miércoles, 30 de noviembre de 2011

SE HACEN VERSOS POR ENCARGO


Colgó en su puerta un cartel
como si fuese modista, ate-ese o quiromante.
Pero sólo era poeta.
Sobre cartulina blanca, imitando letra inglesa,
El cartel decía así:
“SE HACEN VERSOS POR ENCARGO Y A MEDIDA
RAZÓN AQUÍ.”
Y se sentó a ver la vida sin ver a nadie venir.

Y a falta de parroquianos fue su clienta más fiel y más devota.
Se escribe versos profanos,
se dedica las lisonjas que nadie le pide nunca,
y se mantiene a la espera, paciente y con esperanza
esperando que un cliente le pida un verso, un pareado, una estrofa,
o alguna carta de amor. Pero nadie llama nunca.

Desde hace mucho tiempo,
para creerse que alguien le reclama la palabra,
golpea con los nudillos en la puerta antes de abrir.

Se murió siendo poeta.
Ni ate-ese ni modista, ni prestamista ni artista
de variedades.
“La poesía no se vende, de poesía no se come.”
Decía un ripio escrito sobre su puerta.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

domingo, 27 de noviembre de 2011

ME RECUERDAS A MÍ


Me recuerdas a mí cuando tenía la edad
que tú tienes ahora.
La fuerza en la mirada,
la razón en la voz
y esas ganas de amar con todo el cuerpo,
que yo había de reprimir a toda costa.

Me recuerdas a mí, pero eres diferente
por dentro y en las formas.
Tú tienes valentía
y llamas a las cosas por su nombre
y amas con todo el cuerpo
cuando el cuerpo te pide amor
como quien pide saciar la sed y el hambre.

Me recuerdas a mí cuando tenía la edad
que tú tienes ahora.
Pero ahora tengo miedo y soy prudente,
a veces, demasiado.
No arriesgo,
resguardo mi futuro en el presente.

Te me quedé mirando
y recordé la razón de mi voz
y me animó la fuerza que vi
sin el pudor del miedo en tu mirada.

Pero ayer, por poner un ejemplo
de cómo la palabra puede serlo de torpe
y engañosa, cruel y mal intencionada,
alguien me dijo que te miraba mucho,
tal vez demasiado.

No supe contestar
y me encogí de hombros,
le dije al fin, es guapa, eh?
…y miré para otro lado.


<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

sábado, 26 de noviembre de 2011

LA SEÑAL





Colgué en tu puerta un pañuelo
para que fuese la señal de donde vives
y que no se le olvidara al mensajero.





<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>
<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

jueves, 24 de noviembre de 2011

BAJO LA PIEL




Bajo la ropa soy nudista integral y por completo.
Bajo la piel del cuerpo me pertenezco por igual
y por entero desde las uñas de los pies
hasta la última raíz del pelo
o el rincón más obtuso del cerebro.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

miércoles, 23 de noviembre de 2011

SI LO VERDE SUPIERA TU NOMBRE




Se abre la puerta de la poesía,
y entran los poetas y declaman sus versos
y contagian su amor en la sala vacía de prosaicos
rumores.
Una palabra invita y comienza el poema:

Si lo verde supiera tu nombre…

…Y comienza la danza deslumbrante de gloria
cuando suena la voz y se extienden las notas
por la selva de anónimos acordes
en avalanchas de sordos silencios y verdes melodías.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

martes, 22 de noviembre de 2011

LOS RIPIOS MÁS PERFECTOS




Fui con nocturnidad y alevosía
hasta la orilla de todos tus dolores
y te robé los miedos que tenías.

Puse mi mano sobre tu frente fría
y te di de beber con mis amores
todo el amor que nunca me pedias.

No sé si te calmé o te causé más daño.
Mas creo que por la mañana sonreías.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

lunes, 21 de noviembre de 2011

CUANDO LLEGUE EL FUTURO


Cuando llegue el futuro
cada cual tendrá que hacerse un hueco
y buscar un refugio.

Desde las magnolias lloverán granizadas de acero,
saquearan los nichos de las flores
y causarán estragos las palabras.

Todo será marrón cuando llegue el futuro,
será del color de la tierra quemada
y olerán a pisadas furtivas los reproches.

