viernes, 30 de septiembre de 2011

AUSENCIA DE VIDA EN LAS VENTANAS


Se está sola cuando se está sola,
cuando no hay nadie cerca
y nadie acude si llamas aunque grites.
En casos como este, dios no ayuda.
Si no hay un amigo que te sostenga el alma
estás sola cuando te quedas sola
y nadie viene a acompañar tu casa.

Podría decir más, pero la soledad es eso.
Ausencia de vida en tus ventanas.



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jueves, 29 de septiembre de 2011

LA VENTAJA DE SER MORTAL



Me miré en los pequeños mares de tu cara
y anduve por ellos como dios estuvo por las aguas,
y sacié mi sed y serené tu ansia.
Y me bebí tus mares a sorbos muy pequeños.

Eso no lo hizo dios.
Es la ventaja de ser mortal
para poder amar a corazón abierto
aunque haya que morir después de cada beso.



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miércoles, 28 de septiembre de 2011

HAMBRE


Siémbrate en mi tierra, corazón,
abónate a mi jugo como si fuese sangre,
acúnate en mis manos que son como algodón
y aliméntame, que solo con tu amor por alimento
podré saciar mi hambre.



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martes, 27 de septiembre de 2011

LA TIERRA DE UNO


Es un lugar antiguo, un pensamiento,
una forma de hablar, un botijo de barro,
una canción, un río que tiene las alas amarillas
y un pozo donde beben los milagros.

Es el color más viejo de la tierra,
es la raíz de la que brota todo,
es el árbol preñado de riqueza
y es el origen del mundo y su retorno.

Es un sueño por terminar, que nunca acaba,
que se sueña despierto y revive dormido
y es el hilo que teje la manta que me cubre
y es la mansión de aire en la que habito.

Es el futuro plantado sobre el viento
que enraíza sus ramas en las nubes de algodón
que vuelan como obleas blancas por el cielo
y es el techo del mundo y sus cimientos.

Es la tierra dura y orgullosa
donde inventamos el juego de crecer,
donde aprendimos a soñar y a enamorarnos
y donde se quedaron los amigos sentados en la puerta
trabajando el silencio en las esquinas,
jugando a la baraja sin apuestas,
esperando la vuelta de los pródigos
para vernos el prodigio del recuerdo en los rostros
tallados con cinceles de tiempo envejecidos
y contarnos la vida como si todo hubiese sucedido ayer.


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domingo, 25 de septiembre de 2011

GLORIA FUERTES vs LOLA ALMEYDA



-Hago versos, señores, hago versos: Gloria Fuertes
-Vendo libros, señores, vendo libros-: Yo

-Pero no me gusta que me llamen poetisa-: G.F.
-Pero no vendo nada, no tengo arte
para vender ni para ser poeta-: Yo

-Me gusta el vino, como a los albañiles-: G.F.
-La vida se me cae detrás de cada puerta
cuando me dicen que no quieren enciclopedias-: Yo

-y tengo una asistenta que habla sola- G.F.
-Sin firmar una venta, sin escribir un verso,
sin saber qué cenaré esta noche, igual que en la bohemia.

-Y mi madre le dice a las vecinas: “Ahora le da por escribir,
¡Como si no tuviera bastante con leer!”- G.F.
-¡Hazme poeta, dios, poetisa, payaso, lo que sea! –La cretina
descreída, contestaría y atea, le pide a dios lo que sea,
pero nunca pactó con el diablo. Quizás debiera. : Yo.

-Necesito un corazón artificial que no pese mucho-: G.F.
-Yo tengo un corazón desordenado, afán desmesurado,
y le pido a la vida un ademán,
creyendo que la vida por sí sola me escribirá los versos.: Yo.

-A los Ilmos. Señores ciudadanos del mundo. : G.F.
-A los soñadores que carecen de esperanza
para que empiecen ya mismo a tenerla.: Yo.

