lunes, 30 de abril de 2012

LA CIUDAD EFÍMERA


Cambio de rumbo,
holgazán el camino
con desgana se echa a un lado
para dejar paso a la última mañana.

Agotada la luz artificial
no queda nadie fuera.
No queda nada.
Algún farol con sus colmillos rotos
se desprecia a sí mismo
mientras soporta
como un soldado inglés,
estoico y figurín,
como un sueño clavado al adoquín,
mi sombra, que se mece
al ritmo de un bolero
con ron y coca cola.

Se ha roto el círculo de albero y manzanilla
y no queda ni feria ni señorito de postín
ni jinete a caballo tan elegante y fino
ni gitana cogida a su cuadril.

Como muñecos articulados recojen la basura
de las efímeras casas de lona rayada
-y aquí paz y luego gloria-
calculando cómo la vida ha pasado por aquí
vestida con toquilla de encajes y organdí
y tocada con sombrero de ala ancha.



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domingo, 29 de abril de 2012

TODAVÍA


Sueño que ya es ayer y recompongo el día,
evaporo las nubes que amenazan
para que el sol se luzca como un rey,
para que nada enturbie esta jornada.

Ayer llovió y removió la hierba
y la dejó temblando salpicada de luna
echada sobre el suelo como dormida y lenta.

Si sueño que es ayer a mediodía
la hierba sigue alta,
las nubes aun no imponen su tristeza
y el día no ha pasado, y la vida no sangra
por el costado herido, su pereza.

Y a estas horas, ayer no había llorado nadie
todavía.



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miércoles, 25 de abril de 2012

ASÍ ES COMO ME QUITO LA TRISTEZA


Me quedé con la luz,
asumí el riesgo de proyectar la sombra,
busqué a mi amiga,
deletreé en el viento un par de estrofas
que me quedaron lindas
y olvidé luego,
callejeé sin rumbo a rumbo fijo,
aterricé sobre una plaza donde los niños
jugaban gritando emocionados
y las niñas picardeaban con sonrisas
a quien marcaba gol de la victoria.
Apoyé mi cansancio sobre el umbral
de un muro de ladrillos que contenía
el frío del silencio, y cerré los ojos
y escuché a la niña que fui
mientras jugaba al corro en otra plaza.
Miré a los viejos
que pernoctaban aun en el recuerdo
y los anuncios de neón se proyectaban
sobre la cartulina arrugada de mi sueño.

Bajé la voz para contarme un cuento.
Escribí tu nombre, un nombre cualquiera,
borré el vaho del cristal imaginario
donde te puse cara,
y después continué caminando calle abajo.

Mi amiga, porque me tiene confianza,
dijo que vaya forma de perder el tiempo,
y yo le contesté
que así es como me quito la tristeza.
Y me quedé tan ancha.



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lunes, 23 de abril de 2012

YA NO ME QUEDA NADA POR DECIR.


Se me han acabado las palabras
y no me queda nada por decir.
Ya no me quedan versos
ni poemas para darte.

Mi discurso agotado,
mi cansancio del alma,
mi repetido y pobre diccionario,
mis lugares comunes,
mi soledad preñada de tristeza
en esta tarde de toros
que mueren sin remedio
y por la fuerza…

La realidad del mapa de mi tiempo,
los colores iguales, repetidos del drama
estalla ante mis ojos
y me duelen,
me taponan la boca,
me inspiran la desgana.

Tantas cosas me duelen…
Las palabras han hecho
un nudo en mi garganta
y comprimen el discurrir del aire.

Las palabras se atropellan es mi frente
luchando desmedidas para salir indemnes
y volcarse sobre el papel inmaculado
que espera paciente en el azul del mapa.

Ya no me queda nada por decir,
más me resisto a continuar callada.

A duras penas ha salido a la luz
esta media docena de palabras
como fantasmas sin recursos cargados de cadenas.



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domingo, 22 de abril de 2012

PERRO FLACO



Al perro flaco, dice el refrán,
todo se le vuelven pulgas.

