miércoles, 29 de febrero de 2012

LA VERDE SOLEDAD DEL AGUA


¿Cómo contaros del olor del alba y de la yerbabuena?
¿cómo deciros del rumor del viento?

Vengo impregnada de perfume a jara y a mastranto,
inundada de un aire que desborda aromas enquistados
en la mente fecunda que va tomando forma,
asimilando viejos estados primitivos,
incrustándome los poros con su esencia.

Traigo materia para que dure el tiempo justo.
Escatimando anhelos y suspiros y respirando poco
para no quedarme pronto sin la médula,
tendrá que darme vida hasta que vuelva.

Vengo oyendo deslizarse lento el río,
hablando bajo con la seca hojarasca,
enviando suspiros a los pinos verdosos,
quejándome del fuego que lastimó la tierra.

Traigo la verde soledad del agua,
la dureza del risco,
la ternura del aire cuando mece las ramas,
la premura del tiempo,
la resina del pino endurecida
apretada en las manos, hiriéndome las uñas,
regenerando la piel del sentimiento.

Quisiera ser flor de la jara
pero soy la arisca peña entre los pinos
que no sabe contaros de qué habla
lo que susurra quedo el rumor del viento,
ni a qué huele el silencio ni qué dice la noche
ni qué canción sin letra cantábamos al alba.


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martes, 28 de febrero de 2012

SOÑAR QUE SOÑABA UN SUEÑO


La calle está en silencio cuando el sueño
cansado de dormir se despereza
y comienza a vivir su vida propia
y a caminar sin rumbo por el día de plomo.

El sueño solo es sueño cuando duerme
y es dueño de su noche y su inconsciencia
y su calle es un paisaje ondulado que vive
un sueño hecho de espuma en otra orilla.

No podemos soñar y vivir otro sueño
si estamos en la espiral de alguna pesadilla
o habitamos el sueño que es de otro.
Cada cosa que hacemos pertenece a otro dueño.

Y al final, solo el miedo a soñar nos pertenece.
Y creemos ser el hombre que se mantiene erguido
soñando nuestro sueño,
expuesto al espejismo de otro pasajero.




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lunes, 27 de febrero de 2012

LLEGAR, VOLVER...


Llegar, volver a tÍ desde aquélla inocencia,
por aquellos caminos desprovistos de miedo
y mirarte tranquila, emocionada,
como si descubriera el primer brillo de una estrella.

Retroceder a ti después de todo, antes de nada,
con el paso medido de quien sabe que no le sobra tiempo,
que tampoco le falta…

Llegar a ti con la memoria herida,
con las manos cerradas,
con horario vuelto buscando coincidencias,
tropezando en olvidos, recalando por fin en tu mirada.

Volver a ti volando como al único puerto permitido
como a la única luz que se quedó encendida,
como a la única atmósfera habitable…

Llegar, volver a ti será como volver a recobrar la vida.
Será como morir para vivir en ti toda la muerte.




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domingo, 26 de febrero de 2012

CUANDO SE VAYA EL SOL


Cuando se vaya el sol
y estalle la quimera de la noche
con la oscura soledad de sus esquinas,
sus farolas de luces mortecinas
y se recoja el viento sobre la copa de los árboles,
veremos una sombra que se desliza ciega
sobre los adoquines
y acuesta la terca libertad de algún mendigo
bajo sus tres cartones de cajas desmembradas.

Son los pasos errantes de de la noche.
Bostezará ebria con ruido
nos mostrará sus dientes carcomidos
su alma sin reparos
sus dedos agarrotados
sujetando los flecos de la sombra
para que no se escape
como si ella fuese la manta que lo cubre.

Salgo a la noche y los encuentro siempre
asomados a la cloaca intacta de sus vidas.
Son tantos…
como si fuesen uno, iguales y calcados,
repetidos.

Solo la noche los protege de la noche oscura.
Y tiemblan como el niño
si no tienen una luz sobre su cama.

