MI CARTA

Soy la dureza de tus manos, padre,
y el sudor que te secó la vida.
Soy las grietas, los surcos de tu cara
el pensamiento que cruza por tu frente,
la astilla de tus leños,
la luz opaca y gris de tu alborada.
Soy el carbón ardiente que te quema
y amorata la piel atirantada de tus sueños,
soy tu trajín en el torno de la fábrica
y tu salario con olor a obrero.
Soy un modo, una forma de vida, una experiencia,
una promesa sin cumplir,
un reproche callado que se te muere dentro.
Soy
viajante sin comercio y sin cartera,
sin teléfono fijo, sin oficina puesta,
sin archivo de clientes.
Soy
Un sueño más perdido cada día
y un surco más en tu frente.

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