viernes, 31 de diciembre de 2010

E N E R O (de Anuario Apócrifo)


Enero despertó después de un largo eructo de champán con burbujas
y vomitó la poca vida transcurrida sobre un sucio inodoro que se tragó su asco.
Fue una larga noche aquélla de más de trescientos sueños
encadenando vidas, proyectos, borracheras…

Enero se incorporó después del llanto, se despobló de brumas,
se alisó los cabellos,
se deshizo del manto de nieve gris que lo cubría
y se dispuso a ser un hombre nuevo, un año nuevo que sin saber qué hacía,
comenzaba un camino de ida sin regreso.
Pero Enero no es hombre ni mujer ni hermafrodita.
es un niño nonato que aún no sabe de prisas
y se adentra sin miedo en un paisaje desconocido y yermo
y pisa con temor desconocido el terreno que pisa.
Se clava las aristas, se duerme sobre el fuego,
se resquebraja y muere de añoranzas
cuando apenas comienza a conocer un día nuevo.

Y de pronto es un compás de espera acelerado
y un libro sin páginas y mal enumerado
y un idioma que nadie se ha inventado
y una Nada completa que carece de historia.
Desde aquí hasta el final, desde este primer día y hasta la última hora,
todo cuanto puede alcanzar su memoria es que echaba la vida
sobre un inodoro ennegrecido y sucio vomitando la noche.
Todas las noches, todas las vidas, una tras otra
como si nunca otra cosa hubiese sucedido.



Este poema se escribió en otra década.
Los versos son los mismos, el tiempo también.
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...Y ASÍ VAMOS PASANDO


Iban dando señales las campanas
-señales de horas que venían y señales de tiempo que pasaba-.
Las doce se agotaban y morían
justo cuando las trece se estrenaban.

Y así vamos pasando. A hurtadillas. Y torbellinos
de muerte y de vida encadenadas
en la misma molienda del molino.


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jueves, 30 de diciembre de 2010

APRENDERÉ LOS CUENTOS


Me beberé a sorbos muy pequeños.
De una fuente interminable que va soltando cosas
que otros aprovechan, se beben y mastican,
se ven a contraluz y se disfrutan y luego tiran
sin saber donde caen los sorbos que nadie bebe, rebotados.
Los restos invertidos de todos esos Nadie y todos esos Todos
conforman una nada pequeña y miserable
que es donde yo me siento y me absorbo
hacia dentro a dosis muy pequeñas, con cuentagotas casi,
y será un milagro si logro terminar ese jarabe
en el que condensé todos los cuentos y todas las mentiras
que tengo que aprenderme para saber que vivo
entre los vivos, que no he muerto.


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martes, 28 de diciembre de 2010

LUCES CUAJADAS DE NIEBLA


Hay un cortejo de luces fúnebres que abraza las farolas
y una niebla que se la bebe a sorbos y tamiza la luz hasta agotarla.
Un vapor espeso y pegajoso abraza con frialdad los edificios,
se posa en los tejados, se enreda entre los árboles cuajados
de falsas lágrimas de nieve con brillo atenuado, como pavesas
que oscilan a punto de consumir su llama
inocente pantomima de una lluvia ficticia que no besa el suelo
y que moja mis párpados cuajados hacia dentro…



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EL TIEMPO ERA MÍO



Era rica, extraordinariamente rica, millonaria,
nadando entre los restos de todas las migajas que me dejaba
de regalo cada día muerto que pasaba.
Calculaba mis rentas, ahorraba y gastaba dependiendo
del saldo, del color de la mierda del dinero,
de la inflación, del gasto, de la extracción de la mina más profunda y lejana.
Compraba latifundios, difundía. Inundaba pantanos y ríos
con la mierda que expulsaba de mis fábricas.
Con mi inmenso poder adquiría una ciudad y hacía un milagro,
es decir, la convertía en pozos de petróleo y devaneo.
La ciudad es un vulgo, divulgaba a los vientos.
Mi poder conquistaba lunas y sonetos y mi mierda crecía,
cambiaba de color, no olía a mierda perfumada
porque el dinero le perdía el respeto al mal olor y lo cambiaba.
Yo no hacía feliz a nadie. No tenía obligación. Ni yo misma lo era,
pero nadie sabía en qué consistía eso y nadie lo echaba en falta.
Y pasaban los días y los años, y la costumbre de ser rica empobrecía
y me quitaba la ilusión de serlo.
Masticaba chicle, me miraba al espejo, recordaba un pasado, me aburría.
Ya no sabía en qué gastar dinero. Todo el mundo era mío
y me sobraba todo. Ya no quedaba chicle, nicotina, otras drogas...
Más sola que la una, podrida de dinero,
todo el tiempo del mundo y sin nada que hacer para perder el tiempo.
Simplemente y como era mío, lo mataba…
Y el tiempo renacía todo el tiempo. Me ahogaba. Me aburría.
El tiempo se vengaba de mí,
tal como yo lo había matado me mataba.