Se descolgarán luciérnagas oscuras
usando telarañas sin brillo en los escaparates
y en la noche de un tiempo sin esquinas
veremos al futuro viniendo hacia nosotros
de puntillas a proponernos canjes indecentes.

Seremos tan vulnerables que el futuro se irá
sin habernos tocado la sorpresa.
Dolido y sorprendido se dará media vuelta
en el recodo del aire. Nos volverá la espalda
y marchará con los aperos de matar hacia otra parte
buscando nuevas víctimas, otra nueva respuesta.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

domingo, 20 de noviembre de 2011

POR TÍ NO PASA EL TIEMPO


Por ti no pasa el tiempo.
Alguna vez pretendo figurarme cómo serás ahora
y solo consigo verte en el perfil estático
de la fotografía.

Y sin embargo el tiempo en mí causó daños mortales,
Infatigables y obscenos perjuicios,
mantuve contra él largos procesos,
pacté acuerdos y firmé contratos
que nunca me sirvieron para nada.

El tiempo es un potingue que hace caja
y causa estragos, y nos pinta luciérnagas
que confunden su brillo,
nos conecta a resortes que disparan sus flujos
esquivos falsamente salvadores,
nos rescatan de nada,
engaña su apariencia y luego huye
con la ganancia ovillada entre las manos.

Por ti no pasa el tiempo. Eso parece.
Pero hasta para contigo,
que tan solo eres una fotografía,
el tiempo se ha mostrado un usurero.
Te ha quitado el color,
te ha dejado el perfume de una flor disecada
y te ha marcado sombras en las estrías
de las dobleces que le marqué a tu cuerpo
cuando arrugué tu corazón dormido
silencioso en la paz de la suave entrega.

Lo único que supe hacer cuando me lo pusiste
dócil, entero y manejable entre las manos.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

sábado, 19 de noviembre de 2011

OJALÁ SEA LA LLUVIA




Ojalá siga lloviendo hasta pasado Abril.
Que sigan cayendo Aguaceros de vida
para el tiempo de sequía que nos espera fuera.





<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

viernes, 18 de noviembre de 2011

POEMA EN BLANCO Y NEGRO


Busco palabras
para escribir un poema
en blanco y negro.
Han venido fantasmas
y me han traído clichés
de aquellos negativos
que había que traducirlos al revés
para verle la cara a los recuerdos.

Alejandro, Manuel, Melchor, aquellos chicos
que fuimos depositados en un trozo de papel
que tiembla entre mis manos,
“aquél es…”
“aquella de la gorrita de crochet…
“aquél día que fuimos de romería al dique…

Aquella es una sombra,
y aquél un buscador de cosas en el monte,
y este, un momento sin fecha y sin remite,
y el otro… ¡yo que sé!
el otro es un estado de sitio en mi cabeza,
una batalla sin cuartel entre recuerdos,
un torbellino de imágenes fecundas, duraderas,
y un afán de volver, un duermevela,
un querer,
querer
y no poder…

No puede nadie volver a su pasado.
Recordarlo, tal vez, revivirlo en el sueño
alguna tarde de modorra lenta, abandonando
a su suerte la memoria, cazar al vuelo
el recorrido fugaz de una mirada
que antes pasó de largo a nuestro lado
sin ver y sin saber quien la miraba.

Yo busco las palabras
que descifren una foto en blanco y negro.
Mas no hay palabras que se puedan leer
ni conocer el sentimiento que inspiran los fantasmas
cuando acorralan de frente la memoria
desde aquellas sonrisas temblando en el papel.


<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

jueves, 17 de noviembre de 2011

DEFENSA




No soy valiente.
Soy humana.
Quiero salir ilesa.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

miércoles, 16 de noviembre de 2011

CHILE



He recibido carta desde lejos
y me cuenta que está nublado por arriba
y llueve más al norte
y hay un viento racheado que ataca por poniente.

Que todo está tranquilo,
que lo que aquí es otoño allí se llama primavera,
que solo los estudiantes armando su alboroto
distorsionan la vida en la Moneda.

Y me dice que quieren que regrese algún día
para volver al Maipo, perdernos por Santiago,
recuperar Isla Negra, tomar unos vinos en casa de Los Parra
y comprar cachivaches en el mercado de Santa Lucía.