Es viejo desde chico y se le caen los dientes,
sus amos no les quieren o nunca lo tuvieron,
jamás encuentran perrita que les ladre,
se rascan el lomo en las esquinas,
deambulan como lobos inocentes
seguido por sus moscas voraces y molestas,
sucias e impertinentes.

Pero últimamente
pulula por la calle una raza nueva
de perros flacos
que llevan la cartilla del paro entre los dientes,
el carnet de futuros desgraciados,
el hambre moldeando su figura
y la fiera que esconden arañando su voto,
sus ojos y su calma.

Mañana serán lobos iracundos
que destrozaran los molde de las calles,
saquearan los nichos del supermercado,
carecerán de sueños,
sucumbirán a la estación de la esperanza
cuando vivan en la calle de los desahuciados.

Pero son perros que siempre fueron flacos,
-dicen los jefes limpiándose el bigote con cuidado-
y hartarlos estaba siendo su ruina…

Y seguimos teniendo perros flacos
sin pedigrí, sin moscas, sin trabajo,
que van sacudiéndose sueños por la calle.




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sábado, 21 de abril de 2012

ES ELLA, ¿VES?


Camina por la calle
haciendo versos,
sonríe y hace versos,
tropieza con la piedra y hace un verso,
estornuda y perfecciona el verso,
compra el pan y un verso de centeno,
canta y cose versos,
hace versos por encargo y a medida,
disfruta haciendo versos,
ama mamando versos,
friega platos, hace camas
e imagina los versos,
duda con versos
y vive con versos,
pelea con la vida
y hace versos,
no reza, ni tan siquiera entona una oración
pero hace versos.

Camina por el viento
creyendo que es feliz,
canturrea,
se le eriza la piel,
tropieza con el agua,
le pica el corazón en la garganta,
maldice, refunfuña,
se contradice a veces,
conversa con la Lola que siempre la acompaña,
calla y otorga.
Discute y calla.

Es ella, ¿ves?

-Soy yo-.
Y me debía un verso.



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jueves, 19 de abril de 2012

VIVO EN LA MENTE DE UN LOCO


Tengo un enemigo consentido
que diseña mis horarios
y marca los caminos
por los que he de caminar según sus pasos.

Dicta mis cartas
comprime mis sonrisas
dirige mis miradas
repasa cada día mi vestuario
y oscurece mis sueños y mis noches.

Padezco a sus amigos
sufro a sus gatos,
soporto sus deportes,
no hago la compra sola,
no trabajo.

Soy su cuerpo, su mente, su avaricia,
su obsesión, su locura, vivo en su frente
y él vive en mi afán desesperado
de liberar las cadenas y ser libre.

Pero cada noche duermo con el señor huraño
que vigila mi sueño,
que encierra mi libertad en su cabeza
y encaja los candados y echa los cerrojos
y arroja las llaves sobre la boca abierta
del dragón que vigila la puerta de su miedo.

Vivo en la mente de un loco
que me mantiene activa con su alquimia
y para hacerme vivir me muere un poco
cada día.


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miércoles, 18 de abril de 2012

OTRO DÍA MÁS



Alguien marcó con cruz el calendario
colgado en la pared
y señaló que este día ha terminado,
que ha pasado sin pena ni gloria,
que fue a morir al lado de otra noche.

Veinticuatro horas respirando
contra viento y papel
hacen muerte o hacen vida.

Otro día más como una página en blanco
sin historia, sin piel y sin latido.
Son como las hojas desprendidas del árbol
que antes crecieron vivas
y dieron de comer a los gusanos de seda

Hoy son gusanos que viven bajo tierra
alimentando el estiércol de hollín contaminado
que duermen la nostalgia de las horas muertas
y vencidas...




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martes, 17 de abril de 2012

NO ME DA LA GANA PARECERLO


¿por qué tengo que hacerlo?