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lunes, 27 de diciembre de 2010

PERFILES EFÍMEROS



Al girarse, el movimiento y el aire jugaron con su pelo,
y aquél perfil efímero fue todo cuanto tuve de todo lo que amaba.
Cuando quise darme cuenta ninguno de los dos estaba allí.
Los perfiles efímeros jugaban al escondite con el viento.



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domingo, 26 de diciembre de 2010

LA CASA QUE ME HABITA



Ando sola,
Derramada la vista sobre el suelo.
Como sola,
Sin saber lo que como y a destiempo.
Sueño sola,
Co las manos cerradas y los ojos abiertos.
Canto sola,
Despreciando los tonos, inventando el solfeo.
Bebo sola,
Tapándole la cara a los espejos.
Duermo sola,
Con un calor estéril calándome los huesos.

Ando, como, sueño, canto, bebo, duermo sola.
Pero no vivo sola.
La casa que me habita está llena de espectros

viernes, 24 de diciembre de 2010

A VEINTE PARA LAS CINCO


A veinte para las cinco, más o menos,
con un cañón de luz articulada
disparada sobre el papel que espera
blanco como la luna y frio como la madrugada
a que termine de encontrar los versos
que prometí a las dos cuando aun soñaba aquél poema
y la noche era tan solo ese solar vacío
desprovisto de techo de miedos y palabras…


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jueves, 23 de diciembre de 2010

NO ES MI GUERRA



No es mi guerra. No es mi casa ni mi ciudad ni mi gente
ni mi sangre ni mi dolor ni mi batalla.
No es mi paz ni mi tregua ni mi día más gris ni mi rabia
ni una señal de alarma ni mi miedo ni mi taza de té
ni mi grito de auxilio ni una parada al borde del cansancio.
No me intimida ni me perturba ni me descuida
ni desazona mis pulsos acelerados.
No marca mis horarios ni escribe mis discursos
ni le pone el aceite a mis tostadas.
No anda en mi camino ni se pierde en mis dudas
ni aconseja mi rumbo cuando lo estoy perdiendo.

Pero en algún momento se me queda mirando
cuando cree que no lo advierto y rectifico toda mi jornada.
Cambio el rumbo y desoigo los consejos,
deshago el camino comenzado y le quito el aceite a las tostadas
y le pongo la sal y todo se convierte en un milagro.
Y entonces es mi guerra y despierta con ruidos mis mañanas
y se queda a vivir en mi cueva y pasea sin prisas por mi sangre
y se busca un hueco en mi dolor y lo amortigua
y apaga las señales y enciende el faro para que solos,
sin muchas disciplinas ni razones,
boguemos despacito hasta su puerto.


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BLANCO SOBRE BLANCO


Con la mente en blanco ante un papel en blanco
y los ojos en blanco recalcando la blancura del papel
se evaporan las largas estaciones de invierno y del estío
a la busca y captura de la palabra, el verso, la ocasión y la historia.

Disparando flechas que no dan en el blanco
y quedándome en blanco y sin respuestas
a preguntas que me hacen palidecer. En blanco y de vacío,
sin guerra y sin cuartel sin paz ni tregua,
cometiendo uno tras otros devaneos despistes desvaríos,
ignorando que existe la materia,
que todo es discordante y relativo
que en los contrastes está la diferencia,
que es más bello pecar que hacer la penitencia…
…y aun sin enterarme de por qué estoy aquí
abusando de todas las paciencias,
acusándoles a todos sus conciencias,
insistiendo en que cambien su indolencia
por un vestido a tono y con caché
mientras yo, ante un papel en blanco
y con la mente en blanco
veo pasar la vida como quien ve llover.


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miércoles, 22 de diciembre de 2010

SE BEBÍA LA SED


Y se bebía la sed
y sintió que se moría como el pez
fuera del agua
y sintió las miradas vacías y las náuseas
y se cayeron las torres de la esperanza
y no sabe a qué asirse cuando cae.
Y sintió que se moría como el pez
y hundió la boca en el agua.
Habla, voz, le dijo a su garganta
y un millón de incoherencias salieron disparadas
y nunca se entendieron con los gestos que salían del corazón.


