Hay estrellas sobrias sobre mi cama.
Quién se cuelga del lienzo de las cortinas
y me da martillazos en la frente?
Las estrellas están sobrias sobre mi cama
pero alteran el movimiento pendular del aire
que agita las ventanas.
La luz estaba echada de bruces sobre el lecho
vacío en el que solo las estrellas dormitaban
sobrias y elegantes, virginales y muertas.
Chisporrotea el champán en el cristal helado.
Diminutas espitas de colores lo golpean suavemente
y luego se deslizan en un lento viaje hacia el sur
de la nada por la estéril estepa
de las ventanas cerradas de mi casa,
por el desorden fingido de mi cama,
por las estrellas sobrias, virginales y muertas
de mi inútil y despoblado firmamento.
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