lunes, 31 de octubre de 2011

UN LUGAR COMO OTRO DA LO MISMO


Un lugar como otro,
cuando se está de paso da lo mismo.
Cabecear el sueño sobre la piel de un banco
en mitad de la plaza,
beber a morro de una botella amarga,
arrimarse a orinar detrás de un árbol.

Da lo mismo, cuando se está de paso
ignorar la mirada que mira despreciando,
escupir en el suelo, pisar las margaritas,
que estallen reactores nucleares,
callejear sin rumbo, andar despacio
da lo mismo.

No llegar, no llegar nunca
da lo mismo que retrasarse un año
o venir antes de haber sido invitado,
o ver el mundo en bancarrota da lo mismo.

Da lo mismo la honda que la piedra,
David o Goliat,
o Dios o Satanás le da lo mismo.

Un lugar como otro da lo mismo
cuando el destino es la tierra extensa ilimitada
sin banderas ni fronteras ni patrias
y lo mismo le da seguir, volver atrás
o quedarse sentado en el camino…



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domingo, 30 de octubre de 2011

YO YA ESTUVE AQUÍ


Yo ya estuve aquí en algún momento,
visité estas ruinas, acaricié estos muros,
anduvE sus caminos despejados de ira
y saludé las manos que venían a mi encuentro.

Yo estuve en esta soledad bajo esta lluvia,
descifré la absurda composición del trueno,
recalé en estas playas y viví la aventura
desde el silencio de otros mares que habitaban
interiores perdidos tierra adentro.

Yo estuve aquí. No logro recordarlo
pero estuve viviendo sobre el aroma intenso
de una lluvia menuda que calaba las calles de cemento
y repartía azahares por el aire. Era una tarde igual
en la que habían cambiado la hora en los relojes
y el tiempo se alargaba y el silbido del aire se extinguía
socavando emociones, viviendo la ternura
de la noche más larga y más hermosa.
La noche de los cuentos.



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sábado, 29 de octubre de 2011

QUÉ PASARÁ DESPUÉS...


Qué pasará después,
después de que la lluvia arrastre el barro
y en las tanquetas no queden municiones
y en los soldados se haya eliminado la esperanza…

Qué pasará después cuando en la plaza
el hombre solo se palpe las heridas
y compruebe que ha muerto…

Qué pasará cuando a los niños
se les haya borrado la sonrisa
y el hambre se haya instalado
con su esqueleto de huesos en su casa…

Qué pasará cuando los dictadores mueran
y les sucedan otros dictadores…

Qué pasará cuando a la noche no le quepan las estrellas,
cuando a dios no lo recuerde nadie,
cuando de nada valga cambiarle la hora a los relojes…

Qué pasará cuando no haya hombres,
ni hambre, ni estrellas ni relojes ni niños ni barro ni esperanza...



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viernes, 28 de octubre de 2011

EN UNA HABITACIÓN VACÍA



En una habitación vacía no cabe casi nada,
la llena el frío y poco más.
Hay un recuerdo que emerge atropellado
de una baldosa rota,
una sonrisa pícara llenando la pantalla del ordenador,
varias estanterías rebosantes de libros y agonías,
fotografías, posters, silencio y desmemoria.
Historias…
En una habitación vacía apenas cabe nada.
El frío, la soledad y yo.



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jueves, 27 de octubre de 2011

LUGARES COMUNES


Se inclina de bruces sobre la barra
y muestra sus pechos apretados
como dos enormes bolas de billar doradas,
y sé que hay quien chuparía del mostrador
el depósito redondo de sus vasos
como si fuese néctar, su esencia pura.

A ella no la toca nadie, ella es sagrada.

Choca contra el cristal la piedra helada
de su bebida negra, y bebe un trago largo.
En el cuello tiene una nuez que sube y baja.

Para ver esto antes había que irse al barrio chino,
dice Manolo, y Germán se echa a un lado la boina
y se rasca la calva. Hasta yo me enamoro.

Dicen que es una provocadora nata.
Yo digo que es un provocador como un demonio
tentador de alevines, maduros e inmaduras
y el gesto inconsecuente de sus labios
no reconoce sexo, horarios, razones ni posturas.

Es bello el maricón, como un demonio
disfrazado de Eva en plena jungla.
Provocador, consciente, me mira desde sus ojos
tiernos y me pide otra cola con ron y con limón.

Esta la pago yo, le digo sin pensármelo dos veces.



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miércoles, 26 de octubre de 2011

SOTIEL


Hay un silencio lejanamente roto
por un sordo sonido de abejorro instalado en el aire,
sobre la cóncava e infinita superficie celeste.

Algún trino clandestino, oculto, bello y desconocido
que juega al escondite con mis ojos
y me deja seguirlo por el agudo carril del subconsciente,
se instala en mis oídos
y acompaña el paseo oloroso de pinos y palmeras enanas
que van dejando sombras sembradas en el suelo.

