sábado, 30 de junio de 2012

NO ESTÁBAMOS ALEGRES

No estábamos alegres.

Hacíamos el amor como los locos
enganchados al ritmo de la inercia,
por costumbre, sin ganas, para matar
los tiempos muertos de la melancolía.

Yo no quería morir en el intento
de convertir de nuevo las cenizas
en rescoldo de fuego y hacer brotar
la llamas como cuando el amor
inventa algarabías.

Pero no estábamos alegres.
Moríamos sin tregua a cada intento
de amarnos, mientras el verbo de la utopía
que forjamos se moría sin ganas
de creer de nuevo en un proyecto caduco,
vencido, imaginado.

Ya nunca más estuvimos alegres.
Nos dejamos llevar como los maniquíes
hacia un lugar remoto sin recuerdos
donde el amor tenía un extraño parecido a nada.




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viernes, 29 de junio de 2012

LA POESÍA QUE ENTRA POR LA BOCA

Cuando sucede esto
me gustaría olvidarme de mi especie animal
y creer que soy piedra y soy granito,
especie de material incorruptible,
agua que se desliza lenta
entre la vida de las rocas y los hombres.

Cualquier cosa menos ser persona,
pertenecer a este mundo violento
que desangra las venas de sus hijos
de la mujer que eligió o del anciano
al que abandona, hiere y niega.

No quiero ser humana en este caso.
Quiero ser animal y hundir mi garra
sobre el cuello inhumano de la bestia,
pasar a ser semejante a su piel de cuero
endurecido, tener su corazón de hielo,
ponerle su mordaza entre los dientes
y matarlo con mis manos apretando
mis dedos en torno a su garganta.

Porque la poesía que ha entrado por la boca
y quiere sentarse a dormitar dentro del alma
se ha mordido la lengua y ha tragado el veneno
y muere sin remedio, envenenada.

No quiero ser humana
cuando cerca de mí
todos los días
continúa sucediendo esto que pasa.




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jueves, 28 de junio de 2012

MEDIODÍA

Como si se hubiese agotado la jornada
he bajado las persianas, los párpados
yertos, doloridos,
veo el sol en su avanzada geometría
de luz por las esquinas
y las sombras flirteando bajo los árboles
con los bancos de la plaza
donde algunos hombres viejos
ven pasar la vida como
si fuese el día de ayer que ha repetido
esquema y confianza
las palomas en su indiferencia
picoteando el suelo
y todo detenido en apariencia
a esta hora extraña e imprecisa
que puede ser verdad y es mediodía.




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Para Mónica Fdez. Aceituno

martes, 26 de junio de 2012

DONDE LA VOZ SE HACE HUMANA



Un silencio cósmico de Universo vacío.
La angustia de la soledad del astronauta
la voz inesperada que te abstrae del hastío
cuando la voz se hace insoportablemente humana.

Imagino un sensor capaz de sentir todo
de oír todo y de tocarlo todo con la mente
con su antena invisible o con su lengua intacta.

Y regreso de allá,
de donde la voz se hace humana
y la sombra es el sonido de un susurro
y un secreto es el lento discurrir del agua.

Las rocas guardan bien la voz del tiempo
y los pinos me responden en su idioma
que escucha, su silencio que habla.




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lunes, 25 de junio de 2012

EL HOMBRE DE LOS OJOS AMARILLOS


El hombre se levanta y observa su obra
mirando como perdido en torno suyo,
parece que algo busca
tal vez el instrumento
que remate su cuadro
o la faena que acaba de coronar su vida
y su jornada.

Un pincel
un color
una mirada

El hombre es el artista
y contempla a la mujer tendida
sobre su sangre roja inmaculada.

El hombre se levanta y se arrodilla
se inspira
se santigua
se emociona
recoge su cuchillo
y abandona la casa.

El hombre de ojos amarillos
olisquea su rastro
y vuelve para orinar sobre el revés
de su pisada escupiendo sobre su vida,
su musa, su pasado…



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sábado, 23 de junio de 2012

SOY YO



Camina por la calle
haciendo versos,
sonríe y hace versos,
tropieza con la piedra y hace un verso,
estornuda y perfecciona el verso,
compra el pan y un verso de centeno,
canta y cose versos,
hace versos por encargo y a medida,
disfruta haciendo versos,
ama mamando versos,
friega platos, hace camas
e imagina los versos,
duda con versos
y vive con versos,
pelea con la vida
y hace versos,
no reza, ni tan siquiera entona una oración
pero hace versos.

