miércoles, 30 de marzo de 2011

SED





Agua que no has de beber
deja que yo me la beba,
que tengo sed








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ESTE MUNDO TAN BELLO


Esta mañana he salido como de costumbre
a caminar un poco y tomarme un café descafeinado y negro
-por aquello de la tensión y los mareos y el atasco intestinal-
y el bar estaba lleno de señoras
que antes de emprender su cotidiana lucha
o de vuelta de llevar niños a sus colegios,
se detienen a echar un rato de tertulia, y de paso
alisar algunas arrugas en la cara del mundo.
Otra cosa no puede hacerse tan temprano.

A esta hora otros están haciendo lo mismo desde sus palcos
instalados en sus bancos de colores y en sus cuentas corrientes,
los dictadores se enrocan en sus poltronas
defendiendo privilegios y mandando a morir a sus soldados,
en Japón se espera que termine de explotar la olla,
y en asuntos de casa, tan cercanos,
a vuelta con la escasa mezcla que desune a la junta,
entre arena y serrín y así no hay quien se aclare ni se entienda,
faisanes y palomas compitiendo, y todos rebañando
sopa a cucharada limpia de la misma olla.

Unas amigas me piden que me acerque y las re-huyo,
que no está el patio para andar de parrafadas,
que mi tensión se dispara y el café me sentó como una bomba
y me voy a casa a seguir arreglando por mi cuenta
este mundo tan frágil, tan bello, tan mediocre y humano.



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martes, 29 de marzo de 2011

PAISAJE DE AGUA




El agua discurría sus cauces mar adentro
mientras la tierra disolvía su aspereza
y me engullía entera sin solución de sales
en el acto de amor solitario y sincero.




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lunes, 28 de marzo de 2011

YO YA ESTUVE AQUÍ


Yo ya estuve aquí en algún momento,
visité estas ruinas, acaricié estos muros,
anduve por sus caminos despejados de ira
y saludé las manos viniendo hasta mi encuentro.

Yo estuve en esta soledad bajo esta lluvia,
descifré la absurda composición del trueno
recalé en estas playas y viví la aventura
desde el silencio de otros mares que habitaban
interiores perdidos tierra adentro.

Yo ya estuve aquí. No logro recordarlo
pero estuve viviendo sobre el aroma intenso
de una lluvia menuda que calaba las calles de cemento
y repartía azahares por el aire. Era una tarde igual
en la que habían cambiado la hora en los relojes
y el tiempo se alargaba y el silbido del aire se extinguía
socavando emociones tierra adentro.



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domingo, 27 de marzo de 2011

LA AGUJA DEL RELOJ


Cada vez que hace bueno
yo me quedo en el tiempo
de las hojas perdidas
y sujeto las riendas del corazón alado
para que no vuele alto
y se quede conmigo
rondando a las estrellas.

Le digo al corazón, ¡cuidado!
vuela bajo y rasante
aunque el aire aquí queme.
Que por mucho que quieras el calor de la vida
no es bueno acostumbrarse a los veranos.

Me gusta el tiempo en que hay que atrasar
la aguja en los relojes.
Vivir una hora más y despertar sin sueño.
Aunque sea mentira y el tiempo
que me regalan hoy me lo cobren mañana
con intereses mezquinos y usureros.



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sábado, 26 de marzo de 2011

ME MANDÓ UNA SONRISA DE CHICLE


Me mandó una sonrisa mojada
en aliento de chicle de menta
mientras hacía un globo
que le estalló en la cara.

Yo me hice la digna
y muy seria, le devolví la espalda.

Arriba y abajo, carretera y manta.

Cogidas del bracete
las niñas hacia arriba
los niños hacia abajo
por la acera de enfrente
y a un lado el riachuelo
(aquél regajo sucio
amarillo de cobre)
que cantaba sin prisa la corriente
de agua sucia y cobriza
y salpicaba la ropa adolescente
cuando escondíamos el rubor
en las adelfas,
a la orilla del surco,
en lo espeso de la higuera bravía
ocultos en la acequia
al remanso del agua.

