jueves, 21 de abril de 2011
EL REGALO DE CADA MAÑANA
Olvidé que aun me quedan por decir algunas cosas.
Dejemos al pasado haciendo equilibrios
sobre la cuerda floja
y hablemos sin problemas del presente.
Para empezar diré que nunca he creído en los milagros
que me gusta escribir y hacer ganchillo
-aunque hasta a mí me suene a algo raro-,
que aun tengo la manía de creer en la gente
y a veces me detengo a hablar conmigo misma.
Y el presente es el sitio donde me encuentro ahora,
es el momento que me miro a la cara,
es el frío que siento cuando me roza el viento
y es el silencio con que respondes a mis cartas.
Mis cartas son el muro en el que cuelgo versos,
mis palabras son ritmos cardiacos
que te regalo aquí cada mañana.
Mi ilusión sería verme retratada en un boceto
sobre un suelo de hierba manchado con escarcha.
Había olvidado decir algunas cosas
pero ya nada importa, pues ya nos conocemos
y somos razonablemente amigos para todo.
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martes, 19 de abril de 2011
NUNCA SUPE QUIEN ERA
De pronto llegó ella
y me rozó sus dedos por la espalda.
Yo no la vi. Tan solo sentí un frío
correr por la escalera,
me sujeté a la barandilla
y al volverme no estaba.
Aunque la presentí
nunca supe quien era.
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TIEMPO
Noto cómo se hace piedra en la garganta
la obstinación del tiempo
en demostrar mi edad cada mañana,
diseñarme los moldes de mi estatua de sal,
enseñar desaliñadas luces reflectoras del agua
que destiñe el color en los espejos.
Siento mis manos torpes arrugadas
vacilantes ante el brochazo de luz
que ha de darle color a las mejillas
y quisiera empujar los latidos del reloj
por cualquier acantilado sin futuro.
No hace daño soñar.
Lo que lastima fuerte es la propia vida
que se mantiene ajena a la mañana
y solo percibe la presencia extraña
del sueño que se quedó clavado en la pupila.
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lunes, 18 de abril de 2011
ESPEJISMO
La calle está en silencio cuando el sueño
cansado de dormir se despereza
y comienza a vivir su vida propia
y a caminar sin rumbo por el día de plomo.
El sueño solo es sueño cuando duerme
y es dueño de su noche y su inconsciencia
y su calle es un paisaje ondulado que vive
un sueño hecho de espuma en otra orilla.
No podemos soñar y vivir otro sueño
si estamos en la espiral de alguna pesadilla
o habitamos el sueño que es de otro.
Cada cosa que hacemos pertenece a otro dueño.
Y al final, solo el miedo a soñar nos pertenece.
Y creemos ser el hombre que se mantiene erguido
soñando nuestro sueño,
expuesto al espejismo de otro pasajero.
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sábado, 16 de abril de 2011
AUSENCIA DE VIDA
Se está sola cuando se está sola,
cuando no hay nadie cerca
y nadie acude si llamas aunque grites.
En casos como este, dios no ayuda.
Si no hay un amigo que te sostenga el alma
estás sola cuando te quedas sola
y nadie viene a acompañar tu casa.
Podría decir más, pero la soledad es eso.
Ausencia de vida en tus ventanas.
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viernes, 15 de abril de 2011
DESDE LA OREJA AL RABO
A veces elaboramos la vida sin la materia prima,
utilizamos ingredientes caducados
y la vida se derrama por los bordes rebosando
de mal elaborada, se desinflada
y termina sin formas definidas,
y resulta anodina de sabor, desagradable al tacto.
No sabemos leer los manuales de cocina.
Racaneamos el calor del horno,
ponemos sucedáneo en el mortero,
ahorramos en especies, aliños, condimentos,
y en conjunto, la vida que guisamos
está a medio adobar, insustancial, vacía,
y lo servimos toda cruda o lo quemamos.
Los libros de cocina nos lo dicen muy claro:
Dosis justas de material y tiempo necesario,
amor en la mirada y en las manos
y todo bien envuelto con hechizo con magia y con encanto.
El fuego alto hasta que rompa a hervir el paroxismo
y una vez sofocado el arrebato,
extinción de la llama hasta el punto mediano
para que todo se vaya haciendo a fuego lento.
Manteniendo la llama en su justa medida
ni el soufflé se desinfla
ni las chispas del fuego nos quemaran las manos.
Y ¡Voilá! Bon apetit,
que la vida te sepa a la gloria, que disfrutes de ella
como de un buen manjar, desde la oreja al rabo.
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jueves, 14 de abril de 2011
LA CÁPSULA DEL TIEMPO
Metimos en la cápsula del tiempo
la obstinación del dictador, la mano del verdugo,
las tablas de la ley, un exabrupto,
los colores del agua en botijos de barro,
el mando del televisor y el aparato entero
los zapatos de tacón que hacía que me dolieran
los sueños en alguna lejana madrugada,
el misal de tapas negras y letras amarillas
y la sed del Jesucristo clavado en el madero.
La cueva de un dragón en miniatura,
un circo sin payasos y sin fieras,
la cabalgata de los reyes magos del setenta
y un cielo que se quedaba dormido en primavera.
Aquél belén humano irrepetible,
un teatro itinerante con carros y maletas,
la luz de alguna tarde, el color de un verano,
una mirada tomada al vuelo de un leve pestañeo,
irrepetible también, creo que soñada…
Cuando todo esté dentro agitamos la cápsula del tiempo,
lo revolvemos todo y la enterramos a mucha profundidad
para que pasado un tiempo,
después de mucho estar pudriéndose en la tierra,
cuando el mundo se haya por fin defenestrado,
cuando alguien curioso baje de otro planeta,
descubra la cápsula cargada de objetos inservibles
y piense que llegó a un mundo imaginario…
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QUE LOS ESCRIBAN ELLOS
Ya no me quedan versos para daros.
Poco a poco me fui quedando sin palabras
y se fue muriendo el ritmo del poema,
fui apagando la luz y cerrando puertas,
comprobando sensores, anulando los puntos
ciegos por donde se iba introduciendo la anarquía
de esta sinrazón del verso que quiere a toda costa
sin tino y sin control escribir una tras otra
poesía. Día tras día como si fuesen recetas
contra el dolor de olvido
para vivir bajo la misma luz y el mismo cielo.
Pues llegados a este punto se acabó.
He puesto a los versos bajo arresto,
he tirado la llave al sumidero, cerré la portería.
Y a esos que se llevan mi poesía
les digo, cansada y resentida, y ciega de dolor,
que si quieren versos, que los escriban ellos.
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miércoles, 13 de abril de 2011
ÉRAMOS
Éramos dos
y un solo corazón latiendo al mismo tiempo.
Y una misma ola
dejándose llevar por la misma marea.
Y un mismo escalofrío
bajo la misma tórrida tarde de verano.
Éramos al final
el socorrido ejemplo que ponemos a veces:
El botón y el ojal, el complemento justo
para poner en marcha la catástrofe.
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martes, 12 de abril de 2011
SIN COARTADA
Es sábado y no tengo coartada para no dormir contigo.
Me oculto como si fuese día de colada,
desaparezco de ti, huyo entre sábanas camisas y toallas,
me invento el sueño, la prisa y la nostalgia,
la jaqueca ya no se puede utilizar como testigo
y con nada consigo salir escabullida de tu ansia.
Es sábado, mi amor, pero daría igual si fuese lunes
pues no es alterable el día de la semana
sino la sensación de estar durmiendo en una cama
que se quedó sin calor, que no desprende amor,
que no suda pasión, que no me dice nada.
Es sábado y no tengo coartada para seguir aquí,
soy culpable de no amar lo que tú amas,
de matar con cartuchos de tristeza la ilusión,
de fecharle caducidad a las palabras.
Me declaro culpable y no tengo coartada
para decir que siempre estuve aquí.
Hubo un momento un día, cuando salí de mí
y desaparecí en el juego de la magia.
Aquél día, tuvo que ser aquél
que no consigo recordar por donde andaba.
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domingo, 10 de abril de 2011
HAY DE TODO EN MADRID
Hay gente en la calle que habla alto,
que esconde detrás de las palabras
el miedo a la soledad más vieja y arrugada,
algunos van de prisa y otros se deslizan como gusanos torpes
ocultos tras las gafas de aumento de no ver nada,
y otros visten elegantes ropas caras de pobres sin recursos
y algunos desahuciados se visten de desecho
mostrando la ruina de sus laceraciones
para morder la conciencia del honesto estafador
y hacer que suenen monedas en la lata de latón
que está sola en el suelo.
Pasan ciclistas usurpando el lugar del peatón
y uno que no mira donde pisa
y alguno que sonríe oyendo distraído hablar su propia voz
y a veces se contesta y se da la razón como un idiota,
y hay gente que simplemente mira cómo otros
marcan un paso ausente y olvidan sus recados
y se echan a un lado para tropezar con las plumas del indio,
o con los que van dormidos al trabajo
y desnutridos de vida bostezan ruidosos calle abajo.
Resumiendo, hay de todo en Madrid:
fuentes, estatuas, parques y mendigos,
gente rica, honrados y estafadores,
pillos mediocres, trasnochados fantoches,
malos y buenos, transeúntes de ahora, del pasado,
fantasmas que surgen después de anochecido,
pisos altos, rascacielos, casas bajas, pareados,
hambre, miedo, ruido, silencio, soledad, olvido…
Hay de todo en Madrid.
Y un cortejo de zombis casi humanos
me ignora alucinado cuando salgo del metro.
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POR UN MÓDICO PRECIO
Por el módico precio de una caricia
(mejor si es furtiva)
furtiva y leve, te doy cuanto poseo.
De menudencias puedo llenar tu casa
de cachivaches viejos, velas consumidas
como vidas a medias, sueños evaporados
en lo mejor del sueño
cuando el sueño se alarga hasta altas horas
en el gesto inmaculado de la noche.
Por una caricia furtiva y leve
puedo dejarte la vida llena de amapolas.
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viernes, 8 de abril de 2011
NI MESSI NI RONALDO
Las mujeres de mi barrio hablan sin problemas
de sus vidas de pobres y sus sueños de ricas,
y sus trajes de gasa con grandes estampados
y un premio millonario en la gran primitiva.
Endulzan con optimismo tertulias en salones
con espejos dorados y reflejan la dicha sin milagros
en cada filigrana del marco a donde no llegó la purpurina.
Mientras los niños juegan al futbol aprovechando esquinas
sin llegar a soñar, porque aun no duermen
el sueño de los messis ni ronaldos
ni aprovechan el juego para crear castillos.
Solo saben jugar y a eso aprenden,
que ya la vida estudia cómo enseñarles tretas
difíciles de olvidar, maniobras del juego, quiebros definitivos.
Yo les veo y me recuerdo a medias en otra edad lejana.
Medio holgazana planeando huidas,
mixtura de terruño y cirros bajos,
fusión entre diablas que urden primitivas
y niños que no serán nunca ni messis ni ronaldos.
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DETALLES
Yo te traigo de algún lugar lejano del recuerdo,
de una esquina gris de la memoria manchada de polvo,
borrosa y salpicada de cristales que cubren el suelo.
Cristales como aristas del último jarrón
que se rompió violento.
Si pienso en los cristales te veo. Son detalles.
Y te recuerdo vestido de huraño y vengativo,
dispuesto a batallar cualquier asunto,
litigando por un centímetro de tela que según tú
le falta al largo de mi falda. Y conseguido el objetivo
la revancha del gesto dominando la tarde.
Si pienso en los centímetros te veo. Son detalles.
Yo te recuerdo a veces cuando ibas risueño por la vida,
me regalabas flores y caricias y me dabas amores.
Y no hace tanto tiempo, mas la memoria herida
tiene resortes para aplazar el tiempo, para borrar señales
y recordar aquello que menos daño hace.
Si pienso en las caricias te veo. Son detalles.
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miércoles, 6 de abril de 2011
SUEÑO
Percibo ese momento en que dispuesto a despertarse
el sueño se agarra a la pared incierta
que oscila y se balancea en una sombra
y difumina los objetos suspendidos en el aire denso
de una habitación vacía.
Vuelan las sábanas ondulando la luz que cuelga en la ventana
y un olor a chantaje se desprende del vaho
y el pergamino oscuro del día que va a empezar
comienza a verse claro en la radiografía
que dibuja el perfil de un día que será como todos,
que no pasarán a la historia sin rasgos de mi vida.
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FUEGO

