lunes, 28 de febrero de 2011

GRITOS O AULLIDOS


A veces invertimos el tiempo de amar
en hacer otras guerras más sucias
o para hacer la compra
o descubrir un nuevo punto de ganchillo.
A veces nos consume la vida
caminar siempre a tientas
procurando no molestar a los fantasmas
que viven dentro, que arrastran las muletas
sobre el techumbre oxidado de los nichos.

A veces, si queremos gritar
nos sale la voz queda de los disimulos,
de mandarle chitón a los chiquillos,
de coartarles la voz a las estrellas.
Y los gritos se mueren hacía dentro,
callados y en silencio
y se olvidan que fueron recreados
para echar hacia fuera las voces,
gritarlas a la calle convertidas en gritos
o en aullidos.


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domingo, 27 de febrero de 2011

LA NIEBLA ESTABA ALLÍ



A veces la niebla estaba allí tan quieta
tan profunda, haciéndose la loca
envolvente y curiosa,
que todo parecía como ella:
deliciosa espesura de los bosques de otros.



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sábado, 26 de febrero de 2011

EL TIEMPO PEQUEÑO


Esos escalofríos que van como culebras mansas
escarbando en la memoria de los días perdidos,
agazapados y babeantes como ancianos olvidados
en las casas a donde van para morirse solos.

Esos huecos en los que la voz se hunde apresurada
y nos devuelve voces que jamás pronunciamos
y un grito sin dolor que se nos clava dentro
cuando vamos sin prisa ni cansados ni huidizos,
rastreando el perfume que aun no se ha inventado
y las huellas del paraíso olvidado de tu cuerpo.

Esos huecos vacíos y esas manos hurgando
en las heridas de todos los costados
y ese dolor al que nunca le damos referencia
y ese sueño de ser crisálida
en el último minuto eterno de la vida…

Ese minuto eterno es el tiempo pequeño por el que doy la vida.


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jueves, 24 de febrero de 2011

EN ESA DISIMULADA LUNA


En esa luna es donde quiero parir todos mis versos,
en esa dimensión lenta y oscura
y en ese dilatado firmamento
que es opulencia de la noche rancia.

En esa ensoñación de antes del verbo
de antes de que la vida fuese razonada
y antes de que la luz se hiciera luz
doblemente mortal y necesaria.

A esa luna es la que quiero herir
abusando el pretexto de dejarme su piel
entre las uñas y escribir con su sangre mis versos,
mi pequeño universo perverso y consentido.


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martes, 22 de febrero de 2011

SEGURO QUE RECUERDAS AQUÉL DÍA



Tienes que recordar,
seguro que recuerdas aquel día
que éramos juventud y azoramiento
que fuimos a pescar
las truchas de aquel río
en el que no había truchas
y me habías engañado
y me dejé engañar
y me dejé besar porque sabía
que no íbamos a pescar
que íbamos tan solo para robarnos besos.


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lunes, 21 de febrero de 2011

ARCHIVANDO LAS DUDAS


Sacudía los pies en las alfombras, las manos en el aire,
a los malos pensamientos les untaba una porción
extra de fantasía que hallaba fácilmente
en los tenderetes que ponían los gitanos en la esquina.
Después salía al día,
leía los diarios, sonreía sin dificultad
a los tenderos y a los que pasaban sin mirarlo.
Tomaba su café negro y despacio,
callejeaba un rato por la sombra,
miraba alrededor buscando algo,
se sacudía una duda y seguía caminando
hasta la hora de volver a casa
y sacudir de nuevo las suelas en la alfombra.

Un día
comenzó a archivar las dudas, por si acaso.


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domingo, 20 de febrero de 2011

CALCULO QUE ES DOMINGO


Por lo que creo, calculo que es domingo.
Pero el viernes siempre se me adelanta un poco
y es posible que no hayan dado las uvas todavía.
Me perderé el rosario de la aurora
y llegaré cuando haya terminado de ser lunes.
¡Que fastidio! esta desgana mía y acudir al repique
dos horas antes de sonar la campana…

Calculo que es domingo,
por lo que debe ser lunes, madrugada,
hora de ir a despertar al mundo,
hacer recuento de cuántos muertos quedan en la plaza
y llamar voluntarios para los nuevos rezos.

Libertad es concentrarse todos después de la plegaria
y saber que rezar vale de poco. Si no pones el grito, la vida
y la terca resistencia, dios de su parte nunca pone nada.