Los observo en el frío desde mi ventana
antes de irme a dormir
con todas las estrellas encendidas.

Me adormilo pensando que somos tan humanos
que por ello tan solo reincidimos.



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sábado, 25 de febrero de 2012

ESTÁ SERENA EL AGUA


Serena el agua
como un mar de arena sin ventisca,
quieta, ondulada, reflejando misterios,
cortando el aire, respirando hacia dentro
con tráqueas de animales pendencieros.

Serena el agua
como esta noche quieta
con la luna imaginando un solo de guitarra
tendida en la ilusión del cielo oscuro,
como una faca abierta, y un lucero
que custodia su baño de noche enfebrecida.

Está serena el agua
y una lengua afilada de luna
se mece en la marea
sin poder alcanzar su sueño eterno.



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viernes, 24 de febrero de 2012

NÁUFRAGOS



Un día naufragué, me hundí,
emergí, me hundí de nuevo
y me atablé a tu balsa salvadora
y remamos los dos al mismo tiempo.

Sostenemos el mundo
sobre el que descansamos
y nos salvamos y nos hundimos juntos
de forma permanente.
Morimos y vivimos,
nadamos, resistimos
y arribamos a una isla que flota
sobre todos los mapas
en rutas diferentes
y en destinos que nos alejan
de todos los vividos.

Nos alimentan las migajas que nos sobran
nos ofrecemos los dos como atalaya,
nos distraemos sobre la misma ola.

Mientras pintas la arena desnuda de la playa
sobre la misma arena yo te escribo mis versos.



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jueves, 23 de febrero de 2012

ESPEJO


El espejo me muestra como soy,
mas, desmemoriado insomne,
no retiene la imagen de lo que fui ayer
y me ha borrado con todas mis verdades
y mis medias mentiras,
mis cicatrices, mis sueños y mis canas,
mis perfiles efímeros, mis dudas,
y ya no sé quién quien fui
ni lo que voy a ser mañana
cuando rompa la cara del espejo.




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miércoles, 22 de febrero de 2012

ATERIDA EL ALMA POR EL FRÍO


Aterido,
con el alma encogida por el frío,
con un viento glacial que congela la sonrisa,
la soledad pasmada de quien tiene la esperanza
de otro mundo
que se hace eterno sobre la escarcha.

Ay, amor, mala combinación
la soledad y el frío.

Peor cuando el frío no es una temperatura.
Cuando es una combustión que congela la piel
de los adentros,
cuando es un río que marcha en otra dirección,
con el caudal invertido a razón de otros vientos.

Aterido de frío el corazón,
helado por la simple rociada de los días,
aterida la voz de tanto trueno,
salpicados de nieve el sueño, la razón
y el miedo.

Ay, amor, mala combinación
la soledad, el frío, el miedo.

Y allá en sus mansiones ellos, y en los despachos ellos,
eufóricos, calientes,
y de sus bocas escapa un vaho destructor
que muerden el frío que provocan
cuando promulgan leyes y redactan edictos,
y nos hacen serias llamadas a la cordura,
nos invitan a estar quietos y a permanecer mudos.

Ay, amor, mala combinación
la soledad, el frío, el miedo y la locura.


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martes, 21 de febrero de 2012

SOLO ESTA LUZ


Parsimonia de la luz sobre la tarde,
deslizamiento lento de los días.
Indestructible llama azul que nace del silencio
mundanal de las estrellas.
Solo esta luz para este azul, para este aire.

Ni cines ni diarios ni luchas cotidianas
por la supervivencia del planeta,
por la hambruna del África negra
o inquietud por la suerte del mendigo.

Hoy no quiero saber ni entender nada
ni oír las represalias ni los gritos,
ni las sirenas de la policía ni sus golpes
cuando llegan como una sombra negra y cargan,
ni saber que han muerto dos mujeres
de veinte puñaladas de odio y de miseria.