Un claxon inoportuno y pasajero.
La figura de un vuelo que parece soñada
y el roce de una hormiga que me subió furtiva
por un monte de tobillos y de venas
me provoca el espasmo de un leve escalofrío.

Es otra dimensión, es otro cielo,
es la orfandad beneficiosa y muda,
el mundo recogido en un pañuelo
y el silencio, ese silencio con rumores compartidos.

Es un viento suave, una ráfaga que evapora
el calor del caminante, cien olores distintos,
cien verdes diferentes, cien miradas, cien versos provocados.
Es el pulmón donde respiro.

Desde la orilla del río y la ermita y el puente
hasta bien pasada la Plantera,
El Escorial, las Posadas
y hasta casi llegando a Torerera,
desde principio a fin y sin remedio, Sotiel.
La otra dimensión. La forma de vivir de otra manera.


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martes, 25 de octubre de 2011

EL TIEMPO QUE HUYE



Hay un tiempo que no se deja coger aunque lo intento.
Por mucho que lo persigo siempre se me escapa,
tiene forma de verso, es ágil y ondulado,
huidizo, con tendencia a quebrarse al primer roce
del beso enamorado
y hacerse añicos si le toco una letra a la que ama.

El tiempo es el puente elevado por el que doy pasos
hasta la tierra eterna prometida.
El tiempo me devuelve a mi pasado,
dignifica mi guerra y mis miserias
y me lleva en silencio desde el cemento al barro,
desde el río a la escarcha,
de la vida a la muerte como en un solo estado
con vigilia del sueño permanente.

Pero el tiempo se escapa también tras el ocaso.
Cuando el sol se ha escondido entre los pinos
la mirada que me retiene aquí desaparece.

Y vuelvo a ser peregrino de ida y de vuelta.
Y el tiempo se convierte una vez más en el pez
que se me escurre de nuevo entre las manos.

Y un nombre sobre el poste y una foto amarilla
y unos rostros que ya no pueden ser
aquellos del retrato.



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lunes, 24 de octubre de 2011

TODO LO DOY POR BUENO



Todo lo doy por bueno:
La destrucción de la paz, la guerra,
el tiempo miserable que siguió al armisticio,
el hambre, la soledad, la tregua.

Todo lo doy por bueno cuando recuerdo
cada vez que he llegado a morir
por los dulces puñales de tu lengua.




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domingo, 23 de octubre de 2011

SUCEDE QUE LA TARDE



Sucede que la tarde
se empecinó en la lluvia,
que un zarandeo profundo
me movió los cimientos,
que el último libro comenzado
no retiene mi interés ni mi cuidado,
y el teléfono se empeña
en su silencio hosco,
que ya tomé el café recomendado,
que la bulla en mi pecho
crepita como el fuego.

Sucede que la tos, que la edad,
que la lluvia, el silencio…

Sucede que hay que echar la culpa a todo
cuando la tarde se empecina
con la lluvia
y el recuerdo ha dejado de ser un ser confuso
y se planta
con nombres y apellidos en tu puerta.



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sábado, 22 de octubre de 2011

EL PASADO ES NIEBLA QUE REPOSA


“en el pasado, la vida entera es niebla que reposa”. (Rafael Juárez)


Un brochazo de gris, una amapola,
un hombre cabizbajo bajo un sombrero negro,
alguien que arrea perezoso la pereza de un mulo
cargado con dos cántaras de leche,
el vocerío de los niños a la hora del recreo,
el olor de algún guiso que escapa por la puerta
abierta, por las bocas negras de las ventanas,
por el carbón que arde;
una mujer cantando distraída mientras limpia la casa,
un día de matanza, un Corpus blanco de reinas impolutas
y azul de marineros,
una sangre primera, una ilusión hermosa
que se enreda con el sucio pensamiento,
el orín repetido de mil perros sobre la misma esquina,
una lucha que ni siquiera es lucha, que es vida
y vida y vida repetida sin remedio.

Un pasado que es gris,
que no será en el futuro otra vez la pesadilla
de un remiendo de tela negra
en las rodillas y una ropa tendida al sol
sobre el mastranto,
y estaciones iguales repetidas desde el techumbre
de cáñamo abierto a la intemperie.


En el pasado, la vida entera es una niebla que reposa
en la laguna estancada de la mente.



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jueves, 20 de octubre de 2011

FUTURAS PRIMAVERAS


Quisiera ser mayor,
tener un cuarto lleno de juguetes,
vestir a las muñecas que no tuve,
jugar a la rayuela con las niñas,
sacudirme del pelo la nieve imaginada
y enseñar a mis primas mis poemas.

