Al fin y al cabo son solo días el tiempo,
son menudencias de tiempo los minutos,
el tiempo que echamos en recorrer la vida.
Después de todo se pasa el tiempo viendo caer la lluvia
o escuchando cantar las primaveras,
tronando los inviernos,
apaciguando el duelo del otoño
y ya pasó la vida y se acabó el tiempo
de andar dándole cuerda a los relojes.
De hecho, podríamos entrar y esconder
el tiempo en un armario, enterrarlo en el huerto
o hundirlo en el mar junto a las conchas muertas,
y nunca nadie jamás podría percibirlo.
El tiempo es diminuto
y la vida cabe en el tiempo que marca el minutero.
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