-Gloria fuertes, natural de Madrid, de cuarenta años de edad,
de profesión sus versos, con exención del servicio social obligatorio,
por “debilidad económica”, pide Paz. Pide Pan. Pide Justicia. : G.F.

María dolores Almeyda, natural de Sotiel,
con más de sesenta años entre pecho y espalda,
ya no pide nada, ni pacta, ni vende ni cree en la bohemia,
y sigue sin creer en dios ni en la justicia.
Solo lee y trabaja y por su afán ha publicado un libro.
Una vez cada año hay un año más en su vida
pero ya no protesta por ello ni tiene hambre. Se conforma
y sigue soñando porque la vida es sueño,
y a veces escribe versos como Gloria Fuertes. : Yo.


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sábado, 24 de septiembre de 2011

TU OLOR


Hueles a yerbabuena en las mañanas
cuando el rocío regó la primavera
con el agua bendecida por la noche,
y hueles a suspiro de paz,
a la primera hornada del pan de cada día,
y hueles a la tierra después de que la lluvia
la penetrara suave, feliz y agradecida
esa primera vez, luego del tórrido verano.

Hueles a la ropa lavada que mi madre tendía
sobre la hierba de las orillas
verdes del regajo,
y hueles al amor que me despiertas,
a ese olor que despide mi amor enamorado.

Hueles a noche con estrellas,
a impaciencia,
a dolor que está a la espera del milagro,
a esencia de la sal y a mar en calma.

Y yo huelo a ti después de estar contigo
suplicando tu olor, bebiéndome tu olor,
lamiendo de tu piel tu olor, como un mendigo.

Así me hablabas tú alguna vez.
Hubo un tiempo feliz en que yo era el olor,
todo el aroma del mundo,
y tú, todo y solo el olfato.


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viernes, 23 de septiembre de 2011

LA SIESTA


En la densa estación
del aturdimiento
los músculos entumecidos
pierden la compostura,
la mente se anquilosa
y endurece como un muro,
los dedos se agarrotan,
estación duermevela,
silba lejano el abejorro
pertinaz, cada vez más lejano,
menos impertinente.
Susurra la modorra
“¡levanta, levanta!”
Pero el cuerpo que yace está vencido,
en paz, como un bendito
mortal recién nacido.

La siesta componedora,
el relax más perfecto,
la hora atontadora
que gratifica el día,
los párpados caídos
como dioses de trapo
vencidos sin remedio.

“Beberé un poco de agua”
me miento incapaz de incorporarme,
la modorra es muy diestra
y me tumba de un siniestro
derechazo y deja mi cabeza
colgando, casi rozando el suelo.

Es la hora mortal, inevitable.
Me gustaría ver ese momento
de lucha fratricida
entre Quiero y no Quiero,
con la lengua colgando a la derecha
de la boca torcida y babeando.

¡Bendita siesta, que nos dejas a todos
en el mismo nivel, y a todos nos colocas
en la misma escala de sencilla idiotez!


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jueves, 22 de septiembre de 2011

SANGRE EN EL TINTERO


Hay una tinta especial que casi nadie utiliza
para escribir poemas. Es decir: no la utiliza nadie.
Se llama sangre.


Hay que escribir con la sangre del otro y con la propia,
y denunciar la muerte de millones de niños,
y decirle al papa que no venga a Madrid,
que mejor se vaya al cuerno (de África)
y sepa lo que duele el hambre y la pobreza.

Hay que escribir con sangre y derramar las tripas
sobre el papel fecundo, y sacudir la conciencia
que se duerme la siesta cada tarde.
No hay que evitarle nada a la vergüenza,

No solo hay que escribir con lágrimas de sangre .
No solo hay que sufrir por el dolor
de los que no conocen otra vida:
Hay que escribir con la sangre de todos
y con la sangre propia.

Hay que escribir por dolor o no escribir poemas
si no somos capaces de saber lo que pasa
y aprendernos la letra de las causas perdidas.

