El día menos pensado
al torcer una esquina, rodear una nube
o medir la densidad del viento,
tropezaremos los dos y nos haremos dueños
de todo lo que huele en la estación dormida
a sueños que recogen nuestros sueños.
Ya no quedan soñadores que tropiecen
conmigo en las esquinas,
que se sienten en la estación del parque
a esperar a que lleguen golondrinas
y escribir poemas inventados sobre el papel
manchado de cotufas
en la tarde cargada de espesura, torpe y lenta.
Evitando los recodos del viento.
<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>
No hay comentarios:
Publicar un comentario