Asombrarme de todo una vez más,
admirar la dignidad del rastro del Mapuche,
del respeto del que me vende el pan,
del ladrido del perro vagabundo en la calle,
de las plazas cubiertas con la solemnidad de sus silencios,
los barrios, la historia, la cultura,
los versos de Neruda
y del amor que nos dan como si todo el tiempo
desde que el mundo es mundo
hubiésemos tenido el corazón deshabitado.

Tengo que contestar. Les tengo que decir
que reserven la estancia,
que me guarden el amor hasta que vuelva.


<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

martes, 15 de noviembre de 2011

SERÁ PORQUE ME DUELES


Mientras el viento me alborota el pensamiento,
con una mano me sujeto la falda
y con la otra me descubro los ojos ocultos con el pelo
y de paso me limpio la humedad de una lágrima.

Me sacudo los guiños de la cara,
me pregunto qué hacer con tanta ira,
y pateo una lata que alguien tiró
sobre el desierto empedrado de la calle.

Me tomo una ración de indiferencia
para bajar la tensión que sube en forma de huracán
por los caminos venales del cerebro,
y levanto la cara para que el viento me dé dos bofetadas.

Quiero llorar, pero no puedo.
Y me pregunto qué hacer con tanta rabia
que no sale por los ojos, que se me queda dentro
aullando en el silencio de los muertos.
La ira y el dolor me oprimen la garganta.

Y no te llamo para no saber que lloras.
Y no te quiero por saber que tú me quieres.
Y no te duelo porque soy tu dolor.
Mas si te duelo, amor, será porque me dueles.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

lunes, 14 de noviembre de 2011

EL SUEÑO



El otro día soñé que corrían ciervos por tu frente
y que nacían sueños, espirales de trigo y de cebada
por el valle sin cercas ni arados de tu perfecto vientre,
y por la orilla firme de tus piernas crecían mis poemas
y luchaban por llegar hasta la fértil tierra prometida
de la estación de un tiempo en el que nadie duerme.

Y otro día soñé que el sueño se hacía realidad
y que se abría camino por las venas apretadas de los dientes,
que el otoño no existe, que el amor no se inventa,
que el sueño no se sueña, que la verdad no duele.

Mas no es sueño el sueño que soñé.
Es deseo lo que al sueño se le antoja
mientras duerme
cuando la realidad asoma su cara triste y fea y se sonroja.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

domingo, 13 de noviembre de 2011

VIENTO



Alguien está llamando a la puerta de mi casa.
Quizás el viento.
Golpea en las ventanas y en las sienes. Y luego sale.





<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

sábado, 12 de noviembre de 2011

TODO ES PONERSE

Para hacer un oficio,
como para cualquier otra cuestión,
todo es ponerse.

Los conductores se colocan bien el cinturón,
los maestros estudian la lección
antes de situarla ante la clase,
las modistas dibujan el patrón,
los niños pintan el campo de juego en el salón,
las niñas la rayuela sobre los adoquines de la plaza.

Para todos los trabajos en la vida
solo es cuestión de ponerse a la labor.

El escultor se sienta ante la piedra en bruto,
el labrador mira la tierra con desgana,
la pasión le dice a la pereza que acelere,
los amantes distribuyen el tiempo del amor,
el escritor mira el papel y calla.

Para cualquier cuestión, todo es ponerse.
Para escribir poemas
solo poner la pluma sobre el papel no basta.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

viernes, 11 de noviembre de 2011

CALLAR LA BOCA AL DEMONIO


A veces, dios se sirve del demonio para que sea su chivato.
Y el demonio, que para eso es diablo y no santo,
le cuenta lo que pasa por el mundo mientras él está durmiendo,
descansando cómodamente en su letargo.

Y yo, que soy amiga del diablo y no de dios,
(o al menos lo aparento para ganarme su amistad y su respeto),
lo invito a ron legendario,
a Cuba libres de Larios,
a montaditos de pringá, de pollo y a papas fritas,
y le pongo en la mesa las mejores gambas de Huelva,
y platos de jamón de cinco Jabugos buenos,
y chicharrones de Cai,
almendras, butifarras,
caracoles, cabrillas, quesos de cabras Payoyas,
cañas, chorizos y morcillas de la serranía de Cádiz.
(¡De Cádiz! - Que no de la Sierra Norte, de Constantina o de Ronda-.)