Hay que hacer terrorismo del poema
a ver si alguien aprende a utilizar la pluma
con recursos de guerra.

Hay que sacrificar la paz y hay que manchar papeles
con la sangre que sale del tintero
igual que del fusil salen las balas.


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miércoles, 21 de septiembre de 2011

MARÍA


“Creo que estuve aquí en algún momento…
creo recordar este rosal, por su color
que despertó mi admiración, hace ya tiempo.
No creo que el rosal lo acaben de plantar,
pero es igual, yo lo conozco…
será de otro jardín o de otro tiempo
o será de haberlo imaginado
o será de haber querido alguno igual…”

Así. Insegura de todo
y convencida de todo al mismo tiempo,
tenaz y decidida de recuerdo en recuerdo
de aquellos pensamientos que domina
como si fuese una lección bien aprendida.

Y luego se detiene y se lleva la duda
al índice que acusa a su memoria
señalando su frente
y aprieta un hipotético tornillo
y pierde la sonrisa entre claveles.


Una mirada vacía y desvaída,
una tregua indecisa,
un intento de algo que no cuaja.

Después baja los brazos con un gesto cansado
y se deja caer sobre una silla
recogida a la sombra del parterre.


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martes, 20 de septiembre de 2011

LA LUNA, ESA MUJER



Lenta, lejana y muda
como una sombra blanca,
como una daga blanca
y fría, mortal,
sin mango de marfil ni empuñadura.

Llega su aliento desde la noche hasta aquí
como una bocanada que aspirara hacia dentro
el perfume a jazmín de los jardines.

Hierática y difusa, altiva,
como un diosa que ejerce a voluntad sobre los hombres,
que nos domina a todos con ese frío fuego
que despide su luz, hoy mortecina,
incapaz de soñar y provocando el sueño,
el ansia de ser ella, o ser más o estar cercana
para palparle los senos dilatados de espuma.

Lenta, lejana y muda,
atrayente, mortal y casquivana,
la luna, la atractiva mujer,
la posesión sin concesiones de Yolanda
y el sueño de soñarla de nuevo,
de hundirme en el volcán de su pisada
y sacudirme el miedo de mirarle a la cara
por una sola vez, una sola mirada,
con la fugacidad de un parpadeo.

La luna, esa mujer…


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lunes, 19 de septiembre de 2011

ALGUNA NOCHE FALTÉ PARA SOÑAR


Alguna noche falté para soñar
y en el lugar del sueño crecieron pesadillas
que mantuvieron mi sueño al límite
de garras y colmillos.
Desatendí el estado de vigilia
y los fantasmas camparon por sus mundos
y anidaron en los racimos secos de la parra.
Recuerdo que corrí para salvar de algo lo salvable
pero todo se quedó envuelto en las tinieblas,
y aniquilado el sueño
no conseguí volver a despertarme.




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ASÍ ME DUELES TÚ



Como duele el tacto seco de la astucia
como duele adivinar al curandero los trapos sucios
de su sabiduría;

como duele el alcohol en la resaca amarga de sus tragos
y en la carne abierta de la herida
así me dueles tú.

Como duele soñar cuando de nada sueño
cuando hasta los sueños son mentiras,
como duelen las espinas que se clavan en la sangre,
como duele el silencio y el olvido y el rumor y el ruido,
las pisadas de nadie
así me dueles tú.

Como duele la luz en los ojos heridos
o la mano que pega sin razón ni motivo
como duele la risa que se burla del miedo
como duele que nadie te reclame los besos
así me dueles tú.

Así me dueles tú.
Como la herida abierta en la herida,
atravesada en la herida, hundida en la herida
y sangrada en la herida, silenciosa en la herida
y sin llantos ni miedos pero con pena herida,
así me dueles tú.


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viernes, 16 de septiembre de 2011

SE HACEN VERSOS POR ENCARGO


Colgó en su puerta un cartel
como si fuese modista, ate-ese o quiromante.
Pero sólo era poeta.
Sobre cartulina blanca, imitando letra inglesa,
El cartel decía así:

“SE HACEN VERSOS POR ENCARGO Y A MEDIDA
RAZÓN AQUÍ.”