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martes, 21 de diciembre de 2010

SOÑAR NOS SALE CARO


A veces soñar nos sale caro.
Casi siempre soñar es un poco más triste
porque el mundo se nos muestra tan violento
a la vuelta, estamos tan indefensos
somos tan vulnerables, somos más desgraciados
a la vuelta del sueño, al despertar del sueño.
Hagamos el amor ahora que hay tiempo
antes de que el bostezo nos desampare la boca para siempre.


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lunes, 20 de diciembre de 2010

...Y DE NUEVO LA LLUVIA...


De nuevo los caminos son las piedras al borde
lastimando la memoria verde de la hierva
y de nuevo fronteras limitando los pasos
y un pulso con el viento
y los rostros antiguos surcados de otros sueños
y las manos cerradas guardando los secretos
robados a la noche
y el celo de los ojos mientras esconden llanto
y miedo.
Y de nuevo el ruido perturbando el silencio de los días
los cánticos erráticos de alguna procesión
la nostalgia de un amor que se quedó en el tiempo
el puente de ojos claros y vacíos
el agua bajo el arco
la pavesa del velón que se muere de hastío
y se nos viene abajo sordomudo y confeso
y de nuevo aquella voz y la chinita sin maldad
en la ventana, aquella tarde gris, esa mirada
y de nuevo la lluvia golpeando en los cristales…


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domingo, 19 de diciembre de 2010

QUÉ MÁS QUISIERA...



Ser el humilde azahar
diminuto perfume paciente
esperando colgando del árbol la oportunidad
de crecer hacerse fruto hermoso y madurar
y licuarse después
para pasar hecho manjar por tu garganta
llegar a tus sentidos para quedarme allí.
Qué más quisiera…


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sábado, 18 de diciembre de 2010

NADA ES LO MISMO SIEMPRE


Hay una chispa de miedo en la mirada
que brota desde el abismo de sus ojos.
Y le cierra la frente a la memoria levantando
entre el cielo y la tierra un muro eterno de silencio.

Censura lo obvio, sin embargo, y rehúye los datos, las premisas,
se ausenta de repente descargando contra el suelo la vista, el bolso,
La chaqueta y la sonrisa. Precipita la voz sin pronunciar sentencias.
Se esconde la verdad con mi permiso,
se autoriza un insulto, por si acaso
se concede el privilegio de la duda.

Lo pasado ya se queda sin remedio pasado.
Todo es prólogo y posdata de propina.
Infundado temor a que el silencio aumente su volumen.
Afán intencionado de cordura.
Ecuánime proyecto de futuro y propósito de enmienda.
Inarmónico el disentir del desacuerdo.

Origen y Destino al mismo tiempo
razonan con dialéctica (inventada) de reflexión profunda.


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viernes, 17 de diciembre de 2010

FUISTE LA VIDA


Fuiste una madrugada sin resquicios
por donde hacer pasar los más leves indicios
de la aurora que se acerca primitiva y temprana.

Fuiste apenas la raya que dividió la piel del sentimiento,
amanecida hiriendo el sueño de la noche profana,
hundiendo el firmamento en la mañana azul.

Yo fui el orgullo original y el necio pensamiento
de pretender escapar entre las olas…
Fui arena sin playa, barca sin marinero, niña perdida
a la deriva del remolino de los vientos.

Fuiste la sin razón que dio fondo a mi tierra sin cimientos,
la parte del botín que nunca tuvo dueño,
y fuiste quien se busca donde nunca se halla
la lluvia que siempre llega con buen tiempo.

Has sido el disimulo en el que han recalado mis bostezos
y el hambre en el que no sacié mis apetencias.
y fuiste la apariencia de mis resentimientos
y el trajín de mis luchas más internas.
La calma de mis muertes más ansiadas,
la ola en que vertí mis tempestades,
el iracundo torbellino de mis dudas.
Lo fuiste todo y nada.
La tempestad, la calma, soledad y torbellino al mismo tiempo.