Esa tarde me mandó una sonrisa
pero nunca volvimos
a la vera del surco
amarillo de cobre
a ocultarnos de todos en la acequia
para darnos mil besos en la cara.


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viernes, 25 de marzo de 2011

LOS RECODOS DEL VIENTO


El día menos pensado
al torcer una esquina, rodear una nube
o medir la densidad del viento,
tropezaremos los dos y nos haremos dueños
de todo lo que huele en la estación dormida
a sueños que recogen nuestros sueños.

Ya no quedan soñadores que tropiecen
conmigo en las esquinas,
que se sienten en la estación del parque
a esperar a que lleguen golondrinas
y escribir poemas inventados sobre el papel
manchado de cotufas
en la tarde cargada de espesura, torpe y lenta.

Evitando los recodos del viento.


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jueves, 24 de marzo de 2011

UNA DEL COLEGIO


Mi primer libro lo gané en un certamen del colegio,
examen de doctrina cristiana y catequista.
Era un misal de tapas negras y letras doradas
que me dejó cara de palo y descontenta
porque yo esperaba un libro de cuentos, -claro está-
aunque hubiese sido de Blancanieves y su madrastra.

La pregunta a contestar era sencilla.
Jesucristo antes de morir crucificado en la cruz
pronunció dos palabras claras y dolidas.

“¿Qué palabras pronunció, Lolita,
dime, qué palabras pronunció”?

Silencio, boca de esparto, serrín en la cabeza,
alta temperatura,
color de bermellón en las mejillas,
temor a errar en la respuesta única y sencilla
que me daría el pase a la final.

-¡Dadme agua!-

“¡Bravo, Lolita! Estamos en la gran final de la comarca.
De momento quédate con el misal.”

Las cosas son así desde principio a fin, eternamente.
A Jesús le dieron hiel para callar su queja.
A mi un misal porque dije que tenía estopa en la garganta.


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Para Ana de Toledo.
en recuerdo de doña Manolita (fue textual)

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UNA DEL COLEGIO


Mi primer libro lo gané en un certamen del colegio,
examen de doctrina cristiana y catequista.
Era un misal de tapas negras y letras doradas
que me dejó cara de palo y descontenta
porque yo esperaba un libro de cuentos, -claro está-
aunque hubiese sido de Blancanieves y su madrastra.

La pregunta a contestar era sencilla.
Jesucristo antes de morir crucificado en la cruz
pronunció dos palabras claras y dolidas.

“¿Qué palabras pronunció, Lolita,
dime, qué palabras pronunció”?

Silencio, boca de esparto, serrín en la cabeza,
alta temperatura,
color de bermellón en las mejillas,
temor a errar en la respuesta única y sencilla
que me daría el pase a la final.

-¡Dadme agua!-

“¡Bravo, Lolita! Estamos en la gran final de la comarca.
De momento quédate con el misal.”

Las cosas son así desde principio a fin, eternamente.
A Jesús le dieron hiel para callar su queja.
A mi un misal porque dije que tenía estopa en la garganta.


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Para Ana de Toledo,
en recuerdo de doña Manolita. (Fue textual)

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miércoles, 23 de marzo de 2011

PAISAJE DE AGUA


lloraba el agua por el acantilado
como los niños chicos sin razón ni pena,
y un murmullo de torrente enamorado
era el único ruido sobre todo el planeta.

Un efecto sonoro de acuática adormidera
filtraba su música por la raíz del alma
torrente abajo, provocando el vértigo
de volar sin desplegar las alas
hundiéndose en picado hasta la luz primera
de la primera estación, del primer día,
del fulgor primigenio de la tierra.

La alquimia del corazón funciona a veces.
Se cumplen los presagios que conjetura la razón
ausente. El agua nos salvará de la sospecha
de volver a ser ceniza sin futuro.

Despertaremos después de nuestra ausencia
sobre el rumor del agua de una fuente,
sobrevolando el mar, húmedos, acariciados
por el sonido a agua derramada y la furtiva presencia
de lo amado.


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martes, 22 de marzo de 2011

LA MISMA CANTINELA


Mantengo, como los niños,
la actitud de sorpresa permanente
cada vez que me enamoro
-que no es siempre-
o cuando siento que vienen
derechos a la herida
y aprietan donde duele.