Conozco esa tos que no desaparece
ni con agua,
ese sucio y constante carraspeo
detrás del sueño borroso de una noche
quemada entre rastrojos.
Conozco esas arcadas, la resaca,
esos lívidos ojos
y esa sensación de estar muriendo
entre fatiga y miedo
y el frío intenso de estar pisando escarcha.
Conozco ese dolor íntimo y sincero
y el arrepentimiento y el propósito de enmienda
que nace a la primera voz de un reducido miedo,
y la provocación y la vuelta a caer en el olvido,
la represalia del cuerpo que se toma la justicia
por sus huevos y no hay quien le reclame
ni le rechiste nada.
Depende para qué no existe la obediencia.
Conozco la actitud, el reto cuando dices
convencido que a ti eso no te engancha,
y sé del miedo de no salir airoso
y el desafío ante la última bravata
porque "aun me cabe” en la boca,
en la cabeza y entre pecho y espalda.
Se de la virulencia del deseo,
de la acritud del ansia
y del desasosiego en la carencia.
Sé lo que es depender del fuego como si fuese vida
cuando te quema el fuego como si fuese seda
y te consume el fuego como si fuese amor
que se apaga con fuego que no desaparece con el agua.
Se lo que es vivir siempre en precario
cuando morir despacio taponando la herida
es simplemente el primer acto que te organiza el día.
Y sé cuando después de allí todo es ir acabando.
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miércoles, 30 de marzo de 2011
SED
ESTE MUNDO TAN BELLO

