domingo, 30 de septiembre de 2012

MAL DÍA PARA PERDER UN PARAGUAS




Cara y cruz con la nostalgia
que provoca la lluvia
este lento paseo por la tarde
la humedad de la hierba silenciosa

la soledad del parque
la ausencia siempre, la ausencia
de la voz que martillea mis sienes.

Es la provocadora lluvia quien impone las reglas.

Tristeza triste.
Calada hasta los dientes de amargura
y sola, sin paraguas, lloviendo el cielo
hasta desnutrirse,
y la sombra inmensa de la tarde
fundiéndome en el ocre de las hojas muertas
sobre la soledad de los adoquines.

Mal día para olvidar un paraguas en el parque.

Y para buscar un recuerdo entre la lluvia.

Mi excusa es que antes no llovía
o yo no estaba triste.




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viernes, 28 de septiembre de 2012

ALGO DE PROSA



Te leo lenta y minuciosamente
como si fueses un libro de poesía.

Te abro por las páginas centrales
o me voy al final buscando el sueño
que presentí con los primeros versos,
te busco más adelante, disecciono las líneas,
detengo ante la duda los ojos que te siguen,
miro los diccionarios,
busco entre los sinónimos de la palabra amor
que estoy buscando la que mejor
te cuadra y te conviene,
y no la hallo.

No es difícil amarte
pero se hace complicado comprenderte
y eres enrevesado
como el verso complicado del poeta erudito
que siembra la sencillez de vericuetos
y oscurece la luz diáfana del día.

Te leo lentamente
como si fueses mi libro preferido de poesía
y más de una vez lo cierro bruscamente
y busco una novela rosa,
un libro de aventuras,
la biografía de Mao, lo que sea,
filosofía, cocina, medicina vegetal,
algo de prosa…




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jueves, 27 de septiembre de 2012

PERO DE QUÉ TE QUEJAS TÚ, CORAZÓN?


Pero qué te falta a ti, corazón,
si estás como una reina en tu salón
con tu televisor de cincuenta pulgadas
y tus series de amor y esas tertulias
de periodistas chaladas que tanto te distraen
y enamoran?

Si estás como una reina, mírate…
Tu casa, tus hijos, la difícil tarea de su educación t
ú sola, atendernos la casa, ponerles la merienda,
la cena, la ropa en las mañanas, taparlos en las noches,
enseñarles a rezar una oración…

Mírate, de qué te quejas tú, corazón…?
Vives como una reina entre algodones, cojines,
asistentas que te ponen la mesa
y te tienen la casa como un palacio persa
que pago yo…

No te quejes de vicio, corazón.
Esta noche te saco a pasear y te llevo al teatro
y mañana te saco y te invito a cenar.
Y pasado mañana te compro un collar nuevo
que el que llevas ahora está hecho un asco.




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martes, 25 de septiembre de 2012

MONÓLOGO ÚLTIMO



Nos mataron, amigo, nos mataron…

Y qué podemos hacer ante esta presunta condición de víctimas?...

Nos han dejado ahí, ¿ha visto usted?
¿Qué será de lo que fueron, amigo, nuestras vidas?
¿Y que será, ya me dirá usted, de nuestras esperanzas?

¿Cómo se llama usted? Yo Federico.

Llámese como yo, o si quiere yo me llamo igual que usted.
Y no me extrañaré si le veo escribiendo poesía
si no se extraña usted si me descubre
cuando pongo la carga en contramina.
Aunque eso ya me asusta, créame,
somos los mismos hombres y las mismas mujeres
que se han tomado billetes para un tren
que no estaban esperando.

¿Hacia dónde iba usted? Yo me vine a Granada, pensaba…

Bueno, ya me ve.
Pensé que me querían y que estaría seguro.
Usted era maestro y enseñaba.
Y el otro labrador y el otro comunista,
y otro de más allá, obrero,
y vaya usted a saber qué era esa mujer
que está entre nuestros huesos…

A todos nos han metido en este tren.

¿Hacia dónde iba usted?... Yo me vine a Granada…




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lunes, 24 de septiembre de 2012

QUÉ SERÁ DE LOS PASOS QUE DIMOS?


Si pudiese volver el tiempo atrás,
recorrer a la inversa los días transcurridos,
llegar al principio de nuevo,
al origen de lo que fueron los minutos aquellos
-deseados algunos y otros tan temidos-,
y en aquel mismo instante rectificar
y detenerle la mano al asesino,
al doméstico matón y al gobernante
de salón pésimo y arrogante,

y hacerle frente a la inseguridad
y sentirnos más fuertes que ellos
y tener más razones y tener menos miedo

si pudiese volver a aquel instante
en el que nos dieron la primera orden
y desobedecerla,
cuando impusieron la primera ley
y no acatarla,
cuando nos dieron la primera tregua
y no cumplirla.

