NO ES EL MISMO INVIERNO

Cuando se vive en el campo y es invierno
la felicidad puede entrar por cualquier puerta.
Yo se las dejo abiertas casi todas.

Cuando se tiene bien abrigado el corazón
y protegida la casa de la ruda ventisca,
y recubierto el cuerpo de capas y de abrigo,
lo mejor para andar por el campo es la mirada.

Después, para los pies que han de pisar la escarcha,
y para el corazón, que ha de cruzar la niebla,
para apagarle al insistente viento su torpe vozarrón,
nos cubrimos el cuerpo con la mejor frazada,
y a los pies les ponemos suelas de goma
bien forradas de las mejores ascuas de carbón
para que no nos dañe la corrupción del frío.

Porque no para todos llega el mismo invierno.
Que en el campo existen muchas melodías
que se interpretan con lluvias y con truenos
y con audaces juegos de luces y de sombras,
y unos juegan con frío y otros andan con fuego.
Y unos van encorvados y ateridos,
mientras otros, protegidos, sacan pecho.



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