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sábado, 19 de febrero de 2011

NO SON SECRETOS



En mi casa hay un escalón que nunca piso
y en mi huerta un árbol al que no subo nunca
y en mi mente un cajón de pensamientos encerrado
bajo siete llaves que no me atrevo a abrir
bajo ningún concepto.

No son secretos como creen algunos.
Son miedos, escaramuzas, rincones, besos,
páginas sueltas. Temores y una sola mirada.
Y no me atrevo a abrir
por si todo continúa allí tal como lo dejé
hace tiempo, todo recogido y ordenado.


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miércoles, 16 de febrero de 2011

AUNQUE NO EXISTAS




Quise morir contigo cuando te vi muriendo
pero otras cosas llamaron mi atención luego más tarde.

Una canción distinta, un viejo baile
la calidez de un tacto posado en mi cintura.

Todo nuevo, distinto y renovado, y tú morías
como todo el ocaso haciendo sombras chinescas

en la noche, mientras yo descubría que se puede vivir
aunque no existas.


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martes, 15 de febrero de 2011

...Y DE NUEVO LA LLUVIA


De nuevo los caminos con las piedras al borde
lastimando la memoria verde de la hierva
y las viejas fronteras limitando los pasos
y un pulso con el viento,
y los rostros antiguos surcados de otros sueños
y las manos cerradas guardando los secretos
robados a la noche
y el celo de los ojos mientras esconden llanto, miedo
y duermevela.

Y de nuevo el ruido perturbando el silencio de los días
los cánticos erráticos de alguna procesión
la nostalgia de un amor que se quedó en el tiempo
el puente de ojos claros y vacíos
el agua bajo el arco
la pavesa del velón que se muere de hastío
y se nos viene abajo sordomudo y confeso,
y de nuevo aquella voz y la chinita sin maldad
en la ventana, aquella tarde gris, esa mirada,
y de nuevo la lluvia golpeando en los cristales…


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lunes, 14 de febrero de 2011

IN-DEFINICIÓN



Recuerdo haber hecho un viaje distinto alguna vez,
a la inversa, sin abonar pasaje de ida y vuelta
regresar mucho antes de haberlo comenzado.
Haber estado allí sin conocerlo,
hablar su idioma y andar por sus caminos
antes de haber llegado con la ignorancia puesta
mirando alrededor como perdida buscando una estación
por la que nunca pasaba ningún tren
que me llevase de vuelta a mi destino.
Alguna vez me ha sorprendido ese eslabón
que he creído perdido antes de haber iniciado la cadena.
Haber vivido antes de vivir. Caminar por caminos inventados,
morir antes de romper la tentación que me une a la vida.
Recuerdo haber escrito esta canción,
haberle puesto notas a mis cuerdas
y no encuentro una palabra que hable de su voz
ni una sola emoción, ni el amor que existió, ni la mirada.
Como si nada de aquello hubiese sucedido.
Dudo de mí y creo que ya pisé por esta senda.
No sé si tengo voz, si existo, si estoy allá o aquí.
Si me morí más de una vez antes de haber nacido.


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domingo, 13 de febrero de 2011

MENUDENCIA DE TIEMPO


Al fin y al cabo son solo días el tiempo,
son menudencias de tiempo los minutos,
el tiempo que echamos en recorrer la vida.
Después de todo se pasa el tiempo viendo caer la lluvia
o escuchando cantar las primaveras,
tronando los inviernos,
apaciguando el duelo del otoño
y ya pasó la vida y se acabó el tiempo
de andar dándole cuerda a los relojes.
De hecho, podríamos entrar y esconder
el tiempo en un armario, enterrarlo en el huerto
o hundirlo en el mar junto a las conchas muertas,
y nunca nadie jamás podría percibirlo.
El tiempo es diminuto
y la vida cabe en el tiempo que marca el minutero.


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sábado, 12 de febrero de 2011

SOLO LA SOLEDAD MATA TAN SOLO



Éramos cal, carne vencida que se nos fue quedando
pegada al hueso de los resentimientos,
éramos el esfuerzo de improvisar la nada.
Sucumbíamos al tedio faltos de honestidad
y llorábamos de miedo al pensar que solo la soledad
nos aborda y nos mata.
Callábamos, el silencio nos invita a pensar
y oírnos respirar era sentirnos vivos todavía
pero el amor andaba por el mundo acechando otros besos
y morir en tus brazos era hacerlo en los brazos
de nadie y eso no sirve para sentirse vivo mucho tiempo.


