octubre de 2010

LA MUERTE DE LAS COSAS



Cuantas cosas matamos tan solo por matar, impunemente.

Matamos el tiempo, el gusanillo del hambre;
disparamos contra la conciencia pedradas de indiferencia
o con el tirachinas apuntamos a darle y causamos una baja
como quien causa risa. O le damos morfina
y la sumimos en un sopor letal y agonizante.

Intentamos matar la soledad con un discurso gris vestido de bondad,
y matamos al niño que llevamos dentro que no quiere morir…
matamos el aire, el ansia, la pasión, los sentimientos,
disparamos contra cualquier cosa que se mueve,
contra todo lo estático que sirve de diana…

Matamos la locura, la inocencia, al animal que muge y al que brama,
al que planea sobre un territorio que no nos pertenece.

Matamos el amor si el amor que nos dan no entra en nuestros planes,
por desidia o pereza matamos la amistad,
con calculada y fría indiferencia esperamos la muerte del día,
asistimos impasibles a la agonía de la flor,
desfilamos ante la muerte rezando letanías
mientras nuestro cadáver desmemoriado, ausente,
con toda candidez, mata la vida.

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domingo, 3 de octubre de 2010

LOS VALLES AMENOS



Se acurrucaba el bosque
encantador de silencios y de hormigas
y el río se deslizaba por corrientes
de ida sin retorno posible hacia la vida,
y el aire se enredaba en un infatigable
juego de arrítmicos acordes.

Aquella era la paz tantas veces soñada
idealizada en todos sus extremos, ajena a las miradas,
quimérica, ficticia, inescrutable.
Aquélla era la paz inverosímil de los muertos.

Lo idílico sin falsas apariencias,
bucólico y perfecto sin mieles que empalagan,
lo más grato, apacible y delicado
que se pueda disfrutar en cuerpo y alma.
Y entre los altos sauces que rozaban el cielo
dos guirnaldas esbeltas sostienen el trapecio
con el que mueves el aire, feliz y alborozada.

En un lugar del tiempo en el que nada existe,
donde la no presencia es solo una vaga sensación de frío,
estábamos las dos mirándonos de frente
sin miedo a los agravios, caladas de rocío,
estrenando en el tiempo las más viejas miradas
por el campo invisible de estos valles amenos.

En este confín de tierra enamorada al que llegaste ayer muerta de miedo
te ruego me reserves un lugar y una silla
sostenida con dos guirnaldas desde el cielo.
Pues yo quiero morir
si es así ese lugar al que vamos de muertos
y si tú estás allí
y me esperas paseando los sueños por el aire, con los brazos abiertos.



A un bello fantasma llamado Antonia, compañera del alma, compañera

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MUERTE EN LA PATERA



Ya todo está tranquilo,
mas la calma que procede del fondo
solo es a los ojos apariencia.
Ya todo está sereno
y no hay pruebas de que algo terrible ha sucedido.

Las olas se quedaron dormidas sobre la superficie
en la mirada quieta de una ninfa curiosa y asustada.

Del fondo más negro y misterioso de las aguas
no asoma ni un quejido, ni el eco de una voz repetida y lejana,
y sin embargo están ahí ya para siempre
donde solo serán el llanto en una choza al otro lado,
en la frontera de una ciudad olvidada en los mapas,
un dato y ningún nombre, una fecha que olvidaremos pronto,
una pregunta y nada más. Cerramos la carpeta y archivamos
la historia y la memoria. Reanudamos la ausencia.

Mientras el mar una vez más nos ha ganado a todos
y llora solo con su salado grito en su inmenso y desolado lagrimar.


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sábado, 2 de octubre de 2010

UNA COMPAÑÍA ESPECIAL



Cuando la soledad me cerca terca y porfiada
y me encierra en el claustro oscuro de la poesía,
siento que me duele hasta la luz del día
y muero en la tristeza como un viejo poeta
buscando musas que juegan a esconderse.

-¿Y la filosofía oriental?- Me dice alguien que no me quiere mal
pero que es incapaz de aligerar mi carga.
-Hay muy buenas terapias que aíslan la soledad-,
recalca satisfecho
y siembra su conciencia en el barbecho
y se duerme tranquilo sobre el lecho de su conformidad.

Yo remito al silencio mi respuesta, y no por otorgar,
que no siempre quien calla enmudece por falta de razones.
Solo por no gritar que mi soledad no quiere vivir arrinconada,
no es un mal infeccioso que requiere aislamientos y cadenas,
no padece contagios ni da penas ni se pinta la cara de mediocridad.

Mi soledad quiere que la compartan y asimilen,
que la entiendan y que la ayuden a estar sola.
Necesita un estímulo alentador para su largo proceso
de incubación constante.

Quiere una soledad amiga que sepa estar sola como ella,
compartiendo unos minutos eternos de poesía
sin mirar el reloj, sintiendo cómo en la agonía
de las últimas notas, cuando calla la orquesta
y enmudecen en el microsurco las estrías,
sienta que el corazón va a dilatarse como una flor que estalla
dando rienda suelta al sentimiento para que viva la orgía presentida
apasionadamente, en un derroche de amor compacto y mudo,
desesperado, vivo, loco, absurdo, delirante…

viernes, 1 de octubre de 2010

CÍRCULOS



Desde la esquina al banco
desde el sol a la sombra
de la silla a la barra y de nuevo al contrario
de la mesa a la cama
desde el grito al silencio
de lo negro a lo blanco
de la risa al dolor, al tedio y la desgana
y de nuevo al contrario desde por la mañana
de la casa a la calle
de la calle a la sombra
de la sombra al silencio
del silencio a la charla
de la charla a la risa, a lo negro, al silencio, a la calle,
al dolor, a la cama…

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NADA SIN TODO



Cabiria sin sus noches
o Elvis sin las Vegas,
Napoleón sin Josefina y yo sin aire.
la noche sin la luna,
la tierra sin su tierra,
Thelma sin Louise o viceversa
y yo sin nadie que me sostenga el aire .
Los árboles sin sombra,
Zipi sin Zape,
el circo sin payasos,
y yo sin voz para decir tu nombre.
Todo se queda a medias
y le faltan notas a la melodía
y las líneas de suspensión a mi memoria
y al universo le faltará saber a ciencia cierta
por qué no estás cuando te necesito
para que pueda contestarme cuando grito
y le pregunto a voces por tu ausencia.

A la tierra le falta el aire
y a todo lo demás le falta el apellido,
la sombra a la presencia y el aroma a la tarde.
Todo oscila en el aire descompuesto en partículas
y sin pareja para danzar en el inútil salón de los suspiros.

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