Y se sentó a ver la vida sin ver a nadie venir.

Y a falta de parroquianos, fue su clienta más fiel y más devota.
Se escribe versos profanos, se dedica las lisonjas que nadie le pide nunca,
y se mantiene a la espera, aún paciente,
esperando que un cliente le pida un verso, un pareado, una estrofa,
o alguna carta de amor.

Desde hace mucho tiempo, por creer que alguien la llama,
golpea con los nudillos en la puerta antes de abrir.
Por la puerta pasa el viento, mueve el cartel, dice adios.



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jueves, 15 de septiembre de 2011

EL DÍA Y LA NOCHE


Cada mañana cuando me levanto
Hago las mismas cosas repetidas.
Bebo agua en cantidad,
preparo el café con dosis de ansiedad
repartidas en cucharadas de un polvo sucio
al que le han eliminado toda la cafeína
y me hago la ilusión que es colombiano.

Camino entre jazmines y naranjos
hasta donde le alcance a mi fatiga
y vuelvo resoplando ya sin aire, hasta la vida
en sombra de un séptimo acoplado
al laberinto vertical del barrio obrero
a donde vine a vivir hace cuarenta años.

Faeno las rutinas abandonando el ritmo a cada rato,
para escribir sobre la marcha la última pamplina,
o hacer sobre el teclado la ocurrencia final,
algún intento más para escribir el verso
que ando buscando como si fuese el aire
que le falta a mi pecho embosquejado.

La mañana se me va, ya es mediodía,
Crece la sed y la rutina agobia y el pescado está caro,
y llama una vecina que si tienes un poco de azafrán
para darle color al estofado. Y plancho unas camisas
y le limpio el meadero al gato
y le leo el final a la novela.
Sacudo el trapo con el polvo o al revés,
no sé qué hago,
y le digo al reloj que se detenga.

Vienen los que llegan de la calle y se lo comen todo
sin importarles que esté caro el pescado
ni que lo haya cocinado durante cuatro horas.
Creo que el gato dijo que el guiso estaba bueno
mientras se relamía los bigotes descarado.
Los demás se limpiaron bien la boca
y se marcharon después a seguir siendo libres.

Le quito las pilas al reloj de la pared
pero las horas marchan con igual parsimonia y apatía,
con pernicioso afán de andar despacio,
mientras el sol se adentra por unos arenales sin retorno.

Después llega la noche y la bendigo entera.
Hace tiempo que hice que la noche fuese aquél milagro,
el refugio donde la luz absorbe el llanto y la materia,
aunque solo parezca el escalón de un nuevo día.


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miércoles, 14 de septiembre de 2011

¿REPROCHES?


¡Bonito fin de semana!
Has estado toda la noche en la cama
recuperando las fuerzas perdidas en la última jornada
de sábado con sofá, Martini y aperitivos,
el Carrusel deportivo, y pare usted de contar…
…algunos que son muy vivos…

La televisión, la radio, tres diarios deportivos, un poco de sociedad,
un matamoscas cercano, tres mandos bien dirigidos
orientados al panel de las pantallas,
y a engordar, el muy canalla, ¡y pare usted de contar!
Yo me guardo para mí los silencios prolongados,
monosílabos cifrados, las caducas relaciones,
el gesto malhumorado.

A veces creo que eres juez con toga y dando sentencias.
“¡Nos han robado el partido, el árbitro el muy canalla,
es un golfo sin vergüenza y sin estilo!...”
Esto es lo más decoroso que te escucho muchas tardes.

Hemos perdido el derecho de hablar o gastar bromas,
si su primera persona, el Club que lo vio nacer,
se quedó con cero en el marcador y un jugador lesionado,
y el árbitro, el muy… bribón, jugando a estar ofendido,
aguantando el chaparrón, pero ileso. Manda…
manda espárragos del pueblo que yo me voy y no vuelvo…
Si cada domingo es esto,
es tentadora la idea de arrojarte la toalla
y no morir otra vez por tus vulgares infiernos.


