Alguien marcó con cruz el calendario
colgado en la pared
y señaló que este día ha terminado,
que ha pasado sin pena ni gloria,
que fue a morir al lado de otra noche.
Veinticuatro horas respirando
contra viento y papel
hacen muerte o hacen vida.
Otro día más como una página en blanco
sin historia, sin piel y sin latido.
Son como las hojas desprendidas del árbol
que antes crecieron vivas
y dieron de comer a los gusanos de seda
Hoy son gusanos que viven bajo tierra
alimentando el estiércol de hollín contaminado
que duermen la nostalgia de las horas muertas
y vencidas...
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Bello poema del tiempo, con sus manecillas diciendo nostalgia y horas sin sentido. Me ha encantado. Saludos,
ResponderEliminarLa vida se acumula y llega al otro lado que es la muerte, pero en el fondo todo es lo mismo. Bello poema
ResponderEliminarLos días mueren para volver a nacer una y otra vez. Solo el hombre es capaz de atraparlos en un calendario.
ResponderEliminarBesos