Esta mañana he salido como de costumbre
a caminar un poco y tomarme un café descafeinado y negro
-por aquello de la tensión y los mareos y el atasco intestinal-
y el bar estaba lleno de señoras
que antes de emprender su cotidiana lucha
o de vuelta de llevar niños a sus colegios,
se detienen a echar un rato de tertulia, y de paso
alisar algunas arrugas en la cara del mundo.
Otra cosa no puede hacerse tan temprano.
A esta hora otros están haciendo lo mismo desde sus palcos
instalados en sus bancos de colores y en sus cuentas corrientes,
los dictadores se enrocan en sus poltronas
defendiendo privilegios y mandando a morir a sus soldados,
en Japón se espera que termine de explotar la olla,
y en asuntos de casa, tan cercanos,
a vuelta con la escasa mezcla que desune a la junta,
entre arena y serrín y así no hay quien se aclare ni se entienda,
faisanes y palomas compitiendo, y todos rebañando
sopa a cucharada limpia de la misma olla.
Unas amigas me piden que me acerque y las re-huyo,
que no está el patio para andar de parrafadas,
que mi tensión se dispara y el café me sentó como una bomba
y me voy a casa a seguir arreglando por mi cuenta
este mundo tan frágil, tan bello, tan mediocre y humano.
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martes, 29 de marzo de 2011
PAISAJE DE AGUA
lunes, 28 de marzo de 2011
YO YA ESTUVE AQUÍ