Pero no sé jugar a la rayuela
y mis primas se burlan de lo que hago,
y la nieve no cae ni la imagino,
-tal vez ni la sospecho todavía-.

Bajo los pinos que se besan arriba
los labios crepitantes de hojarasca
juntando sus incrédulas cabezas,
veo pasar la tarde sin agobios.

Es verano, el aire hierve en un fuego
sin llama que brota de la tierra
y ondula la memoria
imprecisa del futuro pasado.

Yo, tumbada en la tierra, boca arriba
bajo los cinco pinos que juntan sus cabezas
y se besan cruzando su hojarasca
con gestos atrevidos,
veo llegar el tiempo que juega al inocente
sacudirse las manos,
discurriendo tranquilo por los días de ayer
y pienso en mis futuras sesenta primaveras.



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miércoles, 19 de octubre de 2011

DIOS NO ME CONOCE




Estoy segura de que dios no nos conoce.
Si alguien le pregunta por mí, dios no responde.

Desde que nos expulsó del Edén, todos somos Okupas
desgreñados que habitamos esta casa en ruinas
y carecemos de señas y de nombres.



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martes, 18 de octubre de 2011

CARONTE AGUARDA



Es tan dañino, que la ironía sola no le basta
y necesita dar mordiscos fuertes y violentos
que además de carne devoren calma
y sosiego, la fe que le queda y la esperanza.

No hay redición posible.
Rendición por su parte no se espera,
y a partir de una temprana edad
la lucha ya es a muerte.

De charla con sus amigos les comenta
que la imagen más perfecta
y más encantadora de la mujer
es aquella en la que aparece agarrada
fuertemente a su fregona;
o la que rendida a sus encantos se arrastra
obediente y sumisa y cumple como una perra
generosa y cautiva la misión que le tiene encomendada.

Distribuye su tiempo entre amigos de barra y de descorche,
ejercicios de moda en el gimnasio, el futbol,
cuenta chistes groseros, viste su imagen limpia
de hombre que maneja el mundo que ha inventado.

La mujer en su casa, en su tarea, los hijos como un deber
exclusivo y sus deberes,
tal vez algún trabajo, y su rutina.

Y cuando ella por fin se despereza y salta
de la casa a la calle, al gimnasio, al bar, a la oficina,
o le pide el divorcio y le dice que su cuento ha terminado,
el bravucón se sale con la suya.

Caronte, agazapado, la espera con su barca.

Para el macho dañino la solución no existe.
Y para sus mujeres,
paciente, tierno, enamorado, Caronte aguarda.




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lunes, 17 de octubre de 2011

...CON EL LUCERO DEL ALBA



El otro día soñé que corrían ciervos por tu frente
y que nacían sueños, espirales de trigo y de cebada
por el valle sin cercas ni arados de tu perfecto vientre,
y por la orilla firme de tus piernas crecían mis poemas
y luchaban por llegar hasta la fértil tierra prometida
de la estación de un tiempo en el que nadie duerme.

Y otro día soñé que el sueño se hacía realidad
y que se abría camino por las venas apretadas de los dientes,
que el otoño no existe, que el amor no se inventa,
que el sueño no se sueña, que la verdad no duele.

Mas no es sueño el sueño que soñé.
Es deseo lo que al sueño se le antoja
mientras duerme
cuando la realidad asoma su cara triste y fea y se sonroja.



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domingo, 16 de octubre de 2011

LA PRISA




Se me hace tarde. Veo
que se me acaba el tiempo
y tengo sin terminar toda mi vida.





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sábado, 15 de octubre de 2011

HE RECIBIDO CARTA DESDE LEJOS



He recibido carta desde lejos
y me cuenta que está nublado por arriba
y llueve más al norte
y hay un viento racheado que ataca por poniente.

Que todo está tranquilo,
que lo que aquí es otoño allí se llama primavera,
que solo los estudiantes armando su alboroto
distorsionan la vida en la Moneda.

Y me dice que quieren que regrese algún día
para volver al Maipo, perdernos por Santiago,
recuperar Isla Negra, tomar unos vinos en casa de Los Parra
y comprar cachivaches en el mercado de Santa Lucía.

Asombrarme de todo una vez más,
admirar la dignidad del rastro del Mapuche,
del respeto del que me vende el pan,
del ladrido del perro, de las plazas, los barrios,
la historia, la cultura,
los versos de Neruda
y del amor que nos dan como si todo el tiempo
desde que el mundo es mundo
hubiésemos tenido el corazón deshabitado.

Tengo que contestar. Les tengo que decir
que reserven la estancia,
que me guarden el amor hasta que vuelva.


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viernes, 14 de octubre de 2011

LA RAÍZ DE LA VIDA


Es un lugar antiguo, un pensamiento,
una forma de hablar, un botijo de barro,
una canción, un río que tiene las alas amarillas
y un pozo donde beben los milagros.