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martes, 13 de septiembre de 2011

ARREGLANDO EL MUNDO



Yo soñaba…
Me acostumbré a soñar desde pequeña
escondiéndome huraña de crudas realidades
que estaban llamando siempre a nuestra puerta,
y huía de la sucia verdad y de lo malo de forma muy ligera.
Lo hacía sin decoro, con descaro, todos los días y continuamente,
como si viviese en un mundo imaginario tan real como este.

Y en mi mundo de atrás, solucionaba este mundo en un despliegue
infantil de fantasía y la tierra era un estadio de paz infranqueable
para las torpes aspiraciones de la guerra.
Todos los hombres y mujeres, los niños y los viejos
desconocían el miedo a todos los futuros desastres posibles y virtuales.
Los tiranos estaban anulados por decreto
y el hambre, la enfermedad y el abandono eran piezas abolidas de un plumazo.
Ni una sola duda tenía influencia para anular la paz por un segundo.

Más tarde, con la edad, los sueños y los años fueron en simetría
y me sentaba en la silla mecedora a la hora de la siesta, amodorrada,
y le arreglaba la vida a los vecinos y le deba soluciones al gobierno
y creaba cien puestos de trabajo antes de que mis ojos se cerraran.
Después, cuando todo estaba encarrilado, me dormía.


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viernes, 9 de septiembre de 2011

TODO ES PONERSE


Para este oficio,
como para cualquier otra cuestión,
todo es ponerse.

Los conductores se colocan bien el cinturón,
los maestros estudian la lección
antes de situarla ante la clase,
las modistas dibujan el patrón,
los niños pintan el campo de juego en el salón,
las niñas la rayuela sobre los adoquines de la plaza.

Para todo en la vida
solo es cuestión de ponerse a la labor.

El escultor se sienta ante la piedra en bruto,
el labrador mira la tierra con desgana,
la pasión le dice a la pereza que acelere,
los amantes distribuyen el tiempo del amor,
el escritor mira el papel y calla.

Para cualquier cuestión, todo es ponerse.



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jueves, 8 de septiembre de 2011

EL HIP-HOP DEL VERANO


Los minutos se hacen viento en mi garganta,
rompo papeles y no es eso lo que quiero hacer,
guardo residuos de tiempo en los bolsillos,
globos de varios colores vacíos de aire, (goma gastada)
tarritos de perfume sin esencia
y mapas de tesoros encontrados.

El mundo se me ha puesto del revés,
veo la luna al mediodía,
y la noche carece de interés
para seguir buscando estrellas
y bautizarlas con los nombres innombrables
que inventa Valentina.
Tengo fecha de caducidad adelantada
porque Arancha manipuló mi calendario.
Y me han dejado sin abecedario las hormigas
con rutinas diarias y picadas de mosquitos
de todos los paraísos del sur de España
y de Sotiel. Los mosquitos de Sotiel son asesinos,
peregrinos, jacobinos, descarados,
mal hablados mal comidos,
pues no pican, dan bocados.

Una mirada,
dicen que una mirada puede ser una vida,
pero yo sé
que una vida no puede ser una mirada.
Hago cruces, me hago cruces en el pecho,
que desecho de tiempo y qué fatiga
de tiempo perdido,
que poco aprecio le tengo a las ortigas,
cómo pinchan y escuecen y levantan ampollas,
y se quedan tan anchas. Las ortigas.
Y la mirada helada en el espejo.

Muy mal puestas.
Parecen funcionarias con estrés,
me han dejado los cajones vacíos,
tembladeras en el cuerpo y en las manos,
guardo restos de mares asombrados
y asombros descubiertos por las playas
dejadas al arrimo en una cala sin contaminar
en los mares perdidos de la luna de Onuba.
Mientras elimino de mi mar los restos de metralla
porque no hubieron vencedores ni vencidos,
y tengo descolocadas las neuronas,
y muy mal puestas,
muymalpuestaslascejas y el ombligo torcido.
No sé qué hizo Picasso, no sé qué hizo.