Yo ya estuve aquí en algún momento,
visité estas ruinas, acaricié estos muros,
anduve por sus caminos despejados de ira
y saludé las manos viniendo hasta mi encuentro.
Yo estuve en esta soledad bajo esta lluvia,
descifré la absurda composición del trueno
recalé en estas playas y viví la aventura
desde el silencio de otros mares que habitaban
interiores perdidos tierra adentro.
Yo ya estuve aquí. No logro recordarlo
pero estuve viviendo sobre el aroma intenso
de una lluvia menuda que calaba las calles de cemento
y repartía azahares por el aire. Era una tarde igual
en la que habían cambiado la hora en los relojes
y el tiempo se alargaba y el silbido del aire se extinguía
socavando emociones tierra adentro.
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domingo, 27 de marzo de 2011
LA AGUJA DEL RELOJ

Cada vez que hace bueno
yo me quedo en el tiempo
de las hojas perdidas
y sujeto las riendas del corazón alado
para que no vuele alto
y se quede conmigo
rondando a las estrellas.
Le digo al corazón, ¡cuidado!
vuela bajo y rasante
aunque el aire aquí queme.
Que por mucho que quieras el calor de la vida
no es bueno acostumbrarse a los veranos.
Me gusta el tiempo en que hay que atrasar
la aguja en los relojes.
Vivir una hora más y despertar sin sueño.
Aunque sea mentira y el tiempo
que me regalan hoy me lo cobren mañana
con intereses mezquinos y usureros.
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sábado, 26 de marzo de 2011
ME MANDÓ UNA SONRISA DE CHICLE
Me mandó una sonrisa mojada
en aliento de chicle de menta
mientras hacía un globo
que le estalló en la cara.
Yo me hice la digna
y muy seria, le devolví la espalda.
Arriba y abajo, carretera y manta.
Cogidas del bracete
las niñas hacia arriba
los niños hacia abajo
por la acera de enfrente
y a un lado el riachuelo
(aquél regajo sucio
amarillo de cobre)
que cantaba sin prisa la corriente
de agua sucia y cobriza
y salpicaba la ropa adolescente
cuando escondíamos el rubor
en las adelfas,
a la orilla del surco,
en lo espeso de la higuera bravía
ocultos en la acequia
al remanso del agua.
Esa tarde me mandó una sonrisa
pero nunca volvimos
a la vera del surco
amarillo de cobre
a ocultarnos de todos en la acequia
para darnos mil besos en la cara.
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viernes, 25 de marzo de 2011
LOS RECODOS DEL VIENTO

El día menos pensado
al torcer una esquina, rodear una nube
o medir la densidad del viento,
tropezaremos los dos y nos haremos dueños
de todo lo que huele en la estación dormida
a sueños que recogen nuestros sueños.
Ya no quedan soñadores que tropiecen
conmigo en las esquinas,
que se sienten en la estación del parque
a esperar a que lleguen golondrinas
y escribir poemas inventados sobre el papel
manchado de cotufas
en la tarde cargada de espesura, torpe y lenta.
Evitando los recodos del viento.
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jueves, 24 de marzo de 2011
UNA DEL COLEGIO

Mi primer libro lo gané en un certamen del colegio,
examen de doctrina cristiana y catequista.
Era un misal de tapas negras y letras doradas
que me dejó cara de palo y descontenta
porque yo esperaba un libro de cuentos, -claro está-
aunque hubiese sido de Blancanieves y su madrastra.
La pregunta a contestar era sencilla.
Jesucristo antes de morir crucificado en la cruz
pronunció dos palabras claras y dolidas.
“¿Qué palabras pronunció, Lolita,
dime, qué palabras pronunció”?
Silencio, boca de esparto, serrín en la cabeza,
alta temperatura,
color de bermellón en las mejillas,
temor a errar en la respuesta única y sencilla
que me daría el pase a la final.
-¡Dadme agua!-
“¡Bravo, Lolita! Estamos en la gran final de la comarca.
De momento quédate con el misal.”
Las cosas son así desde principio a fin, eternamente.
A Jesús le dieron hiel para callar su queja.
A mi un misal porque dije que tenía estopa en la garganta.
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Para Ana de Toledo.
en recuerdo de doña Manolita (fue textual)
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UNA DEL COLEGIO

Mi primer libro lo gané en un certamen del colegio,
examen de doctrina cristiana y catequista.
Era un misal de tapas negras y letras doradas
que me dejó cara de palo y descontenta
porque yo esperaba un libro de cuentos, -claro está-
aunque hubiese sido de Blancanieves y su madrastra.
La pregunta a contestar era sencilla.
Jesucristo antes de morir crucificado en la cruz
pronunció dos palabras claras y dolidas.
“¿Qué palabras pronunció, Lolita,
dime, qué palabras pronunció”?
Silencio, boca de esparto, serrín en la cabeza,
alta temperatura,
color de bermellón en las mejillas,
temor a errar en la respuesta única y sencilla
que me daría el pase a la final.
-¡Dadme agua!-
“¡Bravo, Lolita! Estamos en la gran final de la comarca.
De momento quédate con el misal.”
Las cosas son así desde principio a fin, eternamente.
A Jesús le dieron hiel para callar su queja.
A mi un misal porque dije que tenía estopa en la garganta.
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Para Ana de Toledo,
en recuerdo de doña Manolita. (Fue textual)
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miércoles, 23 de marzo de 2011
PAISAJE DE AGUA
lloraba el agua por el acantilado
como los niños chicos sin razón ni pena,
y un murmullo de torrente enamorado
era el único ruido sobre todo el planeta.
Un efecto sonoro de acuática adormidera
filtraba su música por la raíz del alma
torrente abajo, provocando el vértigo
de volar sin desplegar las alas
hundiéndose en picado hasta la luz primera
de la primera estación, del primer día,
del fulgor primigenio de la tierra.
La alquimia del corazón funciona a veces.
Se cumplen los presagios que conjetura la razón
ausente. El agua nos salvará de la sospecha
de volver a ser ceniza sin futuro.
Despertaremos después de nuestra ausencia
sobre el rumor del agua de una fuente,
sobrevolando el mar, húmedos, acariciados
por el sonido a agua derramada y la furtiva presencia
de lo amado.
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martes, 22 de marzo de 2011
LA MISMA CANTINELA