Disimular, cambiar el gesto,
mudar el rictus de mi cara,
salir a caminar,
parecer que soy feliz,
que estoy alegre,
que la vida que pasa no me mancha…?

Lo siento. No puedo.
Estoy triste, ¿y qué, que pasa?
No tengo motivos para estar alegre
y no me da la gana parecerlo.

Por la mañana me duelen las mañanas
y a mediodía ya me duelen los silencios
y me lastima la radio y las noticias,
los niños que vuelven del colegio
y los viejos que reviven en el sol
paseando en andador con su asistenta,
y me duele la cesta de la compra,
y el monedero que baila en el bolsillo
y los años que me esperan todavía
con calidad de vida bajo cero.

Dios quiera que no me duelan las rodillas,
que no necesite prótesis para pisar el suelo,
que en mi futuro queden colombianos
o plazas en la unidad de día,
que el corazón no me dure en buen estado
y que la vida no se alargue por rutina.

Lo siento. No puedo estar alegre
y no me da la gana parecerlo.



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lunes, 16 de abril de 2012

LLUVIA


La lluvia se dejó caer a cuentagotas
como si solo quisiera molestar un poco.
Lavó una herida, mojó la ropa,
se disolvió en la tierra gris
antes de ser de nuevo la añorada
lluvia que nos mojó una tarde.

NI siquiera pudimos confeccionar el barro
o verle el brillo a las adelfas tristes
ni deambular la calle pisándole los charcos.

La lluvia pasó inadvertida, como una pluma
llevada por el viento.
Un parpadeo fugaz, la raquítica visión
de algún recuerdo,
la efímera estela de un futuro incierto,
y luego todo pasó como la lluvia.

Nosotros somos lluvia lenta y perezosa
que no logra mover la nube de su trono.

Somos la carne y el hueso de la lluvia,
la salada agua que mana nuestros ojos.

Pero no somos nada. Ni siquiera lluvia
dispersa y enojada.

Y es que ya, oxidada y difusa,
hasta la lluvia nos olvida poco a poco.



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domingo, 15 de abril de 2012

LA VIDA ES TAN BONITA QUE PARECE CIERTA

La vida es tan bonita
que a veces parece hasta verdad.
Es decir, parece un cuento,
una novela rosa,
una postal que alguien te dedica,
un beso que presientes desde lejos
o una mirada que se te pega al iris
y te muere en la espalda.

La vida es tan bonita
que a veces merece ser retratada,
imprimir el delicado rictus del momento
en una cartulina, guardar bajo secreto
de celofán esa memoria intacta.

La vida es muy bonita en un momento efímero,
pero después aparecen los dragones
con sus lenguas de fuego
y queman nuestros sueños,
los príncipes imberbes y mariquitas
que nos hacen mártires sin morir a tiempo,
las madrastras que nos dan a morder
el polvo en los establos,
el leñador que nos hace mujer y nos olvida,
el rey del pueblo que se nos va de caza y nos olvida
las infantas, los consortes,
los nietos y los yernos,
que se llevan la milonga y nos olvidan
en el reparto justo del dinero.

Se nos acaba el cuento.
Blancanieves se convierte en una puta,
Caperucita en realidad es una loba,
los enanos han crecido y son estátuas,
la iglesia nos abre los amorosos brazos
todas las mañanas y nos engulle
porque son los dueños de la gran garganta.

La vida es tan bonita que parece un sueño
ideado en las mejores noches de Satán.



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sábado, 14 de abril de 2012

QUIZÁS...


Quizás se han acabado las palabras,
quizás no quede nada por decir
o nada se haya dicho todavía.

Quizás lo que queda de mañana
solo sea el último ramalazo de mi sueño
y yo esté aún danzando
en el sucio cortejo de la noche.

Quizás no exista nada,
quizás el hombre es solo invención de sí mismo
y el mundo es el infierno que imagina.

Quizás no haya mañana cuando dios se decida
a anular los resultados de su invento
o a comenzar su negocio en otra esquina.