Camina por el viento
creyendo que es feliz,
canturrea,
se le eriza la piel,
tropieza con el agua,
le pica el corazón en la garganta,
maldice, refunfuña,
se contradice a veces,
conversa con la Lola que siempre la acompaña,
calla y otorga.
Discute y calla.

Es ella, ¿ves?

-Soy yo-.
Y me debía un verso.



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viernes, 22 de junio de 2012

ARANDO VERSOS



Allá donde el cielo perdió la monotonía
del azul intenso
y se encrespó en borbotones
de gris anaranjado
en el crepúsculo del verso
que nace entre los labios
allá, con la metamorfosis del chirrido
final en la conciencia,
el freno desatado de la emoción
sin nombre,
la luz sin tamizar, el aire limpio,
la voz del corazón salió al encuentro
y habló como solo sabe hacer la poesía.

Pasa, me dijo,
te dejo el cielo abierto
y las manos tendidas
y el latido palpando
un sentimiento
que hasta ayer nada más
no conocías.

Vendrán más primaveras,
otros cielos fugaces preñados de algodón
de cien colores,
otros libros arando en las conciencias
haciendo surcos donde sembrar historias.

Pero nada será como este aterrizaje en plena vida.
Porque la piel, los labios, las miradas
no pueden estrenarse como se estrena el día.
Porque ningún viaje es el mismo una segunda vez.




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jueves, 21 de junio de 2012

A PIERNA SUELTA...



Hay quien me dice
que me estará amando
hasta que muera.

Yo le digo
que prefiero darle un respiro al amor
para morir tranquila
sin embargarme la vida
a plazos fijos
con hipotecas basura
con saldos parciales
con pagos mensuales
ni a tiempos vencidos
respirando solo para mí
lo necesario
y amando sin medida
sin tiempo calculado,
…a pierna suelta.



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miércoles, 20 de junio de 2012

HOY HABLÉ CON DIOS



Cuando son las doce y cuarto del mediodía
y unas nubes como cirros bajos tapan la luz del sol
y restallan silencios como estaños puestos en la lumbre
calientes y tenaces, reverberantes, rojos
como la fruta del granado florecido…

cuando son las doce y diecisiete minutos
de la tarde y no ha pasado ni el tiempo todavía
ni otra cosa que la vida disfrazada de paz
y solo unos minutos de feroz olvido
ha envejecido el tiempo
y el sonido de la flauta del que afila memorias
anda avisando que ha llegado la hora
de ponernos de acuerdo y olvidar los conflictos.

Cuando son las doce y veinte y algunos segundos
escapados sin prisa del lento minutero
arrecia el calor como el infierno estando al rojo vivo
cuando acaban de entrar los desertores
de los felices tiempos del olvido.

Y entonces apareció Él, Divino y casual
saliendo de las aguas del fétido inodoro.

Confieso haber pecado –me dijo con descuido.
(y desgrana la retahíla de sus culpas.)
-Soberbia, avaricia, gula, lujuria…-

-Perdona, Dios, disculpa, tú, sabio que hiciste la ley…-

-Yo que hice el perdón también hice el pecado.
Es lo que han hecho siempre los que os gobiernan.
Y quien hace la ley perfecciona la trampa.

Queridos hijos míos que os caéis del guindo,
que jamás os enteráis de lo que pasa…



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martes, 19 de junio de 2012

DONDE LA VOZ SE HACE HUMANA



Un silencio cósmico de Universo vacío.
La angustia de la soledad del astronauta
la voz inesperada que te abstrae del hastío
cuando la voz se hace insoportablemte humana.

Imagino un sensor capaz de sentir todo
de oír todo y de tocarlo todo con la mente
con su antena invisible o con su lengua intacta.

Y entonces regreso de allá,
de donde la voz se hace humana
y la sombra es el sonido de un susurro
y un secreto es el lento discurrir del agua.

Las rocas guardan bien la voz del tiempo
y los pinos me responden en su idioma.