Siempre tengo la misma reacción ante la vida
-Y es que la vida siempre canta la misma cantinela-.
Unas veces es una alegre canción de amor
y otras una triste canción de despedida.



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lunes, 21 de marzo de 2011

CALOR LETAL


Te acercas y te vas
y me dejas en el aire un aroma sin rastro
y no puedo seguirte pues careces de sombra.

Te caliento las manos
y te leo las señales de la vida, y leo los caminos
por los que te diluyes sin que te importe el miedo.

Percibo el recorrido intacto de tus sueños
y veo que yo no estoy en las esquinas
en las que harás paradas para tomar aliento.

Te acercas y te vas
y no puedo seguirte pues careces de rastro.
Eres la nebulosa al despertar del sueño
en el calor letal de los veranos.



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domingo, 20 de marzo de 2011

OS REGALO MIS VERSOS



Por todos los caminos encontrareis mis huellas
aunque me oculte tras la máscara de acero,
detrás de un artilugio,
y aunque invente palabras y me esconda tras ellas.

No robadme el poema. Os regalo mis versos

¿Alguna vez he dicho que no os quiero?
Perseguidme y llevaros mi verso y mi palabra
a los muros de Feisbuk, a los perfiles íntimos
de todas mis mañanas,
a la duda, al asombro, al miedo o al infierno.

Perseguidme y llevadme donde seguiréis
siendo junto a mí, desconocidos.
Pero no me robéis. Yo os regalo mis versos.



Dedicado a los sigilosos desconocidos que se llevan mis poemas cada día
y no me dejan su rastro. (con cariño)

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sábado, 19 de marzo de 2011

EL GREMIO DE LOS SOLOS



(“Un hombre sólo, una mujer, así tomados de uno en uno
Son como polvo, no son nada….”)

Para la luchadora por derechos colectivos
Defensora de etnias y de restos grupales,
¿Qué es la soledad del individuo, su llanto sólo,
Su barco desdichado bogando a la deriva…?

(“Pero tú siempre acuérdate de lo que un día yo escribí
Pensando en ti, como ahora pienso…”)

,,,Como ahora pienso, como pensaba ayer
Y pensaré mañana. Yo siempre me mantengo. Un Hombre sólo, una Mujer,
No serán como polvo, no serán una Nada perdida en el espacio.
Un Hombre sólo, una Mujer, cuando se mueven solos,
Cuando no pertenecen al culto de una iglesia ni participan de un rito colectivo,
Cuando no son los explotados de una empresa,
Y cuando su lucha sola se queda sin testigos;
Un Hombre solo, una Mujer
Cuando se mueven solos no son desarraigados ni son seres extintos.
Tal vez equivocados, ilusorios, se dejan ver del brazo de la vida
Sin insignias, sin marcas, sin doctrinas junto a la impávida luz de su autarquía
Y sin quererlo, acaso, se integran en un gremio selectivo.
El gremio de los Solos es una sociedad sin decadencia
Que no paga tributos al Estado
Que no recibe beneficios ni prebendas
Ni se mueve por un motivo interesado.
Pertenecen a un Tu/Yo deliberado y se ofrecen de forma gratuita,
Carecen de estatutos, sus leyes son dictadas sin la prisa,
Y su campo de acción es ilimitado.
Un Hombre sólo, una Mujer, no serán solo polvo, no serán solo larva.
Son parte de un delirio colectivo y parte irremediable de una vida.
El ademán aislado que impide el movimiento,
La partícula de átomo que fija el engranaje.


Porqué al pensar en ti elijo estas palabras
Y no aquéllas que glosan tu lucha comunera
Es algo que seguro no compartes ni comprendas,
Pero afirmo, aunque discrepes de ello con vehemencia,
Que un día serás del Gremio de los Solos por mucho que no quieras,
Aunque sólo te ofrezcas en la anónima compañía del tumulto,
Y potencies la entrega cuando el fin es común y el bien acumulado.
Aquéllos conciliados en guerras de guerrillas
Que desconocen el favor de dar a otros un poco de su miedo
Y sólo saben darse en avalancha,
Olvidan compartir el dolor cuando se vuelve opresivo
Y ofrecerse al amigo sin reservas de ciego,
Mueren solos llorando ante un dolor inédito
Que acorrala su fe y los deja para siempre malheridos.