Mantengo, como los niños,
la actitud de sorpresa permanente
cada vez que me enamoro
-que no es siempre-
o cuando siento que vienen
derechos a la herida
y aprietan donde duele.
Siempre tengo la misma reacción ante la vida
-Y es que la vida siempre canta la misma cantinela-.
Unas veces es una alegre canción de amor
y otras una triste canción de despedida.
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lunes, 21 de marzo de 2011
CALOR LETAL

Te acercas y te vas
y me dejas en el aire un aroma sin rastro
y no puedo seguirte pues careces de sombra.
Te caliento las manos
y te leo las señales de la vida, y leo los caminos
por los que te diluyes sin que te importe el miedo.
Percibo el recorrido intacto de tus sueños
y veo que yo no estoy en las esquinas
en las que harás paradas para tomar aliento.
Te acercas y te vas
y no puedo seguirte pues careces de rastro.
Eres la nebulosa al despertar del sueño
en el calor letal de los veranos.
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domingo, 20 de marzo de 2011
OS REGALO MIS VERSOS

Por todos los caminos encontrareis mis huellas
aunque me oculte tras la máscara de acero,
detrás de un artilugio,
y aunque invente palabras y me esconda tras ellas.
No robadme el poema. Os regalo mis versos
¿Alguna vez he dicho que no os quiero?
Perseguidme y llevaros mi verso y mi palabra
a los muros de Feisbuk, a los perfiles íntimos
de todas mis mañanas,
a la duda, al asombro, al miedo o al infierno.
Perseguidme y llevadme donde seguiréis
siendo junto a mí, desconocidos.
Pero no me robéis. Yo os regalo mis versos.
Dedicado a los sigilosos desconocidos que se llevan mis poemas cada día
y no me dejan su rastro. (con cariño)
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sábado, 19 de marzo de 2011
EL GREMIO DE LOS SOLOS


(“Un hombre sólo, una mujer, así tomados de uno en uno
Son como polvo, no son nada….”)
Para la luchadora por derechos colectivos
Defensora de etnias y de restos grupales,
¿Qué es la soledad del individuo, su llanto sólo,
Su barco desdichado bogando a la deriva…?
(“Pero tú siempre acuérdate de lo que un día yo escribí
Pensando en ti, como ahora pienso…”)
,,,Como ahora pienso, como pensaba ayer
Y pensaré mañana. Yo siempre me mantengo. Un Hombre sólo, una Mujer,
No serán como polvo, no serán una Nada perdida en el espacio.
Un Hombre sólo, una Mujer, cuando se mueven solos,
Cuando no pertenecen al culto de una iglesia ni participan de un rito colectivo,
Cuando no son los explotados de una empresa,
Y cuando su lucha sola se queda sin testigos;
Un Hombre solo, una Mujer
Cuando se mueven solos no son desarraigados ni son seres extintos.
Tal vez equivocados, ilusorios, se dejan ver del brazo de la vida
Sin insignias, sin marcas, sin doctrinas junto a la impávida luz de su autarquía
Y sin quererlo, acaso, se integran en un gremio selectivo.
El gremio de los Solos es una sociedad sin decadencia
Que no paga tributos al Estado
Que no recibe beneficios ni prebendas
Ni se mueve por un motivo interesado.
Pertenecen a un Tu/Yo deliberado y se ofrecen de forma gratuita,
Carecen de estatutos, sus leyes son dictadas sin la prisa,
Y su campo de acción es ilimitado.
Un Hombre sólo, una Mujer, no serán solo polvo, no serán solo larva.
Son parte de un delirio colectivo y parte irremediable de una vida.
El ademán aislado que impide el movimiento,
La partícula de átomo que fija el engranaje.

Porqué al pensar en ti elijo estas palabras
Y no aquéllas que glosan tu lucha comunera
Es algo que seguro no compartes ni comprendas,
Pero afirmo, aunque discrepes de ello con vehemencia,
Que un día serás del Gremio de los Solos por mucho que no quieras,
Aunque sólo te ofrezcas en la anónima compañía del tumulto,
Y potencies la entrega cuando el fin es común y el bien acumulado.
Aquéllos conciliados en guerras de guerrillas
Que desconocen el favor de dar a otros un poco de su miedo
Y sólo saben darse en avalancha,
Olvidan compartir el dolor cuando se vuelve opresivo
Y ofrecerse al amigo sin reservas de ciego,
Mueren solos llorando ante un dolor inédito
Que acorrala su fe y los deja para siempre malheridos.
Por eso, al Ser que se entretiene y se despista
Ignorando su admisión al Gremio de los Solos
Tenemos el deber de recordarles que un Hombre solo, una Mujer,
No serán solo polvo, solo larva.
Y decirles, cuando la duda se argumente represiva:
Confía en mí, ven, no temas nada pues no te quiero mal.
Sólo te tengo bajo el punto de mira de mi alma.
Pero aún, y a pesar de todo eso, y aunque nunca te haga falta mi palabra,
Escucha lo que a Julia le dijo Goytisolo:
“Nunca te entregues ni te apartes junto al camino,
No digas nunca “no puedo más y aquí me quedo”…”
Tú no te quedes nunca, compañera.
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viernes, 18 de marzo de 2011
ARCO IRIS