Y le unto a sus tostadas mantequilla, y le doy con el café
el azúcar moreno que le gusta, y le pinto un corazón atravesado
a la crema que el pongo a su café por una flecha blanca
y un Cupido de espuma enamorado.

Y después de ponerle un carajillo, al demonio se le suben los colores
hasta los cuernos y el rabo. Se sonríe y me guiña el descarado.

Y ya harto y tan contento, tan feliz y tan demonio
le pasa a Dios el correo de todo lo acontecido
en el mundo en ese rato.
De mí le dice que soy un angelito divino, un pan bendito,
que tengo el cielo ganado.

Callar la boca al demonio me está saliendo muy caro.
Pero dios sigue durmiendo y no se entera de nada,
bostezando, aletargado.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

jueves, 10 de noviembre de 2011

NO ES MI GUERRA


No es mi guerra. No es mi casa ni mi ciudad ni mi gente ni mi sangre ni mi dolor ni mi batalla.
No es mi paz ni mi tregua ni mi día más gris ni mi rabia ni una señal de alarma ni mi miedo ni mi taza de té ni mi grito de auxilio ni una parada al borde del cansancio.
No me intimida ni me perturba ni me descuida ni desazona mis pulsos acelerados.
No marca mis horarios ni escribe mis discursos ni le pone el aceite a mis tostadas.
No anda en mi camino ni se pierde en mis dudas ni aconseja mi rumbo cuando lo estoy perdiendo.

Pero en algún momento se me queda mirando cuando cree que no lo advierto y rectifico toda mi jornada. Cambio el rumbo y desoigo los consejos, deshago el camino comenzado y le quito el aceite y le pongo la sal a las tostadas y todo se convierte en un milagro.

Y entonces es mi guerra y despierta con ruidos mis mañanas y se queda a vivir en mi cueva y pasea sin prisas por mi sangre y se busca un hueco en mi dolor y lo amortigua y apaga las señales y enciende el faro para que solos, sin muchas disciplinas ni razones, boguemos despacito hasta su puerto.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

LUNA





Mirad, está allí tan hermosa
en su hornacina inmensa de terciopelo negro,
y a su derecha el capitán haciendo guardia,
lucero vigilante. Fiel escudero.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

miércoles, 9 de noviembre de 2011

LLUVIA



La lluvia cae rota sobre la tierra
y estalla en mil estalactitas frías y juguetonas
hiriendo con aguijones de hielo la semilla.

NOVIEMBRE



Noviembre era aún ese desconocido
que ignoraba la nostalgia de lo humano
y se echaba a rodar corriente abajo
por la vertiente sin pared de un año que se iba
como un pez escurrido entre las manos.

Desconocía el final, siempre cercano,
me concedía la tregua que le pedía insistente la esperanza
y alargaba las noches desde el insomnio al llanto.
Fingía los latidos del corazón ausente
como el amor sin amor finge un orgasmo
de tormentas vacías, surtidores de truenos insolentes.

No sabía tu nombre,
desconocía tu rostro y no negaba todo
como un vulgar ladrón sometido a quebranto.

Noviembre era aún ese desconocido
en tránsito permanente hacia la niebla
que sin romper el paso, audaz e impertinente,
destrozaba uno a uno mis esquemas.


>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>><<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<

martes, 8 de noviembre de 2011

LA MEMORIA DEL TIEMPO


Aquel paseo furtivo entre la ropa
que conserva todavía la frescura de tu aliento
como si fuese heno tendido sobre el viento
verde y frío de la mañana,
como gotas de tu sudor sobre las hojas,
me ha llevado igual que un torbellino a tu recuerdo.

Conservo en la memoria cada una de los rasgos
de tu risa asombrada por todos los motivos,
y cada uno de tus gestos divertidos,
y los mantos de amor de tu mirada
con los que cobijabas mis sueños y mi miedo.

Conservo aun mezclados entre aromas perdurables
todos tus buenos días sobre el vaivén del viento,
antes de una caricia y un café rebosante de olor a humanidad,
una tostada untada con la amable mixtura de tu beso,
y un periódico olvidado con la prisa de oscuros titulares
y sábanas gastadas en madrugadas rudas y calientes.

Y estaba todo allí, viviendo adormilado como un sueño
en el armario,
feliz y amodorrado.