Hoy no quiero que nada me abstraiga de esta luz,
de este reflejo de luz inusitada
que se estrella sobre la roca viva de poniente
y borra los recuerdos de mi mente
a plena conciencia de vivir de espaldas.

Hoy no quiero tus besos ni tu voz
ni el amor que me das con tu mirada.
Déjame vivir este momento nada más,
el instante surgido del reflejo del hacha
cercenando de raíz el pensamiento.

Hoy no necesito nada más que la luz,
solo esta luz para seguir viviendo
mientras duerme la tarde
sobre la cama gris y blanda
con su colchón de nubes,
y el silencio


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lunes, 20 de febrero de 2012

HOMBRE PEQUEÑITO (Recordando a Alfonsina Storni)


Dices que para amarme tienes
que corregirme mis defectos,
pero sabes que eso no es sencillo,
que te pondré trabas, reparos,
y haré trampas
y seré yo misma una vez más,
calcada a la que tú no quieres que yo sea.
Porque sabes que yo carezco de defectos.

Te arriesgas y consientes mis ardides,
mi deslenguada forma de decir mis verdades,
mis guiños, mis caprichos,
y terminas quejándote de todo,
y te alejas porque no cumplo tus deseos.

Ya sabes lo que te dije siempre,
pero nunca quieres entenderlo.
Yo no puedo ser la que tú quieres
y tampoco yo quiero modificar tu acento.

Pues por ti para amarte no basta,
porque no podrás silenciar mi voz
ni podré ser tu sombra
ni aceptar tu palabra como la ley de dios
ni dormir a tus pies como un perrito.

Un día de estos que te vas enojado
porque no he planchado tus camisas,
no vuelvas más.

No me gusta planchar
ni que me lleven al cine ni a pasear al parque.
Prefiero, aunque sea con el paso cambiado,
sentirme acompañada
y que te sientas también acompañado


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domingo, 19 de febrero de 2012

IR DE DOMINGO


Ir de domingo es ir de guapos,
de fiesta de guardar, de día de campo,
de comida especial, de tiros largos.

A mí me gusta
ir de chocolate con churros en el bar,
aperitivo y sol en la terraza,
conversación, amigos, comunión
con la vida, música en la calle,
ver al Mimo que se derrite al sol,
al que pide limosna y al que canta,
al que derrama la melodía del acordeón
por el sucio empedrado de la plaza,
y quien hace equilibrios
sobre la cuerda floja de su voz
para venderme un sueño.

Es ir al centro comercial
y tropezar con gente
y estar en la cola para sacar entrada
para el cine,
y comer palomitas
y besarse como novios sin permiso,
sin edad para el amor ni para el beso,
y sentir que la felicidad es solo eso:
domingo, día de sol, cinco euros
para gastar en el bolsillo
y alguien a tu lado,
y saber que igual para el amor
como para los besos,
la edad nos la consiente el corazón.

Lo aconsejable es darle la razón a los domingos.


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sábado, 18 de febrero de 2012

LA VIDA SIGUE, SIEMPRE SIGUE...


A cada nueva vida nacemos reinventados
bajo el epígrafe de una palabra nueva,
igual que un día nace al morir otro.

Nacemos como nube y somos lluvia
y somos mariposa después de ser la seda,
y árbol antes que la raíz, la semilla o el tallo,
y somos tierra después de ser esperma enamorado.

Morimos y nacemos en el niño,
y somos nido antes que golondrina,
y nada vive y muere nunca definitivamente,
y nada es casual,
(nada de lo que comienza se termina
nunca.)

La vida sigue siempre transformada en materia
moldeable y transparente, humana y lúcida,
mineral trascendental por lo increible,
adaptable al animal y al duelo,
convertible en sudor desde el amor profundo,
arena o roca, tumba de adobe o cuna de acebuche,
y seguimos, como la tierra mientras gira
entre el día y la noche suspendida en el aire,
germinando vida mientras morimos muerte,
saludando al misterio
que se transforma por los siglos de los siglos
en abono para seres diferentes.