Hoy me felicito,
porque aun guardo en algún lugar del sentimiento
una increíble capacidad para el asombro.
Aquello era un resplandor que más que por los ojos
entraba por los poros y manchaba cada estación
del subconsciente,
cada sentido alerta, cada cosa soñada.
El trazo perfecto de un arco iris doble,
repetido, -uno armonía, otro armonioso-,
reflejados en la invisible
luz de un asombro imposible.
Y era la primera vez que lo veía,
siete por dos colores repetidos y espléndidos
iluminando un claro entre las nubes
entre dos franjas de tierra roja y estremecida,
-una distante y otra desconocida-,
y sobre el arco trazado como solo sabe hacerlo
esa diosa mágica y perversa, las dos siluetas
equilibrando su estrategia sobre el aire
se dibujaban con los mismos colores
sobre el fondo azulado del espejo cóncavo y etéreo.
Aquel día lo supe:
Mereció la pena la tormenta,
vivir el miedo
presentir el final
para ver aquellos trazos
como milagros dibujados en el cielo.
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jueves, 17 de marzo de 2011
ESTOS VERSOS TAN MALOS
Te arranqué de mí y sufrí como si fuese cierto,
me dolió igual que si con un golpe de hacha
hubiese cercenado mi brazo, el derecho,
el único que me sirve porque es con el que escribo.
Pero fue malo el ejemplo que te puse.
Perder mi brazo hubiese sido mil veces peor
que perderte de vista por completo
y para siempre.
Tú tienes compostura o reemplazo
pero un brazo derecho que se amputa
ya no tiene remedio.
No podría escribir ni estos versos tan malos.
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miércoles, 16 de marzo de 2011
NO PUEDO SER ESO QUE QUIERO

Hoy quiero ser una neurona metida en tu cerebro,
un cabello en tu cuero, un poro de tu piel como la escama,
el lugar de tu lengua donde encuentras el gusto,
tu latido más fuerte, tu único quejido,
el sudor que se queda furtivo en tu almohada.
Hoy quiero ser, mas nunca puedo ser eso que quiero.
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martes, 15 de marzo de 2011
SUCEDE QUE LA TARDE

Sucede que la tarde
se empecinó en la lluvia,
que un zarandeo profundo
me movió los cimientos,
que el último libro comenzado
no retiene mi interés ni mi cuidado
y el teléfono se empeña
en su silencio tosco,
que ya tomé el café recomendado,
que la bulla del pecho
crepita como el fuego.
Sucede que la tos, que la edad,
que la lluvia, el silencio…
Sucede que hay que echar la culpa a todo
cuando la tarde se empecina
con la lluvia
y el recuerdo ha dejado de ser un ser confuso
y se planta
con nombres y apellidos en tu puerta.
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lunes, 14 de marzo de 2011
EL HOMBRE SOLO

El hombre solo mira con imprudencia a su pasado,
la gramola de sus discos antiguos toca música vieja
y el olor de su ropa tiene destellos rancios,
se despereza alejando los brazos del futuro
y se esconde en la nostalgia para vivir
lo que le queda de la muerte con los ojos cerrados.
El hombre solo es una anémona triste
que distribuye sus tentáculos por la calle
y se alimenta de orines y placebos
y se saca del cuerpo primero el corazón, luego el cerebro,
para que nada duela cuando empieza a sentir lo que le duele
a galope tendido por su cuerpo.
El hombre solo tiene la enfermedad de las raíces.
Sembró sus pies y se olvidó en la tierra
y se negó a crecer hacia las nubes.
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domingo, 13 de marzo de 2011
DESPEDIDA

Te fuiste alejando como la música
que salía del torbellino interno de una radio,
lentamente y sin medir el tiempo,
la cadencia despacio hasta arañar la tierra,
arrastrando las pausas del silencio.
Por las mañanas imaginaba verte andar descalzo
doliendo en los guijarros del pensamiento herido.
Se me enroscaba el dolor en la garganta
y cerraba los ojos alrededor del llanto.
Te fuiste alejando como el mar en la arena
después del retroceso lento de las olas.
Pero por más que luche, el tiempo cae de bruces
torpemente y la huella de tus pies se van borrando.
Desde que aprendí a caminar sin sujetarme en ti,
para vivir me basta sombra en verano y mi ración de aire.
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sábado, 12 de marzo de 2011
TODAS LAS DESCONOCIDAS SE LLAMAN LOLA