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jueves, 10 de febrero de 2011

NO ES BUEN DÍA PARA NADA



Yo sé que no es buen día para tomarle el pulso
al moribundo
ni poner una sola bandera en las ventanas
ni para ir a salvar a las ballenas
o a recorrer el mundo.
No es día para andar solo por la cuerda floja
de la vida.

Sé que no es día para ir al mercado a comprar nada
porque todo está caro y nadie fía
y respirar en la ciudad es misión suicida.
Yo sé que no es día para hacer algunas cosas
y para depende qué nunca es el día,
así que mejor hacer lo que se tercie a cada hora
sea o no sea la mejor ocasión, ni primavera,
ni el lugar o la hora convenida.

Hay que irse a la calle a remover basura
y levantar de nuevo barricadas
y sacudir conciencias igual que a las alfombras.
Pero sé que hoy no es un buen día para nada.


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SÉ POCO DE OTRAS COSAS


Se poco de otras cosas.
Apenas sé de mí varias razones,
el tono de mi voz y algunos guiños,
cierta formalidad en la palabra
y una duda constante y razonada.
Sinceramente no me conozco tanto
como para presentarme ante ustedes
sin recomendación alguna
tomándome permiso por mi cuenta
diciendo simplemente hola, ya estoy aquí,
quizás faltaba yo.
Soy poeta.


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miércoles, 9 de febrero de 2011

NEGOCIANDO EL FUTURO


Tengo grandes planes para mi futuro.
No sé qué haré mañana, pero en mi futuro
tengo planes sublimes y rotundos.
Quiero gente feliz y risas y esperanza,
y lo festejaré con un banquete
como si de una fiesta sublime se tratara.

Quiero niños creciendo sin miedo por las calles
y autopistas de nubes desde el cielo hasta el agua,
y kioscos de flores sembrando las aceras,
y abuelos tomando el sol en las esquinas
y la ausencia de todo lo sobrante.
Quiero recuperar la risa, olvidar solo lo que quiero olvidar,
reencontrar esa vía de apariencia tan clara
que es la felicidad
y que a veces he creído verla por la calle.
Quiero borrar del diccionario palabras insolentes
y abolir la raza de políticos de todos los colores
y caminar descalza por los sueños
y no vivir recordando horarios y pastillas
que me mantengan despierta por un rato.
En el futuro quiero devolver el cansancio a la tierra
tener una silla mecedora en la sombra del patio,
ser valiente para cantar una canción sin molestar a nadie
y quiero, para terminar la lista de mis peticiones,
que cuando llegue el futuro me sorprenda asomada a la ventana
cuando esté gestionando el sueño de la noche,
verlo venir de frente
y saber que no se esconde nada debajo de la manga.


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martes, 8 de febrero de 2011

POETA SOLA -- (PENSANDO EN GLORIA FUERTES)


Poeta sola.
Poeta que rima su poema en solitario
sobremesa de hastío
frío
vacío
monotonía mía
palabro mío
ripio mío.
Soy poeta de ripios absolutos
de versos prostitutos
que intentan todo el tiempo putearme el discurso
de la filantropía.
Poeta mía…
me amo y me destruyo
soy poeta del trullo
poeta de posguerra y de pan duro.
Poeta del jornal de la peseta.
Poeta entre los pinos y los locos,
los pirados buscadores de luciérnagas,
los que esquilan ovejas,
los que cuentan mentiras desde púlpitos
ensangrentados
que vuelcan como dioses su odio sobre el miedo,
los ansiosos que esperan de la noche
el infernal silencio ruidoso de las ondas piratas,
radio de sobremesa
sobra la mesa para escribir silencio, nocturnidad y olvido.
“La pirenaica, niña, mira que no haya nadie ahí fuera
que pueda oírnos.”


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lunes, 7 de febrero de 2011

EXODO



Se fueron ellos. Marcharon casi todos.
Hubo llanto y tristeza, despedidas.
Después llegó todo el silencio, se cerraron las puertas,
se cayeron las tapias, derribaron los techos.
Hubo un espacio denso y terco que engordó con los días
y nacieron jaramagos de las piedras,
los caminos se llenaron de hormigas y amapolas
y los pájaros se hicieron dueños de la noche.
El viento se colaba por los postigos muertos
y daba miedo oírlo penetrar por la techumbre herida.



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domingo, 6 de febrero de 2011

HABLANDO POR HABLAR


Primero se sentaron en la puerta y hablaron seriamente
de sus cosas menudas, tan pequeñas, los hijos, los maridos,
la vida que está cara y todo cuesta.

