SUEÑOS DE TRAPO

Tiempo atrás todo sonaba a latones repujados
recubiertos de soles hechos como a martillos,
cacharro contra piel de cuero cincelado
y el arriero que pregona sus latones.
Mercancía modelada con las manos.
Sobre el lomo del burro los botijos, los cántaros, los golpes,
los ojos señalando la ausencia del camino.

Vuelvo como imantada al sueño del pasado
cuando en aquella tierra los aguadores mansos
nos llevaban el agua sobre borricos viejos
cuando ellos mismos fabricaban sus cazos de hojalata
cuando éramos felices corriendo con los pies sobre las piedras
como si fuésemos pisando cascabeles descalzos,
y el corazón trotando como un caballo loco sobre el pecho,
y jugábamos con pelotas de trapo
y princesas de trapo que hacían nuestras madres
y con sueños de trapo que nos vestían la vida,
y rellenos de trapo para ver crecer nuestras edades,
y todo era de trapo, hasta el silencio
que un día prendió fuego en los tejados
y endureció el volumen del ruido que nos borró aquél mundo
y nos dispersó por otros nuevos, modernos y civilizados
donde no había borricos atrapados girando enmohecidos a la noria
ni pelotas de trapo ni aguadores que nos traían el agua
en cacharros de barro y jarrillos de lata.

Ya nos cuesta trabajo recuperar la noche y las estrellas.
Ya volvemos al sueño cuando seguir subiendo es ir bajando…


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