Qué linda la mirada que me echaba la tarde
por las viejas templadas calles de Varsovia
y aquella risa incrédula, livianamente loca.
Llegué en ferrocarril a la estación Warszawa
y me acosaron los pobres indigentes pedigüeños
con miradas que causaban miedo a la turista sola
buscadora de un hueco donde dejar rutinas,
disciplinas, enseres usados, enmohecidos rictus,
viejas calcomanías, descoloridas prendas de fríos
tan gastados y antiguos que ya no cubren nada.
En el Continental deposité los restos del cansancio
y marché a la conquista de las calles.
Romántica visión de la memoria. La música sonando.
Llené de fotos la máquina de hacer fotografías.
Me senté a tomar algo. Desde lejos lo vi,
se me quedó mirando, hablamos y preguntó
cómo te llamas. Lola le dije. Y me enseñó una risa
que era como el destello blanco de un desfile de estrellas
a plena luz del día en mi primera tarde por Varsovia, sola,
sin nada más que hacer que practicar
la huída hacia la nada, deambulando..
Chapurreó en un mal aprendido castellano,
“todas las desconocidas se llaman Lola”.
Lo recuerdo como si fuese ayer
y puede ser que hayan pasado veinte años.
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viernes, 11 de marzo de 2011
LA JUVENTUD ES ESA COSA...
miércoles, 9 de marzo de 2011
LAS MAÑANAS NO SON PARA COMÉRSELAS.

Las mañanas no son para comérselas, don Antonio,
ni hay que bajar al pozo a por manzanas.
En los patios se juega a la gallina ciega
y en los patios hay pozos
con brocales delgados de piedra como láminas
y un cubo atado a una cuerda que duerme
sobre el piso de laja gris y negra.
Y en los patios es peligroso asomar la cabeza
por el brocal del pozo
y ver una manzana reflejada en el agua
y alargar una mano para ir a cogerla.
En los patios las gallinas son ciegas
y en el cieno del agua una manzana roja
que parece una luna redonda y soñolienta
alarga una mano sin dedos y me invita a comerla.
En los patios no se juega en el pozo, don Antonio,
y menos a la gallina ciega.
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Recuerdo de una mañana soleada de la infancia, un patio, un pozo, un maestro y un niño que jugaba.
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UN ACTO PERFECTO
No se puede amar más.
Dicen algunos que su amor es eterno,
que va desde el silencio terco de un cuero
que envejece lentamente,
hasta llegar al origen de lo que fue la vida.
Desde el principio al fin.
Eternamente.
Lo dicen con orgullo,
como si amar así fuese un acto perfecto.
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martes, 8 de marzo de 2011
CON LA MISMA DESGANA

El tiempo pasará y nos daremos cuenta
de golpe, se nos echará la vida encima
y veremos aparecer como una mala broma
las primeras estrías, y hará tiempo
que nuestras canas envejecieron
todas al mismo tiempo en la misma noche.
Con brochazos dislocados en el aire
por la paleta invisible del recuerdo
nos pintarán la memoria de un desvaído sueño
y el colorido sepia de los viejos retratos
volverá a tener presencia en nuestra vida.
Se hará de noche cuando la madrugada
venga apareciendo por aquella esquina
y en el recodo donde confluye la vida con la muerte
desde otra latitud nos cantarán la nana.
Nos dejaremos ir como fuimos naciendo,
con la misma pereza, con la misma desgana…
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domingo, 6 de marzo de 2011
SI LO VERDE SUPIERA TU NOMBRE...

Se abre la puerta de la poesía,
y entran los poetas y declaman sus versos
y contagian su amor en la sala vacía de prosaicos
rumores.
Una palabra invita y comienza el poema:
Si lo verde supiera tu nombre…
…Y comienza la danza deslumbrante de gloria
cuando suena la voz y se extienden las notas
por la selva de anónimos acordes
en avalanchas de sordos silencios y verdes melodías.
Para mi amigo Moullo, en recuerdo de su amigo.
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LA NOCHE PARA AMARTE
Ahora, sin ir más lejos, sin caminar hacía ninguna parte,
con la noche cerrada sobre nuestras cabezas,
con la indolencia que deja el sol al ocultarse,
solo espero el momento de cerrar los ojos para verte,
recostarme en la orilla de la almohada
y acariciar la sombra de las líneas perfectas de tu cuerpo
hundido a mi costado, en la tersa e imaginada
presencia sobre la blanca alfombra de mi sueño.
Ahora acelero la marcha y me parece lento el paso
y cansino el arrastrar las manecillas apuradas del tiempo.
Ahora quiero que todo sea sencillo. Dos velas,
dos copas, dos anillos,
dos besos nada más.
Dos minutos más y ya estamos en la noche
para dormir junto al recuerdo de una sombra.
Suelo esperar la noche para poder amarte.
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sábado, 5 de marzo de 2011
MI PUEBLO Y YO (QUE SOY SU GENTE)
Nací en Sotiel.
Un valle sosegado entre cuatro colinas,
una tierra de siete colores diferentes
y con verdes espesos que salpican el monte
de pinos, mastranto, hierbas malas,
silencio y yerbabuena. (El silencio siempre
me pareció muy verde).
Es un río amarillo de cobre
y un puente con historia de romanos
y dos ermitas blancas con vírgenes dolosas
y acentos de más allá del río y del condado
y mineros que muerden pirita y silicosis
y hogueras en la calle y comadreo
y días de matanzas y olores de chacinas
(histeria del cochino y olor a chamusquina
en la humedad nochera empañada de humo,
de gritos y de espanto).
Es tierra de tahúres pobres, cristianos renegados,
contrabandistas de café portugués negro y amargo,
de muertos inocentes asesinados ante las tapias
del mismo cementerio al que iremos
cuando estemos muertos
sin tiros por sorpresa en otras madrugadas.
Tierra con un pasado inglés y otro fenicio,
y otros muchos pasados sin historia,
y una gente que vive como a espalda a todo
recostada en la falda del presente
y mirando a la vida con apacible enfado.
Tierra de tiempos lentos,
de preguntas repetidas sin respuestas,
de tirachinas, nidos, gurumelos, caminos
de nubes por el cielo
por donde desde pequeña me escapaba
volando a ras de suelo, vuelo siempre cercano
por si la distancia era ese olvido que decían
la gente que entendía de olvidos y miserias.
(Así se me dio siempre la misma paradoja:
Tan Tierra de la tierra y tan Humo en el aire,
tan lejos y tan cerca,
nunca supe quedarme en parte alguna).
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viernes, 4 de marzo de 2011
ME RECUERDAS A MÍ