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jueves, 16 de diciembre de 2010

POEMAS EN ZAPATILLAS


Para antes de que la lluvia nos llegue al alma,
y para que antes de que la luz se asome y traiga
esa luz que no quiero a mi ventana …
Para que sobre ídolos y dioses, estrellas luciérnagas y estatuas
no recaigan mas rezos ni más culpas
ni mas ruegos ni miedos ni plegarias…
Para que antes de ver la chispa se escuche el trueno,
para que antes de nacer conozcamos el concepto libertad,
para que todo sea como pudiera ser, como debiera ser
y para que el día sea del color que no precisa fe
para que el ciego pueda contemplarla…
Para que cuando me vaya nadie pueda creer que sigo aquí,
aunque nunca diga adiós al despedirme.
Mañana entregamos a otro el testigo que pisará nuestras huellas,
escribirá nuestro pensamiento sobre la misma piel
y saciará nuestra hambre con su propio apetito.


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miércoles, 15 de diciembre de 2010

IMAGINAR


Sé que en algún lugar hay una voz que elegirá ser
la voz que he perseguido detrás de cada ausencia
y de cada ruido.

Sé que en algún lugar hay un silencio extraño sostenido
de un eco para llegar a mí y ser escuchado
cuando la voz ha huido.

Sé que en algún lugar está la piel que rozarán mis dedos,
la boca que besará mis labios, el deseo, la lengua y los sentidos
que buscaran un hueco junto al nido.

Sé que en algún lugar te estaré esperando cuando llegues.
Si tardas sucederá lo que presiento. Tu sombra se desvanece
poco a poco en mi memoria.


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lunes, 13 de diciembre de 2010

HA PASADO UN ÁNGEL


Estamos en casa algunos de los quedamos, reunidos,
invitando a recuerdos inmediatos a sentarse a la mesa
y hablar de cosas serias o no trascendentales,
nos reímos y nos emocionamos con algún chascarrillo
nostálgico, se humedecen los ojos en un descuido pueril e inevitable
y de pronto, un silencio que se palpa y corta el aire
áspero y tosco se posa sobre la alfombra y nos recorre
desde el centro hasta el fondo con un frío ancestral de miedo y soledades.
Ha pasado un ángel…
Dice alguien muy serio que ha pasado un ángel…
Esquivo vendaval.
Ángel inerte, atrevido diablo que rompes la tertulia con silencio
y sin dejarte ver te posas en el aire y nos rozas apenas
con las gélidas alas de la muerte.


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domingo, 12 de diciembre de 2010

DIAS VACÍOS



Cada mañana surgen los mismos surtidores
que al anochecer de ayer eran ancianos esqueletos
y en connivencia con la vida se resumen y juntan
sus miradas de huesos con historias pequeñas.
Son días diminutos sin horas ni segundos
sin esquinas para matar el tiempo, tomar el sol
sentarse en los umbrales rascándose la oreja.
Son días sin olvidos ni recuerdos,
sin miradas sin roces sin besos
sin vida cotidiana


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YA NO ME QUEDA NADA


Ya no me queda nada para darte.
Poco a poco me fui quedando sin poemas
qué eran para ti toda mi herencia y mi legado,
y nada ha vuelto ya a estimular mi apática desgana
ningún peso aligera mi carga ni llena mi vacío derramado.
(Es un empeño inútil levantar la moral de este caído
que se arrastra sin fuerzas y sin ganas.)
Hasta hace bien poco tuve mi casa llena de cacharros inútiles con alma,
de ridículas cajas que guardaban tesoros que nadie me robaba
y plantas trepadoras que absorbían el veneno del aire.
Tuve cómplices sin rostro que no dejaban vaho en los cristales
y palabras con eco que jugaban al corro y a las cuatro esquinas
y el viento las lanzaba por el cielo de las cosas perdidas
y dispuestas todas ellas a encontrarse.
Y ahora no tengo nada.
Tan solo tengo miedo y dudas y quejas sin razones
y un dolor infinito y una herida que no se cierra nunca.
Si ya en mi testamento no caben las palabras
es que no me queda nada para darte.


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sábado, 11 de diciembre de 2010

A VECES LA VIDA JUEGA SIN MIEDO



A veces la vida juega sin miedo, apuesta fuerte,
consciente de que sus descosidos son apenas retazos de locuras,
hilachos de algún dolor descolorido,
que junto a un nuevo brote de ilusión, unidos,
recompone en silencio un grito que guarda en la garganta.
Hay que romper el grito para quedarse en paz
y recobrar la calma


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viernes, 10 de diciembre de 2010

NADA


Conoció otra soledad.
Le dio otro nombre.
Le buscó otro silencio.
Así era el final fue diferente
así la historia no parecía el cuento
de un amor destinado a morir
sin conocer la consumación,
sin el epílogo de una historia feliz
en la que por fin un beso
no une en complicidad ambas ternuras.