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viernes, 17 de febrero de 2012

CONFÍO...


Cuando salgo por las mañanas a trabajar
aun no han puesto las calles, no funciona la vida,
no circulan los autobuses,
no huele el pan recién hecho en las tahonas.
Solo la sirena histérica de un coche de policía
frecuenta el barrio en esta hora intermedia.
Mi vaho roza el relente con el de otro transeúnte
aterido y contrahecho por el frío
y es como un saludo solidario
que nos damos sin mirarnos los desconocidos.

Confío que mis hijos se levanten con tiempo
para ir al colegio
y confío en que no les pase nada por la calle.
Confío en que no me despidan el viernes
al acabar la jornada de trabajo.
Confío en no romperme un hueso
si resbalo con esta capa de hielo que cubre el suelo.

Cuando vuelvo a mi casa están quitando
las calles que conozco,
están apagando el día y encendiendo la noche.

Confío en que todo continúe igual por la mañana…



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jueves, 16 de febrero de 2012

MI SED



Dulcemente letal, veneno suave
que bebo sin descanso a tragos largos
con la ansiedad de quien muere de sed
en el largo verano de un destierro forzoso.

Mi sed, tus labios y mi sed,
tu boca y mi letargo
tu juventud
tu fuerza
mi vejez



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miércoles, 15 de febrero de 2012

SERÁ QUE YA DORMÍ LO SUFICIENTE


Será que ya dormí lo suficiente
que me despierto temprano en las mañanas
y me impaciento con los gritos de los niños
y todo me entristece o me sofoca tanto
que prefiero no verle la cara a las palomas
que arrullan impertinentes en el umbral
con rocío de la noche en mis ventanas.

Será que ya soy vieja, ¡qué desastre!
No puedo dejar de pensar que la pereza
le está quitando tiempo a mi palabra
y me está dejando lastre en el recuerdo
y encadena mis sueños a la escasa lentitud
de la zancada.

Ya son sesenta y cuatro
y la memoria me juega sin querer malas pasadas.
Despistes, dicen, pero no me lo creo.
Me entretengo a la espera de un milagro
en el que nunca creeré aunque se cumpla
buscando la palabra que dignifique el verbo
y convierta en poema mi airado parloteo.

Me confunden los cuartos de las horas
pues creo que siempre están tocando a duelo.



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martes, 14 de febrero de 2012

TODO BIEN EN EL PARAÍSO


Todo iba bien en el paraíso
hasta que comenzaron las prohibiciones,
las obligaciones, y vinieron los hijos, el trabajo y los celos.

Eva y Adán se divertían apurando el tiempo
pues siempre les faltaba algo por hacer o descubrir,
aunque el día era largo y la noche interminable, inmensa.

Dormían y comían y se amaban bajo la mirada
descuidada del señor de la tierra que andaba en sus asuntos,
creando los estados y los estatutos.

Y un día el dios que los cuidaba les dijo: “Casaos”.
Y se hicieron dos anillos de liana, se los entregaron,
y se dieron dos besos y se invitaron a comer una manzana.

Y tuvieron dos engendros. Abel, el niño taimado y embustero,
y Caín. Trabajador, arrogante, atrevido y mujeriego,
y el primer traficante de la historia.

Después llegaron los líos, reproches, desconfianzas,
y como aun no existían las propiedades ni los parentescos,
todo era del que lo veía primero.

Hubo que poner orden. Dios reclamó respeto y puso condiciones,
inventó las paredes, las tapias y los techos y creó a los sacerdotes
que inventaron las leyes, la confusión y el miedo.



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lunes, 13 de febrero de 2012

ANDANDO POR EL SILENCIO

"El silencio es el lugar del que nacen las palabras".
(Mónica Fdez.-Aceituno.)