Es el color más viejo de la tierra,
es la raíz de la que brota todo,
es el árbol preñado de riqueza
y es el origen del mundo y su retorno.

Es un sueño por terminar, que nunca acaba,
que se sueña despierto y revive dormido
y es el hilo que teje la manta que me cubre
y es la mansión de aire en la que habito.

Es el futuro plantado sobre el viento
que enraíza sus ramas en las nubes de algodón
que vuelan como obleas blancas por el cielo,
y es el techo del mundo y sus cimientos.

Es la tierra dura y orgullosa
donde inventamos el juego de crecer,
donde aprendimos a soñar y a enamorarnos
y donde se quedaron los amigos sentados en la puerta
trabajando el silencio en las esquinas,
jugando a la baraja sin apuestas,
esperando la vuelta de los pródigos
para vernos el prodigio del recuerdos en los rostros
tallados con cinceles de tiempo envejecidos
y contarnos la vida como si todo hubiese sucedido ayer.


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lunes, 10 de octubre de 2011

LLAMA, LLAMA, LLAMA


Llama, llama, llama


Me he grabado con laser en la frente
dos palabras iguales, repetidas:

No llamar, no llamar, no llamar…

Sin embargo, cuando menos lo espero, de repente,
los dedos se me van a la diana, al centro del dial
con una señal intermitente, que insiste:

llama, llama, llama…



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sábado, 8 de octubre de 2011

YO TE DARÍA MI VIDA





Yo te daría mi vida, si pudiera
quedármela a ratos, o tenerla prestada por días
para repararle los daños que le hicieras.





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viernes, 7 de octubre de 2011




Te vi juntando piezas del tablero.
Quise jugar contigo, arrojé los dados
y las fichas se negaron a seguirme el juego.





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martes, 4 de octubre de 2011

EL MUNDO A MIS PIES


El mundo se me cayó a los pies.

Estuvo dando vueltas como un trompo
desquiciado y furioso
hasta que lo arrojé al mar.

Fue cayendo por los estribos de las rocas
lamiendo su bocado,
haciéndose pedazos, rebotando sobre todo,
cayendo y cayendo
hasta que murió precipitadamente.



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lunes, 3 de octubre de 2011

EL POETA Y EL HOMBRE SOLO


hay que decir lo que pasa, quizás exagerando.

Que en la noche aúllan las sirenas
buscando los sonrojos de las calles oscuras
y alguna soledad sacude de los hombros
la pesada crueldad del abandono
y busca un bar para ahogarse solo.

Y dicen los poetas que en la preñada luz
de los neones manchados de cagadas de palomas,
de restos olvidados, de polvo y de desidia,
se oculta el mensajero que el solitario busca.

Y el poeta le ordena a los lobos que muerdan,
que hay carnada.

Y el solitario se deja caer sobre los adoquines
borracho de soledad y de cerveza y miedo
y derrama la noche mezclada con orines
y se queda parado en la sombra
de un callejón con una sola salida hacia el infierno.

Y el poeta le pinta a las esquinas bigotes y chistera
y se ríe del mundo que dibuja
mientras el solitario duerme la borrachera.



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domingo, 2 de octubre de 2011

ESPÍRITU Y MATERIA


Te posaste sobre mí
y mi carne se hizo espíritu
y comulgó con tu espíritu y tu carne.

Nos bebimos la miel y nos ungimos
de los néctares benignos de los hombres
y dormimos desnudos sobre la piel
invulnerable de la luna.

Intactos, infinitos, lentamente,
despoblamos el firmamento de materia
fungible y planetaria,
y nos quedamos a vivir allí eternamente.



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sábado, 1 de octubre de 2011

ES SÁBADO, MI AMOR


Es sábado y no tengo coartada para no dormir contigo.
Me oculto como si fuese día de colada,
desaparezco de ti, huyo entre sábanas camisas y toallas,
me invento el sueño, la prisa y la nostalgia,
la jaqueca ya no se puede utilizar como testigo
y con nada consigo salir escabullida de tu ansia.

Es sábado, mi amor, pero daría igual si fuese lunes
pues no es alterable el día de la semana
sino la sensación de estar durmiendo en una cama
que se quedó sin calor, que no desprende amor,
que no suda pasión, que no me dice nada.

Es sábado y no tengo coartada para seguir aquí,
soy culpable de no amar lo que tú amas,
de matar con cuchillos de tristeza la ilusión,
de fecharle caducidad a las palabras.

Me declaro culpable y no tengo coartada
para decir que siempre estuve aquí.

Hubo un momento un día, cuando salí de mí
y desaparecí en el juego de la magia.

Aquél día, tuvo que ser aquél
que no consigo recordar por donde andaba.


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