Después, cambiando el tono, entrando ya en materia,
de la pobre vecina del segundo que lleva siempre
la cabeza agachada, las gafas de sol puestas
aunque todo esté nublado o nieve o llueva.
Se contaron, sin ánimo de criticar a nadie,
de la beata que recibe en bata a sus amantes,
que muy bien que hace, que es viuda o soltera o qué más da,
que haga lo que quiera.

Se dijeron que habrá que convocar una asamblea
para encalar los parches de la acera y lavarle la cara
a los bajos del bloque ahora que sienten llegar la primavera,
y se dijeron entre burlas y quejas qué cara está la vida,
que si ellas pudieran hacer igual que la beata,
o decirle al canalla del segundo dos cositas bien claras,
tener de contrabando un sustituto para cuando sus conyugues
cansados o borrachos ya no puedan hacer eso que ahora
llaman amor y que siempre se ha llamado la jodienda.
Y se dijeron no caerá esa breva
y se dieron a reír como dos locas
y siguieron con sus planes, sus sueños, hablando por hablar,
haciendo tiempo, mientras los hombres jugaban
al dominó en el bar y llegaba la hora de la cena.


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sábado, 5 de febrero de 2011

A LOS MINEROS DE SOTIEL


Al llegar, una cruz de hierro con bordados de fragua
nos recibe a la derecha del camino.
A los caídos por dios y por España, se lee en la peana
que sostiene la cruz. Nunca supieron en el nombre de quien,
qué dioses o qué patria.

Ellos eran mineros y murieron de un balazo de frente ante las tapias
con los ojos vendados, los ojos asombrados y la conciencia intacta,
y las manos tendidas hacia fuera
como si quisieran con ellas detener las balas.
Fueron más de cincuenta inocentes asesinados
por hombres de uniformes cargados de odio y de metralla.

Muchos años después han cambiado el mensaje en la peana
y ahora puede leerse una verdad única y simple:
A los mineros caídos en la mina de Sotiel Coronada.


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viernes, 4 de febrero de 2011

LO INMEDIATO



Lo inmediato
lo absolutamente de ahora mismo
lo perentorio y urgente y necesario
sería irme a por ti como tantas veces lo he soñado,
pero ya ves, sigo aquí pensando que es urgente amarte
sin pasar a la acción, contemplando mi mar y mi amor
desde una habitación donde recibo cuidados primarios
perentorios, alargando el momento de curarme del mal
y aquí sigo enferma absolutamente ahora mismo
de inmediato.



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jueves, 3 de febrero de 2011

NO TODO ES TRAGEDIA EN EL VERSO



“Cómo hemos llegado hasta aquí…?”
Escucho que mis pies me gritan desde abajo
cuando una voz lejana tropieza con mi nariz y parte rebotada
al interior independiente del oído interno.

Lo peor es cuando contesta el cerebelo
que piensa que son los pies los que lo llevan.
“Estamos donde os apetece estar, par de cabrones”.
En momentos así me siento abandonada.


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miércoles, 2 de febrero de 2011

ESO NO LO HIZO DIOS



Me miré en los pequeños mares de tu cara
y anduve por ellos como dios estuvo por las aguas,
y sacié mi sed y serené tu ansia.
Y me bebí tus mares a sorbos muy pequeños.

Eso no lo hizo dios.
Es la ventaja de ser mortal
para poder amar a corazón abierto
aunque haya que morir después de cada beso.



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martes, 1 de febrero de 2011

EL TIPO QUE OTORGA LOS FAVORES


Será porque nunca pedí con mucha fe
que la vida no me dio lo que pedía
o tal vez que las cosas que pedí no gustaban
al tipo que le otorga favores a mi vida.
Quizás la petición no iba correctamente formulada
o le faltó franqueo o no estaba sellada
por tres veces, o me olvidé firmar o poner remitente
al colocar la carta en el buzón al que van a parar
las peticiones que se le hacen al tipo que le otorga
favores a la vida.
Quizás no soborné lo suficiente
o simplemente es que la vida no debe darme nada
que no haya merecido por la cara
y haga muy bien si después cuando le pido cuentas
me mire con los ojos de no entender lo que le digo.
Quizás me equivoqué y en vez de escribir “destinatario”
con nombre y apellidos, debí pedir clemencia
al tipo que concede los milagros como si solo fuese el intendente.

Algo debió fallar, pues el tipo que otorga los favores
se dio la gran callada por respuesta.


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