Lo mejor para andar sola es el silencio.
Y para andar por casa y por la hierba,
para contarse cuentos, cabecear un sueño,
atropellar un grito o entonar una nana,

todo es mejor en el silencio de una estación
ausente en la que no bajen viajeros de los trenes
ni un silbato estridente nos rompa la armonía
y despierte a los pájaros que duermen en las ramas.

Lo mejor es el silencio húmedo de la cueva
oscura del interior del vientre.

Lo mejor para andar por la vida es el silencio,
para llenar la ausencia,
redondear los bordes del vacío para que no se pierda
la soledad amada a borbotones,
en el espacio del tiempo creativo
escaso y pobre.

Lo mejor para el silencio es andar sola
recogiendo sensaciones de cada voz callada
como si fuese la única esencia de la vida,
en la monótona canción de la chicharra.



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domingo, 12 de febrero de 2012

EN EL CUARTO DE ATRÁS


A duras penas entro en el cuarto de atrás,
en el trastero donde guardo los retales
del tiempo y del pasado.

A sabiendas de todo
me abro camino entre cachivaches viejos
y restos de metralla que pueden estallarme
entre las manos si manipulo por descuido algún resorte.

Me detiene la torpe cobardía
y no abro los baúles donde están las borrosas
estampas amarillas con gestos asombrados
e impacientes.

Las cuartillas con los primeros versos,
la fragmentada y débil experiencia
y la granada a la que solo hay que extraer la anilla
están ahí, al alcance de las manos y el deseo.

Y el recuerdo confunde torpemente las fechas
y equivoca los nombres de las fotografías,
y colorea los grises y los negros
sin atreverse aun a descorrer la puerta,
esquivando la luz, taponando la herida
de los años por los que siempre escapa
como un fantasma con miedo y asustado
el humo denso y plomizo de la memoria.



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sábado, 11 de febrero de 2012

ABANDONADA


Llamadas perdidas,
huellas en el cristal de tu ventana,
versos terribles, maldiciones,
cartas, mensajes y misivas
a través de los amigos más comunes.

Desencantos,
lágrimas y suspiros,
abandono por el estado físico,
sin pintar, sin depilar y con ojeras,
con borracheras
diarias desde las doce a las cinco,
como una sombreada sombra de fantasma
sin cuerpo, sin valor, sin voluntad.
Así voy yo desde que te has ido
y me has dejado.

Cadáver caminante, incorrupto,
nula existencia, sin contrapeso,
he gastado las llaves arañando tu coche
y no te enteras.
Irritable, mudable y altanera,
insociable,
malvada y maleable,
traicionera,
buscando los escondites donde guardo tus besos,
y en tú en otro escenario, en otro abismo,
acunando otros brazos,
perdido en otra cama,
durmiendo en otro nido...



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viernes, 10 de febrero de 2012

LA LUZ OSCURA


Cómo puede la luz ser tan oscura
y la nieve tan negra y el fuego sufrir tanto?...
Cómo pueden sucederse la noche y la mañana
y repartirse el tiempo en constantes mudanzas?...
Cómo puede doler el tacto seco de la astucia,
la sinrazón de la injusticia, la muerte del ideal soñado?...
Cómo pueden los malos parecer que son buenos
y cómo los inocentes pueden ser los castigados
y cómo los criminales andar sueltos
y cómo los ladrones continuar robando
y cómo los poderes que gobiernan haciéndose los ciegos
y los sordos
y los lelos
ser tan ciegos, tan sordos y tan lelos,
tan listos y tan sabios?...

y los legisladores qué leyes son las que legislan…?

Vomito sin meterme los dedos en la boca.
Todos equivocados, todos mudos, callados como muertos.
Todos indefensos, boca abajo en la arena,
maniatados al carro que da vuelta en la noria.
Como el burro cegado sin saber por qué gira,
que solo come y gira
y bebe y gira
y muere y gira y gira,
y es enterrado en la tierra que continúa girando.