Me recuerdas a mí cuando tenía la edad
que tú tienes ahora.
La fuerza en la mirada
la razón en la voz
y esas ganas de amar con todo el cuerpo,
que había que reprimir a toda costa.
Me recuerdas a mí, pero eres diferente
por dentro y en las formas.
Tú tienes valentía
y llamas a las cosas por su nombre
y amas con todo el cuerpo
cuando el cuerpo te pide amor en demasía.
Me recuerdas a mí cuando tenía la edad
que tú tienes ahora.
Pero ahora tengo miedo y soy prudente,
a veces, demasiado.
Te me quedo mirando
y recuerdo la razón de mi voz
y me anima la fuerza que veo en tu mirada.
Pero ayer, sin ir más lejos, por poner un ejemplo
de cómo la palabra puede ser torpe,
alguien me dijo que te miraba mucho,
tal vez demasiado.
Me encogí de hombros,
le dije, es guapa, eh?
Miré para otro lado.
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jueves, 3 de marzo de 2011
COLORES

Eres Azul,
como la luz
que cuando ya no es luz
es un trazo carmín teñido de violeta.
Y eres Cristal
más transparente aún
que el agua quieta
del lago que retiene los colores,
los silencios y los sueños, cuando sueñas.
Y eres Carmín
más rojo que el color de la amapola
cuando se estalla en flor de primavera
y se alborota en pétalos rubores…
…Y eres Marrón.
en la opaca claridad de tu color oscuro
no se reflejan temores ni misterios
sino clarividencias absolutas.
Por eso, más que luz y sortilegios, más que rojo carmín,
cristales o amapolas,
eres el pozo de las adivinanzas
en donde no me encuentro soluciones
y en donde no respiro tus silencios…
…Por eso no me encuentro definida
cuando recreo tu imagen en mis sueños
y te presiento a oscuras en mi almohada,
y cuando, sin rezar, oigo mis rezos…
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miércoles, 2 de marzo de 2011
DESEQUILIBRIO

Te tengo entre mis manías mas cuidadas,
te guardo en mis vitrinas con el celo
del tesoro más preciado,
te mantengo perfumado todo el tiempo,
te escondo en los enredos de mi pensamiento
y en las pliegues de mis faldas,
entre los bucles anochecidos de mi pelo.
Te sonrío cuando no tengo ganas
te canto para que estés contento
limpio tu casa,
cocino tu alimento
duermo en tu cama
y acaricio tu sueño
y nunca me devuelves nada.
Te tengo en el altar de los altares,
eres mi rey de reyes.
El dios entre los dioses
y el señor de mi casa.
Pero acaso soy tu esclava y no tu reina
y me confundo a veces
y creo que te comparto y me compartes.
Y la verdad es otra diferente:
mientras que yo te adoro, tú me tienes.
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martes, 1 de marzo de 2011
ESPINAS, ROSAS, AZÚCAR Y TACONES.

Fabula con los versos imposibles estrofas,
enreda con el ritmo el argumento,
se desliza suave entre las rosas y agarra las espinas.
Nos va dando una de cal y otra de arena,
repasos de brochazos y plumeros
y hundiendo el bisturí en las comisuras
provoca los silencios que hurgan por la piel
haciendo hueco
para que quejan el corazón, las vísceras y el beso.
Va llamando a las cosas por su nombre
y a pellizcos, a bofetadas y verdades
se abre paso sobre el papel ansioso
sobre el esperma que derrama
la pluma que moldea los caracteres
que tiembla con su carga.
Los ojos se deslizan bebiéndoselo todo.
A veces es amarga la sonrisa
y a veces son puñales los sonrojos
que se asoman incrédulos al filo de los versos.
Nada cae al vacío. Todo se queda quieto
nadando en la superficie de los poros.
Solo hay que apretar ligeramente
y de la nada de todo que improvisa
va naciendo el amor
y algunos sentimientos menos dulces.
Cuídate de ella
que primero te dará el azúcar
y después te clavará sin miramiento los tacones.
-No oses defenderte si te ataca.
De su justicia de papel no se ha librado nadie-.
Dedicado a Yolanda
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