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jueves, 9 de diciembre de 2010

EL TIEMPO EL ASESINO



Era rica, extraordinariamente rica, millonaria,
nadando entre los restos de todas las migajas que me dejaban
de regalo cada día.
Calculaba mis rentas, ahorraba y gastaba dependiendo
del saldo, del color de la mierda del dinero,
de la inflación, del gasto, de la extracción de la mina más profunda y lejana.
Compraba latifundios, difundía. Inundaba pantanos.
Con mi inmenso poder adquiría una ciudad y hacía un milagro,
es decir, la convertía en pozos de petróleo y devaneo.
La ciudad es un vulgo, divulgaba a los vientos.
Mi poder conquistaba lunas y sonetos y mi mierda crecía,
cambiaba de color, no olía a mierda.
Yo no hacía feliz a nadie. No tenía obligación. Ni yo misma lo era,
pero nadie sabía en qué consistía eso y nadie lo añoraba.
Y pasaban los días y los años, y la costumbre de ser rica empobrecía
y me quitaba la ilusión de serlo.
Masticaba chicle, me miraba al espejo, recordaba un pasado, me aburría.
Ya no sabía en qué gastar dinero. Todo el mundo era mío
y me sobraba todo. Más sola que la una, podrida de dinero,
todo el tiempo del mundo y sin nada que hacer para perder el tiempo.
Simplemente y como era mío, lo mataba…
El tiempo renacía todo el tiempo. Me ahogaba. Me aburría.
El tiempo se vengaba de mí
y tal como yo lo había matado me mataba.


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miércoles, 8 de diciembre de 2010

LA NOCHE DEL COMETA (Fragmento)



La noche la dejó caer sobre una esquina herida,
y en mitad de la calle, sangrando estrellas
y vomitando auroras boreales, recogió una luna
que tiritaba desnuda sobre las huellas del tiempo,
la acurrucó con mimo, le dio calor y la hizo suya.

Desde entonces y para el resto de los tiempos que habían de venir,
quisieron convertir en milagro (la luna y ella),
la posesión mutua de un sueño que no tenía paralelos.

Pero la lluvia las arrastró insolente y muda
sin darles tiempo para materializar sus deseos.
Las convirtió en barro espeso y consistente
que taponó sin reparos los resquicios de la calle.
Las disolvió en esperas impacientes
y las precipitó callada y torpemente
sobre un volcán que eructaba soledades.


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martes, 7 de diciembre de 2010

ANCLADA A TUS ORILLAS



Quisiera quedarme anclada a tus orillas
toda la vida que me queda por vivir
y olvidarme allí parapetada tras la sombra
de sol a sol, luna tras luna,
mientras nos llega el tiempo eterno para vivir la muerte.



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A VECES SE MERECEN LA SONRISA


Los hombres se merecen la sonrisa que se escapa
de las bocas de los niños felices.
No todos son tan malos. Algunos sobreviven
a base de rencores, pero solo escarbando
la aridez presentida se palpa la nitidez
del sentimiento claro. La soledad, a veces,
recubre de costra el silencio terco, pero bajo él,
una ternura inusitada se cuece a fuego lento.


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lunes, 6 de diciembre de 2010

POEMA A LA SAL


¿Quién iba a suponer que de la mar saliera…?
Yo nunca me imagino, y yo quisiera
saber cómo se llegan a tener ciertos atinos,
descubrirle a la vida sus fórmulas secretas
y estar cuando el aceite manó de los olivos
y ser antepasado y descubrir el fuego,
asistir cada mañana al milagro eterno de la sal
con la marea en la piel y en la mirada
y en los caminos de la vid juntarse con los dioses
para beber aquello que alguien, nunca se sabe quién,
-casualidad tuvo que ser o desatino-, exprimiera un racimo
como si fuese un corazón
y que en lugar de sangre se derramara el vino.
Quién iba a suponer que así, de esa manera
en que la vida convierte en rutina su ritual de conversiones mágicas,
la sal saliera de la mar, la mar salada,
para justificar la gloria que al bautizo le otorga la cristiandad,
para hacerle un emblema con formas de mujer a la venialidad
de los curiosos, para salar a gusto mis ensaladas!


