Esa noche de amor que nunca llega,
esa paz que habría de liberarme de la tensión y el miedo,
ese sueño en colores, esa ortiga sin resquemor ni fuego…
esa muerta feliz que yo misma fotografío y veo
y ese vivirme luego en la trivialidad de la quimera
de un día luminoso y bullanguero…
esa ilusión sin nombre que sostengo,
esa vida sin vida que me arrastra,
ese dolor que ni duele ni mata ni castiga ni empeora ni sana…
y ese querer y no poder, y ese poder sin querer, y ese poder queriendo…
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Lola, no sé si es que pensamos a veces lo mismo, o es que a mí me cuadran todas las cosas tristes y desesperadas, pero hija pones el dedo en llaga. Cómo me gustría a mí poner tan bien las palabras para ser capaz de decir lo que siento. Gracias por hacerlo por mí. Eso es poesía, de lo particular a lo universal. Genial.
ResponderEliminarMis tardes solitarias echaban de menos tus poemas, y el café se quedaba frío...