Se que estas allí, bebiéndote las lágrimas,
ahogándote en el hipo del llanto entrecortado,
sola en la sala, o andando
como alma en pena de un lugar para otro,
un cacharro en la mano sin saber cómo llegó hasta allí,
donde dejarlo; ordenando figuras en la sombra,
perdiéndote entre cajas vacías de etiquetas
y llenas de recuerdos que tirarías con ganas.
El pensamiento es plomo que puede llegar a pesar nada
y ser ligero como una mariposa.
La luz se fue hace rato y no prendes la mecha
que le dará a la sala una luz nueva.
Hoy desprecias la música sonando.
Hoy hay un grito nuevo que nunca te esperabas.
Hoy hace un frío distinto, posiblemente extraño,
Íntimo y mortal, desconocido. Un frío que no te deja helada.
Hoy escarbas en la tierra y ni una margarita sale del barro.
Pero tan solo es hoy. Porque mañana comienza la primavera.
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