Por eso, al Ser que se entretiene y se despista
Ignorando su admisión al Gremio de los Solos
Tenemos el deber de recordarles que un Hombre solo, una Mujer,
No serán solo polvo, solo larva.
Y decirles, cuando la duda se argumente represiva:
Confía en mí, ven, no temas nada pues no te quiero mal.
Sólo te tengo bajo el punto de mira de mi alma.
Pero aún, y a pesar de todo eso, y aunque nunca te haga falta mi palabra,
Escucha lo que a Julia le dijo Goytisolo:

“Nunca te entregues ni te apartes junto al camino,
No digas nunca “no puedo más y aquí me quedo”…”

Tú no te quedes nunca, compañera.


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viernes, 18 de marzo de 2011

ARCO IRIS


Hoy me felicito,
porque aun guardo en algún lugar del sentimiento
una increíble capacidad para el asombro.

Aquello era un resplandor que más que por los ojos
entraba por los poros y manchaba cada estación
del subconsciente,
cada sentido alerta, cada cosa soñada.
El trazo perfecto de un arco iris doble,
repetido, -uno armonía, otro armonioso-,
reflejados en la invisible
luz de un asombro imposible.

Y era la primera vez que lo veía,
siete por dos colores repetidos y espléndidos
iluminando un claro entre las nubes
entre dos franjas de tierra roja y estremecida,
-una distante y otra desconocida-,
y sobre el arco trazado como solo sabe hacerlo
esa diosa mágica y perversa, las dos siluetas
equilibrando su estrategia sobre el aire
se dibujaban con los mismos colores
sobre el fondo azulado del espejo cóncavo y etéreo.

Aquel día lo supe:
Mereció la pena la tormenta,
vivir el miedo
presentir el final
para ver aquellos trazos
como milagros dibujados en el cielo.


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jueves, 17 de marzo de 2011

ESTOS VERSOS TAN MALOS


Te arranqué de mí y sufrí como si fuese cierto,
me dolió igual que si con un golpe de hacha
hubiese cercenado mi brazo, el derecho,
el único que me sirve porque es con el que escribo.

Pero fue malo el ejemplo que te puse.
Perder mi brazo hubiese sido mil veces peor
que perderte de vista por completo
y para siempre.
Tú tienes compostura o reemplazo
pero un brazo derecho que se amputa
ya no tiene remedio.
No podría escribir ni estos versos tan malos.


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miércoles, 16 de marzo de 2011

NO PUEDO SER ESO QUE QUIERO


Hoy quiero ser una neurona metida en tu cerebro,
un cabello en tu cuero, un poro de tu piel como la escama,
el lugar de tu lengua donde encuentras el gusto,
tu latido más fuerte, tu único quejido,
el sudor que se queda furtivo en tu almohada.


Hoy quiero ser, mas nunca puedo ser eso que quiero.



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martes, 15 de marzo de 2011

SUCEDE QUE LA TARDE


Sucede que la tarde
se empecinó en la lluvia,
que un zarandeo profundo
me movió los cimientos,
que el último libro comenzado
no retiene mi interés ni mi cuidado
y el teléfono se empeña
en su silencio tosco,
que ya tomé el café recomendado,
que la bulla del pecho
crepita como el fuego.

Sucede que la tos, que la edad,
que la lluvia, el silencio…

Sucede que hay que echar la culpa a todo
cuando la tarde se empecina
con la lluvia
y el recuerdo ha dejado de ser un ser confuso
y se planta
con nombres y apellidos en tu puerta.


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lunes, 14 de marzo de 2011

EL HOMBRE SOLO


El hombre solo mira con imprudencia a su pasado,
la gramola de sus discos antiguos toca música vieja
y el olor de su ropa tiene destellos rancios,
se despereza alejando los brazos del futuro
y se esconde en la nostalgia para vivir
lo que le queda de la muerte con los ojos cerrados.