Tal vez no esté ni viva ni dormida,
ni sentada en la sala tratando de escribir este poema
que duda de existir, que quizás no está escrito todavía…



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viernes, 13 de abril de 2012

EN CASCADA



Anoche soñé que las aguas de un río
soslayaban la orilla de la tierra
y corrían en vertical desde las nubes
buscando tu boca de sediento
para morir en ella con la misma dulzura
que penetra en el mar,
llenándole de espuma los sentidos.






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lunes, 9 de abril de 2012

COMO UN RICO PASTEL


La mañana despertó con un bostezo,
desperezó sus garras encogidas,
sacudió las alfombras de los besos
y todo se llenó de mariposas.

¡qué bella es la mañana!
Qué perfume, que intensidad la luz,
qué algarabía de pájaros, qué flores,
qué ruido elegido,
qué aroma de café tan delicioso…

La vida es bella, ¿ves?
Solo hay que ignorar lo que pasa detrás
de aquellos riscos,
lo que está lejos o cerca o duerme al lado;
solo hay que no enchufar la radio,
no leer el periódico,
tirar las llaves del coche en la cuneta,
olvidarte las gafas en el primer descuido
y no renovar jamás el sonotone.

Quedarte ciego, sordo, atontecerte,
adormecer una siesta de soliloquios mudos
y luego despertar igual que la mañana.

Un bostezo, un paseo, unas cuantas flexiones,
una alfombra de rojas amapolas
y un coro de pajarillos que saluden con trinos
ese mundo feliz por el que te deslizas
absolutamente bobo, transeúnte de todo,
absurdo figurín de conformismo,
blando y dulce como un rico pastel de boniato.



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domingo, 8 de abril de 2012

CUANDO ARRECIA EL TIEMPO


Dicen que cuando el tiempo arrecia se hace fuerte
y cuando arrecia la lluvia se embravece,
se envalentona como una fiera brava.

Y cuando arrecia el hombre se hace intenso
y si arrecia el dolor no somos nadie
y todo al mismo nivel es imposible
sobrellevar a un tiempo.

Cuando la luz arrecia hay que buscar la recia sombra,
y si arrecia la duda se enorgullece el miedo
y nos hace sufrir y es la locura lo que aviva la duda
y la ensombrece.

Y si arrecia la muerte…
Nos vamos adelante arrecidos de frío,
calladitos, prudentes, que si la muerte arrecia
es bueno darle la razón cuando te habla
y vale más seguirle la corriente.



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sábado, 7 de abril de 2012

ESPEJO



Como si fuera verdad que tiene vida
y alma y pensamiento,
como si fuera verdad que habla
con la verdad que siente y patrocina,
el que ayer me miraba con prudencia
y era mi confidente,
hoy solo sabe decir impertinencias
y hablar a voz en grito
como un vulgar espejo delator
e indecente.




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viernes, 6 de abril de 2012

NO ES OTOÑO


Si mi amor no me llama
no es otoño
si el árbol se derrama
no es otoño
si la estación se llama primavera
no es otoño
si llueve y hace viento y es invierno
no es otoño
si las culebras se ondulan en la tierra
no es otoño
si verdean las hojas
no es otoño
si nieva en la montaña
no es otoño.

Hoy no es otoño
y se cumplen todas las previsiones
de un tiempo que carece de estaciones
y es un invento extraño que se cuela
por los tiempos desnudos
de la noche.

Te amo
llueve y hace bueno
y se enreda el viento en los tejados
y no hay una estación llamada primavera
y las culebras no se arrastran por la tierra,
la música se queda quieta en el teclado
y los gatos se alimentan con ortigas.

Es otoño y te amo
y no ha pasado el tiempo todavía.



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jueves, 5 de abril de 2012

DESPUÉS DEL ÉXODO


Después se fueron ellos.
Marcharon casi todos.
Hubo llanto y tristeza, despedidas.
Todo el silencio se agolpó
en los ojos y en el alma,
se cerraron las puertas,
se cayeron las tapias,
derribaron los techos.