Ya sé que es imposible caminar a la inversa
de los pasos que dimos.

Volver atrás para decir no quiero,
no voto tus promesas, no comulgo tu trigo
no bendigo tu mesa… No te quiero
de esposo ni de amigo…

No, no, no.

Si pudiese volver el tiempo atrás…

¿Qué será de los pasos que dimos…?



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domingo, 23 de septiembre de 2012

PROMESAS EXTRAÑAS





extraños los momentos
cuando el otoño plantea su comienzo
con su figura retórica de hojas sobre el suelo
y extrañas esas formas obscenas de las nubes
y volver al pasado con los brazos cruzados a
la espalda también resulta extraño
confuso y fortuito

extraños los gritos remolones del viento
y ese color ocre y pegajoso
que le coloca brillos a la cara de un sol
entristecido, dispuesto para el ocaso
cercano y duradero..

y extraña la apatía de las olas remando
mar adentro, retrocediendo a medias
sobre la arena fría, arrastrado
mitades de guijarros partidos y
sacudiéndose el miedo con una estremecida

sobre el momento en que la ola besaba las orillas
y junto a los guijarros, las conchas divididas
y el olvido,
dejaba el otoño un manuscrito
de promesas extrañas
dispuesto a no cumplirlas
y una avanzadilla de pececillos muertos





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viernes, 21 de septiembre de 2012

SE HACE DIFICIL ESCRIBIR



No puedo concentrarme en escribir ahora.

Se me van por ahí los pensamientos
como caballos locos desbocados
y nadie puede echarles la correa,
detenerlos, domarlos.

Es difícil pararse, meditar la palabra,
establecer la fórmula correcta,
ser lírica y poética, no blasfemar,
no destrozar los setos de geranios,
o dejar de escupir aunque me falten
fuerzas y fatigas.

Es imposible tragar la verborrea
de esta selva de reptiles que muerde
y escupe toxinas cuando habla
y ensucia el aire
desde la oscuridad de sus palabras.

Es difícil detenerse y pensar
y calcular el daño recibido,
buscar antiveneno e inyectarlo
en la vena al enemigo.

Lo urgente y necesario es condenar
y dejar que la voz se organice en el sueño
y responder con el mismo poema.



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martes, 18 de septiembre de 2012

EL CUARTO DE ATRÁS




A duras penas entro en el cuarto de atrás,
en el trastero donde guardo los retales
del tiempo y del pasado.

A sabiendas de todo
me abro camino entre cachivaches viejos
y restos de metralla que pueden estallarme
entre las manos si manipulo por descuido algún resorte.

Me detiene la torpe cobardía
y no abro los baúles donde están las borrosas
estampas amarillas con gestos asombrados
e impacientes.

Las cuartillas con los primeros versos,
la fragmentada y débil experiencia
y la granada a la que solo hay que extraer la anilla
están ahí, al alcance de las manos y el deseo.

Y el recuerdo confunde torpemente las fechas
y equivoca los nombres de las fotografías,
y colorea los grises y los negros
sin atreverse aun a descorrer la puerta,
esquivando la luz,
taponando la herida de los años
por los que siempre escapa como un fantasma
con miedo y asustado el humo denso
y plomizo de la memoria.




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lunes, 17 de septiembre de 2012

MIXTURA



         Vivo de muchas vidas, de otras vidas,
de otros surcos y vientos y manantiales,
de sangre de otras venas,
de restos de otra voces, de éxodos y siembras,
del paso de otros miedos y de otra confusiones.

        No vivimos de nadie, para nadie,
sino de muchos otros elementos
que multiplican el gen del mestizaje.

        Yo vivo de la súplica, del tiempo duplicado,
del vuelo en espiral de algún insecto
y de la picadura del amor.
Yo vivo de vivir otros instantes.

        No vivimos para tener historia
sino para tener memoria del momento
en que fuimos la visión de un semejante.

       Más que pasar adrede por el surco,
vivimos la dispersión de nuestra propia savia
igual que cuando el viento volea una flor seca
y deja las semillas sembradas por el aire.





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sábado, 15 de septiembre de 2012

TREPADOR


No pude verlo
cuando se deslizaba sigiloso
por las altas paredes
de verdín
adherido como lapa
a su dulce veneno,

aferrado a la piedra

lengua danzante hacia fuera
y hacia dentro

alfarero del asco y del miedo

los viejos le discuten en la plaza
y las mujeres arrogantes se abanican
el rostro y su melena se desboca
como un caballo negro sin jinete.

Y no pude verlo cuando trepaba
por la alta enredadera
como lagarto huidizo entre los setos.




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viernes, 14 de septiembre de 2012

SINFONÍA














Quizás debiera sonreír más a menudo
No darle tregua a la desesperanza
Proyectar con mis amigos el futuro

No sospechar tanto de todo
No buscar la cara oculta de la luna
No darle al enemigo más motivos
para que siga siendo el enemigo.

