La noche la dejó caer sobre una esquina herida,
y en mitad de la calle, sangrando estrellas
y vomitando auroras boreales, recogió una luna
que tiritaba desnuda sobre las huellas del tiempo,
la acurrucó con mimo, le dio calor y la hizo suya.
Desde entonces y para el resto de los tiempos que habían de venir,
quisieron convertir en milagro (la luna y ella),
la posesión mutua de un sueño que no tenía paralelos.
Pero la lluvia las arrastró insolente y muda
sin darles tiempo para materializar sus deseos.
Las convirtió en barro espeso y consistente
que taponó sin reparos los resquicios de la calle.
Las disolvió en esperas impacientes
y las precipitó callada y torpemente
sobre un volcán que eructaba soledades.
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