Los minutos se hacen viento en mi garganta,
rompo papeles y no es eso lo que quiero hacer,
guardo residuos de tiempo en los bolsillos,
globos de varios colores vacíos de aire, (goma gastada)
tarritos de perfume sin esencia
y mapas de tesoros encontrados.
El mundo se me ha puesto del revés,
veo la luna al mediodía,
y la noche carece de interés
para seguir buscando estrellas
y bautizarlas con los nombres innombrables
que inventa Valentina.
Tengo fecha de caducidad adelantada
porque Arancha manipuló mi calendario.
Y me han dejado sin abecedario las hormigas
con rutinas diarias y picadas de mosquitos
de todos los paraísos del sur de España
y de Sotiel. Los mosquitos de Sotiel son asesinos,
peregrinos, jacobinos, descarados,
mal hablados mal comidos,
pues no pican, dan bocados.
Una mirada,
dicen que una mirada puede ser una vida,
pero yo sé
que una vida no puede ser una mirada.
Hago cruces, me hago cruces en el pecho,
que desecho de tiempo y qué fatiga
de tiempo perdido,
que poco aprecio le tengo a las ortigas,
cómo pinchan y escuecen y levantan ampollas,
y se quedan tan anchas. Las ortigas.
Y la mirada helada en el espejo.
Muy mal puestas.
Parecen funcionarias con estrés,
me han dejado los cajones vacíos,
tembladeras en el cuerpo y en las manos,
guardo restos de mares asombrados
y asombros descubiertos por las playas
dejadas al arrimo en una cala sin contaminar
en los mares perdidos de la luna de Onuba.
Mientras elimino de mi mar los restos de metralla
porque no hubieron vencedores ni vencidos,
y tengo descolocadas las neuronas,
y muy mal puestas,
muymalpuestaslascejas y el ombligo torcido.
No sé qué hizo Picasso, no sé qué hizo.
Ya está la ropa de las camas recogidas,
los mapas del tesoro guardados en un baúl cerrado
en un lugar secreto de la isla pequeña de mi alma
para cuando vengan a buscarlo las piratas,
los recuerdos almacenados bien en la memoria
y la historia de este verano resumida.
Aquí se acaba todo.
Esto ha sido la vida.
Esto ha sido el verano.
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