La niña engarza perlas con empeño de artista
mientras la más pequeña canturrea
tonadas inventadas
y se arrulla en un sueño que no viene.
Nadie duerme en la casa y el sueño debe andar
lejano, adormilado en el portal
o durmiendo tranquilo debajo de la parra.
(a veces el sueño también duerme).
Las miro
mientras los ojos se me cierran clandestinos
y el libro me resbala de las manos.
Pero ahora que despierto ellas no están.
Yo retengo la imagen, quizás las adivino
de aguardo en la memoria desde el lento verano,
de alguna tarde vieja, de alguna melodía muy lejana,
de algún sueño que se quedó dormido
cogiéndome las manos, acompañando mi sueño
con su nana.
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