LLUVIA

La lluvia se dejó caer a cuentagotas
como si solo quisiera molestar un poco.
Lavó una herida, mojó la ropa,
se disolvió en la tierra gris
antes de ser de nuevo la añorada
lluvia que nos mojó una tarde.

NI siquiera pudimos confeccionar el barro
o verle el brillo a las adelfas tristes
ni deambular la calle pisándole los charcos.

La lluvia pasó inadvertida, como una pluma
llevada por el viento.
Un parpadeo fugaz, la raquítica visión
de algún recuerdo,
la efímera estela de un futuro incierto,
y luego todo pasó como la lluvia.

Nosotros somos lluvia lenta y perezosa
que no logra mover la nube de su trono.

Somos la carne y el hueso de la lluvia,
la salada agua que mana nuestros ojos.

Pero no somos nada. Ni siquiera lluvia
dispersa y enojada.

Y es que ya, oxidada y difusa,
hasta la lluvia nos olvida poco a poco.



<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>