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jueves, 9 de febrero de 2012

BORRÓN SIN CUENTA NUEVA


La muerte es solo un borrón y se acabó la historia.
yo soy una línea que comencé a escribir
hace algún tiempo. Apenas un renglón,
unas palabras, un acento y un punto en suspensión…
Y después nada.

Cuando la vida se comienza a vivir
se desliza un tintero de una mano temblorosa
o se escapa de la pluma una gota pequeña de barniz
y empapa el mundo que tienes a los pies
y la pequeña historia se termina,
se borra de la vida,
se difumina del mundo que has vivido.

Como la Patria mía que marcha a la deriva,
que se muere sin hacer ni un aspaviento,
que se manchó con tinta del tintero
sin hacer cuenta nueva,
que ha perdido la sangre,
que parece que ha muerto.




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miércoles, 8 de febrero de 2012

NO ES EL MISMO INVIERNO


Cuando se vive en el campo y es invierno
la felicidad puede entrar por cualquier puerta.
Yo se las dejo abiertas casi todas.

Cuando se tiene bien abrigado el corazón
y protegida la casa de la ruda ventisca,
y recubierto el cuerpo de capas y de abrigo,
lo mejor para andar por el campo es la mirada.

Después, para los pies que han de pisar la escarcha,
y para el corazón, que ha de cruzar la niebla,
para apagarle al insistente viento su torpe vozarrón,
nos cubrimos el cuerpo con la mejor frazada,
y a los pies les ponemos suelas de goma
bien forradas de las mejores ascuas de carbón
para que no nos dañe la corrupción del frío.

Porque no para todos llega el mismo invierno.
Que en el campo existen muchas melodías
que se interpretan con lluvias y con truenos
y con audaces juegos de luces y de sombras,
y unos juegan con frío y otros andan con fuego.
Y unos van encorvados y ateridos,
mientras otros, protegidos, sacan pecho.



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martes, 7 de febrero de 2012

POR LA SONRISA TE ADIVINO EL PENSAMIENTO


Es hermoso lo que aun no es, lo que se espera,
lo que dibujas con la imaginación haciendo filigranas
con el lápiz intocable del deseo,
en la imagen del hijo que crece configurando un vientre
que se expande sobre la luz, que no cabe en la tierra,
que solo puedes ver con la sonrisa.

Por la sonrisa te adivino el pensamiento.

Piensas en él, o en ella, en lo que aun no es,
y te adivino
en ese amor que crece como espiga que se dora
a la sorpresa de un sol que inaugura tu mundo
nuevo y maravilloso.
Y solo por la sonrisa puedo ver en tu rostro
la paz que se disfruta sobre el perfil hermoso
de una caricia ciega, como un beso sin labios.

Te acaricias el vientre y es suave la palidez del roce
de su cara, como si en vez de la piel
te tocaras el alma
en el espejo.



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lunes, 6 de febrero de 2012

POR QUE TE VAS ASÍ


Porque te vas así, tan preparado todo,
tan aséptico adiós, tan calculada espera,
tanto orden para las despedidas
como para contener el ansia,
tanta marcha tranquila,
como si cada día se nos marchase un hijo
para vivir su vida por su cuenta.

Porque te vas a sí, como si solo fueras
a vivir a dos manzanas,
porque sé que nos dejas y te tenemos aquí
con la cena de siempre preparada
sin aguardar que llegues a deshoras,
porque solo has de volver cuando tú quieras.

Porque te vas así, porque es el día
justo en el que marchas con la ilusión
que quieres disimular a ciegas
para que no te veamos la expectación,
las ganas, el miedo, la alegría…

Porque te vas así, como si fuese ayer,
justo antes de que vaya a llegar la primavera.



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domingo, 5 de febrero de 2012

ANTIPOEMA (Para unos detractores con caretas)


Son delincuentes comunes, piratas
pata palo con un parche en el ojo,
tienen los rasgos inevitables de un despojo
y valen menos para la vida que las ratas.

Son excrementos mierdas pestes,
tienen menos cerebro que un mosquito,
si les quitas la percha les queda muy poquito
para andar por el mundo entre la gente.