Hubo un espacio denso y terco que creció con los días
y nacieron jaramagos de las piedras,
los caminos se llenaron de hormigas y amapolas
que nacían marchitas
y los pájaros se hicieron dueños de la noche.

El viento se colaba por los postigos muertos
y daba miedo oírlo gritar por la techumbre herida.



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miércoles, 4 de abril de 2012

GUARDAR SILENCIO





Guardo silencio
porque la voz callada manda signos
que el ruido no aporta y nadie entiende.

La vida ya provoca espasmos con su ira
y los gritos invitan a acelerar la tarde
que acabará muriendo con una voz de hielo
en su garganta.

Se nos hace la noche en el camino
y seguimos sin llegar a ninguna parte.





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martes, 3 de abril de 2012

YA NO QUEDAN PRINCESAS


Mas tarde, cuando ya no esté triste,
podré contarte un sueño fabuloso
de los que solo existen en la historia
que iré inventando para ayudarte a dormir
ese espejismo en el que solo viven las princesas.

Princesas como tú no quedan ya, linda muchacha,
ni príncipes apuestos y galantes
que pongan ante los pies de sus bonitas niñas
el fuego del dragón, la fuerza del halcón
y el honor del corazón que le entrega a su amada.

Hay que inventar los cuentos, Valentina,
hay que crear los sueños y amarrarlos,
y fabricarse un reino de cartón
y dibujarle estrellas a la escayola negra del palacio
para que brillen en tu cielo, con el estaño
ilusorio de la purpurina.

Hay que vivir de engaños, mi pequeña.
Pero podemos vestir de ilusiones las mentiras
y trastornar los cuentos falseados,
rodearnos de nuestra propia brisa
como si fuese la única esencia de la vida.

El mundo que nos muestran es un circo bien montado,
pero si cierras los ojos
y dibujas con las manos en el aire una sonrisa
ese mundo falseado se convierte de pronto en fantasía
donde nos quedaremos a vivir
más tarde, cuando ya no esté triste
y sea capaz de crear esa historia que te cuento
cuando quiero que duermas,
para que no vivas el cuento que no quiero contarte,
para que nunca crezcan tus adentros
y allí donde me importa sigas siendo una niña.



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lunes, 2 de abril de 2012

BEBERME LA TARDE EN UN SUSPIRO


Cinco de la tarde.
Llueve con carácter caprichoso, intermitente.
Sale el sol alguna vez entre las nubes.
Se esconde y deja ver
unos rayos que son como dibujos
en la estampa del Corazón de Jesús del calendario.

Salgo y entro como el rayo del sol
sin decidirme a entrar por la ventana
o quedarme colgada del naranjo.
Soy una lluvia de dudas razonadas.
Entre las ramas del naranjo no se filtra el agua
ni la luz ni el rayo.

Yo soy un mal sueño impertinente,
un culo sin asiento, un grano en la nariz
que me quejo del invierno y del verano,
que me tomo las estrellas al relente de la noche,
escondida de la luna para que no vea la avidez
implacable con que absorbo el néctar de su pulpa
desde el centro del corazón
a la raíz del tuétano escondido.

No sé qué es lo que quiero.
Si beberme la tarde en un suspiro
o dejar que me beba la tormenta.



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domingo, 1 de abril de 2012

HUELGA DE AMOR


Hoy hago huelga de caricias.
Hoy no ando por tu piel ni por tu boca,
no me hundo en tus venas
ni me pierdo en tu pelo
ni enloquezco por verte una sonrisa.

Hoy me remito al hecho necesario de ignorar
tu existencia para que no me duelas.
para que no me pierda tu lisonja zalamera.

Te extrañaré por la mañana, seré reincidente
de tus manos,
tu boca y tus excesos
y buscaré pretextos para volverme loca
y saciaré tu hambre, y te daré el amor
allí donde más quieres el amor que me das
si no eres tú quien vive en huelga permanente.




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