El hombre solo es una anémona triste
que distribuye sus tentáculos por la calle
y se alimenta de orines y placebos
y se saca del cuerpo primero el corazón, luego el cerebro,
para que nada duela cuando empieza a sentir lo que le duele
a galope tendido por su cuerpo.

El hombre solo tiene la enfermedad de las raíces.
Sembró sus pies y se olvidó en la tierra
y se negó a crecer hacia las nubes.


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domingo, 13 de marzo de 2011

DESPEDIDA


Te fuiste alejando como la música
que salía del torbellino interno de una radio,
lentamente y sin medir el tiempo,
la cadencia despacio hasta arañar la tierra,
arrastrando las pausas del silencio.

Por las mañanas imaginaba verte andar descalzo
doliendo en los guijarros del pensamiento herido.

Se me enroscaba el dolor en la garganta
y cerraba los ojos alrededor del llanto.

Te fuiste alejando como el mar en la arena
después del retroceso lento de las olas.
Pero por más que luche, el tiempo cae de bruces
torpemente y la huella de tus pies se van borrando.

Desde que aprendí a caminar sin sujetarme en ti,
para vivir me basta sombra en verano y mi ración de aire.


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sábado, 12 de marzo de 2011

TODAS LAS DESCONOCIDAS SE LLAMAN LOLA


Qué linda la mirada que me echaba la tarde
por las viejas templadas calles de Varsovia
y aquella risa incrédula, livianamente loca.

Llegué en ferrocarril a la estación Warszawa
y me acosaron los pobres indigentes pedigüeños
con miradas que causaban miedo a la turista sola
buscadora de un hueco donde dejar rutinas,
disciplinas, enseres usados, enmohecidos rictus,
viejas calcomanías, descoloridas prendas de fríos
tan gastados y antiguos que ya no cubren nada.

En el Continental deposité los restos del cansancio
y marché a la conquista de las calles.
Romántica visión de la memoria. La música sonando.
Llené de fotos la máquina de hacer fotografías.
Me senté a tomar algo. Desde lejos lo vi,
se me quedó mirando, hablamos y preguntó
cómo te llamas. Lola le dije. Y me enseñó una risa
que era como el destello blanco de un desfile de estrellas
a plena luz del día en mi primera tarde por Varsovia, sola,
sin nada más que hacer que practicar
la huída hacia la nada, deambulando..

Chapurreó en un mal aprendido castellano,
“todas las desconocidas se llaman Lola”.
Lo recuerdo como si fuese ayer
y puede ser que hayan pasado veinte años.


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viernes, 11 de marzo de 2011

LA JUVENTUD ES ESA COSA...



La juventud, amigo, es esa cosa que…
La juventud, amigo, es esa cosa…
La juventud es eso…
La juventud es…
Amigo, ayúdeme a explicar lo qué es la juventud
si sabe usted hacerlo,
ayúdeme a explicar, que yo no puedo.



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miércoles, 9 de marzo de 2011

LAS MAÑANAS NO SON PARA COMÉRSELAS.


Las mañanas no son para comérselas, don Antonio,
ni hay que bajar al pozo a por manzanas.
En los patios se juega a la gallina ciega
y en los patios hay pozos
con brocales delgados de piedra como láminas
y un cubo atado a una cuerda que duerme
sobre el piso de laja gris y negra.
Y en los patios es peligroso asomar la cabeza
por el brocal del pozo
y ver una manzana reflejada en el agua
y alargar una mano para ir a cogerla.
En los patios las gallinas son ciegas
y en el cieno del agua una manzana roja
que parece una luna redonda y soñolienta
alarga una mano sin dedos y me invita a comerla.
En los patios no se juega en el pozo, don Antonio,
y menos a la gallina ciega.

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Recuerdo de una mañana soleada de la infancia, un patio, un pozo, un maestro y un niño que jugaba.
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UN ACTO PERFECTO



No se puede amar más.
Dicen algunos que su amor es eterno,
que va desde el silencio terco de un cuero
que envejece lentamente,
hasta llegar al origen de lo que fue la vida.
Desde el principio al fin.
Eternamente.
Lo dicen con orgullo,
como si amar así fuese un acto perfecto.