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lunes, 18 de junio de 2012

Y PARA QUÉ MORIR...?



…Y entonces te acercas y me miras
y taladras mis ojos con tus ojos
y te pierdes tras de mí por la sima profunda
de un amor que aun siendo grande
te parece poco.

…y luego retrocedes
y te pierdes por la orilla del vuelo de una mosca
y le sigues el ritmo danzando en la espesura
ausente de mi miedo, embelesado,
como si fuese el momento final
de la muerte de un cisne enamorado.

Morir de amor,
por amor, por dolerle al amor,
por sentir el amor como si fuese
la muerte su estado permanente
y su razón de ser morir en el amado…

Y para qué morir
si la muerte, al final,
solo nos reconcilia con la vida…?




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domingo, 17 de junio de 2012

VERSOS(PER)VERSOS: QUIEN ERES TÚ...

VERSOS(PER)VERSOS: QUIEN ERES TÚ...

QUIEN ERES TÚ...




Quién eres tú para ponerme trampas,
falsificar mi sueño, modificar mi voz
y mi palabra, calarme de nostalgia
hasta los huesos, fingir que me comprendes,
caminar a mi lado
y colocar tu cabeza en mi sombrero?...

Quién eres tú
falso, embustero, timador desprestigiado
de la aurora, charlatán indecente,
taimado encantador de las serpientes
efímeras de las estaciones que van de paso
hacia el invierno?

Mi luna de papel, mi sueño de algodón...
Mi corazón, mi piel, mi maleta vacía,
mi baraja con trucos de prestidigitador,
mi solución a vencimiento fijo,
mi torpeza, mi duda, mi falta de razón…


Quién eres tú, Vida mía,
que me lo das y me lo quitas todo
al mismo tiempo?



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sábado, 16 de junio de 2012

QUÉ SIGNIFICA EL LLANTO...



Estoy llorando sin saber qué significa el llanto
me doblo sobre la herida silenciosa
y siento que el dolor es necesario
que doler es beberse lentamente la vida
y disfrutarla sin miedo al fracaso
que fracasar es lo mismo que volver
a intentarlo de nuevo desde la otra orilla.

Mientras crece la hierba en tu regazo
y el dolor se recuesta en tu espalda
al vaivén de una siesta de humo
entre la parra verde sin racimos
dios bosteza aburrido sin juego y sin juguetes

y yo empiezo a comprender qué significa el llanto.





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viernes, 15 de junio de 2012

FALTAS Y SOBRAS



A la colcha se le quedó pequeña la cama
a las sandalias le crecieron los pies
al corazón se le hicieron cortos los latidos
a la edad se le hizo vieja la inocencia
a la historia le sobraron hechos y palabras
a la novela le faltaron páginas
y la noche se olvidó donde dormir el sueño.

Al sueldo le decrecieron números
enteros, cantidades y cifras
a la salud le subió la fiebre escalando
como saurio por la pared herida del insomnio
a la vejez le faltaron años de trabajo
a la vida le faltó donde caerse muerta
o acaso le sobró donde caerse viva.

A los valientes le faltaron huevos
a la soledad quien le hiciese compañía
al beso le faltó quien le besara
y el dolor deseó tener quien protegiera
su dolencia
porque siempre fue mejor sentir dolor
que sentir nada.

A la vida siempre le faltará o le sobra algo.
Le faltan las piezas que completen el puzle
o le sobran caminos cuajados de migajas
o inteligencia para descifrar el pergamino
o cementerio nuclear
donde se puedan almacenar los desperdicios
que atropelladamente
fue acumulando la conciencia.




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jueves, 14 de junio de 2012

SOPLO Y SEMILLA



Las semillas alcanzan su consenso
echándose a rodar desde la hoja,
tallo abajo, gota a gota
de estambre enamorado
hasta la tierra amante,
a la que hacen fértil,
próspera y dichosa.

Si desde al cabeza de algún hombre
partiera la semilla del consenso
que abonara sin pudor otras conciencias
que se dejaran seducir por su simiente
que aceptaran el valor de otras palabras
que le dieran validez a otras ideas
que se dejaran contagiar de la esperanza,
el mundo que vivimos sería diferente.

