Es un lugar antiguo, un pensamiento,
una forma de hablar, un botijo de barro,
una canción, un río que tiene las alas amarillas
y un pozo donde beben los milagros.
Es el color más viejo de la tierra,
es la raíz de la que brota todo,
es el árbol preñado de riqueza
y es el origen del mundo y su retorno.
Es un sueño por terminar, que nunca acaba,
que se sueña despierto y revive dormido
y es el hilo que teje la manta que me cubre
y es la mansión de aire en la que habito.
Es el futuro plantado sobre el viento
que enraíza sus ramas en las nubes de algodón
que vuelan como obleas blancas por el cielo
y es el techo del mundo y sus cimientos.
Es la tierra dura y orgullosa
donde inventamos el juego de crecer,
donde aprendimos a soñar y a enamorarnos
y donde se quedaron los amigos sentados en la puerta
trabajando el silencio en las esquinas,
jugando a la baraja sin apuestas,
esperando la vuelta de los pródigos
para vernos el prodigio del recuerdo en los rostros
tallados con cinceles de tiempo envejecidos
y contarnos la vida como si todo hubiese sucedido ayer.
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