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martes, 8 de marzo de 2011

CON LA MISMA DESGANA


El tiempo pasará y nos daremos cuenta
de golpe, se nos echará la vida encima
y veremos aparecer como una mala broma
las primeras estrías, y hará tiempo
que nuestras canas envejecieron
todas al mismo tiempo en la misma noche.
Con brochazos dislocados en el aire
por la paleta invisible del recuerdo
nos pintarán la memoria de un desvaído sueño
y el colorido sepia de los viejos retratos
volverá a tener presencia en nuestra vida.

Se hará de noche cuando la madrugada
venga apareciendo por aquella esquina
y en el recodo donde confluye la vida con la muerte
desde otra latitud nos cantarán la nana.

Nos dejaremos ir como fuimos naciendo,
con la misma pereza, con la misma desgana…


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domingo, 6 de marzo de 2011

SI LO VERDE SUPIERA TU NOMBRE...



Se abre la puerta de la poesía,
y entran los poetas y declaman sus versos
y contagian su amor en la sala vacía de prosaicos
rumores.
Una palabra invita y comienza el poema:

Si lo verde supiera tu nombre…

…Y comienza la danza deslumbrante de gloria
cuando suena la voz y se extienden las notas
por la selva de anónimos acordes
en avalanchas de sordos silencios y verdes melodías.


Para mi amigo Moullo, en recuerdo de su amigo.
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LA NOCHE PARA AMARTE



Ahora, sin ir más lejos, sin caminar hacía ninguna parte,
con la noche cerrada sobre nuestras cabezas,
con la indolencia que deja el sol al ocultarse,
solo espero el momento de cerrar los ojos para verte,
recostarme en la orilla de la almohada
y acariciar la sombra de las líneas perfectas de tu cuerpo
hundido a mi costado, en la tersa e imaginada
presencia sobre la blanca alfombra de mi sueño.

Ahora acelero la marcha y me parece lento el paso
y cansino el arrastrar las manecillas apuradas del tiempo.
Ahora quiero que todo sea sencillo. Dos velas,
dos copas, dos anillos,
dos besos nada más.
Dos minutos más y ya estamos en la noche
para dormir junto al recuerdo de una sombra.

Suelo esperar la noche para poder amarte.


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sábado, 5 de marzo de 2011

MI PUEBLO Y YO (QUE SOY SU GENTE)


Nací en Sotiel.
Un valle sosegado entre cuatro colinas,
una tierra de siete colores diferentes
y con verdes espesos que salpican el monte
de pinos, mastranto, hierbas malas,
silencio y yerbabuena. (El silencio siempre
me pareció muy verde).

Es un río amarillo de cobre
y un puente con historia de romanos
y dos ermitas blancas con vírgenes dolosas
y acentos de más allá del río y del condado
y mineros que muerden pirita y silicosis
y hogueras en la calle y comadreo
y días de matanzas y olores de chacinas
(histeria del cochino y olor a chamusquina
en la humedad nochera empañada de humo,
de gritos y de espanto).
Es tierra de tahúres pobres, cristianos renegados,
contrabandistas de café portugués negro y amargo,
de muertos inocentes asesinados ante las tapias
del mismo cementerio al que iremos
cuando estemos muertos
sin tiros por sorpresa en otras madrugadas.

Tierra con un pasado inglés y otro fenicio,
y otros muchos pasados sin historia,
y una gente que vive como a espalda a todo
recostada en la falda del presente
y mirando a la vida con apacible enfado.
Tierra de tiempos lentos,
de preguntas repetidas sin respuestas,
de tirachinas, nidos, gurumelos, caminos
de nubes por el cielo
por donde desde pequeña me escapaba
volando a ras de suelo, vuelo siempre cercano
por si la distancia era ese olvido que decían
la gente que entendía de olvidos y miserias.

(Así se me dio siempre la misma paradoja:
Tan Tierra de la tierra y tan Humo en el aire,
tan lejos y tan cerca,
nunca supe quedarme en parte alguna).