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domingo, 5 de diciembre de 2010

LAS PALABRAS



Las palabras conocen el acantilado desde el que las lanzas
escupiendo entre saliva y tabaco corrompido
el don más estimado por el hombre.
Pero una boca no puede ser el arma
que pueda darle muerte a la palabra.
La boca, tu boca, mi boca simplemente sabe decir palabras
y besarte, esperar a tus besos, responderte con besos
y palabras.


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sábado, 4 de diciembre de 2010

AHORA QUE VUELVO A SER YO


Ahora que vuelvo a ser esa desconocida
que nunca cruzó tu calle, tu mirada, ni tuvo
conexión con tus amigos, ni se unió a tu disciplina,
ni se bañó contigo en la piscina del incauto
lagar en el que pisas y desangras corazones
ni se embarcó en tus mares profundos y sencillos;

ahora que ya hemos olvidado nuestros nombres
y somos, a nuestros ojos, tan distintos
de lo que alguna vez dijimos mintiendo descarados,
y ahora que igual nos da ser blancos que amarillos,
vamos, sinceramente a sincerarnos.

Me sobra con dos versos para mandarte un beso
de dulce desagravio.
Para seguir mi camino me ha sobrado con iniciar el paso.

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viernes, 3 de diciembre de 2010

SOÑÓ QUE ERA DE NIEVE


Soñó que era de nieve y levitaba
en el espacio como una nube blanca,
errática y volátil. Era verano y buscaba una sombra y no la hallaba…
…Y era la única bola de nieve que hacía ejercicios en el aire
y parecía una nube blanca en mitad de un espacio
inmenso y desolado…

…Y soñó que comenzaba a derretirse.
Con la rapidez del pensamiento se quedaba sin dedos
y sus signos faciales perdían con prontitud
las marcas que lo distinguía.
No sabía dónde caían los restos derramados
y le faltaba espacio para moverse,
y le faltaban dedos con los que asirse a nada…

Y cada vez era más redonda y más perfecta.
Y cada vez era menos alguien y más desconocida.
Soñó que despertaba.

Estaba desnuda y sollozando. Su cuerpo reposaba
sobre un lago de lágrimas salobres.
Lloraba y se sentía feliz
y no recordaba desde cuándo no lloraba…

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PROYECTOS


He de andar con cien ojos, pedir disculpas, justificar mis actos,
moderar mi conducta. He de tener cuidado con el ocio,
meditar las bondades de la acupuntura, cambiar de hábitos,
habitar otra ciudad o buscar otro lugar más silencioso…
He de tener cuidado con la edad y no cumplir más años cada año,
y no tener más prisa o más cansancio que lo que marque la aguja en el dial.
He de tener cuidado con ese gesto huraño que le pongo a la vida al despertar
y cavilar, a ver de qué forma me la apaño
para que todo lo que tengo me dure hasta el final en buen estado.
He cocinado mi vida huyendo de recetas, improvisando al azar,
echándole ingredientes a puñados, rebajándola de sal con trucos
de tertulia de corral. Más o menos así fueron los signos utilizados:
un poquito de amor, un retazo de tiempo, un resto de ilusión,
pedacitos de risa, residuos de esperanza, migajas de ironía y un poco de salud…
todo mezclado, bien batido, y en buena compañía…

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jueves, 2 de diciembre de 2010

FRAGMENTO (de "Los Valles Amenos")


...Pero la sobria faz de uno de aquéllos dioses retratados
en gruesos pergaminos que eran para tu fe refugio y laberinto
se crispó sin motivos, y sin causa ninguna te arrebató de aquí
para ser de la tierra que tanto habías querido…
Algunos con pudor y otros con desatino
--(como sucede siempre en las tragedias)--
queríamos ser parte de tu muerte y hacer a tu lado ese viaje
al que se acude siempre sin rumbo conocido,
estar en tu lugar, seguirte en tu destino dessnudos
y ligeros de equipaje.Sentirnos parte de ese corazón
tan grande y desgarrado,
montado y recosido a voluntad de nervios y coraje.

Y yo quise quedarme con tu imagen más fiel,
la que se agarra como hiedra a la pared
y se queda grabada al sentimiento sin óleos ni acuarelas ni pincel,
sin fotos ni retratos posando en el recuerdo.
Sólo Tú, habitando un espacio en el Edén,
explicándole a María la receta de un pastel digno de dioses,
relatándole un cuento (uno más) a San Gabriel,
y relatándome cómo se llega bien, después del sueño,
hasta la tierra que me tienes prometida.

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