Pero siempre están lloviendo tempestades
y aguaceros de sapos y demonios
desprotegen mis dunas solitarias

No hay otra sinfonía diferente
que la de los silencios repetidos

y he de marchar, callar,
porque el silencio se repite
como un eco profundo en las gargantas
huecas,

y la atronadora voz de la tormenta
no augura que se escuche mi discurso.

jueves, 13 de septiembre de 2012

TODO SE QUEDA A MEDIAS




Cabiria sin sus noches
o Elvis sin las Vegas,
Napoleón sin Josefina y yo sin aire.

La noche sin la luna,
la tierra sin su tierra,
Thelma sin Louise o viceversa
y yo sin nadie que me sostenga
el aire.





Los árboles sin sombra,
Zipi sin Zape,
el circo sin payasos,
y yo sin voz para decir tu nombre.

Todo se queda a medias
y le faltan notas a la melodía
y líneas de suspensión a mi memoria
y al universo le falta saber y que me diga
por qué no estás cuando te necesito
porque no me contestas cuando grito
preguntándole a voces por tu ausencia.

A la tierra le falta el aire
a las cosas creadas le falta el apellido,
la sombra a la presencia y el aroma a la tarde.

Todo oscila en el aire descompuesto en partículas
y sin pareja para danzar en el sobrio salón de los suspiros.




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miércoles, 12 de septiembre de 2012

BASTA, BASTA, BASTA



Todo el tiempo de toda la vida no basta
ni toda la lluvia de todas las nubes
ni toda la luz de todos los soles
basta
para tratar de ganarle a la vida la partida

No basta la gloria de todos los triunfos
ni las victorias de todas las batallas
ni toda la belleza de los amaneceres
basta
para ganar dos veces dos partidos.

Toda la vida cabe en un pañuelo,
hasta la cometa necesita del aire
para coger altura
y hasta dios debe entender que estoy diciendo
basta.

Ya basta

Que no basta ser juez para dictar sentencia

Basta, basta, ya basta.

                Cansada estoy de que esta vida
a cada dos por tres rompa mi saque.




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lunes, 10 de septiembre de 2012

NO DESCANSA LA NOCHE







Siempre está anocheciendo
No descansa la noche
No da tregua
A la luz

Se han despertado los gorriones en la plaza
Los hombres se han dormido sobre la cuerda
floja que se comba entre la ceniza consumida
del cigarro,
                                        
                                          -y los niños,-
los pocos niños que quedan en el barrio,
están intercambiando cromos de los dioses
que ellos mismos no serán algún día.

Mujeres como yo que estaban avisadas
han vuelto la cabeza y solo son estatuas
de sal que se repiten como si fuesen adivinas
                                           
                                          -yo lo sabía-,
yo lo sabía, mas no quise ver nada.

Es domingo en la hoja blanca del almanaque
que no dice a que día se refiere esta mañana
de qué mes de qué tiempo de qué dolor
de qué sombra nos habla.




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domingo, 9 de septiembre de 2012

HAGAN JUEGO, SEÑORES...



Hagan juego, señores, hagan juego
que la tarde se acaba, que la ruleta rueda
y tiene un limitado recorrido.

Hagan juego, apuesten lo que tengan
a la misma baraja, al rojo o al negro
no importa par o impares,
pero
no pare
no pare
no pare

no cierre los ojos
véalo muy claro.

Si juega lo pierde.
Pero si no lo juega
habrá perdido la ilusión del todo.

Juegue a los caballos y a la primitiva
a la rueda loca de la gran fortuna,
al parchís, a la oca,
al bono de Europa,
al corre que te pillo
y a las cuatro esquinas,
jueguen bonoloto,
jueguen a la once, ciegos,
superciegos, la gallina ciega,
al gordo y al flaco,
la canasta, el póquer.

Juegue a lo que quiera
pero
apueste,
juegue,
atrévase,
vea lo que les pasa
a quiénes no se arriesgan.

Si no tiene dinero juegue sin dinero.
Apueste lo que tenga.
Casa, madre hijos,
y si no tiene nada
venda
venda
venda

Véndase los ojos y apueste con ellos cerrados
que la suerte es ciega.


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viernes, 7 de septiembre de 2012

ARDE Y CALLA


Traga la luz,
traga la sombra, el miedo,
la duda, traga el sudor,
no sueñes que te muerden
los vampiros,
no hay vampiros que muerden,
hay vampiros que lloran
en la hoguera
y hombres que no saben
qué es el llanto

Toda la luz no era suficiente
de pura luz lamento la negrura
y todo de vacío el mundo en la ventana

No llora nadie como si no existieran
como si nadie supiera qué es el llanto

Improvisado faquir que araña el fuego
Arriesgado ladrón que escupe en la fogata

Bebe la voz y tira la mirada
por el caño feroz que se la traga.