Y aun podemos ser fruto y ser semilla
y derramarnos sin miedo
por los terrones duros de la tierra,
que hasta debajo del hielo y de la escarcha
florecerán los gritos, agarrados
con fuerza al tallo que se sostiene
de un soplo solamente
y mandará a que el viento
disperse por la tierra las chispas de la hoguera.



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domingo, 10 de junio de 2012

CANTAR TRAVIATA



Practico algunos vicios
y la prostitución,
soy el pequeño traficante de mi calle,
me lanzo como flecha
si puedo ejercer la corrupción
sobre el primer alcalde maleable.

Soy el último pájaro ejerciendo
lo que ya estaba inventado de antemano.

Solo soy un Paquillo con labia y sin recursos
que pagará muy caro lo que hace
el día que le pillen maleando
en esquinas de amores mal pagados,
en antros de tahúres sin vergüenza
y en oficinas con moqueta y muebles italianos.

Lo sé, me arriesgo y sigo
y amenazo con cantar las cuarenta si me trincan.
Pero les da lo mismo
porque saben que lo tengo perdido de antemano.

Las reglas son las reglas
y a ellas me remiten mi colegas
cuando oyen con qué poder los amenazo,
cuando les hablo de irme de la lengua.

Dicen que la Traviata solo se canta en el teatro.



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sábado, 9 de junio de 2012

EL MISMO TREN, EL MISMO HOMBRE



Tomó un tren hacia la madrugada
y se perdió en una noche sin futuro.
Llevaba un sueño atado a la cintura
una tristeza que le llegaba al alma
una piedra metida en el zapato
y un horizonte negro ante la vista.

Le dio la vuelta al mundo de su calle
dobló la esquina y le ladraron perros
indigentes que olisqueaban orines
por la acera.
Durmió todo la noche en un portal
que solo olía a silencio humedecido.

Los tahúres jugaban a las cartas
en garitos de habanos humeantes
repartiéndose el mundo entre bravatas
negociando con cartillas de racionamiento
hundiendo sociedades dispuestas en el mapa
y cambiando de enemigo y trinchera.

Los secuaces se frotaban las manos satisfechos.
Los hostiles espectadores de aquel juego
seguían con interés la guerra sucia
que los gobiernos manchaban sobre el mapa
quebrado de los pueblos.

Y el hombre en su garita de silencio
contenía el aliento y tapaba su nariz con un pañuelo.

El mismo tren lo devolvió a su casa
y lo dejó a las puertas de su hambre.
Aun llevaba una piedra metida en el zapato,
un sueño sin color atado a la cintura
y un horizonte negro bajo el suelo.





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viernes, 8 de junio de 2012

SOY TU



Leo tus gestos
oigo tus miradas
subrayo tu sonrisa
escribo tu voz
deletreo tu historia
canto tu himno
contagio tu alegría,
me gusta tu cerveza
y voy con tus amigos.

Soy tú
y me desconozco.
No sé en qué me convierto
cada vez que apareces,
que caigo derramada sobre el suelo
como un helado al sol
licuada, derretida.




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jueves, 7 de junio de 2012

POR VIVIR



Dejo sobre tus manos mis manos
para sentir el roce de tus dedos
y sobre tu mirada mi mirada
para verme en tus ojos
y ver que te reflejas en los míos.

Por vivir
vivo en tus ojos y en tu piel,
es decir,
en tus pupilas, en tus huellas y en tus poros.




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miércoles, 6 de junio de 2012

AUN QUEDAN PÁJAROS EN EL MUNDO



A las seis y media de la mañana
me despiertan cada día
un coro de golondrinas
cantando en la corrala bajo el alero.
Todas a una, como una enorme banda
de alborotadas locas bajo la dirección
de un buen maestro con pintas de jilguero,
entonan una desenfrenada melodía.

No vivo en el Retiro.
Vivo en un bloque de ladrillo basto
y de cemento duro,
y bajo las ondas de la teja en curva
hacen sus nidos los pequeños músicos.
Y observo desde mi ventana sus ensayos
y cómo protegen del calor los instrumentos
y se ofrecen sus picos amorosos
y se alimentan los unos a los otros
y se arrullan cariñosos,
se acoplan al espacio, se entretienen,
bostezan, duermen la siesta
bajo el tejado caliente de su séptimo cielo.