Y hoy se desperezó,
me abrió los brazos y me mantuvo dentro
acunando entre ellos mi temblor, besándome en el alma
el corazón, la piel, los labios…



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

lunes, 7 de noviembre de 2011

LLUEVE



Llueve
como un dolor que se va a cada rato
y después vuelve.

Llueve
como una canción que se olvidó la música
y es monótona y triste.

Y llueve
como si la lluvia fuese la de ayer
y ya no recordara a qué debe sonar
la tierra al golpear la lluvia cuando llueve.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

domingo, 6 de noviembre de 2011

MAÑANA COMIENZA LA PRIMAVERA


Se que estas allí, bebiéndote las lágrimas,
ahogándote en el hipo del llanto entrecortado,
sola en la sala, o andando
como alma en pena de un lugar para otro,
un cacharro en la mano sin saber cómo llegó hasta allí,
donde dejarlo; ordenando figuras en la sombra,
perdiéndote entre cajas vacías de etiquetas
y llenas de recuerdos que tirarías con ganas.

El pensamiento es plomo que puede llegar a pesar nada
y ser ligero como una mariposa.

La luz se fue hace rato y no prendes la mecha
que le dará a la sala una luz nueva.

Hoy desprecias la música sonando.
Hoy hay un grito nuevo que nunca te esperabas.

Hoy hace un frío distinto, posiblemente extraño,
Íntimo y mortal, desconocido. Un frío que no te deja helada.

Hoy escarbas en la tierra y ni una margarita sale del barro.
Pero tan solo es hoy. Porque mañana comienza la primavera.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

sábado, 5 de noviembre de 2011

CUANDO ANOCHEZCA



Saldremos a jugar cuando anochezca,
asustaremos con algún truco a las estrellas
y nos esconderemos para buscarnos mutuamente
y hallarnos en la imagen frontal de la pupila opuesta.

Cabalgaremos sobre nubes errantes
que llevan algodón en sus panzudas tripas.

Nos detendremos en la tarde
para ver cómo se pone el sol.

Y será maravilloso ver cómo viene la noche
a nuestro encuentro
sin movernos de la vieja mecedora del salón
mientras balanceamos cómplices y resignados
nuestros sueños.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

viernes, 4 de noviembre de 2011

CUANDO LLEGUE EL FUTURO



Cuando llegue el futuro
cada cual tendrá que hacerse un hueco
y buscar un refugio.

Desde las magnolias lloverán granizadas de acero,
saquearan los nichos de las flores
y causarán estragos las palabras.

Todo será marrón cuando llegue el futuro,
será del color de la tierra quemada
y olerán a pisadas furtivas los reproches.

Se descolgarán luciérnagas oscuras
usando telarañas sin brillo en los escaparates
y en la noche de un tiempo sin esquinas
veremos al futuro viniendo hacia nosotros
de puntillas a proponernos canjes indecentes.

Seremos tan vulnerables que el futuro se irá
sin habernos tocado la sorpresa.
Dolido y sorprendido se dará media vuelta
en el recodo del aire. Nos volverá la espalda
y marchará con los aperos de matar hacia otra parte.

Pero habrá llegado el futuro y no seremos nadie.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

jueves, 3 de noviembre de 2011

ESTACIONES DE PASO

aja.jpg"


Cualquier estación es buena para bajar del tren,
para subir a él o quedarse fuera.

De estaciones de paso está la vida llena
y de estaciones de paradas limitadas
y de otras en las que el tren aguarda
con intenciones de quedarse largo tiempo.

Yo me bajé donde el agua jugaba
con la luz de tus ojos
y entré en el juego doble
de torpes seducciones y miradas.

La banderola de aquel hombre se agitó en el aire
y me quedé sentada en un andén vacío.

En un banco junto a mí senté mi desaliento
y esperé a que de nuevo vibraran los raíles
para seguir viajando sin destino.

Cualquier estación es buena para subir a un tren
o marcharse sin él y tomar un camino de regreso.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

martes, 1 de noviembre de 2011

SIÉMBRATE EN MI TIERRA




Siémbrate en mi tierra, corazón,
abónate a mi jugo como si fuese sangre,
acúnate en mis manos que son como algodón
y aliméntame, que solo con tu amor por alimento
podré saciar mi hambre.




<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>