Traga la luz, traga el silencio,
Traga la vida al fuego,
arde y calla.



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miércoles, 5 de septiembre de 2012

EL ÚNICO MISTERIO


Nos llamaremos por nuestros nombres,
por aquellos que nos hayamos inventado,

llegaremos por los caminos de costumbre
o tomaremos atajos
y seremos transeúntes
de una noche sin luz.

Nos estaremos buscando a la intemperie
del tiempo,
en el espacio que nos deje la memoria.

Cerraremos los ojos
y alguna silueta se nos hará presente
entre canales,
y en el relieve dibujado un silencio
con formas imperfectas nos hará compañía
y jugará al escondite con las sombras.

Siempre seremos fieles a lo que hemos soñado.
No cabe en nuestra mente el fraude ni el engaño.

Solo podemos vernos si cerramos los ojos
y entonces es nítida la forma
de nuestras siluetas
pues todo lo que somos lo hemos inventado.

Y es que quizás
todo en la vida sea tan solo eso,
y el único misterio 
sea reinventarse un poco cada día,
redescubrirse siempre
y en el último instante mirarse con asombro.




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martes, 4 de septiembre de 2012

NEGATIVA


Me niego a ser distancia
Frontera
Paralelo
Rivera de otro río
La frialdad del dato

Muro, vallado o reja
cuando separan
lo tuyo de lo mío.

Me niego a ser
cordero de los dioses
sacrificio divino
campo de refugiados

Me niego a ser Isla de Tierra
inmigrante sin nombre
desterrado
canción sin letra
verbo perdido en el nirvana
de agosto.

Me niego a ser soldado
a tener miedo
a ser tu llanto
a padecer tu ira,
me niego a ser distancia y ser olvido.

Me niego a ser Abel
a ser trabajadora sin trabajo
a carecer de sueños.

Me niego a cuanto sé que he de negarme
y he de aceptar bajo cuerda cuanto niego
y comulgar con piedras de molino.



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lunes, 3 de septiembre de 2012

UN MOMENTO FUGAZ


Yo sueño que te acercas
por mi espalda
y colocas una mano
en mi hombro
y giro la cabeza
y te sonrío
te nombro
y entonces tu me besas
en la boca
serena, eternamente.

Y el momento es fugaz
como el vuelo de una mariposa
porque el sueño se extingue
al final de tu lengua
y acaba sin decir qué más sucede.






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domingo, 2 de septiembre de 2012

LAS PALABRAS



Las palabras cambian con el tiempo, claudican,
envejecen o se hacen crueles y aprenden a hacer daño.

Mas no son las palabras por si solas
quienes cambian verdad por fingimiento,
amor por desamor, interés por desprecio.

Es la boca del hombre

y entre tanto discurso insensato y patraña,
las palabras se arrastran malheridas

mi vocabulario tiene el síndrome amargo de Diógenes
y guarda las palabras que encuentra por la calle
sucias de polvo, manchadas de grosería y maquillaje,
envilecidas por el uso nefasto del político soez
y miserable que la ensucia sin miedo.

Recojo estas palabras que han cambiado de color
y les doy un lugar donde pasar la noche

tienen miedo y las uñas manchadas
con el estigma gris de la mentira,
dicen que quieren decir lo que no dicen,
no dicen lo que más tarde aseguran que dijeron.

No sé en qué se han convertido esas palabras
que ya no dicen nada, solo mienten
o cambian su mensaje, perforan el principio de su etimología.

Habrá que hacer un nuevo diccionario
donde solo “disfraz, simulación, falacia,
fraude, apariencia, engaño”, indiquen el convenio vulgar
y la mentira.

Y luego, las palabras amables con las que aprendí a hablar.
Con las que digo amor, amigo, trigo, paz, besos y hago versos.



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sábado, 1 de septiembre de 2012

¿PARA QUÉ ESCRIBO VERSOS?


Afinando metales,
afilando cuchillos,
escribiendo poemas
como si fuese
un arma capaz de defenderme
y atacar.


Huyendo, huyendo, huyendo
hacia adelante.

¿Por qué escribo los versos?


La gente compra las dosis necesarias
para acabar el día,
derriba las paredes para tener un techo,
ríe con miedo
pide con rabia
esconde su dolor para no ver
lo que le está doliendo.

Yo escribo versos
digo que hago poemas
y además me alimento.

Y más allá se derriban los muros,
ya no quedan paredes ni techos
y ni una sola maldición entera.

La luz del estallido se ha tragado las sombras.

Que nadie diga que no hay luz en el mundo.

Yo escribo versos y a veces lloro
                                          porque me siento inútil
y porque no sé hacer ninguna cosa.



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