Por la mañana
tocan a diana muy temprano.
El director se dispone a dirigir
y todos los demás lo siguen en la orquesta
desatinada alegre y bullanguera.

Suena muy bella la fanfarria
pero quiero dormir.
Es madrugada, hace calor
y he de cerrar todas las ventanas.

Pero es hermoso oírles
porque es bueno saber que aun quedan pájaros en el mundo



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martes, 5 de junio de 2012

ESPACIO OCUPADO



Es como el tajo vertical de un acantilado
como la roca dura
en el que se quebrarán todas las huellas.

Ladridos intercalados
armados con cemento y con gravilla,
una masa de gres que impide el movimiento.

Es mi cerebro cerrado a cal y canto.
Ocupación completa,
prensado el aire,
la compresión total de la cabeza.

No pueden circular los pensamientos
no puede germinar ninguna idea
mueren privados de aire los conceptos.

No pasará la luz tampoco.
No queda ni un resquicio,
una abertura
por donde pueda colarse
el filo de una duda
o el vago resquemor
de estar amando.

Todo lo eché hacia fuera.
Ahora toca vivir con todos los afectos
en busca de ternura
como quien busca agua en el desierto,
o mantener el corazón a prueba de ladrones
bien cerrado
con trabas, pasadores, cerraduras…




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lunes, 4 de junio de 2012

MUERTE ENTRE LAS FLORES



Aquí es donde vienen a morir los alacranes
cuando se clavan su pinza cargada de veneno
y vienen a morir los ruiseñores
cuando se les acaba el trino
se detiene su vuelo
y olvidan el perfume de las flores.

Aquí venimos a morir
agotados de vida y sin aliento
las gaviotas tristes
los elefantes viejos
los gatos que abandonaron a sus dueños.

Aquí vienen a morir los andrajosos
los amos de la tierra
los valientes
los torpes
los miedosos
los ricos y los pobres
los locos y los cuerdos
los mediocres.

Todos venimos a morir aquí.
Todos terminamos ante la misma muerte
y regresamos bajo el mismo suelo
despacio y con cuidado
con el candor que entramos en lo desconocido.



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domingo, 3 de junio de 2012

PROBABLEMENTE


Probablemente
nunca podré tener un jardín japonés
ni la primera edición de un premio Nobel
ni sabré a estas alturas
cómo hace el amor un argentino
ni podré comprar nunca un cuadro de Monet
ni pueda viajar hasta la luna.

Probablemente
cuando vaya a morir habré dejado
de vivir mil experiencias,
de conocer lugares y personas fascinantes,
de saber un poco más de cada cosa,
no habré escrito el poema perseguido
ni le habré dicho cuánto le amo a alguien
que también morirá con mis carencias.

Probablemente
hoy me duerma pensando que me fue bien el día
o en todo caso que pudo ser peor,
que estuvo bien de cualquier modo, y gracias
que la vida nos enseña a ser agradecidos,
porque al final de todo habré aprendido
que no se pueden pretender estrellas,
que es mejor conformarse con lo que llevas puesto.

Porque probablemente
llegar a ser feliz sea simplemente haber vivido.



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sábado, 2 de junio de 2012

ESA MUJER...


Lenta, lejana y muda
como una sombra blanca,
como una daga blanca
y fría, mortal,
sin mango de marfil ni empuñadura.

Llega su aliento desde la noche hasta aquí
como una bocanada que aspirara hacia dentro
el perfume a jazmín de los jardines.

Hierática y difusa, altiva,
como un diosa que ejerce
a voluntad sobre los hombres,
que nos domina a todos con el frío fuego
que despide su luz, hoy mortecina,
incapaz de soñar y provocando el sueño,
el ansia de ser ella, o ser más o estar cercana
para palparle los senos dilatados de espuma.

Lenta, lejana y muda,
atrayente, mortal y casquivana,
la luna, la atractiva mujer,
la posesión sin concesiones de la noche
y el sueño de soñarla de nuevo,
de hundirme en el volcán de su pisada
y sacudirme el miedo de mirarle a la cara
por una sola vez, una sola mirada,
con la fugacidad de un parpadeo.

La luna, esa mujer…



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