Ya está la ropa de las camas recogidas,
los mapas del tesoro guardados en un baúl cerrado
en un lugar secreto de la isla pequeña de mi alma
para cuando vengan a buscarlo las piratas,
los recuerdos almacenados bien en la memoria
y la historia de este verano resumida.

Aquí se acaba todo.
Esto ha sido la vida.
Esto ha sido el verano.

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miércoles, 7 de septiembre de 2011

DA LO MISMO


Un lugar como otro,
cuando se está de paso da lo mismo.
Cabecear el sueño sobre la piel de un banco
en mitad de la plaza,
beber a morro de una botella amarga,
arrimarse a orinar detrás de un árbol.

Da lo mismo, cuando se está de paso
ignorar la mirada que mira despreciando,
escupir en el suelo, pisar las margaritas,
que estallen reactores nucleares,
callejear sin rumbo, andar despacio
da lo mismo.

No llegar, no llegar nunca
da lo mismo que retrasarse un año
o venir antes de haber sido invitado,
o el mundo en bancarrota da lo mismo.

Da lo mismo la honda que la piedra,
David o Goliat,
o Satanás o Dios le da lo mismo.

Un lugar como otro da lo mismo
cuando la tierra entera es el camino,
cuando no hay dioses ni patrias ni fronteras.


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DA LO MISMO

Un lugar como otro, cuando se está de paso da lo mismo. Cabecear el sueño sobre la piel de un banco en mitad de la plaza, beber a morro de una botella amarga, arrimarse a orinar detrás de un árbol. Da lo mismo, cuando se está de paso ignorar la mirada que mira despreciando, escupir en el suelo, pisar las margaritas, que estallen reactores nucleares, callejear sin rumbo, andar despacio da lo mismo. No llegar, no llegar nunca da lo mismo que retrasarse un año o venir antes de haber sido invitado, y el mundo en bancarrota da lo mismo. Da lo mismo la honda que la piedra, David o Goliat, o Satanás o Dios le da lo mismo. Un lugar como otro da lo mismo cuando la tierra entera es el camino, cuando no hay dioses ni patrias ni fronteras. <<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

martes, 6 de septiembre de 2011

LUGARES COMUNES



Se inclina de bruces sobre la barra
y muestra sus pechos apretados
como dos enormes bolas de billar doradas,
y sé que hay quien chuparía del mostrador
el depósito redondo de sus vasos
como si fuese néctar, su esencia pura.
A ella no hay quien la toque, ella es sagrada.

Choca contra el cristal la piedra helada
de su bebida negra, y bebe un trago largo.
En el cuello tiene una nuez que sube y baja.

Para ver esto antes había que irse al barrio chino,
dice Manolo, y Germán se echa a un lado la boina
y se rasca la calva. Hasta yo me enamoro.

Dicen que es una provocadora nata.
Pero es un provocador como un demonio
tentador de alevines, maduros e inmaduras

y el gesto inconsecuente de sus labios
no reconoce sexo, horarios, razones ni posturas.

Es bello el maricón, como un demonio
disfrazado de Eva en plena jungla.
Provocador, consciente, me mira desde sus ojos
lánguidos y me pide otra cola con ron y con limón.

Esta la pago yo, le digo sin pensarlo.


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lunes, 5 de septiembre de 2011

SOLO ES TIEMPO


Se demora la tarde en caer,
va a ritmo lento, con sacudidas leves,
como acunando el tiempo.

¡A este paso no llegaremos nunca!,

dice el sueño,
que tiene prisa porque llegue su hora
y riñe cariñoso la pereza del tiempo.

El tiempo es lo que es, dice risueño.
El tiempo es solo tiempo.



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