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viernes, 4 de marzo de 2011

ME RECUERDAS A MÍ


Me recuerdas a mí cuando tenía la edad
que tú tienes ahora.
La fuerza en la mirada
la razón en la voz
y esas ganas de amar con todo el cuerpo,
que había que reprimir a toda costa.

Me recuerdas a mí, pero eres diferente
por dentro y en las formas.
Tú tienes valentía
y llamas a las cosas por su nombre
y amas con todo el cuerpo
cuando el cuerpo te pide amor en demasía.

Me recuerdas a mí cuando tenía la edad
que tú tienes ahora.
Pero ahora tengo miedo y soy prudente,
a veces, demasiado.

Te me quedo mirando
y recuerdo la razón de mi voz
y me anima la fuerza que veo en tu mirada.
Pero ayer, sin ir más lejos, por poner un ejemplo
de cómo la palabra puede ser torpe,
alguien me dijo que te miraba mucho,
tal vez demasiado.

Me encogí de hombros,
le dije, es guapa, eh?
Miré para otro lado.



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jueves, 3 de marzo de 2011

COLORES


Eres Azul,
como la luz
que cuando ya no es luz
es un trazo carmín teñido de violeta.

Y eres Cristal
más transparente aún
que el agua quieta
del lago que retiene los colores,
los silencios y los sueños, cuando sueñas.

Y eres Carmín
más rojo que el color de la amapola
cuando se estalla en flor de primavera
y se alborota en pétalos rubores…

…Y eres Marrón.
en la opaca claridad de tu color oscuro
no se reflejan temores ni misterios
sino clarividencias absolutas.

Por eso, más que luz y sortilegios, más que rojo carmín,
cristales o amapolas,
eres el pozo de las adivinanzas
en donde no me encuentro soluciones
y en donde no respiro tus silencios…

…Por eso no me encuentro definida
cuando recreo tu imagen en mis sueños
y te presiento a oscuras en mi almohada,
y cuando, sin rezar, oigo mis rezos…


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miércoles, 2 de marzo de 2011

DESEQUILIBRIO


Te tengo entre mis manías mas cuidadas,
te guardo en mis vitrinas con el celo
del tesoro más preciado,
te mantengo perfumado todo el tiempo,
te escondo en los enredos de mi pensamiento
y en las pliegues de mis faldas,
entre los bucles anochecidos de mi pelo.

Te sonrío cuando no tengo ganas
te canto para que estés contento
limpio tu casa,
cocino tu alimento
duermo en tu cama
y acaricio tu sueño
y nunca me devuelves nada.

Te tengo en el altar de los altares,
eres mi rey de reyes.
El dios entre los dioses
y el señor de mi casa.

Pero acaso soy tu esclava y no tu reina
y me confundo a veces
y creo que te comparto y me compartes.
Y la verdad es otra diferente:
mientras que yo te adoro, tú me tienes.


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martes, 1 de marzo de 2011

ESPINAS, ROSAS, AZÚCAR Y TACONES.



Fabula con los versos imposibles estrofas,
enreda con el ritmo el argumento,
se desliza suave entre las rosas y agarra las espinas.
Nos va dando una de cal y otra de arena,
repasos de brochazos y plumeros
y hundiendo el bisturí en las comisuras
provoca los silencios que hurgan por la piel
haciendo hueco
para que quejan el corazón, las vísceras y el beso.
Va llamando a las cosas por su nombre
y a pellizcos, a bofetadas y verdades
se abre paso sobre el papel ansioso
sobre el esperma que derrama
la pluma que moldea los caracteres
que tiembla con su carga.
Los ojos se deslizan bebiéndoselo todo.
A veces es amarga la sonrisa
y a veces son puñales los sonrojos
que se asoman incrédulos al filo de los versos.
Nada cae al vacío. Todo se queda quieto
nadando en la superficie de los poros.
Solo hay que apretar ligeramente
y de la nada de todo que improvisa
va naciendo el amor
y algunos sentimientos menos dulces.
Cuídate de ella
que primero te dará el azúcar
y después te clavará sin miramiento los tacones.
-No oses defenderte si te ataca.
De su justicia de papel no se ha librado nadie-.


Dedicado a Yolanda
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