Son tribu descarada, torpe, mala,
prostituyen el aire que respiran,
maleantes de oficio, medio pelo y barba rala
que destruyen el medio allá en donde vivan.

Aunque piensen que estos son malos poemas,
no lo son, pues solo hago ripios a estos indigentes
que me vende en la calle cantando mi alma en pena
escondidos trás anónimos indecentes.



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sábado, 4 de febrero de 2012

FRÍO SIBERIANO



Febrero se estrenó en el calendario
mirándonos desde la frialdad de la dura estalactita.
Nos avisaron de una ola de frio siberiano,
y se hace urgente, nos dicen las noticias de la radio,
acoplar nuevas plazas
en los albergues que acogen indigentes
y en los bajos del puente,
que es donde suelen acampar los indignados,
echar más caldo en el puchero y poner más cucharas
y llenar los asilos de buenos voluntarios
que vayan a atender necesidades.

Se hace urgente repasar
el flujo de sangre que llega al corazón
y la capacidad de aire que alberga los pulmones
y la fuerza mental que tiene la razón
para soportar lo que nos va a llegar
al lugar donde se alojan todas las emociones
para no maldecir con voz de trueno.

Tapémonos la sangre, que hace frío.
Y este frío siberiano que no llega del este
nos congela la vida,
nos deja sin aliento, nos devuelve a los tiempos
de otra era glacial
en la que el miedo nos congelaba
la voz en el suburbio
oscuro de la noche.



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viernes, 3 de febrero de 2012

PRIMER VIAJE EN TREN DESDE CALAÑAS


El tren desgrana lento un llanto negro
de quejidos y humo que extiende su lamento
por el valle. Es el primer recuerdo que le tengo
desde aquella mañana de domingo soleada
cuando lo vi llegar despidiendo en el aire
su bocanada de aliento
en madejas de humaredas trenzadas
y acogiendo en silencio mi afán aventurero.

Viaje a la ciudad en tren dejando el valle abierto
al lobo y la alimaña, la casa bien cerrada
y el surco de cemento esperando a mis pies
que anhelan inocentes la estirpe dura
de las calles de gres adoquinada,
la plaza recoleta de la monjas y el mercado
donde el pescado salta vivo entre los cestos.

Pobre del sueño que se sueña despierto…

Y luego regresamos con la pequeña sorpresa
de la ciudad pequeña reflejada en la cara,
debajo las suelas de los zapatos de vestir
domingos y fiestas de guardar en primavera,
y en los ojos que salpican diminutas estrellas
de emociones estrenadas
en un lugar del corazón en el que todo es nuevo.

Después el tren desperezó el sueño que llevaba

y me grabé en la memoria los rostros de la gente
que siempre fue desconocida,
que se ocultaba bajo abrigos y sombreros
y exhalaba un aliento de grises discontinuos,
como la nube del tren que me traía
de vuelta hasta el terruño de tierra enamorada.



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jueves, 2 de febrero de 2012

LA CASA ESTARÁ FRÍA


Posiblemente nieve esta mañana.
Aun no hay indicios del sol que ayer nos recibía
pero hace mucho frío en esta casa glacial
que acoge indiferente mi mirada.

Mas con lluvia o con sol la casa estará fría
porque en mi corazón permanece la helada
escarchando la sangre de las venas,
haciendo guardia junto a los alveolos
impidiendo que alguien encienda las hogueras.




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miércoles, 1 de febrero de 2012

!!PERRO, PERRO¡¡


A la viejita de enfrente de mi casa
se le ha perdido el perro que la guía
y está la pobre buscándolo en la plaza
y en el corral de atrás, y en la panadería,
y aun sin encontrarlo, grita en la calle
casi desesperada y sin paciencia,
¡¡Perro, perro!!
y le digo, llámelo por su nombre,
a ver si atiende;
y me contesta
que ya se le olvidó cómo se llama.




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